Приличной женщине нельзя... - Ашира Хаан

Уезжала я от нее уже глубокой ночью. Понятнее ничего не стало, но благодаря просекко стало намного веселее. Просекко во мне любовалось новогодними огоньками за окошком такси, просекко подпевало песенкам по радио, просекко грустило, что Новый Год мы с ним будем встречать одни.

И, определенно, это просекко смотрело на страничку Демона ВКонтакте, заваленную каким-то хламом вроде незнакомой мне музыки и красивых картиночек и думало — никто не узнает. Никто. Не. Узнает. Никто. Кончатся каникулы, вернется Машка, откроются банки, выйдут из запоя мои фрилансеры. Жизнь войдет в свою колею. И никто не узнает.

Вот кто открыл личку и, улыбаясь, как бешеная лиса, напечатал «Привет» — я уже не уверена. Может, просекко. Может, я. Никогда не пейте в смятенных чувствах, потом не поймешь, на кого сваливать. Но едва я нажала на клавишу отправки, как в кровь хлынул адреналин, вымывая из нее все следы алкоголя. Паника плеснула горячей волной в голову, я резко задышала, так что даже водитель удивленно на меня покосился.

Четыре часа утра! Палево-то какое! Он же сразу поймет, что все это время я о нем думала! И вообще зачем мне этот Демон с его жилами на руках, наглым взглядом, острыми скулами и огромным… Огромной харизмой! Не убедила меня Мария. Все к чертям.

Хорошо, что днем не написала. Сейчас он, небось, спит спокойно, как и его совесть. Так положено молодым наглецам.

Вот опять я себя с ним веду как глупая девчонка возраста своей дочери. Что это за проклятие юности такое, а?

Я быстро стерла сообщение и выдохнула, дрожащими пальцами отключая телефон. Откинула голову на спинку сиденья и смотрела в окно на ночной город всю дорогу до дома, все еще ощущая, как чаще и сильнее обычного бьется сердце.