Негасимый свет. Сборник произведений авторов литературного объединения «ЗЕЛЕНАЯ ЛАМПА» - Людмила Пашкова

Негасимый свет

Сборник произведений авторов литературного объединения «ЗЕЛЕНАЯ ЛАМПА»

Виталий Вальков

Алексей Болотников

Николай Величко

Вера Граматунова

Виктория Дружинкина

Александра Зарубенко

Надежда Кирсанова

Иван Коробков

Светлана Корнюхина

Надежда Кравченко

Татьяна Ларькина

Ольга Павловская

Людмила Пашкова

Леонид Смотров

Ольга Тараканова

Владимир Торочешников

Дмитрий Шабанов

© Виталий Вальков, 2016

© Алексей Болотников, 2016

© Николай Величко, 2016

© Вера Граматунова, 2016

© Виктория Дружинкина, 2016

© Александра Зарубенко, 2016

© Надежда Кирсанова, 2016

© Иван Коробков, 2016

© Светлана Корнюхина, 2016

© Надежда Кравченко, 2016

© Татьяна Ларькина, 2016

© Ольга Павловская, 2016

© Людмила Пашкова, 2016

© Леонид Смотров, 2016

© Ольга Тараканова, 2016

© Владимир Торочешников, 2016

© Дмитрий Шабанов, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Уважаемый читатель!

Перед вами новый, юбилейный сборник произведений минусинских авторов из литературного объединения «Зелёная лампа», которому в 2016 году исполняется 15 лет.

Известно, что в стихах обнажается душа. И каждый пишущий открывает своё сердце людям. Словно говорит: вот, что меня волнует, удивляет, радует или заставляет страдать и делиться своими чувствами. Искренность, непосредственность подкупает наших читателей и слушателей. Минусинские авторы, быть может, пока не создали шедевров мирового уровня, но их произведения достойны того, чтобы о них знали.

Для творческой организации пятнадцатилетие – возраст вполне зрелый и говорит о том, что в небольшом, провинциальном Минусинске есть люди, поклоняющиеся одной музе, умеющие верно служить ей, сотрудничать и продолжать традиции творческих сообществ разных лет.

За прошедший период изданы четыре коллективных сборника произведений и много индивидуальных авторских сборников. Минусинские авторы регулярно публиковались в краевых ежегодниках «Поэзия на Енисее», альманахах «Литература Сибири, «Литературный Абакан», «Енисейский литератор» и других. В литературном объединении есть лауреаты и дипломанты краевых и региональных литературных конкурсов, члены Российского Союза писателей.

Нынешним юбилеем «зеленоламповцы» открывают новую страницу в своём творчестве, несомненно, еще более богатую на новые идеи и открытия, новые сюжеты и образы в прекрасном мире литературного слова.

Алексей Болотников

Алексей Константинович – автор книги стихов «Очарование розой ветров» (Абакан, 2005, и Ridero 2015), автор и издатель «Тесинской пасторали», сельского альманаха (на 2005, 2006, 2007, 2008, 2009—2014 годы), книг стихов «Гать», Абакан, 2015; «Поэты местные – мессии», Ставрополь, 2013 г., романа «БОМЖ, или хроника падения Шкалика Шкаратина», Союз писателей, 2015.

Публиковался в периодических изданиях и на сайтах известных порталов в интернете («Стихи.ру», «Решето», «Изба-читальня», ЖЖ и др). В настоящий сборник вошли стихи, песни, поэма и прозаические миниатюры, связанные посвящением близким, друзьям, учреждениям и событиям.

ОДА МОЕЙ ЗЕМЛЕЗдравствуй, земля минусинская, красная!Здравствуйте, поле и степь с перелесками!Здравствуйте, реки с песчаными плесами,Омуты, отмели с чайками местными!Здравствуй и ты, человек минусинский,Всяческих званий и всех поколений,Близко знакомый, родной, деревенский,Соль ли земли, или тайна явлений!..Знаменский, тигрицкий, или тесинский,Шошинский, койский, николо-петровский,И городокский, и большеинский,Здравствуй, народ мой сибирский и русский!Здравствуй, земляк! Кажется, новотроицкий!..Точно, кавказский! Да знаю я, кто ты!То загулявший от Пасхи до Троицы,То затонувший в безбрежность работы,Пахарь земли моей пряной и жаркой,В помыслах вольный, в суждениях скромный,Сын хлебороба и сельской доярки,Век не знакомый с ярмом и короной.То загрустивший по сельской красавице,То от души «Выйду ль я…» заблаживший,Разве ты можешь кому-то не нравиться?Только побрейся и скинь сапожищи.Здравствуйте, женщины! Милые, ясные…И фантастические в любви!Воспеты вы русским поэтом Некрасовым!Дома поют вас поэты свои!Здравствуйте, шествуйте в звании чинномРусской, сибирской, красивой мадонны,Мы любим вас так: без ума, беспричинно,Как любят березки у отчего дома.Здравствуйте, дети! Плоды милой матушки,Вы украшаете жизнь, как цветы.Слушайтесь батюшку! В доме у бабушкиНе забывайте про пыль…Ну а ты,Всевышний наш бог, учредитель всех правил,Вращая земли азиатскую ось,Храни нас… А мы, что недужно – исправим.Чтоб нам безмятежно и вольно жилось.

АНАТОЛИЮ ПРОХОРОВУИз книги «Стихи на брудершафт»Понимаешь, удивительное – рядом!Чудеса нас окружают, чудеса…Чудеса идут торжественным парадом,Как Летучего Голландца паруса.Чудесно просыпаться.Чудесно выпить кофе.Чудесно прокатиться в чудесный Абакан.Чудесного чудесней – своей любимой профильВоображать по мирно бредущим облакам.Чудесно жить в России.Чудесно быть мужчиной.Чудесно дом построить в отеческом краю.Чудесного чудесней березы и осиныВоспринимать, как будто находишься в раю.Чудесно сомневаться,Чудесно верить в дружбу.Чудесно доверяться теплу чужих ладош.Чудесного чудесней, когда ты сам, мой милый.Среди чудес известных кудесником слывешь.Понимаешь, удивительное – рядом!Чудеса нас окружают, чудеса…Чудеса идут торжественным парадом,Как Летучего Голландца паруса

СПИЧ К ДРУЗЬЯМ О ВАЛЕЧКЕДрузья! Свидетелями будьте:Я эту женщину люблю.Она степною незабудкойПереселилась в жизнь мою.За ней явилось изумленьеПокоем вытканных лугов,Зарей закатной, озареньем,И вдохновением богов!На весь доставшийся мне векОна порывистость явила.Меня, возможно, оживила.Я стал, возможно, человек.О, да! Душа моя на взлете!И спич, как исповедь мою,Друзья, произнести позвольте:Я эту женщину люблю!

К СЫНУРазделим, сын, твою молитвуК святым и праведным богам.Благословение на битвуОни даруют, верно, нам.Разделим, сын, твою подмогуХаризматическим вождям.И ты почувствуешь, ей-богу,Любовь к разбойничьим делам.Разделим, сын, твою тревогу,Как ковш мадеры – пополам.Дадим душе своей работу.Единоверие – мозгам.

МАДРИГАЛ

Необыкновенной женщине Нине Шуниной

в день ея Юбилея

…Гусиное перо, шурша, скорпело при свечах.И стихотворец, брат, скорпя и душу источах,Вам розы красные писал… И рвал на лепестки!И стлал он розовый настил на белые листки.Вот этот пламенный розан – за преданность друзьям.А эта розовая ветвь – за выдержку и честь,За нежность и за вопль к богам, коль боги все же есть…За блеск в глазах!.. И за любовь!..Шипы – врагам.Мои стихи на брудершафт сегодня Вам дарю.Слова, увы, не бриллиант. Их сердцем говорю:Словам и замыслам не дам, я всё ж приоритет.Лишь только – Женщине,лишь Вам, за благо, что Вы – есть.

ХОРМЕЙСТЕРУ ХОРА «ЕНИСЕЮШКО»ТАНЕ КРАСНОПЁРОВОЙДа сбудутся обеды сыто-пьяно!Где я люблю сидеть (в конце дивана)У круглого стола. Где ты, Татьяна,Смакуешь остроумия друзей.Где хор творит – от форте до пиано! —Где в чехарде звучаний состенутоНаступит вдруг одна твоя минута,Как пауза запальчивых речей…Внезапно одинока и локальна.И, свешиваясь с кратера вулкана,Глядит на дно допитого стакана,Куда стеной стеклянною стекла.Не хочется мне видеть почему-то,Как эта одинокая минута,Общественным вниманьем обминута,Кружает по окружности стола,Где в окруженье суматошных буднейСреди бесцельных сутолочных блудней,В среде закатных солнц и полнолуний,Переживала прошлые века…Жила-была…Пережита минута!Одна среди угарного уюта.Не хочется мне видеть почему-тоНеистовый разгон маховика.

Горит свеча. Подсвечник плачет. СтранноКружится стол, диван и тень дивана…И только ты, светла и осиянаВ коловращеньи не теряешь сана.Да сбудется день ангела, Татьяна!Над безутешной партией баянаЦарит колоратурное сопрано.Ликует аллилуйя и – осанна!

К НАРОДНОМУ ХОРУ «ЕНИСЕЮШКО»Хор вытекал из драмтеатра.По индевеющей аллееХористы хора шли из паркаИ пели.На окнах Спасского собораДрожали стекла и звенели.Хористы степью шли и боромИ – пели,Взрывая сонные глубиныЛитою медью а капелла,Взметались стаей голубинойИ пели.И голубой небесный купол,Дремоту сонную нарушив,И ухо складывая в рупор, —Хор слушал.Он слушал, слушал, слушал, слушалИх песни, реквиемы, гимны…И доставал святую душуИз глины.Из праха извлекал он силыВокалом праведным и чистымИ выходил с восставшим миромВ солисты.Под синим куполом поющим,Под свист поземки и метелиШли толпы зрителей на площадьИ пели.Хор вытекал из поднебесья,Круша земные параллели.И разухабистые песниЛетели…

ДОЧЕРИА хочешь «в города» сыграем, дочь?Я понимаю: некогда тебе…«Францёзишь»! – вот беда. Я «шпрехал дейч».Он словно шелуха прилип к губе.Не хочешь – «в города»? Сыграем в мяч?На барабанах, может, в две руки?Тогда, дружок, ужо… смотри, не плачь,Когда уж нас низложат в старики.Я – папа! Нет, не римский… Лишь тебе.Я выстрадал свой образ и свой вес…Чтоб ближе, доча, сердцем быть тебе,Я «папству» поддан навсегда и весь.Я первый среди пап скажу тебе:«Лети, мое крыло! Опробуй крылья…».Я напрягусь в земной своей узде,Чтоб только безмятежно ты парила.

ВАЛЕРИЮ ПЛЕХОВУМой друг, ты перекати-полемСкакал по Азии степной,Её полынным духом полон,Испытывавший душный зной,Кристаллизованный под кожей,Как соль солончаков земли……Слезят погодой непогожейЗемные замыслы твои.Нет, друг, ты до смерти не умер.Здесь, в атмосфере без отдушин,Осталась совесть… Словно зуммер,Тревожит климат малодушный.Как странно: совесть да надежда —Сведенные судьбой сестрицы —Смешны, как клоуны манежа,Обязанные повториться.Но, как ни странно, не хохочетНарод. Безмолвствует. Дивиться.Он, как нахохлившийся кочет,Боится смехом подавиться.Мой друг, ты перекати-полемСкакал по Азии степной.И я недугом этим болен.Теперь и очередь – за мной.

ВЛАДИМИРУ ТИТОВУ НА ЮБИЛЕЙДержись, мой друг Титов!Под градом пышных словДержи в кармане брюк от сглаза фигу.Две четверти годов закупорить готов.Готов ли перейти в другую лигу?Здесь, в Лиге мужиков,Живущих до звонков,Есть тоже танцы, песни, шашни и любовь.Однако, черт возьми, звонки… звонки… звонкиИ пеплы догорающих костров.Держись, мой друг Титов.Под скрежет позвонковСкрепи зубовный скрип радикулита.Не пей болиголов. Не ешь на ужин плов.Все будет хорошо.Ну, у тебя налито?

МАРТЬЯНОВСКИЙ МУЗЕЙМартьяновский музей – науки дом.Он говорит на разных языкахО племени ушедшем и живом,О бережно-хранимых временах.Идут сюда студент и ветеран,И папа с дочкой, и лицейский класс.И вежливые гости разных странИдут в музей. Музей открыт сей час.Мартьяновский музей всегда открыт.Из зала в зал – как будто в мир иной.Покой и память неолитных плитЦарит и впечатляет стариной.И день вчерашний выставлен в музей,Предмет забав и промыслов простых:Одежда женщин, арсенал мужей,Их общий скарб и амулеты их.Мартьяновский музей – он патриарх,Он благороден и благочестив.Седой старик – в затерянных мирах.Премудрый старец – в древностях своих.Глядит со стеллажей библиотек,Задумчиво в хранилищах сидит.Он гостю рад, как добрый человек,Как добрый гений и радушный гид.

К ГАЗЕТЕ «НАДЕЖДА»ПО СЛУЧАЮ ЕЁ 10-ЛЕТИЯУлетит типографская птицаОбеспечивать мир новостями,Ей гнездиться ещё и гнездиться.А надежда останется с нами.Юбилей – словно дым коромыслом.Все внезапно смешается в домеИ особым наполнится смыслом,Лишь чуть-чуть бестолковым по форме…Комплименты, цветы, многолюдье…И печаль… в уголке бередимом…Тянет мороком канувших буднейИ все тем же отечества дымом.Дым Отечества! В строчках газетныхОн смешается с пылью архива.И когда-нибудь внук кропотливыйРаствориться в листах этих ветхих:Он откроет, что речка скользила.В берегах незабвенной протоки,Что по тем берегам её жилоНаше племя из крови и плоти,Что пульсировал бор… что сорокиБестолково кричали, канальи,Что шуршали газетные строки,Что скрипели они и стонали…Черно-белые клетки событий…Черный шрифт, словно пименов почерк…Черным – жирно – «…навечно убиты…»…Белым… Впрочем, пока многоточье.И надежда. Надежда осталасьБеззащитной заложницей страсти.Десять лет – не музейная старость,Но во власти архивной, во власти!Не тогда ли уже начиналасьСумасшедшая новая Лета?Свежим воздухом грудь начинялась,Как предчувствием Нового Света.Черно-белые краски сквозилиКак степные внезапные ветры.Десять сказочных – «жили да были…»Десять быстрых, как росчерк кометы.Десять самых, казалось, столетних(каждый год зачисляли за десять)…Десять страждущих, десять заветных.Сыновья – перечтут, внуки – взвесят.…А «Надежда» осталась. НадеждаОстается, как любящий кто-то.Типографскою краскою свежейПахнет выпуск газетного пота.«Как там цезарь?» Чем дышит Европа?..Свежий снег! – как сенсация года.Есть проблемы тепла и потопа.Новый мэр… – словно новая мода.Улетит типографская птицаОбеспечивать мир новостями,Ей гнездиться ещё и гнездиться.А надежда останется с нами.

К ХУДОЖНИКУ САШЕ ТЕРЕНТЬЕВУИтак, художник, ты не стар.Тебя судьба еще пожучит.И свой заемный капиталОна с тебя ещё получит.Какие клятвы ей давал!Какие ей писал пастели…Какие глупые шепталСлова, как женщине в постели.Всё – суета. Судьба канючит.Ведет то в суд тебя, то в сад…Она портрет с тебя получит,Его пора уже писать.Бери мольберт и красок ящик,И напиши её, судьбу,Среди садов плодоносящих,На процветающем лугу.На фоне осени багрянойСудьбы откроешь вернисаж.И это будет труд твой главный.Итак, твори, художник наш!

К МИНУСИНСКУЗдравствуй, помидорная столица,Город трехфунтовых помидор!Как задорит кровь, горящий в лицахКраснощекопышущий задор!..Здравствуй, рынок овощной, фруктовый,И базар торговый, и… музей!Я пришел, к веселию готовый,Пиво пить привел своих друзей!Купим «Жигулевского» в стаканыПо пол-литра. Будем, братцы, пить!В голове такие тараканы,Что еще бы водочки купить,Слить ее, смеясь, в нутро арбузаИ, арбуз шинкуя на куски,Поощрить арбузной коркой пузо…Как она ударила в виски!Братцы, празднуй фавор помидорный!Помидору – памятник!.. даешь?!.Пусть он ляжет, словно грудь мадонныНа подносе мэровых ладош…Как хорош у мэра на ладошкеЭтой грозди красногрудый сбор!Только мне, Болотникову Лешке,Не срывать уж этих помидор.Краснощекопышущий задор…И пора, пора уж удалитьсяВ сторону своих тесинских гор.

К ХУДОЖНИКУ СЕРГЕЮ БОНДИНУТы, Бондин, как с гуся водою —Пресветлой какой-то тоскою —Течешь на холсты: к водопою,К закату, к мирскому покою.Слегка заложивши за ворот,Ты с кисти рассеяно кинешь, —Не Новгород белый, не Китеж, —А наш покосившийся город.Заборы и трубы печные,Домишки, проулки и парки…Построишь ты, Бондин, иные,Свои колокольни и арки,Пришьешь на воротах калитки,На окнах – ажурные доски.Знакомые вдруг, словно ликиДрузей, завалившихся в гости.Ты, Бондин, как бондарь – кадушки,Дворы закрепив обручами,Себя разместишь у избушкиВсе в той же пресветлой печали.

Виталий Вальков