Женюсь на первой встречной-поперечной (СИ) - Кьярри Стелла

Женюсь на первой встречной-поперечной

Стелла Кьярри

Пролог

Открываю глаза в незнакомой квартире. Жара страшная. Пытаюсь нащупать пульт от кондиционера, но на стене вместо него висит ковер. Во дела! Я что переместился во времени? Такого лет двадцать не встречал… Как я сюда попал?!

В голове проплывают отголоски прошлого вечера. Клуб, танцы, напитки, смех…

Тянусь рукой за очками на полу, но вместо них конверт. Читаю корявый почерк и понимаю: Сафин, ты попал!

На подушке рядом какое-то шевеление. Я что, спал не один?!

Сдвигаю одеяло в сторону, освобождая лицо. Ну да, все сходится.

Девица жмурится от света. Разбудил, какой нехороший!

— Ты?! — визжит проснувшись.

— Я.

— Что за место? — оглядывается.

— Думал спросить о том же.

Смотрю на девушку. Она до носа натянула одеяло: одни глаза видны, да косички во все стороны торчат. Африканский стиль. А еще палец с кольцом вижу. Безымянный.

— Это что?! — вздрагивает она, заметив мой взгляд на своей руке.

— Кольцо. И если ты не была замужем раньше, то теперь уж точно несвободна, — смеюсь, а ей невесело.

— Замужем? За кем?..

— За мной, — показываю ей свою пятерню. Такое же на моем пальце. Только шире и без камня.

— Мы женаты?! — шепчет, бледнея. — Когда успели?! Что вчера было?

— Свадьба, как видно, — я ничего не помню, но жутко рад. Свою часть сделки я выполнил, теперь просто тянем время, наслаждаясь чувством сладкой победы в очередном споре. Я женился за сутки! На девушке, которая попалась под руку. Первая встречная, все как нужно! Кто молодец? Я молодец!

Пока нахваливаю свою прыть, девушка стягивает одеяло и спрыгивает с постели. А затем хватает с комода сумку и бежит к двери.

— Лика! — вспомнил, наконец, как зовут. — А ну, стой! Куда ты?!

— Разводиться!

— А вот и нет! — догоняю и пытаюсь схватить. Верещит, сопротивляется. Ну что за строптивая коза? — Тихо. Давай поговорим.

— Не о чем нам с тобой разговаривать! Выпусти! Я полицию вызову! Заявление напишу! Тебя посадят!

— Не посадят. Ты совершеннолетняя и сама согласилась.

За день до этого

— Привет, Рос!

— И тебе не хворать.

— Еду за ключами от тачки.

— Валяй.

Бросаю взгляд на красную коробочку, жаль расставаться. Ну ничего, куплю новую машину, а лучше отыграюсь. Точно!

— Сильно тебя букетом отлупили?

— Нет.

— Как ты прокололся?

— Трекер на телефоне. Выследила. Ревнивая оказалась.

— Эх, компьютерный гений, а такую подставу не просек!

— Сам удивляюсь.

— Ну, выгоняй свою ласточку, я уже чешусь от нетерпения.

— Лобанов, ты бы помылся, прежде чем в мою машину садиться, испачкаешь еще. Салон-то под заказ сделан, белый…

— Одно уточнение: теперь моя, а не твоя, — хохочет.

— Спорим?.. — закончить не получается, в кабинет заходит Вениамин Петрович. Самый старший из нашего совета директоров, дедок, но моложавый, поэтому за глаза зову его Веня.

— Поспоришь потом, — хмурится и машет у меня перед носом какой-то желтой газетенкой. — Поговорить надо.

— Ладно, Макс, давай. Машина на стоянке, ключи у администратора. Сильно не гоняй, побереги. Я ее у тебя скоро обратно заберу, вот увидишь!

— Ага, конечно…

Сбрасываю вызов, смотрю на своего коллегу и по совместительству держателя части акций моей компании. Ну как моей? Я IT-директор, разработчик всего, что только можно разработать. А он и остальные пятеро — крутые мужики с портфелями и связями. Акулы бизнеса, с которыми мне приходится сотрудничать, причем довольно успешно. Во всяком случае до сегодняшнего дня.

— Ростислав… я тебя очень ценю как специалиста, не побоюсь этого слова, цифрового гения, но это ни в какие рамки! — начинает, раскладывая передо мной «Новости». Можно подумать я буду читать.

— Это что? Из каменного века? С раскопок? Музей ограбили? — демонстративно закатываю глаза.

— Не смешно. Это, Ростик, газета. Современная, кстати.

— «Не читайте до обеда современных газет», — так говорил Преображенский?

— Советских. Согласен с ним, конечно, но на эту все-таки обрати внимание. Там ты на первой полосе.

— Какая популярность! А нам заплатили за использование личного бренда?

— Если серьезно: у тебя проблемы.

— Если верить газетам, проблемы у всех.

— Доверяй, но проверяй.

Его нравоучения прерывает телефонная трель.

— Извини, срочный звонок. Ты ознакомься пока, а я зайду чуть позже, — кивает на стол и уходит.

Честно говоря, я могу не открывать газету, и так ясно какую новость мусолит пресса.

«Ростислав Сафин — обманщик и сердцеед! Казанова курит в стороне, пока молодой миллионер встречается одновременно с полусотней девушек! И это за один день! Богатые могут все» — дальше следует описание моих «похождений» с изрядной долей вранья.

Полсотни! У кого такая богатая фантазия? Их было всего пятнадцать. И не за день, а за два дня! Все шло как по маслу, пока одна из девочек, если быть точнее третья, не прибежала в ресторан с журналистами, когда я ужинал с пятнадцатой и последней из своего списка. Еще немного и я праздновал бы удачное приобретение в виде новенькой яхты друга, вместо того чтобы прощаться со своей «феррари». Но кое-что пошло не так: публично уличив в «измене», девушка отхлестала меня букетом. А другая запустила в меня солонкой, после чего дамы подрались. Я стоял в стороне, но до сих пор болит шишка на лбу!

Зачем мне столько прекрасных девушек? Я не Донжуан, и вообще не слишком любвеобилен. Все просто: мы с другом поспорили, и я был так близко к победе… если бы не эта истеричка! И теперь мне придется оторвать от сердца свою ласточку.

Кидаю прессу в корзину для мусора. Там для нее самое место. Меня не интересуют сплетни, не волнует положение в обществе. В свои тридцать два уяснил: чем больше денег, тем больше дверей открыто. А если кому-то есть дело до того, сколько юбок я задрал за день, так пусть считают и завидуют. У меня есть дела поважнее. Например, ошибка в программном обеспечении крупной сети общественного питания. Вот за это могут и мою «юбку» задрать. Именно поэтому я как на иголках: трачу драгоценные нервы и пытаюсь втолковать своим горе-программистам, как работают настоящие профи. В итоге сам сажусь за код. Строчка за строчкой, не вижу ошибок. Глаза ломит, шея отваливается… А проблема не решена. Начинаю раздражаться. Мне нужна полная тишина, кофе и покой.

— Лиза, американо. Двойной, — отдаю распоряжение секретарю.

— Минутку.

Скрип, скрип, скрип. Будто когтями по стеклу — иначе не охарактеризуешь противный звук, доносящийся откуда-то сзади. Разворачиваюсь на кресле, смотрю на панорамные окна своего офиса. Шикарный вид на город. Сам выбирал, блатное место. Вот только сейчас всю красоту загораживает какая-то женская особь «человека-паука», тщательно размазывающая грязь по стеклу моих окон. А у меня на секундочку тридцатый этаж!

— Это еще что за фигня?

Подъезжаю к ней на любимом кресле программиста и, размахивая руками, прошу перестать пачкать окна и дать мне поработать в тишине. Она не смотрит на меня или делает вид, что не замечает. Может там и правда не видно? Стекла зеркальные…

Показываю ей язык, просто от досады. Отворачиваюсь, надеваю наушники и снова читаю код. Не помогает.

Скрип, скрип, скрииип!

— Кофе для вас, — Лизонька обнажает идеальные зубы. — Что-нибудь еще?

— Да.

— Я к вашим услугам. Массаж? — Всегда готова. За это и держу. Но сейчас мне не до любезностей, стряхиваю ее руки со своей шеи.

— Скажи на милость, что за чучело болтается на тросе перед окнами?

— Так сегодня клининговая служба приехала… окна моют.

— Вижу, что окна! Ты мне лучше ответь, сколько это терпеть придется?

— Не знаю… — теряется. — Наверное, час-полтора. Одно.