Чужие степи — Оффлайн - Клим Ветров
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— И всё? В той умной книжке ничего больше не написано? удивился Андрей.
— Ну там было много чего. Но я так запутался в их терминологии и постоянным отсылкам на источники, что осилил лишь очень скромную часть. Точно могу сказать что воевали они со всеми подряд, и воинами у них были все, и женщины и мужчины.
— А то что скифские бабы родить не могли пока голову врага не принесут, правда? — спросил один из "наших" мужиков, чем-то напоминающий обезьяну тип, в казачьей форме с пустыми погонами.
— Ученые говорят, да, сущая правда.
Как то раз я с семьей ездил в Аркаим, это такой памятник древности в Челябинской области, так там, среди прочего, есть восстановленный скифский курган. Его раскопали, и потом воспроизвели точно в том виде в каком он был. Ходили мы туда с экскурсоводом, и вот он то, про это и рассказывал. Скифские бабы — как выразился человек-обезьяна, ни в чем не уступали своим мужчинам, наверное поэтому скифы и захватили в своё время территорию от моря до моря.
И осознание того что мы попали в "их" время, как-то не особенно радовало.
Хотя с другой стороны, а в какое время я бы хотел попасть так, чтобы радовало? Вот именно, — ни в какое.
— Ладно, давайте поближе подъедем, может найдем там чего...
И мы, разбежавшись по машинам, двинулись к расположенным километрах в пяти курганам. Оно вроде и близко, но пока ехали, раза три застревали, причём сразу и наглухо, солончаки вещь такая, буксовать и пытаться вылезти самостоятельно, можно даже не пытаться, тем более уаз если залазит в грязь, то уж наверняка, на то и вездеход, ё-моё... Застрянет там, куда другой автомобиль даже не проедет.
Но в итоге всё закончилось благополучно, и вот я уже стою на самой вершине одного из курганов.
Высокий, метров двенадцать, а может и выше, он явно был свежим, во всяком случае разложенные на нём камни ещё не вросли в землю, и в некоторых местах почва просела, что бывает когда в курган кого-нибудь подхоранивают.
— Ну и что скажешь? — обратился ко мне старший группы старенького уаза, до этого момента почти бессловесный мужичок лет сорока, сорока пяти. Лысый, хмурый, и вообще, производящий унылое впечатление.
— А что тут сказать... Курган явно не старый, травой порос, а камни не ушли ещё в землю. Лет ему самое большее сто, плюс подхоронки свежие, причём, похоже, прошлого лета, или осени.
— Так давай выроем, да глянем. За одно и посмотрим в живую на скифов этих...
Ну а что, решил я, хуже точно не будет, глянем одним глазком, да и зароем обратно.
Вообщем сбегали мы за лопатами, и принялись за дело. И уже через несколько минут окружив вырытую яму, дружно смотрели на её жителя.
Невысокий, плотный мужчина азиатской внешности, одетый в кожаные, обшитые металлом доспехи, в круглом, как у мотоциклиста шлеме и с небольшой, курчавой бородкой, выглядел так, словно похоронили его только вчера, единственное что выдавало в нём труп, очень темный цвет лица.
— А что это у него, меч что ли? — присев на корточки, человек-обезьяна потянулся к покойнику, и брезгливо стряхнув с его руки землю, попытался разжать пальцы.
Но то ли рука мертвеца так закостенела, то ли сил у мужика не доставало, но забрать оружие никак не выходило.
— Да брось ты... — сказал кто-то из стоящих рядом. — Пошлите уже, заройте его, и поехали.
Но человек-обезьяна оказался весьма настойчив, вместо того чтобы последовать совету товарища, он взял лопату, и короткими, сильными ударами, просто отрубил руку вместе с мечом.
— Ну вот и славно, а ты отдавать не хотел. — ухмыльнулся он, и зачем-то потрепав покойника по щеке, принялся закапывать яму.
— На хрена тебе этот ножик дался?
— На стену повешу. Всегда мечтал о чем-то таком, старинном...
— А ничего что мечу этому максимум год? Его ж недавно только закопали.
Говоривший с обезьяной казак был явно недоволен тем что тот сделал, но приказать не мог, поэтому пытался воздействовать как-то иначе.
— Оставь ты его здесь, — говорил он, — негоже могилы потрошить...
— А ты представь что я археолог, и мы курган копаем. Как тебе? — ухмыльнулся обезьяна, пытаясь отделить от меча вцепившуюся руку.
— Да иди ты... — наконец плюнул казак, и подняв с земли свою лопату, отправился прочь, бормоча что-то обидное.
Я тоже видел всю эту ситуацию, и не скажу что возмутился действиям человека-обезьяны, будь тут народа поменьше, я бы наверное тоже так сделал, скифский меч, или иначе акинак, да еще в таком прекрасном состоянии, — я бы не устоял.
Ведь сколько раз, проезжая мимо, я мечтал раскопать тут всё. Понятно дело не ночью с лопатой, а так, чтобы официально, с командой археологов, кисточками там, совочками...
И теперь вот, может даже лично встречусь с теми кто тут лежит. — Не дай бог конечно.
А вообще даже интересно, — вопрос стал насущным: если скифы всю зиму тусуются в краях тёплых, где нибудь у моря, то когда доходят в наши степи?
Ведь цветет степь по разному, самое ранее конец апреля, может начало мая. А к середине июня, иногда к концу, всё выгорает, и зелёная трава только возле рек и озёр остаётся.
И значит это, что ждать их стоит, самое раннее, недели через три, когда будут готовы степные пастбища.
Надо будет поподробней прояснить на счёт курганов, да и вообще по истории пройтись, чтобы хоть примерно знать к чему готовиться. Надеюсь в библиотеке есть что-то на этот счёт.
— Как думаешь, что дальше будет? — спросил Андрей, когда мы вернулись на прежний маршрут.
— Да откуда ж мне знать. Вот приедем, пойду в библиотеку, там пороюсь, может чего и найду. Одно могу сказать точно, — ничего хорошего ждать не стоит.
— Думаешь нападать станут?
— Уверен. Судя по тому что известно об этих временах в целом, и о скифах в частности, стоять в сторонке они не станут, кусок то, сладкий!
— Так все плохо?
— Не знаю. Как бы не вышло что ещё хуже чем просто плохо. Конечно зависит
