Мой космос - Ксения Бунеева

   Ровно в восемь мы подошли к клубу. Тот оказался гораздо ближе, чем я предполагала и гораздо больше по площади. Мне-то мерещилась какая-то забегаловка вроде придорожного кафе, а на деле оказалось вполне приличное заведение.

   - Красноречиво, да? - я усмехнулась, читая название заведения.

   - "Болото", - продекламировал Дима. - Мне кажется, в этом что-то есть.

   - Считаешь, это оригинально.

   - Скорее, креативно. Что-то свеженькое.

   - С сыростью и тиной. Ладно, пойдем в это "Болото".

   Внутри оказалось не сыро и не мокро, а даже уютно. Стены, выкрашенные в черно-зеленую гамму, искусственные водоросли, рыболовные сети, развешанные повсюду, и темного дерева столы и стулья. Дима сразу же обратил внимание на разрисованные темными корявыми силуэтами деревьев колонны и стены. По его мнению, дизайнер постарался.

   На небольшой сцене неформального вида парни заканчивали настройку аппаратуры. Они то и дело переговаривались, хмурились, прислушиваясь к каждому звуку.

   - А я и не думал, что у них столько поклонников, - Дима оглядел заполненный людьми зал.

   - Я тоже. Вообще не понимаю, зачем мы сюда пришли.

   - Ты меня позвала.

   - Мог бы не соглашаться.

   - А мне стало интересно.

   - Послушать неизвестную музыку?

   - Для тебя она неизвестная?

   Мы подошли к свободному столику и Дима вежливо помог мне сесть. Я от неожиданности чуть не споткнулась, но сделала вид, что все в порядке. Только вот от него это не укрылось, и в итоге я получила новую скрытую насмешку.

   - А ты, значит, не любишь рок? - спросил он.

   - Понятия не имею. Я музыку не слушаю.

   Дима на миг замер, услышав мои слова.

   - Совсем?

   - Совсем.

   - И как же ты живешь?

   - Вот так и живу. А ты музыку, как я понимаю, любишь?

   - Она меня вдохновляет.

   - И что ты слушаешь?

   Я и малейшего понятия не имела о том, как различаются музыкальные стили. Мне просто было неинтересно. Если и слышала какую-то мелодию по телевизору, у водителя в маршрутке, в магазине, или просто на улице, не задумывалась о ней. Музыка и музыка, какая мне разница.

   Что бы не ответил сейчас Дима, я все равно не пойму. Тем более, что вкусы у него непростые, а всякие там возвышенные. Но мне интересно. Просто потому, что хочу узнать побольше о нем, а не о какой-то там музыке.

   - Попсу не переношу, - категорично заявил он. - Люблю классику и рок. Особенно семидесятые.

   - Да тебя в то время еще и в планах не было!

   Он улыбнулся так, как взрослые улыбаются детям, задающим наивный вопрос.

   - И что с того? У музыки нет границ - ни временных, ни географических.

   Я открыла рот, чтобы сказать что-то еще, да так и замолчала.

   Он опять поразил меня. Как ему это удается? Как он может быть таким разным, таким многосторонним? Мне казалось, что подобные люди только в сопливых фильмах и встречаются. Разве может парень, самый обычный, живущий по соседству увлекаться Шекспиром и музыкой, при этом рисуя портреты незнакомых девушек? В моем дворе на такого бы пальцем показывали и руки при встрече не подавали. Или, может, я сама ничего не знаю?

   Глупости какие-то...Меня с детства приучили к тому, что мужчина должен быть добытчиком, обеспечивать семью. Я привыкла к мысли, что выйду замуж за простого работягу, который, хорошо, если пить не будет. Привыкла, что в моей жизни по определению не может произойти ничего особенного, привыкла к своему грубоватому миру. А теперь, когда видела Диму перед собой, такого, какой он есть, убедилась в своей полнейшей темноте. Не знаю я ничего и не знала никогда.

   Мир, привычный и обжитой, трещал по швам, разрушая привычные границы. Он все ширился, норовя вытолкнуть меня куда-то на поверхность, а я сопротивлялась. Отчего-то было страшно.

   - Рит? Рита-а-а, - он тихонько тронул меня за руку.

   Я мигом вырвалась из своих размышлений и увидела, что к нашему столику подошла официантка, а Дима протягивает мне меню.

   - Ты что будешь?

   - Не знаю, - невпопад ответила я.

   Он улыбнулся и обратился к официантке.

   - Девушка, нам вот эти два коктейля.

   Я, кажется, покраснела, ощутив себя полной дурой. Как нелепо, наверное, выгляжу в его глазах. Коктейль и тот выбрать не могу. Да я просто не разбираюсь в них и за всю жизнь пробовала разве что "отвертку" - водку с соком.

   - Ну что с тобой?

   - Нервы, - пожала плечами я. Не говорить же, как мне сейчас хочется сквозь землю провалиться.

   Ситуацию спасло только оживление, возникшее на сцене. Свет в зале потух, оставив нескольким прожекторам освещать музыкантов. В зале раздались аплодисменты и на сцену выпорхнула Людка, вся в черном, с шипами на запястьях и шее. К моему шоку и удивлению, на лице девушки появилось много пирсинга. Как я только не замечала этого раньше?

   Зазвучал протяжный гитарный аккорд. Барабанщик размахнулся своими палочками, и весь зал потонул в обилии звуков.

   Людка пела низким, чуть хрипловатым голосом. Слова ее песен вначале казались мне ненормальными, шизофреническими, с множеством отрывистых слов, странных выражений и невообразимым смыслом.

   Был ли в них смысл вообще? Если да, то я не понимала его, не слышала.

   Первые три-четыре песни я тщетно старалась уловить каждое слово, разобраться в мелодии. А потом бросила такое неблагодарное дело.

   И вот тут свершилось что-то невозможное. Музыка вдруг открылась мне по-другому, затянула куда-то в свою густую паутину, стала ощутимой. Каждый аккорд, каждая нота зазвучала внутри. Я стала разбирать все слова, видеть их смысл, стала понимать, о чем поет Людка. Незаметно для самой себя начала подпевать и притопывать в такт. Меня захватило какое-то неясное веселье, ощущение того, как каждый звук отражается внутри, как будто я подпрыгнула вверх и не опускалась на землю. В голове не было ни единой мысли, только музыка, только слова песни, которые я все еще не понимала до конца.

   Всех ты не заставишь ждать.

   Стены они тоже вода.

   Мимо растает и уйдет как дым.

   Смех, слезы, печаль, беда.

   Ветер развеет золотистый смог,

   Солнце разрушит сон без труда.

   Ты бы остался, ты бы мог,

   Но твои слова как во льду вода.

   И больше нет вариантов,

   Нет случайных чисел и слов,

   Нет вариантов,

   Есть только стоны, плач и кровь.

   И нет вариантов,

   Нету ничего для этой весны.

   Нет вариантов -

   Где-то в этом мире были мы.

   Всех ты не заставишь ждать.

   Льды растают сразу после сна.

   Я не останусь здесь -

   Вместо будет мрачная весна.

   Ветер не развеет смог

   И не унесет прощальный стон.

   Ты не остался, нет,

   Твой путь набирает крутой уклон.

   И больше нет вариантов,

   Нет случайных чисел и слов,

   Нет вариантов,

   Есть только стоны, плач и кровь.

   И нет вариантов,

   Нету ничего для этой весны.

   Нет вариантов -

   Где-то в этом мире были мы.

   Я неожиданно вспомнила о времени и стала рыться в сумке в поисках телефона. Тот, заброшенный и забытый, давно сел.

   - Дим, сколько сейчас? - спросила, заметив у своего спутника наручные часы.

   - Половина одиннадцатого, а что?

   - Мне пора. Нужно домой, - решительно произнесла я.

   - Рит, ну ты же не Золушка. Твоя карета не превратится в тыкву, а я не стану крысой.

   В другой раз я бы посмеялась над его остроумием. Но сейчас мне нужно собрать ноги в руки и стремглав нестись домой. Пусть и не хочется возвращаться туда, видеть постную рожу Семена.

   - Дим, ты же знаешь, что у меня там творится. Лучше вернуться, прежде чем кого-нибудь схватит инфаркт.

   Он понимающе покачал головой и протянул мне руку.

   - Идем?

   - Стой. Есть еще одно дело.

   Концерт обещался длиться до часу ночи, и музыканты сделали перерыв. Я отправилась в тесную гримерку клуба, отыскала там Людку. Девушка пила воду и старалась отдышаться.

   - Люд, привет!

   - А, Ритка, здравствуй, крошка! - она обняла меня за шею одной рукой. - Э, пацаны, знакомьтесь с моей подругой. Маргарита.

   - Без мастера?

   - Мастер ждет в зале, - не растерялась я.