Невидимая птица - Лидия Червинская
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
«Лишь мысль об одном постоянна…»
Лишь мысль об одном постояннана фоне расплывчатых дум.Далекий, как шум океана,доносится улицы шум…Раскаты внезапного громаоткуда-то издалека.Над крышей соседнего домасветлеют уже облака…
Июльская ночь коротка.
Июльская ночь бесконечна,не спится, и думаю я –измена твоя глубоко человечна,но как ограниченна, пусть высока,суровая верность моя.
«Я привыкаю к безразличью скуки…»
Я привыкаю к безразличью скуки –не задевает то, что видит глаз.Но почему-то запахи и звуки,как в юности, тревожат каждый раз.
Мотив знакомый ранит на лету.Доносит ветер запах лип в цвету –и сердце бьется снова…бьется слепои яростно – как пойманное в сеть.
Вся жизнь прошла в хмелю…Нелепомечтать о том, чтоб трезво умереть.
«Сверкает, как стекло, вода потока…»
Сверкает, как стекло, вода потока,белеют лилии на берегу…Вся мудрость и поэзия Востокане скажут мне: кто у кого в долгу –жизнь у меня, я у нее… На что жемне эти аллегории нужны?
В них все на декорацию похоже,тушь неба ночью, серебро луны…Не отзовется на болезнь, на старость(слабеет зрение, дрожит рука),на горечь, одиночество, усталость –свист соловья и шепот тростника.
«Я сохраняю в письменном столе…»
А. Присмановой
Я сохраняю в письменном столеоткрытки с маркой, подписью, приветом,с напоминанием о счастье, о тепле –от тех, кто уезжает летом.Смотрю на пляжи, на вершины гор,на памятники, площади, собор…
А в обрамленье узкого окнаот непогоды полинялый вид:платаны, виадук, метро, стенаЕсть где-то Ницца, где-то есть Мадрид,Италия, Америки, Китай…Всю жизнь мечтали – и теперь мечтай.
«Как в одиночной камере рассвет…»
Как в одиночной камере рассвет,под утро будит страшная тревога.Чего бояться, если ада нет?Не может ада быть по воле Бога.
И если мир любить – прекрасный, грешный, –разлука с ним всё может искупить.Я думаю ещё – уже теряя нить, –что утешает только безутешный,и лишь сомненье может убедить.
АВГУСТ
«Темный август. Солнца нет следа…»
А. Гингеру
Темный август. Солнца нет следа.И тоска, как небо, без просвета.Длинные уходят поездав поисках обещанного лета.Груды листьев на сырой панелисловно пестрый сброшенный наряд.А прохожего случайный взглядбольно отзывается в груди…
Лета не было — как жизни. Неужелидаже увяданье позади…
«Выдумка это моя или быль?..»
Выдумка это моя или быль?Правда все та же: одна и во всем.Был ли он, тот недостроенный домна берегу океана?Низкое небо, соленая пыльлегким дождем из тумана.
Выдумка это моя или сон?Каждый из нас был в кого-то влюблен,каждый упрямо мечтал о своеми тосковал безнадежно…Ссорились мы. Целовались потомкак-то по-детски небрежно.
Кладбище за невысокой стеной,где не хоронят давно.Плиты покрылись травой и камнями.Борется ветер с ночной тишиной,не нарушаемой нами.
Если б мы знали, как близок твой срок,если б мы знали, что станет со мной,если бы мы не молчали…Крест покосился под вечной луной,а на забытой могиле венок:Памяти нашей печали .
«Тем летом, поздним жарким летом…»
Тем летом, поздним жарким летом,мы жили как в счастливом сне.В медовом воздухе, согретомпоследним солнцем, в нас – во мнебыла та щедрость, то томленье,которых даже нет весной…Мне не хотелось быть поэтом.Кто завещал мне это пенье,которое умрет со мной…Тем летом, поздним жарким летом,воскреснув, все погибло вновь.Как царственно, прощальным цветом,внезапно расцвела любовь,перед покорным увяданьеми неизбежной темнотой…Мне не хотелось быть поэтом.Но сердце жило ожиданьеми пело с грустной простотой…И пело, радости не зная,томясь, благодаря, моляи никого не утешая…Тем летом, поздним жарким летом,тонули в сумерках поля,а небо утренним казалось…Мне не хотелось быть поэтом.Хотелось, чтоб в груди твоейхоть на мгновенье что-то сжалосьот горькой лирики моей.
«Уйти, не проклиная, не скорбя…»
Уйти, не проклиная, не скорбя.Расстаться с жизнью, до конца любяее. Когда наступит срок,послать друзьям, взамен прощальных строк,открытки с видом моря, где приливложится белой тенью на песок.
Так расстается с женщиной, простивизмены и жестокость, однолюб,когда разрыв, пусть поздний, неминуем –коснувшись мимолетным поцелуемуже поблекших жадных губ.
«Мы будем жить. Переживем мечты…»
Мы будем жить. Переживем мечты.Научимся легко справляться с горем.Увидим много городов, портов…Но юга благородные чертынам будут все-таки мерещиться над морембесцветным, у нормандских берегов.
И будет вечно нас тянуть туда,в приморскую деревню под Тулоном– у скал, средь сосен, домик рыбака…Там фосфорится по ночам вода,струится Млечный Путь, как дым над небосклоном,и кровью льется свет от маяка.
«Я жду твоего возвращенья…»
Я жду твоего возвращенья,на время – я знаю – опять.Я жду не любви, а прощенья,но трудно – я знаю – прощать…
За грусть, за безумную нежность,за памяти светлый мираж,такой же, как моря безбрежность,как южный любимый пейзаж –причудливых лоз равномерностьи пальмы у розовых дач…
За бедность мою и за верность,за праведный смысл неудач.За то, что взволнованность этас годами опасней, темней…За счастье короткого лета,сгоревшего в несколько дней.
СЕНТЯБРЬ
«Жить в трезвости и созерцаньи…»
Жить в трезвости и созерцаньи,в закате праздничного дня –не замерзая без огня.
Зачаровать свои желанья,прозрачно думать, слушать чутко…Печальной музыкой рассудказаполнить годы пустоты –забыть, но не предать мечты.
А память о возможном друге,как солнце осени на юге,как нежность золота мимозывоображеньем создавать…
И сохраняя в сердце слезы,их никогда не проливать.
«На юге осенью… о прошлом не жалея…»
На юге осенью… о прошлом не жалея,жить сдержанно и щедро на просторе.Не ждать письма, не помнить утром снов.
За виноградником сосновая аллея,спокойное на горизонте мореи волны у песчаных берегов.
Дорога в гору, где цветут агавыи голубой, как небо, автокарухолит в мир волненья, счастья, славы…
Юг, добрый юг… Тот, кто не ждет награды,кто неудачлив, болен, грустен, стар,о ком не помнит враг, кому друзья не рады,тоскует так по свету твоему…
Нет в этом мире равного ему.
«Свободны мысли от гипноза…»
