Феррари - Дамир Берхеев

Феррари

Дамир Берхеев

««Мемфис» Рэйнс: – Не хочешь сымпровизировать?

«Суэй» Уэйланд: – Легко! Сзади стоит «Кэти»,

хочешь расчленить ее и слить кому следует? А? Хочешь?

«Мемфис» Рэйнс: Я не в этом смысле…»

Текст книги представлен в авторской редакции. Редакция не несёт ответственности за содержание авторских материалов и не предоставляет гарантий в связи с публикацией фактов, данных, результатов и другой информации.

«Что для меня свобода?..Ночь… Ночь – моя свобода. Она вдохновляет, укрывает, освобождает… заставляет быть кошкой, быть сама собой. Вся поэзия жизни в темном времени суток… Не хватает только одного – СКОРОСТИ!»

Черная бандана скрывала светлую прическу, облегающая футболка и спортивные штаны, подчеркивающие стройную фигуру, были того же цвета, что и ее глаза – цвета мрака. Она двигалась ни медленно, ни быстро, шаг за шагом проходя вдоль сеток слабо охраняемой парковки. Из аксессуаров девушка предпочла спортивный рюкзак, висевший на тонких веревках за спиной. Единственное, что могло выдать воровку в ночи – это изображение белой кошки, свернувшейся клубочком на сумке, и ее милое светлое лицо.

Она точно знала свой маршрут и цель. Прохладная августовская погода ничуть не беспокоила ее. Пройдя очередную дистанцию, девушка произнесла: «Буона ноте, сеньорита».

Красная «Феррари Ф430» мирно спала, как и весь город в режиме ожидания. Достав из кармана устройство, она прикрепила его лобовому стеклу, где с обратной стороны располагалась сигнализация. Затем с помощью радиоприемника блондинка набрала определенную комбинацию цифр, и сигнализация отпала от лобового стекла.

«Разбить стекло и открыть дверь? Нет… Жаль трогать такую красавицу». Выложив сумочку с инструментами, она взяла нож и отвертку, после минуты стараний – дверь уступила. Спустя две минуты проснувшаяся охрана провожала только взглядом уносящуюся итальянскую классику.

На спидометре 150 – дорога позволяла показывать характер четырехколесной сеньорите. Пролетающие мимо постройки, посадки, редкие прохожие казались расплывчатыми. Музыка с колонок вселилась в ее душу голосом певицы Rihanna:

«I'm not the type to get my heart brokenI'm not the type to get upset and cryCause I never leave my heart openNever hurts me to say goodbye…».

А взгляд стелился строго на дорогу.

170… 180… 190 километров в час… Грань между жизнью и смертью – доля секунды, капля времени, слайд до и после.

– НЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕТ!!! – девушка остановила машину, захлебываясь в слезах, ручьями стекавшими с черных глаз. Она рыдала, стуча кулаками об руль. – Какая же я дура!!!

Тяжелая жизнь угонщицы: поиск дорогой иномарки, общая информация о хозяине и оценка удачности угона, но порой сложность системы охраны или высокий статус хозяина автомобиля гасили стоимость куша, от стоимости проблем и времени.

Вскоре ребяческая шалость превратилась в жизненный образ – все было налажено: поиск, угон, сбыт…

Красивая жизнь, дорогая одежда и духи, квартира в центре Старого города, «Ауди Q5» (единственная купленная законным образом)… было все… даже он…

Замен клубам она предпочитала дорогие рестораны.

Вечер один за другим заканчивались одинаково: дорогое блюдо оставалось нетронутым, бокал редкого вина был осушен на половину и живая музыка, под мелодию которой становилось грустно…

– Простите… – вечер подходил к концу и ничего особенного не предвещал, но эта фраза перевернула все. Высокий брюнет, точно герой соблазнитель стандартных телесериалов, застенчиво стоял, не в состоянии подобрать нужных слов.

– Я могу вам чем-то помочь? – Виолетта не отрывала от него взгляда.

– Разрешите пригласить вас на танец?

– Как мне кажется, оркестр собрался домой, да и ресторан вот уже должен закрыться… Прости, красавчик, я танцую только под живую музыку, – привычка к одиночеству блокировала все попытки к любовным отношениям, и ответы вроде «мой молодой человек должен подойти с минуты на минуту», «не танцую», «простите но…» обрывали все попытки знакомства с ней. «Она занята», «для общения с ней нужен более высокий уровень…», «феминистка»… Все это летало в голове мужского пола, вьющегося около нее, а она день ото дня заходила в один и тот же ресторан, садилась за один и тот же стол, а затем уходила либо на покой, либо в ночь к четырехколесным особам, жаждущим похищения.

– Подождите одну минуту, – он ушел, а она лишь улыбнулась, пригубив рубинового напитка.

Посетители практически разошлись, Виолетта одна сидела в центре зала… "Обожаю красный цвет: красное вино, красные шторы, мое красное платье, даже луна сегодня кровавая… Что происходит?"

Оркестр заполнил сцену, которую вновь осветили огни ресторана.

– Так как вам предложение? – парень появился так неожиданно, что блондинка поневоле вздрогнула от неожиданности.

– Ну… хорошо, – настойчивость делала свое дело.

Виолетта обожала фортепьяно, а в композиции Моцарта «Слезы ангелов» она занимала ведущее положение. Клавиша за клавишей мелодия трогала душу и не одну. Он танцевал, вбирая аромат ее волос, сердце билось быстрее, головокружение и легкая эйфория… Она сводила его с ума.

– Девушка… вы самая прекрасная, кого я видел в своей жизни.

– Тяжелая у вас жизнь, молодой человек… В журналах плейбоя есть куда лучше меня.

– Ха-ха, а вы девушка с характером.

– К сожалению, на этом мои положительные черты заканчиваются.

– Я заметил вы частый гость в этом ресторане.

– Он мне нравится – не далеко от моего дома, уютный интерьер, вкусная еда, а оркестр… Ну, вы сами слышите… Вот насчет вина, неуверенна… На сколько, я знаю, натуральные сорта в ресторанном бизнесе, напрочь, отсутствуют. Их вечно с чем-то смешивают, но если даже так, то в этом заведении это делают по минимуму…

– Сорта вина соответствуют натуральным маркам и привезены из стран производителей.

– Откуда вызнаете?

– Это мой ресторан.

– Вау, – девушка сама от себя не ожидала такого ответа. – Почему вы не жульничаете как все?

– Это не основной мой бизнес, а его я создавал просто как место отдыха для близких… Не буду же травить друзей, но не смотря на дорогие цены для остальных посетителей – клиентов хоть отбавляй – все таки качество играет свою роль.

– Все ценят настоящее. Деньги приходят и уходят, а вкус редкого вина откладывается в памяти навечно.

– Вы поэт?

– Нет, я угонщица.

– Ха-ха… Угоняете мужские сердца?

– Они мне ни к чему. От них одни проблемы, – сделав паузу, она добавила, – я так думаю.

– Даже так? В таком случае выходите за меня замуж?

«А он не промах»

– Что??? Мы знакомы не больше пяти минут… я даже не знаю вашего имени…

– Олег, – успел представиться брюнет.

– Хорошо… Давайте рассуждать логически: мы женимся, у нас медовый месяц, затем рождаются дети, у них свои дети, мы стареем и умираем… Молодой человек, со мной у вас все будет драматично и скучно.

– Вот тут вы ошибаетесь. Мне кажется, с вами скучно не бывает. Как назовем сына?

– Я еще не согласилась…

– Значит Никита – так зовут моего отца.

– Молодой человек, спуститесь с небес.

– А дочь Алиной.

– Вы сумасшедший, – она произнесла фразу с такой теплотой и нежностью, что брюнет рискнул на поцелуй. Прикосновение губ ангела, вкус счастья и любви, заоблачное ощущение – все в одном действии. Секундная пауза: «Либо пощечина, либо продолжение».

Положив голову на его грудь, она слышала такт биения сердца. «Оно твое», но она не умела читать мыслей.

– Как смотрите на предложение попробовать семейную жизнь?

– Почему бы и нет…

Дальше начался рай. Путешествия: сначала Азия (Китай, Малайзия, Таиланд). Затем Европа (Испания, Англия, Италия, Франция, Германия – самый запоминающийся отрезок). В завершении Африка (Египет, ЮАР). Всегда и везде он был нежен с ней, она просыпалась под аромат свежесрезанных роз, проводила день в его объятиях, а ночь встречала в страстной любви с ним.

– У нас должна быть общая мечта, – глядя на Ливерпульское небо, произнесла девушка. Она сидела за столом, попивая шоколадный кофе и наблюдая в окно за английской жизнью. Выспаться не удалось, и продолжение ночи затянулось до утра. Одеваться блондинка явно не спешила, вновь и вновь поправляя спадающий с плеча пеньюар.

«Боже! как она прекрасна». В слух же он произнес:

– Мечта?.. У меня есть мечта…

– Не говори, – боясь развязки, оборвала Виолетта. – Сначала я… Пусть нашей мечтой будет Аргентина. Представь: серебряная страна, мы съезжаем по каньону на спортивном мотоцикле марки «Ямаха», он той же расцветки что и небо – бело-синей. Тебе не хватает адреналина и ты выжимаешь с двухколесного зверя до 300 километров в час, я хрупкая и трусливая все сильнее и сильнее прижимаюсь, и ты вспоминаешь, что я существую, что тебе есть кого терять и сбавляешь обороты… Замедляясь, нам открывается красота панорамы местности, медовое солнце, подумывающее садиться, лазурный небосвод с лоскутками облаков, стеклянный серпантин и узорчатые скалы, но самое главное горизонт. Он бесконечен и его не достичь, даже добираясь до границы земли и неба всю жизнь. Ты думаешь, что там свобода, но остановившись на самой высокой горе, с пика которого виден мир как на ладони, ты понимаешь, что нет… свобода в чем-то другом… и ты ищешь… Ищешь в падающем водопаде, в бегущем ветре, в чистом воздухе… но находишь его в моём взгляде… Это моя мечта, – подождав, пока он впитает всю красоту рассказа, она спросила. – Твоя очередь?