Мой мир. Сборник стихов - Последняя Сайен

Мой мир

Сборник стихов

Последняя Сайен

Корректор Г. Ю. Милосердина

Корректор Мон. Виктория

© Последняя Сайен, 2017

ISBN 978-5-4483-8972-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Раннее

Время

Как неизбежно льется времяНа человеческие души!И прорастает быстро семя,Как на воде, так и на суше.

Кто из людей поспорить сможетС внезапным времени теченьем?Кого посмертные мученьяИз нас нисколько не тревожат?

Мы, люди, глупые созданья,Себя властителями кличим.Земля нам будет наказаньем!Мы все послужим кормом птичьим.

Как не поймём, что мир есть горе,Что нет отрады на земле?Проводим жизнь свою во зле,И гибнем все в житейском море.

Покайтесь прежде же конца!Конца пред Богом покаянья.Да внидем в Царствие Творца,Где слабнет времени влиянье.

Я в глазах ваших вижу слёзы

«Тёте» Алле Климовой

Я в глазах ваших вижу слёзы.Не пытайтесь их скрыть от меня.Пусть над городом нашим грозыПрогремят яркой вспышкой маня;

Пусть вокруг не найти сожаленья,Не утешиться в детских речахИ щемящую тяжесть сомненьяУдержать тяжело на плечах…

Я прошу вас: не надо сдаваться!Человек может всё пережить.Перестаньте слезой упиватьсяИ мечтою сознанье кружить.

Всё проходит (ведь знаете сами!):И печаль, и момент торжества.Лишь Господь будет вечно над нами,Не теряя вовек Божества.

Учебник cмерти

Учебник смерти, ты сказал,Что смерть героя не забудется.И полетят Гонцы НачалПо городам и улицам.Учебник смерти, все мечтыТы простирал в могил покой.Но отчего ж написан тыЖивого смертного рукой?

Ты открыла мне душу свою

Климовой Д.

Ты открыла мне душу своюИ секрет, не дающий покоя.Пред тобой как сестра я стою.Мы и правда похожи с тобою.

Как помочь тебе, Даша, и чем?Я могу помолиться, не боле.К сожаленью, приходится всемОдинокими быть в своей доле.

Ты с тоскою посмотришь опятьМоё сердце пронзая мольбою.Кто поможет тебе устоять?Лишь Господь будет вечно с тобою.

Он поймёт тебя лучше, чем я.Он утешит, подаст исцеленье.На кресте, не жалея Себя,Ради нас претерпел Он мученья.

Отогнав все сомнения прочь,На колени пред Ним опустись.Он – Отец, ты – смиренная дочь…Тихо плачь и с молитвой крестись.

Героям прежних лет

Подражание М. Цветаевой

Я обращаюсь к вам – одетые в бронюИ родовым гербом украсившие щит!Те, что себя доверили конюНести вперёд, покуда не убит.

Те, чьи сердца, не знавшие пощады,Любить умели чище и нежнейПоэта юного, оставившего градыИ поспешившего к возлюбленной своей.

О, Артуры и Зигфриды лихие!Своих судеб и жизней короли.В те времена далёкие, лихие,Вы столько ярких красок привнесли.

Все ваши подвиги в сказаниях воспеты,И долго будет помнить вас Земля,Искусств военных знавшие секреты,Детей своих и войск учителя!

Ушедшим Поэтам

Я – теней ваших дерзкое сплетенье,О, Вы, ушедшие столетия назад!Настанет день Второго Вознесенья,Вас за мои стихи вознаградят.

Сколь ни хвалилась, что с другойНет сходства даже дальнего,«Марина с Анниной судьбойИ равнодушьем Крайнего»

Пусть прозовёт меня народ.Не мне гнушаться правдою!Ведь рифм моих известен сводДавным-давно от «А» до «Ю»,Чужие мысли продаю.

Но, все же верю, что мояОт сна очнётся буква «Я»!

Десять часов до экзамена

Хмуро и зелено за окном.Трепетная уверенность.Залом читальным становится дом,Давит часов размеренность.

Книги, тетради, мыслей черёд…Реже – улыбка мамина.Родина сзади! Только вперёд!Десять часов до экзамена.

Тихая грусть

Тихая грусть.Ночь за окном.Слёзы чуть смочат ресницы.Кажется пустьПрошлое сном.Сном, что уже не приснится.Было ли зло?Сердце, забудь!Прошлое всё же милее.Тем повезлоВспомнить свой путь,Кто забывает быстрее.Тот, пролиставСтроки времён,Скажет: «Хорошая книжка!»,Кто, вновь упав,Встал окрылён,Вспомнив, что жил без излишка.

То ли Ангел коснулся души

То ли Ангел коснулся души,То ли дьявол опять проболтался.Глас раздался в полночной тиши,Он всё рос и словами сплетался.

Ах, как бы мне тех слов не растерять!Ах, как бы мне тех слов не упустить!«Нет человека, неспособного понять.Нет человека, неспособного простить».

Осенние листья

А в городе осень,И яркой листвойДух ветра в аллеях играет.Лишь мраморных сосенПокой вековойВсё так же зелёным сверкает.

На небе просветаУже не ищи,Подернуто всё серой дымкой.Так хочется лета,Но ты не ропщи,Промчится печаль невидимкой.

Минуют дожди.Промозглые лужиЗаменят сугробы из снега.Надейся и жди,Январские стужиПройдут, и останется нега.

В той неге опятьЗародится веснаИ солнечным светом разбудит,Вернув время вспять,Природу от сна,Вновь лето весёлое будет.

Вот только невесело будет тебе,Как листья осенние вспомнишь.И, лишь оказавшись опять в сентябре,Покоем ты душу наполнишь.

Мне себя не понять

Мне себя не понять.Кто я есть в этом мире?Для чего сужденоМне родиться на свет?Мне ль за веру страдать?Мне ли петь словно лире?Поглощая вино,Гнить до старости лет.

Знаю многое я:Ту любовь, что мечталаЯ когда-то дарить,Но дарить не смогла;Знаю жизнь для себяИ ступень пьедестала,Знаю как говоритьЛюдям ложь… И лгала.

Я могу быть плохой,Но, могу, и хорошей.Я обидеть могуИ могу пожалеть.Мускулистой рукойСправлюсь с тяжкою ношей,Но в душе сберегуДетской слабости треть.

Мне себя не понять.Кто я есть в этом мире?Для чего сужденоМне родиться на свет?Можно жизнь потерятьИ объевшись на пире,Но держать всё равноНам пред Богом ответ.

Злая

«Злая!» – шептали ей в след,Враждебно сверкая глазами.Обиды умывшись слезами,Все те, кому меньше лет,Лишь молча косились в ответ.Она не противилась, зная,Что дети не любят её.Всё та же – «противная», «злая» —Упорно твердила своё.

– Терпите! – нет жалости местаВ холодных «неженских» глазах.– Спасение – не в чудесах!Пусть вновь от «упора-присеста»У вас будут руки болеть,Но как же иначе горетьЗвездой Олимпийского неба?Поменьше пирожных и хлеба,Побольше – на старших смотреть!

Казалось, она ненавидитВесь мир и, особенно, нас,Когда в предобеденный часКого-то с едою увидит.Ругала за крик в душевой.За каждым из нас надзирала.Любовь «до доски гробовой»И нежность она призирала.

Но вряд ли хоть кто-нибудь знал,Что строгость её не со зла.В то время, как весь город спал,Она лишь уснуть не могла.И даже в ночной тишинеЕй чудились всплески воды.В коротком, мучительном снеНаграды ждала за труды.

Мечтала она лишь о том,Что б каждый из нас, повзрослев,(Не в восемь, не в десять – потом)Вдруг вспомнил тот праведный гнев.И вспомнили мы, не забыли!Не раз осознав в глубине,Что всё-таки Вы нас любили,«Противная», «злая» О. В.

17

Семнадцать зим сменило осень.Семнадцать лет, семнадцать вёсен,Как хвоя старых жёлтых сосенНа землю пали, чуть дыша.Оставшись в сердце лёгким следом,Минуло детство. Путь неведом.Вся жизнь твоя полночным бредомТебе покажется, душа.

Семнадцать лет – какая дата!Умчались вихрем, без возврата;Ещё недавно свадьба брата…А через год – уже твоя.Скажи, за что ты полюбила,Ответь, за что боготворилаТого, чьё сердце покорила,Обид и злобы не тая?

О нём ли ты всю жизнь мечтала?О нём – вздыхала после бала,И до рассвета не смыкалаУсталых глаз в семнадцать лет?– О, да! – подскажет хитрый разум.– О, нет! – душа и сердце разом.Уста заученную фразу«О ком ещё?» шепнут в ответ.

Ты вспомнишь чей-то нежный голосИ руку, что ласкала волос;Всё тихо, лишь пшеничный колосПоёт, качаясь на ветру.Его почувствуешь дыханье…Всё как тогда – в момент прощанья,В момент последнего свиданьяУ старой церкви поутру.

Чья пуля с ног его сразила?Чья пуля плоть и дух пронзила?Чья пуля твой затмила свет? В семнадцать лет…

Мой Ангел