Бремя лишних (За горизонт 2) - Д Димитрюк

Остальные гильзы 7,62х 39. Но что–то их маловато для Калаша. А вот для СКС, пожалуй, в самый раз.

Причем гильзы рассыпаны негусто и относительно равномерно. Следовательно, защитники отвечали скупо, часто меняя позицию. Боец вооруженный СКС вообще больше одного выстрела с позиции не дел.

Пока я медитирую над гильзами, неугомонный Итц*Лэ уже карабкается на холм. Только сверкают пятки потертых подошв. Он молодой, да к тому же привычный к жаре. А мне тяжко.

Но есть такое слово — НАДО.

На вершине высотки оборудованы позиции для круговой обороны гарнизона из десятка бойцов. Грамотно оборудованы — по уму.

Отставить, по уставу. И не десятка бойцов, а отделения. При одной единице бронетехники. Второй капонир, виденный мною с соседней высотки, предназначался для размещения в нем двух палаток. Большой — для рядового состава, и маленькой — на два три человека, для командования. Хотя, возможно, и даже, скорее всего, это мужская и женская палатки.

Сейчас палатки — бесформенная груда рваных тряпок с обгоревшими краями. Гранату сюда закинули, что ли?

Тут имелись даже вынесенное в сторонку отхожее место и закрепленная на длинной жерди радиоантенна.

Понемногу картина проясняется.

Оборонявшие заправку не стали стоять насмерть. По всему — они дождались, пока под прикрытием горящего бензовоза на вершину отойдут те, кто обслуживал заправку. После чего погрузились в броню и, разметав сложенный из камней бруствер, прорвались в западном направлении. Склоны высотки особой крутизной не отличаются и в большинстве мест вполне проходимы для полноприводной техники.

Остается вопрос — отчего не стреляла крупнокалиберная бабаха, которая должна быть на броне.

Но тут масса вариантов. Начиная от тривиального — заклинило, до того, что крупняка вообще не имелось.

Что же делать, вызвать конвой по рации или послать Итц*Лэ посыльным.

Первый вариант выиграет нам время минут двадцать или даже полчаса. Но мне чертовски не хочется выходить в эфир. Считайте это паранойей, но если еще сегодня утром тут кипели разборки в пять десятков стволов, то вполне может статься, у нападавших найдется радиосканер.

— Беги к машинам. Веди их сюда.

— Нет, ты беги к машинам. Если появятся враги и начнется бой, ты — командир должен быть с отрядом, — упрямится Итц Лэ.

— Если начнется, отсюда по рации управлять боем намного эффективней, чем из–за руля. Кроме того, ты быстрее меня, выносливей, привычен к жаре и винтовка у тебя легче.

И это чистая правда, четыре километра до укрывшихся в кустарнике машин молодой латиноамериканец прибежит как бы ни вдвое быстрее меня.

— Но….

— Это приказ.

Вождь всем своим видом выражает несогласие, но разбег берет в правильном направлении. Почти в правильном.

— Стой!

— Что?

— Напрямую по дороге беги.

Тот понятливо кивает и снова набирает разбег, но уже по дороге.

Время пошло. Минут двадцать, конвой пройдет злополучный перекресток. А там, если верить Галке, до ответвления на Демидовск рукой подать.

Снова между ушей тикает секундомер, тягомотно отсчитывая секунды. Хочется курить. Никогда не курил, а тут вдруг захотелось до зубного скрежета.

Ага, вот на востоке поднялась пыль.

Значит, гонец добежал до машин и сейчас они вытягиваются на трассу.

Вот уже слышен гул моторов.

До рези в глазах всматриваюсь в оптику. Но все, как обычно, пустынная саванна до горизонта.

Моторы рычат почти под высоткой.

Пора.

Быстрым шагом спускаюсь к дороге. Хочется рвануть бегом, но нам только сломанных ног не хватало. Поэтому шагом. Быстрым шагом.

Машины еще подъезжают к перекрестку, лишняя минута времени у меня есть.

Проверяю брошенные на заправке мятые бочки.

Пусто.

Пусто.

Пусто.

Опа!

На тычок берца бочка отзывается глухим звуком.

Хм. Изрядно мятая, с пулевой пробоиной, зато не пустая.

Ну–ка, ну–ка. Что там у нас?

Помогая себе ножом, скручиваю пробку.

Судя по запаху низкооктановый бензин. Запах немного странный, возможно бензин, ну очень низкооктановый. Вспомнилась шутка про Василия Алибабаевича разбавлявшего бензин ослиной мочой.

Впрочем, ЗиЛ и на таком поедет. Расход топлива будет повышенный, но это приемлемо. Лишь бы мотор не грелся.

И как бочка не взорвалась?

Моя гипотеза — пуля пробила стенку бочки ниже уровня топлива. И низкокачественное топливо не загорелось. Попади пуля чуть выше, детонировали бы пары даже этой «ослиной мочи».

Идем дальше.

Пусто.

Пусто.

Тут можно и не стучать, бочка как решето. Как не взорвалась. Непонятно.

Пусто.

О! Еще одна. И тоже почти полная.

А в этой что?

Н–дэ, в этой бочке нефтепродукты. Сказать точнее, что залито в бочку не берусь.

И заливать это в баки?

Возможно шушпанцер с его всеядным дизелем и поедет. Какое–то время. Но это только если по–другому вообще никак.

Первым к заправке выезжает МАЗ Степаныча.

Ну да, из нычки машины выезжали в обратном порядке. Вот Степаныч и лидирует.

Будем перестраиваться, но сперва закинем бочки в кузов к Степанычу.

До заката еще полноценных четыре часа. Плюс минут сорок можно ехать в сумерках. Потом все — алес, или включай фары или становись на ночевку.

Ехать с фарами плохой вариант. Ты видишь только тридцать метров перед капотом машины. Зато тебя видят за десять километров.

Засады я не очень опасаюсь. В темное время суток тут практически не ездят — опасно. Соответственно и засад по ночам не устраивают.

Зато вполне могут нас обнаружить и утром сеть на хвост. А до Москвы, при любом раскладе, больше дневного перехода.

Однако нам ехать с фарами не грозит. Не считая пары часов вынужденной остановки, выделители все время за рулем. И если мне, молодому и опытному, неуютно. То, каково пожилому Степанычу или не слишком опытной Ленке?

Ночевать придется.

ОЙ!

— Дэн, не спи, нам по правой колее! — перекрикивая мотор, орет в ухо Галка.

— Это единственная дорога на Демидовск?

— А хрен его знает, товарищ командир. Я тут всего раз проезжала.

Уходящая вправо колея накатана, пожалуй, лучше, чем левая. Скрипя зубами от боли в плече, выкручиваю руль. Затрофеенные на заправки бочки погрузили всего за пять минут, зато теперь у меня ноют потянутые мышцы плеча. Травма совсем не критична, но оптимизма не прибавляет.

Под зубастым протектором колес наконец–то пылит финишный отрезок пути. Теперь только вперед, больше никаких поворотов.

Хотя, вру. Будет еще южная развилка Москва–Демидовск. Но там уже свои, на перекрестке оборудован серьёзный блокпост, фильтрующий едущую из Москвы шушеру.