Насмешки судьбы (СИ) - "Arne Lati"

      - Рассказывай, - приказываю, прикуривая и стряхивая пепел прямо на стол.

      Он смотрит на меня зло, разбитые губы немного припухли, с уголка рта стекает капелька крови, глаза пылают такой неприкрытой ненавистью и злобой, что залюбовавшись, забываю зачем мы, собственно, здесь сегодня собрались.

      - Ты кто? - хрипит, стараясь побороть кашель, и рвано дышит, продолжая осматриваться, но не выпуская меня из виду. А он не такой уж и лох, если все еще пытается выжить.

      - Неправильный ответ, - резко подскакиваю на ноги, бью его в челюсть, в последний момент успев поймать его за волосы и не дав грохнуться на пол. Отстраняюсь, затягиваюсь, повторяю вопрос:

      - Рассказывай.

      - На хуй пошел, - было мне ответом. Первый раз встречаюсь с такой умилительной наглостью.

      - Ты жить хочешь?

      - Планировал, - несмотря на явную боль, он продолжает держать себя достойно: не скулит, не плачет и даже не умоляет меня его пожалеть - достойно.

      - Так постарайся и продли свою жалкую никчемную жизнь еще на пару месяцев, - складываю руки на груди и сползаю чуть ниже на стуле. - Откуда у тебя груз и как он попал именно к тебе? Отпираться бесполезно, я прекрасно осведомлен о всех твоих передвижениях по городу.

      - И? - чуть наклоняется вперед, глядя на меня исподлобья своими огромными зелеными глазами, и словно в душу заглядывает. Но, жалость какая, там лишь пустота и тьма, в которых дохнет все живое.

      - Что "и"? - склоняю голову вбок, от чего короткий хвост моих волос скатывается по шее, неприятно шекоча кожу.

      - Знаешь. И что тебе тогда от меня надо?

      - Информацию, дабы не тратить свое время, - встаю и медленно подхожу к нему.

      - Я не знаю о чем ты, какой груз тебе нужен и не пошел бы... - серия болезненных ударов дает мне возможность оборвать его речь. Слышен лишь звук побоев, его хрипы и мое учащенное дыхание. Он все-таки падает на пол, хрипит и, поскуливая, пытается подтянуть ноги к животу. Нет, я старался, конечно, чтобы без сильных травм, но войдя в кураж не всегда могу остановиться вовремя.

      - Сука, - срывается на кашель, заходясь продолжительным приступом.

      Сажусь перед ним на корточки, убираю с влажного лба мокрую челку, закрывающую глаза, достаточно трепетно поворачиваю его лицо к себе и спрашиваю еще раз:

      - Говорить будешь?

      - Я все сказал... - тяжело дышит, из уголка глаз стекает несколько капель слез, скорее всего от нервов, закрывает глаза, намереваясь отключиться. Повторно выливаю ему на лицо воду. Кашляет, морщится и пытается встать, что в принципе невыполнимо.

      Сажу его и оперевшись жопой о стол, разглядываю дело рук своих. Он неестественно красный, скорее всего температура, разбиты бровь и губа, несколько ссадин, но все вполне терпимо. Куртка распахнута на груди, светлые волосы, мокрые от пота, облепили лицо, но он все так же с ослиным упрямством продолжает смотреть мне прямо в глаза. Иногда его взгляд мутнеет, скорее всего от боли, но он, тут же проморгавший, пытается его сфокусировать на мне.

      - И чего ты добьешься своим упрямством?

      - Тебе какая разница? - дерзит и зажмуривается, напрягаясь всем телом, когда встаю на ноги.

      - Давай начистоту, - не могу скрыть улыбки, видя его зашуганную реакцию. Прикуриваю, думаю. - Я постараюсь тебя сильно не... травмировать, а ты поделишься со мной важной информацией. Поверь, ты уже ничего сделать не сможешь. Добегался, парень. А я, возможно, постараюсь тебе хоть чем-то помочь. Как вариант?

      - Говно, - отвечает не задумываясь и откидывается на спинку стула, с жадностью глядя на сигарету, тлеющую в моих пальцах.

      Хмыкнув сам себе и подивившись своей доброте, протягиваю ее ему. Он пару мгновений морщится, но все же берет фильтр в губы и делает глубокую затяжку, тут же выпуская струю дыма в потолок. Отбираю сигарету, ловя его обиженный взгляд, и тушу ее об стол.

      - Твой вариант? - странное игривое настроение приятно щекочет изнутри.

      - Ты мент?

      - Типа того, - морщусь от такого обращения.

      - Посадишь?

      - Пока не знаю. Думаю, тебя и так грохнут, как свидетеля. А что? - меня начинает забавлять наш диалог.

      - А как сделать, чтобы не завалили? - язвительности у него хоть отбавляй, еще бы мозгов побольше...

      - Иди в ментовку.

      - Нет, - слишком ярая ненависть к нашим доблестным органам заставляет меня видеть в нем соратника. Этот чертов пацан до неприличия похож на меня самого в молодости. Это сходство злит и выбешивает на раз, но пока удается держать себя в руках.

      - Конверт где?

      - Потерял.

      - Ты не настолько глуп, чтобы потерять его, - его уверенность и быстрота, с которой он отвечает, вынуждают думать, что он не врет. Но шестое чувство вопит об обмане.

      - Слушай, то, что ты еще жив - это мое неебически твердое терпение, которое уже на исходе. Я в любом случае найду пакет, узнаю кто был продавцом и выйду на организатора этого безобразия. Ты лишь можешь упростить мою задачу. Так я повторю вопрос: жить хочешь? - спокойно достаю пистолет и приставляю к его лбу. Он замирает, кажется даже перестает дышать, но молчит. Какого хуя он молчит? Истерика, паника, шок? Где хоть какое-то проявление эмоций? Неужели ему совсем нечего терять?

      - Я долг отдать должен, - начинает издалека севшим голосом, видимо что-то решив для себя. - Получу деньги, сдам тебе всех, кого смогу, или кого позволят. Пока больше ничего не могу тебе сказать.

      - И с чего ты взял, что я соглашусь хоть на что-то из предложенного тобой? - не убираю оружия, все так же продолжая наблюдать за ним, но натыкаюсь на стену безразличия, больно ранясь об нее. После пары мгновений тишины он улыбается совсем уж гадко, глаза блестят от злобы, кипящей внутри, а плечи напрягаются, будто он вот-вот накинется на меня с кулаками. Неприятные мурашки пробираются по позвоночнику и едва удается не передернуть плечами.

      - Мне кажется, тебе тоже от меня что-то нужно... - от его слов все замирает внутри, чувство, что у меня в душе покопались, не дает покоя, липкий ком недоверия начинает разрастаться и сдавливать ребра, мешая трезво анализировать. Этот пацан точно псих...

  Часть 7

Ян

      - Мне кажется, тебе тоже от меня что-то нужно... - с трудом удается удержать голос ровным, сердце в бешеном припадке колотится где-то в горле, пальцы дрожат уже не ясно, от чего именно: от страха или от предвкушения, но тот безумный пожар, разрастающийся где-то в глубине души, не дает убрать с лица кровожадную маску психа. Кажется, это отчаяние. - Или я не прав? - иду по лезвию ножа и получаю от этого почти болезненное удовольствие.