Цветы любви и цветы веры. Стихотворения - Максим Чекмарёв

Цветы любви и цветы веры

Стихотворения

Максим Чекмарёв

© Максим Чекмарёв, 2015

© Максим Чекмарёв, дизайн обложки, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

От автора

Перед вами наивная книга. Во-первых, тем, что я пока ещё верю, что сборники стихов могут быть прочитаны от корки до корки. Во-вторых, тем, что темой стихотворений являются две смутные стихии человеческой души – любовь и вера. Каждый сталкивался с ними, мало кто может описать их словами, кроме, разве что, как в стихах. В любом случае, верующий и любящий – уязвимы, и я делюсь с вами моей уязвимостью, которая, быть может, поможет стать уязвимыми и вам, потому что открыться навстречу чему-то и кому-то можно только рискуя.

«Вечерний дождь сбивает с яблонь цвет…»

Вечерний дождь сбивает с яблонь цветВечерний дождь стучится в твердь асфальта.Он взял в одну лишь сторону билет:На землю – вниз. Судачить перестаньте,Что он пришёл не к месту. Отворят,Закрыв зонты, готовые к безумствам.Они, наверно, чаще всех стучат,Потом толкают дверь. За дверью пусто…И в тихом коридоре, наконец,В бесшумной темноте весенней ночиМы обретём невидимый венецЛюбви к пространству одиночеств.

«Ещё одна осень… Какая по счёту из прожитых?»

Ещё одна осень… Какая по счёту из прожитых?В туманах над реками, в чистой холодной росеУмоет она заполошных и растревоженных,Потерянных. В общем, таких, какие мы все.

Ещё одна осень… Но жизнь продолжается прежняя.Меняемся только снаружи, но те же внутри.А дни прорастают нам в память, газетами свежимиЛожатся на полки. Захочешь – пересмотри.

Бывает застынешь, а листья всё падают, падают.Не в силах идти, но глаза всё глядят и глядят.И мир, позолотой наполненный, плачет и радует,И время не движется или струится назад.

Одно непонятно: реальность или просто иллюзия?А может и то, и другое? На выбор. Что выберешь ты?Глаза открываются шире, зрачки только сузились.Светло и цветно… Это солнце горит и цветы.

Горит, не гниёт. А ещё семя загодя сеется.И травы не сохнут, их зелень стекает в песок.Их дух сохранится, труха постоит и развеется,Но после – весною – сгустится в берёзовый сок.

Лишь осенью, слышите, это возможно лишь осенью, —Дозреть, стать глубоким, как сон, и упрямым, как явь.Чтоб корни души хоть немного подёрнулись проседью,Чтоб искоркой в сердце сверкнула желанная Правь.

Здесь в днях акварельных, где краски всегда расплываются,Сплавляются, с жизнью срастаются. Жизнь есть вода.И души, смотри, как бутоны цветов раскрываются,Цветут и не вянут уже никогда, никогда…

«Я сказать хотел бы что-то новое…»

Я сказать хотел бы что-то новое,Да всё главное, наверно, сказано:Доброе, тревожное, суровое,Ироничное, простое и бессвязное…Можно я отвечу лишь молчаниемИ улыбкой глаз немного сонных.Хватит Богу наших замечаний,Саомообвинений и поклонов.Я бы сел с Ним рядом на скамейкеИ болтал ногами, как ребёнок.Что мне дела до судьбы-злодейки,Если Бог со мной ещё с пелёнок.Спорить, мыслить, драться за идеи,Но к Нему никак не приближаясь, —Частая, но глупая затея,Я в ней сам себя порой пугаюсь.Можно проще – говорить и слушать,Рядом быть с Отцом, Творцом и Другом,Наполняя жизнью разум, душу,Ввысь идти, а не бродить по кругу.

Перед сном

Я пишу эти строки, и время к полуночиТихо движется, мне сообщая свой ритм.Угловатыми гранями старенькой тумбочкиСобираю в стихе перекрестия рифм.

Чтобы снег на асфальт мелкой крошкою падая,Мельтешеньем своим в свете редких окошекВдруг напомнил о мыслях глубоко запрятанных,Неделимых на группы плохих и хороших.

И всплывают они к яркой точке сознанияПосмотреть мне в глаза, растворяясь неспешно,Став простым достоянием бытописания,Словно в чае горячем я сахар размешивал.

Все обиды, печали, минутные радостиИ гневливое лёгкое щёк полнокровьеОтступают и тают, признав свои слабостиПеред вечными Верой, Надеждой, Любовью.

Я и сам улыбнусь, преклоняя колени,Поразившись внезапно открывшейся вечности.Не вместят нашу душу телесные стены,Когда станет готова она к бесконечности.

Мы, обнявшись, с тобой засыпаем, и кажется,Что прошедшего дня суетливая мутьЧерез пару мгновений успешно уляжется,Открывая во сне жизни самую суть.

«Прохлада полночного часа, шелест листвы…»

Прохлада полночного часа, шелест листвы,Теней деревьев сплетенье на мокром асфальте,Свет фонарей, свежескошенной запах травы,Шёпот из недр темноты: «В этой ночи растайте…

Дайте возможность себе распрощаться со сном,Пейте чернила таинственных улиц бездонных,И устремляйтесь, ведомые Млечным путём,К звёздам и новой земле по полночному сонной!».

Ладан весеннего воздуха после дождяТерпкий и даже способный расширить сознаниеСмело вдыхайте и, пару мгновений спустя,С губ благодарность срывается как заклинание.

Как хорошо окунутся в прохладную ночь,Зная что солнце, луна, спящий город, все звери и птицы,Лица, холмы и равнины, и тучи, спешащие прочь,Снова и снова готовы всегда повториться,

Но каждый раз уникально. И новая граньЭтой Вселенной сверкнёт то слезой, то алмазом,То белозубой улыбкой в воскресную рань,То этим всем ослепительно ярко и разом!

Ночью мы ждём пробужденья, а днём темноты,Чтобы во сне оживали мечтанья и сказка,Чтобы страданий и бед растворялись черты,А новый день был спокоен, приветлив и ласков.

Мир состоит из молитв и ответов на них,И созерцания мира в обычном теченииДнём или ночью когда ты спокоен и тих,Мир обнимая в нахлынувшем вдруг вдохновении.

«Эту ночь не отличишь от дня…»

Эту ночь не отличишь от дня,Темнота не в силах успокоитьИ не в силах приобнять меня.Всё вокруг какое-то пустое…

Но не так, что хочется пропастьОт безвкусности, обрыдлости мгновений,И хотя бы попросту упастьВ тесное пространство сновидений.

Мне не спится, и горит душа.Отчего? Увы, понять не в силах.Лишь в окошко хочется дышать,Чтоб немного внутренность остыла.

А потом нести кусочек льдаЗа грудиной очень аккуратно.Он растает. Слёзы без следаВыплачут его во тьму обратно…

«Зимней ночью я в небо смотрю. Ощущаю вращение…»

Зимней ночью я в небо смотрю. Ощущаю вращениеСфер небесных и сферы земной под ногами.Ощущаю свободу, но вместе – ещё возвращениеДиких страхов, порою владеющих нами.

В них спасаются бегством все мысли родные, серьёзные,Пониманье привычного вдруг ухитрившись украсть.Я боюсь, засмотревшись на небо чернильное, звёздное,Оторвавшись от почвы, в него вверх ногами упасть.

«Липы у дороги поздним летом…»

Липы у дороги поздним летом,Пыль забилась в трещины асфальта,И ворота, движимые ветром,Нам поют простуженным контральто.

Нет жары, нет ощущенья тела,Солнца свет и на сетчатке вспышки.Так реальность странно опростелаВыцветшей картинкой в старой книжке.

Но, наверно, это мне милее,Чем страстей безумное круженье, —Теперь каждый новый день согреетГлаз твоих игривых выраженье.

У любви всегда есть два актёра,С неба смотрит гениальный Автор,Чтоб они сыгрались и притёрлисьВ вечности, где нет вчера и завтра.

«Зимний день. Воскресенье. Закат…»

Зимний день. Воскресенье. ЗакатСок брусники на небо выльет.За окном тополя молчат,А в углу дребезжит холодильник.

Вокруг стен родных прямоугольникЗащищает от внешней стужи:Жизнь в такой для духовки формеВыпекает людскую душу.

Из всей мистики главную тайнуМы откроем в делах домашних.Так, бывает, судьбу случайноУзнаёшь, погадав на ромашке.

«Тает корка ледовая…»

Тает корка ледовая,Меж проталинок проседь,Поле, сбросив оковы,Перейдёт снова в осень.

Запах прелой листвы.Треск в лесу сухостоя.Шумом новой молвыДождь деревья омоет.

Я стою под дождём:Грусть нечаянно броситЯрко-рыжим комкомВ сердце вечную осень…

«Созревая, укрепляясь, расцветая…»