Пол, но луние - Андрей Рафаилович Мельников
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
стержень),
диалектика идеализма,
очевидно, всегда на слуху,
диалектов, наречий харизма –
как приправа льнет к языку,
это блюдо народных вече
далеко не всем по зубам,
их чужие слова калечат,
они головы прячут в плечи,
игнорировать тайны легче,
утверждая, что это
спам…
10.06.22
Полынья
обмирает Художник –
на грани,
как скала на морском берегу,
только Небо в качестве Рая
выбирает из всех
стихий…
а вокруг воюют миряне,
поклоняясь в экстазе огню,
ничего лучше почвы не зная,
где бы спрятать поглубже
грехи,
но они прорастают полынью,
все одно к одному — полынья
посреди замороженных стычек
с недобитой еще
добычей
(что поделать — таков обычай!)
расползается тлеющей язвой,
— Это антиутопия… — Разве?
Час расплаты снова
неровен,
снова древнее прошлое рядом –
снова Троя пропитана ядом
онемевшей обугленной
крови…
12.06.22
Настоящая Красота
изящный слог сам по себе
не может навести
порядок
в запутанной до кома в горле
кутерьме…
хотя подобно вспышке
его импульс краток,
он все же успевает множить корни –
уже в согласии колосья голосов
среди материи Земли,
изжеванной до хаотичных складок,
с распятыми лесами
в ореоле пней…
нектар Зари не только сладок,
еще он обещает ровный свет
не тронутого кистью
полотна,
вакцина предвкушения сильней,
чем самый вирусный сюжет
уже законченной картины
в стиле «На!»,
когда ее загонят в рамки и повесят,
а за ней
окажется глухая
до беспамятства стена…
то ли дело небесная легкость –
не подвластна она ни ярму,
ни вожжам,
словно жертвы дрожащим
(их тревожат морщины все чаще),
а в свеченье лучей вплетена
неизбывная молодость Жизни –
настоящая Красота!
17.06.22
Засекречены архивы (Ю.Б. Орлицкому)
отказ от рифмы — вызов,
он сродни
от магии созвучий отреченью,
когда в ночи погрязли дни,
когда они совсем одни
без помощи ответного свеченья,
когда до них
не докричаться из глухого
чугунного тяжелого
котла,
в котором сны
безропотно готовы
сгореть бесследно, замолчав,
дотла,
для продолженья жизни
мысли-вдовы
выходят замуж за возможных
палачей –
а кто их знает? –
засекречены архивы…
18.06.22
Выбор
черно-белый формат
суров –
или взлет невесомого мела
или пропастью
пахнущий
ров,
этот выбор
должен быть смелым –
прямой черты решительная нить
не любит нот полутонов! –
Что предпочесть изобразить:
Свет чистого листа
или ночную мглу
безлунного Потопа?
19.06.22
Истома омута
на землю ляжет слой за слоем
истома омута теней,
волной накроет, вроде бы, не злою,
но станет Белый свет темней,
его лицо осунется.
Морщины
избороздят не втуне — наяву,
течение проспектов
чин по чину
напоит речью полуночную Неву,
она устало пробормочет
слова о том,
что больше нету мочи
нести покорно
глубину,
переложить ее захочет
на город — «Скоро
утону…»
26.06.22
Взгляда след
наброшен звездный плащ
на плечи,
колышется чуть слышно, ворожит,
словно жалея, шелком лечит,
страстям проводит аудит
его покой извечный…
затишье в душах,
даже свечи
не опасаются погаснуть,
горя в распахнутых
глазах,
на смену запахам
приходят ароматы,
из темноты исходит свет,
и сердце бьется громогласно,
хорала ветра попирая прах,
слова
дарить свободу рады,
и вдаль уходит
взгляда след…
07.07.22
Осенняя приманка
вздымали к небу мощно груди,
дышали шумно, жертвуя
собой,
деревья словно знали:
ситуация опасна –
а вдруг нагрянет шквал,
и скрутит,
и обагрит листвой багрово-
красной,
и забурлит анархия рекой,
рыча, корчуя корни,
выворачивая наизнанку
запасы знаний
о земле
в крещеных
небесами фолиантах,
и что тогда? Пожухлых лет
немой на все согласный
тлен?
Разве оставит без внимания
конь Блед
этот остывший след,
эту осеннюю приманку?
17.07.22
Броженье жизни
осколки амфоры лишь внешне
напоминают выдохи
без шансов на реванш,
на самом деле в глубине
оттенков теплых, нежных
таятся вдохи — каждый
опасен как
прозрения вираж –
кто знает, может быть, однажды
ваше дыхание
умножится вдвойне,
соединившись
с восстановленным сосудом,
не вечно же хозяйничать войне,
ступая сапогом
на горло тонкой лебединой песне,
она отыщет в часе судном
хотя бы миг,
не веря ереси извне,
и вот тогда
броженье жизни
все руины перевесит!
25.07.22
Выборг
Средневековье. Выборг спит,
хотя Светило жжет
напропалую,
а как иначе, если город слит
с поклоном Прошлому,
и не желает быть
холуем
у пошлой туристической орды,
и улицы гранитных грез
круты –
засмотришься –
и тут же ногу сломишь…
закроем на замок,
смотря на замок, рты –
тут не прокатит наше
«То бишь…»,
тут камни помнят наизусть
законы Времени,
его живую
суть,
они уверены в бессмертии,
и этим бременем
горды!
28.07.22
Кровь стучит в виски
на частности разбито обобщенье,
как ваза на осколки
без числа…
обманчива фарфора белизна,
напоминая скорлупу
Кощея
с иглою на руинах сна,
незнание исхода множит силы,
хотя от целого остались лишь куски,
они кидаются вслепую,
взапуски,
хотя бы им и поражение грозило,
рискуя жизнью, напрягают
жилы,
пока еще дыханье не остыло,
берут за горло,
кровь стучит в виски…
03.08.22
Все равно
со скрипом катит колесо,
похрустывают с грустью
шестеренки,
дорога не внушает оптимизма,
ее ухабы словно вздохи
емки,
все предпосылки
для поломок — налицо,
но спицы демонстрируют харизму –
не гнутся, не ломаются,
и сон
им не навяжешь –
это просто бесполезно,
их миссия –
в дороге искренне искриться,
букет из чая, кофе
и корицы –
потенциал бессонницы весом –
поэтому смешны
препоны –
им что Олимп, что бездна –
все равно!
05.08.22
Осы веселье
оса напоминает самурая –
такие же раскосые
глаза,
и латы в стиле веера блестят!
Синдром потерянного
Рая
сливает воедино голоса,
пронзая осью с головы до пят,
вокруг нее
вращаются мечами крылья,
рубая воздух –
ведь без этого нельзя
лететь, в лицо ему глазами целя…
азартом вытянута выя,
готова жалить как велит стезя,
не в этом ли секрет
осы веселья?
06.08.22
Дотла
не верит клевер в города –
что за фантазии
больные,
и никогда не скажет «Да!»
бетону и асфальту.
