Оттенки чёрного. Сборник стихотворений - Александр Балашов

Оттенки чёрного

Сборник стихотворений

Александр Сергеевич Балашов

Благодарю всех встреченных мною людей: любимых и нелюбимых.

Вы дали пищу для моих размышлений.

Спасибо!

© Александр Сергеевич Балашов, 2016

ISBN 978-5-4474-7613-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

А нелюбовь как чёрный немедведь

А нелюбовь как чёрный немедведьЗа мной не гонится,Меня не растерзает.Но сердце загнанное знает —Во сне несложно умереть.

А я уеду ночью в Питер

А я уеду ночью в Питер,Когда меня никто не ждёт.Когда никто не пожалеет,Не скажет тихо: Пусть идёт…И на рассвете над НевоюВ лицо повеет влажный бриз,И чайки реют надо мною,Кричат и смотрят грустно вниз.

Как петербурженки красивыНа Невском в полдень и с утра.И длинноноги, и спесивы,И ожерелье в три ряда…

И вот уж ночь.И снова Питер —Прекрасный Город Без Имён.И ветер фонари качает,Играя тихий котильон.Засну у льва под чёрной лапой,Накроюсь золотым крылом.И утеку вместе с НевоюВ прекрасный сон под этот звон.

Ад – уже на Земле

Выиграй с закрытыми глазамиУ тех, кто управляет снами.Бегущие крысы сказали тебе:Отчаянный странник, во всём следуй Тьме!Но ты им не веришь – они лишь фантом,И нерва разряд, мыслеформы нейрон.Проходишь карниз, снизу тёмный балкон.Смотри, не скользни на холодный бетон.А дальше – под арку, в руке лёгкий меч.Летучие тени касаются плеч.И страха предчувствия были верны:Смотри, эти крысы лежат уж мертвы!

Ад – уже на Земле. Ад – крик жизни больной.Ад в твоей голове.Ад – это страх. Прими этот бой!Ад – это жизнь. Ад – груз давних грехов,Безбожие божьих сынов.Бегущие крысы не лгали тебе.Ты мог убежать, укрывшись во тьме.Ты их не послушал, они не ушли.В руке твоей меч, так сражайся. Иди.Где-то во сне закончится бой.Кто-то опять следит за тобой —Кто-то, кто в комнате, пока ты во сне,Кто-то грызёт сухарь на тебе.

Безешка моя

Миллиарды следовКрасных танковых гусениц —Следы губ на бинте.Я считаю заусенцы —При нечётном количествеЖенюсь на тебе.

Только б в свадебном тортеНе засохло безе…Без безе не целуется,Без безе нам нельзя.В этой белой хламидеТы – безешка моя!

Нравится, не нравится —Замуж. Пусть удавятсяПодруги-некрасавицыИ парни бывшие твои.Нравится, не нравится —Пока что дело ладится.Кольцо на пальце мается —Я властелин любви.

Денег коробкаЧем-то белым обвязана.Половина – твоя,Но ты будешь наказана:Ты, безешка моя,Зачерствела, красавица…

Безе зачерствеетНа свадебном торте,Что останется в прошлом,Которого нет.Сладкий вкус растворитсяВ суете пресных лет.Всё обман, сказка, сговорБелоснежных невестИ барыг, алчно ждущихВ магазинах колец.

Торт как айсберг коварныйЖизни днище пробьёт,Холостяцкий ТитаникНа корм рыбам пойдёт.Я стою у штурвала,Я вообще молодец,Но под сливочным кремомСкрыто слово «конец».

Безтополиная кухта

Безтополиная кухтаОкутывает мягкой пылью.Как много девок вне себяЯ встретил этой долгой былью…

Я был наружу, не в себя.И отражением светился.И падал, капал и искрился.Как оказалось позже – зря.

Я ел помногу, не постился,Хотя твой блог манил меня.Зело челом твоим прельстилсяКомментов жаждали глаза.

Я дочитал твой пост до донца,До криков утреннего соловья.Ведь я тогда тебя не понял —Я не нашёл в конце конца.

Затем зима покрыла раныИ след от валенков твоихВдруг скрылся в снежности Нирваны,В душе оставив этот стих…

Белая баночка красной икры

Белая баночка красной икры —На свет посмотри и тихо возьми.Иди, потрясаясь небу,Морозному мёртвому небуВечерних шагов.

Ты – Фредди Меркьюри из осетров.В сапожках-балетках на всё ты готов.Но мелко в проулке трясёшься,Боишься не встретить Солнца.Икра по ногам твоим бледнымТихо стекает.

Летят мурманчане за Солнцем на юг,А я в промежутке спою про уют.А ты – ты осётр, молчишь.И, наверное, ранен.Попались в проулке мерзавцы и нож.И брюхо вспороли – чего же ты ждёшь?От чёрной икры отпадая, летят красные капли.Белую баночку красной икры —На свет посмотри и тихо возьми.Иди, потрясаясь небу,Морозному мёртвому небуВечерних шагов…

Бессмертья чашка

Бессмертья чашка на столе.Ты в темноте идёшь ко мне.Осенний лист запахнет сномИ белый снег сотрёт его.

Мир распирает от витрин.И с манекеном ты в один.На нём всё то, что на тебе —Своих нет мыслей в голове.

Немного денег и надежд,Но голый ты под ворохом одеждИ чашка – образ с кинолент.В ней кофе призрачных побед.

И горечь чуть уставшим ртом.И веки грустные притом.Бессмертье в чашке на столеИ моя смерть идёт ко мне.

Успею выпить антияд —Не хочется. Полно наград:Я самый быстрый по мечтам,Я – перепрыгивальщик ям.Я списывал секретный планИ сочинял удачно бред,Хотя ещё как посмотреть…

Реклама – жизнь.И смерть – лишь брэнд.Секунды – деньги.Я – богач!Не пополняем счёт удач.И в минус мне уж не уйти.Я пью за вас!Мне, кстати, на работу к девяти…

Бросить город

В Деньгограде сквозь сети обманаПробираюсь меж девушек-кошек.Отупляет самореклама.Я на майке пишу «Я хороший!».

Все читают газеты, журналы,А на майку никто не смотрит.Только сзади рука обнимаетПрямо там, где лежит кошелёк мой.

В униформе подходят бандиты,Проверяют мои документы.От того, что не так я одетый —Ну и что? Всё-равно денег нету.Я сбегу. Укачу-ка в деревню!Там избушка стоит нежилая,Да соседка Марья Сергеевна.

Поутру золотит Солнце росы,На пруду меня ждёт рыбалка.И карьеру пущу под откос я.Только времени трачена жалко.

На душе станет снова спокойно.Отосплюсь, отопьюсь сладким чаем.Заскучаю, тебя ночью вспомнив,И открытку с утра отправлю.Марку шлёпну рукой на дорогу:Приезжай поскорей, дорогая!Тут деревья – и те ближе к Богу.А житьё – абсолютно, как в Рае…

В антракте весёлого лета

Снегопад. И надежда умчитсяС мокрым снегом к тебе на закатПомню, чувствовал я: Не получитсяОтыграть нам с тобой первый акт.

Эх, в антракте весёлого летаНам остаться бы только вдвоём!Я б признался в любви – ну конечноМне не страшно – один раз живём.

В белой стуже куётся характер

В банке розового рассолаМотается жёлтый укроп.Всё случается снова и сноваНу а я к зиме не готов.

И душевно я очень противлюсь.Хоть и знаю, что тщетно всё.Но на брови шапку надвину,Выйду в дверь да на голый лёд.

Убедиться, что снова холодПонаполз-окружил, задавил.Даже Солнце и небо белые.Я не помню, как лето прожил.

В белой стуже куётся характерИ застывшие складки лица.Внутри ярость грохочет как трактор:Только тронь – и сорвётся резьба.

Словно бог из замёрзшего АдаЯ с лопатою вышел в дозор.Потемнело холодное небо.Снова снегом завален двор.

Ветер призраком шепчет песниСредь сосулек на ветках берёз.Я пишу тебе это послание,Чтоб ямщик завтра в почту отвёз.

В деревне Страшного суда

В деревне Страшного судаЯ брёвнышки считал кастетом.Текла ленивая вода,Жара сменялась вдруг рассветом.И скукота, и глупость, пыль,И запустенье холостое —Всё осуждает твою быльИ помнит всё твоё плохое.Когда ж мой час? Тоска зудит.В окне напротив паутина.Везёт, когда ты сам паукИ осуждаешь мух невинных.

Весь мир – игра

Весь мир – игра.Выигрывают наши.Но эти наши никого не признают.Я среди них как овн средь барашек.А кто нас съест, и кто же наш пастух?

Куда ведут все эти реки, тропы,Кто режет стропы на небесной высоте?Кто струны тянет из больной Европы.И кто пельмень свой варит в уголке?

Никто не поцелует в щёчкуНу или, впрочем, хоть куда.Зачем? Отращивают зубы.Сожрут – но скажут, что любя.

Вёл меня отец мой