Стихи наощупь - Лена Винне

Лена Де Винне

Стихи Наощупь

I. О жизни

Опять случилось всё, что было надо. Вселенная мне снова помогает.Не могла яПонять намеренье её заранье —                                слишком сложно.К тому же чувства осознанию мешали —как обычно.

Пойдёмскитаться по раздольямИ вдруг наткнёмся на помойку.Там кошка грязная дряннаяКогтями рвётся в мир, наружу.

Туда, где ей не будет больноСмотреть во след текущей речкеПодслеповатыми глазами.

Бегу от счастья по дорожке,Струящейся из Солнца в Вечность.

А вдоль стоят косые людиИ, распахнув притворно двери,Объятья смерти предлагают,Лишь маскируя их улыбкой.

Подходишь ближе — смерти мясоСтекает с призрака другого.Не он, к кому ты приближался,А с блёклого соседа слева,Что ждёт с подвохом, подуставший.

Их души на бегу не могутСогреться больше теплотою,Что в жизни нам даёт нагрузкаПеребежек.

Так узнавание приходит.Стоящая вблизи погиблостьЛишь улыбается безглазо.При ней молчат озябше, грустно.С ней тускло. Но спокойно как-то.

Вдохновенье, загнанное внутрь,Расползается невыносимой жутьюПо всему больному организму.

Ломится сквозь поры. ГнойникамиОсыпает Ангела лицо.

Смотрится как дьявол Светлый АнгелВ темноте, под покрывалом и без глаза.

Но всё равно добра его улыбка.

Писал поэт ни раз, ни два, ни триНа смерть Поэта.

ПочемуПри жизни мыДруг друга слишком редко хвалим?

Начну с себя.Хоть покривлю душой,Коль настоять решусь,Что многих уважаюЗа труд и за талант —Не просто по-соседски.

Ах, счастья призрак и прозрачность!..

Ведут по жизни стопы света,Кидают снегом спозаранку…

И неизбежно замирают,Когда печали перепевыНас по дороге отражают.

И покидают при раздумье,Как осознать источник жизни.

«Аэропорты, города».Сказал знакомый как-то                                   в никуда.Не думал, что его услышу.

Я ж пользуюсь с тех пор.Особенно, когда в Казани.

Меня мотает по миру.                                        Но яПока не утеряла веру,Что этот самый мирСпасут доверие                    И к жизни страсть.

Пусть даже иногдаДают по морде те,Кого считал «своими»…

II. О Музе

— Устала. Надоело. Не могу…

— Смоги. Лишь отдохни слегка душою.

— Всё тело ломит — то от скуки, то от боли.

— Проекция души болит твоей.

Не тело ощущаешь ты. Поверь.

— Да кто ты есть, чтоб верила в тебя?Тебя не вижу я.А если б и видала, то всё равноповерить, что ты есть,я не могу. Скореесмогла б себяшизофреничкою считать.

— А что, компания — на зависть!Много ихболело головою и душой,что стали великив умах потомкови в веках.

— Про современников что скажешь?

— Лишь скажу:«Решай сама, что хочешь — простобыть человеком, пустьи со штрихом таланта,иль становиться постепеннопсихом и иконойдля потомков?Поняла?»

— А можно оба сразу?

— Пробуй. И сама поймешь,(пусть не с разбегу),что по плечу тебев текущем воплощеньи.Однако помни, что легконе будет. Просто потому, чтоне бывает никогда. И смыслсовсем не в этом.

— В чём?— Я знала, что поддашься на соблазнСпросить столь очевидную муру.

— В процессе жизни и в прощеньи?

— Можно так. А можно по-другому.Главное, чтоб искреннимсамим с собою бытьи жить в согласии с людьми.

— Ещё?

— Ещё — иди работай.Мне пора к другим.Тебе же хватит поводы искатьпростаивать. Ты дажепоэтом стала притворяться, лишь быпо делу не писать о том,что надо для работы.

Ты права… Пока…

III. Об Ивологинском дацане

Дацан. Взошли на гору.Солнце село. Остался образ.Счастлив он, что достучался.

Играют в шахматы. ОниДруг друга уважают. ИначеПостичь победу невозможно.

Бордовые цвета. ОдеждаЗдесь у всех такая. Говорят,Так ближе к людям.

Чай дали с молоком. За этоОдно лишь говорю спасибо.Молчу про остальное. Слишком ценно.

Вслед Солнцу стрелка часоваяПути вокруг Дацана заманила.Вертушек счастья по пути коснулись.

Приснился Хамбо-ЛамаЭтигелов. А вместе с нимСпокойствие и счастье.

Хочу уверовать, что этоНавсегда. Чтоб получилось,Все простим друг друга.

Котёнок хочет к людям.

На ступеняхПри входе в храм ластитсяК прихожанам.

С разбегу прыгает. Когтями за одеждуЦепляется и сразу замирает,Прильнув к груди, свернувшись,Замурлыкав.

Он чёрный и ободранный.Но добрый.

VI. О Байкале

Байкал священный озаряетСветило — центр Вселенной бренной.А горы просто так сияют.Им всё равно — они большие.

«Зачем я здесь?», — спросило СолнцеУ Бога как-то спозаранку.«Занятья делом», — Дух ответил.И растворился в поднебесье.

Сижу пишу. Вокруг работа.Окоченевшими рукамиДержу тетрадку я и ручку.

А природаОбволокла длиннющий светлыйДень пятничный, хоть и морозный,Последним инеем весенним.

V. О России

VI. О поэзии

VII. О мире

VIII. О счастье

IX. О сомнениях

X. О влюблённости

Зайдя в Мечеть в Кремле, перекрестилась.

Гармония царит в КазаниИ радует всех местных и меня.

Поучимся у них?

Старалась очень. Только не случилосьМне полюбить далёкие просторыРоссии в направлении Урала.

Хочу домой в Москву.Ну в крайнем случье в Питер.

Вприпрыжку, кубарем и под горуНесусь на санках я зимою русскою.

То было в детстве. А теперешнийДень зимний холодом по морде хлопает.

Ведь непривычные в европах стали мыК искристой снежности и русской нежности.

Мороз кусается и щёки красныеНе спрячешь пудрою с разговорамиО том, что ласковым весенним вечеромСумеем заново, неизмождённые,Мы выйти весело на Площадь КраснуюИ ощутить душой, что безопасно там…

Стихи — не производственный процесс.Они, скорее, рвота подсознанья.

Ну, иногда тошнит цветами.

Всё.

Фабула рождается неспешно,Потому что дремлет подсознанье.

Вот и хорошо — пишу наощупь.Проступает правда на поверхность.

Мне совсем-совсем немногоНадо, чтобы вдохновеньеПолилось и наводнилоМелководья и заторы,Возникающие быстро,Если что-то надломилосьОт дерущего накалаЧувства, мыслей, организма,От порывов и стремлений.

Я в потоке не замолкну.Главное ведь настроенье!

Рифм оковы удержалиМысль, дрожащую от разныхСложных чувств и междометий,Что хотели выражатьсяПо привычке, что векамиНакопили россияне:Словом резким.

Эпилептические сны мазкамиВыглядят искусно.Ван Гог с приснившейся натуры рисовал.Потомки вторили,Но было уж не то — вся новизнаСтирается, когдаНаука превращает чувствоВ анализ действия мозговВ болезни.

А если живопись творитьНе в полотне — грунтом и краской,А маслом с элементами растенья,Что хорошо к картошке русской на пару?Искусство ль это будет?Или так — борьба с привычкой,Правилом, каноном выраженья чувстваНа листе?

Я поняла, как пишутся стихи,Порой не колыханье и волненьеХватает за руку струящейся мечтыРифмованное Богом вдохновенье.

Возникнет ритм. А вслед за ним строка.И в дивном переливе сочетанийОсколки мыслей, рвущихся сквозь слог,Откроют вихрь потока осознанья.

Погибнет гений. Вслед за ним пойдетТолпа вздыхать и возносить кумира.А я останусь. Нынче мой черёдЛюбви и жизни плещется игриво.

Я снотворного наеласьВ ночь, когда стихи творила.На колесах вдохновеньеМягко катится на отдых.Ну и я за ним.

Капая слова из горла,Хочется писать о главном,Потому что в мире СолнцаСчастье светится местамиПонарошку иль взаправду.

Хороводы, песнопеньяНа душе. Весна и сказкаЧасто входят в жизнь мирскуюКак сестра и брат — семьёю,Что на взгляд не очевидна.

А на самом деле нетуВ мире силы, что могла быРазделить влеченье крови,Той, что выше силы мысли.Потому что мысли силаЕсть ничто в сравненье с кармой.

Мы судьбу определяемТем, что жить ей не мешаем,Отдаемся ей на откуп.

И когда хватает духаПо теченью плыть, не глядяНа возможные каменья,Что таятся под водою,Отражающей зеркальноВсё, что слыло очевидным,Наступает миг прозреньяИ дарует свет и счастье.

Жаль, что счастье преходяще.Впрочем, в этом и везенье:Буду снова открыватьсяМиру, что влетает в душуСквозь распахнутые веки.

Как влюблённая девчонка,Изредка пишу о счастье.И хочу фонтаном светлымРазделить его с тобою.

Прочитать прошу глазамиИ впитать умом, душою.

Я молюсь о пониманьиИ в ответ хочу услышать,Как и что ты мыслишь, еслиГоворить ты не умеешь.

Потому что я, как уймаОстальных обычных женщин,Услыхать хочу ушамиВсё, что шепчет мне влюбленностьВ образ, созданный наитьем,И сложившийся в сознанье.

Ощутив тебя всем телом(Клетки кожи не обманешь),Отпускать не собираюсьТо, к чему стремилась долго,И права была, вдыхая,Капли света, что струилисьМежду мною и тобою.

Сохранить хочу себе яПолыханья и сомненья,Что друг друга воспаляютИ уводят вглубь ВселеннойНаши души.

Третьим глазом

Ты нашёл меня на картеМирозданья и природы.

Я сидела в уголочке,Расковыривая угли,От усталости надеясь,Что заснуть удастся вскоре.

Я соскучилась по жизни,Тлела блёкло и покорно.

Ты ж раскрасил город яркимИ напомнил мне о детствеИ о юности напомнил.

Чтобы поделиться сказкой,Разыгравшейся в подкорке,Получилось спозаранку,Я словами записалаСчастья сон, что мне приснилсяВ дни, что я в тебе купаласьИ плескалась беспробудно.

Ты не вздумай отвалиться.Я расстроюсь. Так не надо.Я люблю свою влюблённость.Пусть и выгляжу опавшей.

Почему меня боишьсяИ загадочно линяешьКаждый раз, когда почти чтоГоворим мы обо всяком,Что природа человекаНеизбежно подбиваетРассказатьБез мыслей скромных?

На инстинктах и сомненьяхПоделиться просто светлымНичего не означает,Кроме доброты задумки.

Радость нам дана Вселенной,И подпитана инстинктом.

Быть самой собою надо.

Ведь иначе не удастсяЖить спокойно и бесстрашно.От себя бежать нет смысла.

Даже если скорость светаРазовьет источник думы,Обогнать не приведётсяДушу, загнанную в угол.

Впрочем, это рифмоплётство.

Правда толькоНа изнанкеОщущенья…

Карма прибежала в спальнюЦеловать меня в подушку —Прямо рядом с головою,Чтоб спалось-не просыпалосьАж до самого рассвета.

Колдовала и шепталаМне, смутившейся, на ухо,Как приснится мне под утроВсё, что я хочу сейчас же,Здесь, с тобою, и не медля.

Близко, крепко, плотно, жарко,Потно, скользко, необъятно.Так хочу я эту сказку, что ужДаже пусть колюче.

Обещанье исцарапатьГоловой везде побритойМне вполне подходит к телу.Ты мне вся к нему подходишь!

Только мысли почему-тоРазбегаются глазамиОт того, что неспокойноМне всегда, когда ты рядом.

Возвращайся?

XI. О Муже