Песни - Тимур Шаов

Идея всеобщего братства

Юный месяц блестит, как хрусталь.Надо мною витает печаль.Как вдолбить мне соседям идею всеобщего братства?Ля-ля-ля-ля-ля.Им плевать на ученье моё,Им важней, где развесить бельё.Занята моя пастваЗахватом чужого пространства.

Может, хватит орать и ругаться?Может, сесть, забухать и обняться?Всем сестрам — по серьгам,Всем быкам — по рогам,Все должны сей же час побрататься:

Правый с левым,Черный с белым,Умный с глупым,Доктор с трупом,Суд с бандитом,Гой с семитом,Водка с квасом,Лужков с Чубайсом —Братство!

Вот стоят неземной красотыНаши меньшие братья — менты.Как завижу фуражки, тотчас становлюсь мизантропом.Будут бить меня по голове,Если я не прописан в Москве,И станцуют на мне в два прихлопа, четыре притопа.

Но я иду к ним, любовью объятый,А на лбу проступают стигматы.И, дубиной сражён,Я паду на газон,К сапогам мной любимого брата.

Но встанут братья:Тёща с зятем,Скромный с хамом,«Спартак» с «Динамо»,Китай с Тайванем,Хачик с Ваней,Бомж с богатым,МХАТ со МХАТом —Братья!

Вот идёт человек молодой.Он хороший, но только бухой.Скажет: «Дай закурить, землячок», и отнимет всю пачку.(Ля-ля-ля-ля-ля)У него из дерьма голова.Нету братьев — сплошная братва.Раз идея мертва, стану класть сигарету в заначку.

Не нужны мне чины и богатства.Дайте братства мне, сволочи, братства!Может, всё же сядем рядком,Да поговорим хоть ладкомЗа пивком? Надо чаще встречаться!

I am a dreamer,but I am not the only one.

Я говорю:«Liberte, egalite, fraternite».А мне говорят:«Варьете, декольте, карате.Робеспьер, говорят, начал с братства, пришёл к гильотине».Ля-ля-ля-ля-ля.Я поплачу над быстрой рекой.Что же я неспокойный такой?Ну на кой им, на койГолос мой, вопиющий в пустыне?

Под окном огорожена грядка,Отчуждающий символ упадка.Но я иду по грядеАки Бог по воде,И кричит мне соседская бабка:

«Камо грядеши?Куды глядеши?Видать, нажрамшиИ не проспамши».Но людям — братство,Гадам — гадство,Бабкам — грядки,Бардам — бабки!Dixi!

Из Америки с любовью

Что сказать тебе родная, об Америке далёкой?Велика, богата нефтью и зерном.Много банков, климат тёплый! Дети зреют раньше срока.Населенье — программисты в основном.Все живут тут, как в деревне, околачивают груши.Ходят в гости, жарят мясо во дворе.Популярны здесь Мадонна, баскетбол и слово «булшит».Не нашёл я это слово в словаре.

Улыбаются все люди, день и ночь, зимой и летом,Я так понял, что с деньгами хорошо.Здесь не верят в чёрных кошек, но очень скверная примета,Если скунс тебе дорогу перешёл.Все тут братья — чёрный, белый. Все — как родственные души.Мне сказали: «Только в Гарлем не ходи!»Я спросил: «А дружба наций?» Мне сказали: «Это булшит!Дружба дружбой, но дистанцию блюди!»

Всё тут тихо, мирно, скромно, пьют немного,Правда, в бизнесе недюжинная прыть.Пишут на деньгах: «Мы верим в Бога».Прям на долларах. Ну, чтобы не забыть.

Нет брутальности родимой, соли крупного помола…Где разруха, где скандалы, где Чубайс?Здесь скандал — и тот без мата, мясо без холестерола.Здесь бомжи — и те в костюмах. Парадайз!Здесь богатым быть не страшно, не сошлют в тайгу, в болотоДаже с парой миллиардов за душой.Если здесь бежит мужчина, то не потому, что его ловит кто-тоА потому, что для здоровья хорошо.«Can I help You, Sir?» — «Of course!Формулирую вопрос:Вер из, дядя, винный лавка?Выпить хочется бикоз!»

Я бы тоже утром бегал, если б с вечера не пили,А как не выпить-то с культурными людьми?Ты ж пойми, тут жил Стравинский (мы за это пили виски)Жил Шаляпин (пили водку), ты ж пойми!

Вспоминал я там Россию, старый домик за оградой.Меж берёз — дожди косые, тишина…Так похоже на Канаду, жаль, что всё же не Канада.Но, однако же, родная сторона!

И пора уже бы нашему народуВместо Ленина — в каждом городкеПоставить маленькую статую СвободыС «Джонни Уокером» в протянутой руке!

Мы ж похожи с ними очень! Та же гордость, мессианство.Тоже умники и тоже трепачи.Если мы научим янки пьянке, а они нас пуританству,Нас вообще родная мать не отличит.

Улетал с тяжёлым сердцем, было грустным расставанье,Всё же я сентиментальный человек.И, уже пройдя досмотр, обернувшись, на прощаньеПограничнику сказал: «I’ll be back!»

Америка, Америка, простимся у плетня.Страна встаёт со славою на встречу дня!

Иные времена

(переслушивая Галича)

Жили-жили — оба-на! Глядь — иные времена!

Мы тут слушали Бетховена давеча,А как закончилась в бутылке «Посольская»,Я поставил Александра Аркадьича,И обуяла меня грусть философская.

«Устарел он, — говорят мне товарищи, —Мы уж строй сменили к чёртовой матери,Личность есть, а культа нет — потрясающе!Трали-вали, торжество демократии!Шуршат лимузины, искрится вино,Жратвы в магазинах, как грязи полно!Текут инвестиции, крепится власть,И даже в провинции есть, что украсть!Живём в шоколаде, а что алчем рубля,Так не корысти ради, а радости для!Триумф креатива — апгрейдинг умов!А главное, пива сто двадцать сортов!Перспективы — мать честна!»Да, иные времена…

А какая-нибудь бабка КузьминичнаНебеса коптит в деревне заброшеннойПод какой-нибудь Интой или Кинешмой —Расскажите ей про всё, про хорошее!Это ей вы расскажите, ораторы,Что свободу мы такую забацали:Хочешь, деда выдвигай в губернаторы!А хочешь, бизнес открывай с итальянцами!

А бабка всё плачет, что плохо живёт —Какой неудачный попался народ!Отсталая бабка привыкла к узде:Ты ей о свободе, она — о еде.Ты что же не петришь своей головой:На всех не разделишь продукт валовой!Зато в Центробанке накоплен резерв,И скоро всем бабкам дадут по козе!

Глянь-ка, бабка, из окна —Вишь? О! Иные времена.

Но те ж за городом заборы,Те же строятся вожди.Генералы, прокуроры,Поп-кумиры да актёры —Честный люд, нечестный люд —Справно денежку куют.Вроде жареным не пахнет,Чёрный ворон не кружит,Олигарх над златом чахнет,У метро алкаш лежит.Складно врёт номенклатура —Счастье, мол, не за горой,А страна сидит, как дура,И кивает головой.Кому бутик открыть, кому окоп отрыть…А с Тверской страна не видна.А кто плохо жил, будет плохо жить.Это всё они — времена…

В избе тикают с отдышкою ходики.И давление за двести, подняться бы…Но Кузьминична корпит в огородике,Рвёт амброзию артрозными пальцами.Деду стопочку нальёт — пусть поправится,Сыпанёт пшена в курятник с наседками,Аллохол глотнёт — и в Церкву отправится,Захромает бодро вслед за соседками.

Идут бабуленьки мелки, белоплаточны,Идут гуськом благодарить ТворцаЗа желтизну пасхального яйца,За голубую неба непорочность,За пенсион свой — маленький, но прочный,Идут, крестясь от самого крыльца.Мешает лишь один холециститОбщаться с Богом. Ну, да Бог простит…

Значит, Галич устарел? Очень может быть.Так что не нравится? Да всё, вроде, нравится…Да, иные времена, но чем-то схожие…А для Кузьминичны — так вовсе без разницы.Виноваты сами — дедушки, бабушки —Слишком рано родились, жили в сирости.Но дали льготы на проезд? Вот и ладушки.Трали-вали, торжество справедливости.Босан, босан, босана —Сейчас не время — времена…

Инь и Ян