История (не) о нас... - Ольга Мариш
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Тогда почему? — теперь его взгляд меня душит, потому что я догадываюсь, что он хочет услышать…
Но я не могу этого сказать… Не заслужил, чтобы я врала.
Встаю, направившись в сторону ванной комнаты.
— Постой.
Ловит мою руку и притягивает обратно. Не могу на него смотреть…
— Я прошу всего лишь мне не врать. — шепчет.
— Игорь, я… — мой голос дрожит… — давай не будем об этом.
— Я просто хочу знать…
Обнимаю его положив голову на плечо. Сказать то, что я собираюсь, глядя в глаза, я не смогу…
Правду? Ладно…
— Мне хорошо с тобой, во всех смыслах. — и это правда. — Я благодарна тебе за всё, уважаю тебя как мужчину… — а дальше я замолкаю, пытаясь собраться…
— Но не любишь. — заканчивает за меня загробным голосом…
135. Даша. Ничего личного
— Не люблю… — шепчу, кусая губы.
— Тогда почему? — голос твёрдый, как кремень…
Вот, что ему ответить? Ведь причин масса…
— Сначала… да, долг был одной из причин. Я за висела от тебя полностью, считала, что не имею права отказать… — пытаюсь коряво объяснить…
— Могла отказаться. — качает головой.
Беру его ладонь и подношу к своему лицу.
— Могла. Но не знала об этом тогда.
Когда не знаешь что сказать — говори правду. Так ведь?
— Почему? -
— Потому что… не люблю. — закрываю глаза. — Чувства мешают разглядеть человека. С тобой они не мешали. К тому же, ты никогда не просил больше, чем есть…
Боже, как же трудно…
— А если бы попросил? — наши лица теперь так близко, что шепчет в губы.
Распахиваю глаза и несколько мучительно долгих секунд нас окутывает тишина.
— Не стал бы. — говорю мягко, но уверенно.
«Потому что боишься. Потому что уже терял однажды… и ещё не готов. Да и я ещё не готова…»
Не спорит с моими утверждением.
— Ложись спать. — он отступил, а затем и вовсе оставил меня одну.
Все ещё потряхивает. Что это было?
Говорят, что трудно признаться в любви… Да, трудно. Но не менее трудно признаться в обратном тому, кто явно ждёт от тебя иного и на чьи чувства тебе не плевать…
Нет, я не боялась, что Игорь меня пристукнет на месте. Но я боялась причинить боль человеку, которому не безразлична. И который, по своему, дорог мне.
***
— Не понимаю. — единственное, что проносится у меня в голове и что я в состоянии сказать…
Неверяще уставилась на Шаталина… Это он шутит так? Или что?
— Что ты не понимаешь? — смотрит на меня как… как тогда, когда впервые увидел.
Никак.
Как на всех…
Долбанный сюрреализм… я, кажется, брежу…
Он сейчас серьёзно?!
— Ничего, Игорь! Я ничего не понимаю. — развожу руки в стороны.
Знала, что предыдущая ночь была с подвохом. А это как раз он самый и вылез?! Я правильно понимаю?!
Или я опять же чего-то не понимаю?!
— Хорошо. — он складывает руки в замок и откидывается в кресле. — Я продал твой долг. Ты мне больше ничего не должна. Что не понятно? — спокойно и коротко поясняет, мне, неразумной.
Так.
Спокойно.
Слишком мало исходных данных. Глубокий вдох помогает немного успокоиться…
Да, нихера он не помогает!
— Кто? — первое, что меня сейчас интересует.
Тяжело и надрывно дышу, сжимая и разжимая кулаки.
— Соколов. — фамилия, как контрольный выстрел в мою бедовую голову. — Олег Соколов.
Он не успевает договорить, как у меня ноги подкашиваются…
Удача ко мне не просто задом решила повернуться, но и в чёрный список меня занести…
Этому-то что нужно от меня?
— Он ждёт тебя сегодня. — не даёт мне опомниться.
Несколько мгновений я нахожусь в ступоре, а потом тело словно теряет весь свой энергетический запас. В одно мгновение… Пух. И я, как лопнувший шарик, обмякла плюхнувшись в кресло…
Мужчина, которого ещё несколько минут назад я считала своим, отводит взгляд, но все остальные мускулы на его лице поражает паралич и ничего прочесть невозможно…
— Вот, значит, как… — тоже отворачиваюсь и больше не смотрю на Игоря. Не хочу. Не могу.
К чему тогда была прошлая ночь? К чему эти разговоры? Где, хваленая, мужская логика?
Нелогично… Нелогично и обидно. Вот только мои обиды тут никому не нужны…
Грудь обжигает болезненное ощущение. И я не знаю что жжёт больше, чувство предательства или предстоящая встреча с человеком, которого, как я думала вычеркнула из своей жизни, из сердца… из души…
— Ничего личного. — сухо констатирует Шаталин.
Вот так вот просто, оказывается, можно предать прикрывшись простой коротенькой фразой…
— Ты прав. Ничего личного. — копирую его тон и усмехаюсь.
Встаю, чтобы уйти.
Уйтии не расплакаться. Не здесь и не сейчас. Не перед ним. Мне нужно время, чтобы прийти в себя. Благо, что «сегодня», это растяжимое понятие. Торопиться некуда.
Закрываю глаза. Вдох-выдох…
Стираю с лица все чувства, кроме равнодушия и выпрямляю спину.
— Тебя отвезут.
— Куда? — вопрос получается слишком резким.
— К Соколову. Он просил организовать Вашу встречу как можно скорее.
Истерично усмехаюсь. Скрывая горечь за ухмылкой. Блин! С планами промашка.
— Я всё ещё работаю здесь? — бодро выпаливаю.
Ага! Ну да! Мой вопрос несколько удивил моего, уже бывшего, «владельца».
— Это тебе не со мной обсуждать. Но я не против нашего дальнейшего сотрудничества. — говорит деловым тоном.
То есть, фактически, я не уволена. Хорошо!
— Ясно.
Предпринимаю ещё одну попытку уйти и не поворачиваюсь больше, даже когда он прощается.
— Машина ждёт внизу. Удачи, Даша.
А я не хочу ничего говорить ему. Молча покидаю здание послушно садясь в авто, дверь которого мне услужливо открыли.
Пора учиться врать!
Девочке Даше давно пора научиться врать. Быть может, скажи я Шаталину, что люблю, не оказалась бы теперь в таком… неопределённое положении…
Ненавижу неопределённость!
А смогла бы я соврать ему?
Смогла бы! Будь на его месте кто-то другой.
Вот, живёшь, фыркаешь всю жизнь, когда речь идёт о тех, кто привязывается к своим тюремщикам… а тут… вот, оказывается, как бывает.
Не люблю, но не равнодушна. Даже сейчас ищу повод оправдать его поступок.
И Соколов… этот нарисовался… Откуда?! Что от меня нужно?! Мстить будет? Врятли. Тогда, что?
Странно, но не испытываю чувства страха. Даже вопросы, роящиеся в голове не вызывают… ничего они не вызывают. Словно все эмоции, разом, отключилась…
Не имеет значения…
Всё не имеет значения.
Из любой ситуации есть выход. Эта — не исключение. Просто надо найти его.
Прорвусь.
Должна. Обязана. Нет другого выхода, кроме как найти этот долбаный выход.
136. Олег. Конец её истории…
К этому моменту её повествования я уже не контролировал свои мысли. Они, одна
