Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга первая - Сергей Виноградов

Сквозь високосный год

Поэтические хроники. Книга первая

Сергей Виноградов

Фотограф Сергей Виноградов

© Сергей Виноградов, 2017

© Сергей Виноградов, фотографии, 2017

ISBN 978-5-4474-6125-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пришла зима

Такой зимы мы ждали много лет,Но вновь не оправдались ожидания.Мороз за тридцать. Снега почти нет,Но есть зато – фигурное катание!

Вмиг превратились улицы в каток —Нам лишь коньков сегодня не хватает…Какое удовольствие зато!Но о тепле народ уже мечтает.

Увы, народу не нужна зима…Народу подавай обратно летоВ его насквозь промёрзшие дома.Ему же потерпеть чуть-чуть советуют…

Но до весны ещё так далеко —Ещё январь во всю не разгулялся…Сидеть и просто мёрзнуть – нелегко.Я ждать тепла с народом не остался.

Я настежь свои двери распахнулИ в мир шагнул морозный настоящий,Как будто в детство сам себя вернул,Чтоб надышаться воздухом звенящим

Как в том давно забытом январе…Мороз и солнце! Что за чудный день!Похоже, всё сошлось в календаре…Оставьте же в квартирах ваших лень!

А что мороз? На то ведь и зима…И пусть она вас больше не пугает,Да и погода не сошла с ума —Скорее те, кто так её ругает…

…Когда-нибудь потом на склоне летКогда зима такая же вернётся,Прохожий, исполняющий балет,Чему то своему вдруг улыбнётся…Быть может, это будешь даже ты,Сегодня отвергающий морозы.И вместе с ними детские мечтыИ чьи-то замерзающие слёзы…

Поседели берёзы

Поседели берёзы.Только их сединаЛишь причуды природы,А не чья-то вина.Им, берёзам, неведомЧеловеческий страх,И не мучает совестьИх в берёзовых снах…

Они даже не знают,Что вдруг стали седыми,Потому что веснойБудут вновь молодыми.Ну, а мы не берёзы,Мы обычные люди.Мы с тобою седымиНавсегда теперь будем…

Но пенять на природуНам с тобой не к лицу —Наша долгая жизньПодошла уж к концу.Ну, а в ней было всё:И надежды и слёзы,И часы ожиданий,И вот эти берёзы…

Мы с тобою под нимиУпивались любовью,Как берёзовым соком,Перемешанным с кровьюМолодой и горячей.Молодой и горячей —Просто мы не умелиВ наши годы иначе…

Просто мы не умелиПо-другому любить,И когда отлюбили,Не смогли позабытьВкус той первой весныУ себя на губах.И какой-то неведомыйНам пока ещё страх…

Страх о том, что пройдётЭто чувство когда-то.Только кто, мы не знали,Будет в том виноватым?И причём здесь берёзы,Даже пусть и седые…И напрасные слёзы…Где ж вы дни молодые?

Последнее признание

Холода. Холода наступили….Вечный холод в замёрзшей душе.Мы друг друга давно отлюбилиИ про это забыли уже…

Холод в сердце. Холодные взглядыИ в словах нет ни капли тепла…Может быть, нам его и не надо —Всё равно жизнь к концу подошла.

Холодеют и тело и руки.Холода. Холода. Холода…И остался лишь миг до разлуки……А тебя я любила всегда!

Вакханалия зимы

Ну, вот и снова снег идёт весь вечер…Вновь все тропинки к милой занеслоИ ждёт она напрасно нашей встречиИ зря опять выходит за село…

За белой пеленой зимы проклятойИсчезло всё – и лес и горизонт…За что же мы пред Богом виноватыЗа эту круговерть со всех сторон?

И почему он усмирить не можетВсю эту вакханалию зимы?А может, ты испытываешь, БожеРазлукой нас? Как долго сможем мы

Любить и ждать. И дни и даже годы,Но ведь не век зима и этот снег.И у природы нет плохой погоды —Плохим бывает только человек…

…Но ждать я не хочу и мчусь я лихоК своей любви. Ты только, позови…Мне ангелы кричат: видали, психа!Но ангелам не ведом вкус любви.

Разлучница моя

Зима и не зима. То лёд, то пламя,То вдруг мороз, то дождь, что льёт с небесКоторый день. Природа шутит с нами,Хотя какой природе интерес?

Её непостоянство нам известноК нему уже привыкли мы давноБыть может в канцелярии небесной,Забыв про нас, пьют ангелы вино?

У них кураж. У нас одни заботы:В чём выходить на улицу опятьИ брать ли зонт сегодня на работу,А может валенки? Хотелось бы нам знать…

Но связи нет не только с небесами.…И ты не отвечаешь на звонкиИ ангельскими прямо голосамиОпять одни гудки. Одни гудки…

Стоим на трассе вот уже полсуток.На трассе лёд, а впереди подъём…Вернёмся мы, наверное, под утро,Но если тот подъём переживём.

Мой друг «Камаз» – не хилая машинаИ не в таких бывали мы делах,Вот только жаль, нет рядом магазина,Да и с бензином тоже полный швах…

…Зима и не зима. Но мы не в силахХоть матом, хоть без мата изменитьВ ней  ничего… А утром ты спросила —И чем теперь смогу я  объяснить

Что в той задержке я не виноватый?Молчу как сыч. Боюсь завраться вдруг.Боюсь, что ты пошлёшь меня обратноВ объятия нетронутых подруг…

Я иду по январю

Я иду по январю.Чудная погода!Я иду по январю —В шестьдесят четыре года…Было много январейТёплых и морозных,Когда – минус пятьдесят…Были даже грозы,Когда зимняя грозаНебо разрывала.Было много январей…Всякое бывало!

Только в каждом январеНовый год был с ёлкой —Радость нашей детворе.Крики без умолкаВ моих детских январяхВспоминаю снова…Жаль, в моих календаряхРождества ХристоваНикогда не находилВ виде красной даты…Потому в те январиНе вернусь обратно!

Утки

У старого моста кормили утокИ голубей нахальных прямо с рук,Но вот однажды как-то ранним утромНе оказалось уток наших вдруг…

А над мостом вороны да метелиКружили лишь. И вместо речки лёд.Знать, наши утки тоже захотелиТепла как мы. Отправившись в полёт…

А мы весну ждать даже чуть усталиИ просмотрели все свои глаза,Но утки почему-то пролеталиВсё мимо нас в высоких небесах…

И стало пусто у моста над речкойТакой вот в нашей жизни поворот…Не нам судить про уток тех, конечно,А вдруг они вернуться через год?

Кто – он

Сто лет назад в таком же январеВ сыром и неуютном ПетроградеЖил был поэт. Сидел в своей нореСтрадал и пил и жил лишь Музы ради…

А за окном серебряный был векИ снег под солнцем ярко серебрилсяИ был поэт тот странный человек,А может быть, он только притворился

Что он поэт? Он в рифмах своих – Бог.Он Ангел и Предвестник дней грядущих…И скоро он напишет эпилогПро всех, про нас по Невскому бредущих

Толпой слепой навстречу новым днямИ новым революциям и бедам.Не внемлем мы пророческим устам,Что натворим, пока ещё не ведаем…

Зря спрашиваем: кто он – тот поэт?Он лишь поэт. К чему все разговорыБыть может жить ему осталось летВсего-то лишь до выстрела «Авроры»…

А через год иль два – январским днёмТаким же, как сегодня. Днём морознымМы вспомним в каземате вдруг о нём,Поверившие в Бога. Только поздно…

Поездка в Петербург

Луна поблекла с первыми лучамиНу, вот и солнце встало за спинойА мы, минуя знаки с «кирпичами»,Несёмся в Петербург на выходной.

Гаишник толстый, видно, не проснулся,И нас он явно тоже прозевал…А я в свой Петербург опять вернулся —И я опять его не узнавал.

Дома, дома до неба с этажамиИ с тучами на крышах. Так и есть!И бабушка с коляской с малышамиНа переходе отдаёт нам честь…

А может быть, ругает нас, как может,Что всякие тут ездят день и ночь,Увидев наши областные рожи,И я бы поругаться был не прочь…

С уставшими бессонными глазамиВедь три часа дороги – не пустякМы передумать были бы и самиСейчас не прочь. Приехали. Под знак…

И полчаса потом мы препирались —Штраф заплатить и сразу всем  домой…Ну, что ж они лишь к нам одним придрались?Испортили такой нам выходной!

Проклятые дни

Ты себя не виниТы меня не виниЗа такую судьбуЗа проклятые дни…Всё однажды пройдётКто – до дома дойдётНу, а нас не суди,Тех, кто в них пропадёт…

Ведь и мы и ониИз одной все родниИз одной все страны,Но проклятые дниНас хотят поиметьИ сегодня и впредь,Если что и дают:Вместе всем умереть…

Вместе рядом лежатьПод звездой, под крестом,В неизвестности ждать,Что нас вспомнят потом…….А потом никого —Ни меня, ни его —Лишь проклятые дниДо скончанья веков…

Вий