Черное солнце - Карина Халле

— Ох, — говорю я, откидываясь на спинку.

Волна беспокойства прокатывается по моему животу.

Водитель указывает адрес в навигаторе на iPad, установленном на приборной панели, но я не вижу, что там.

Музыка, кажется, продолжает повторяться снова и снова из стереосистемы, я словно нахожусь в гипнотической временной петле. Начинаю засыпать.

«Не засыпай», — говорит голос у меня в голове. «Оставайтесь начеку».

Я открываю глаза, сосредотачиваясь на происходящем. Я все еще на заднем сиденье Убера, все еще поднимаемся по дороге, и, судя по виду снизу, кажется, что цивилизация остается позади нас.

Я смотрю в зеркало заднего вида и ловлю взгляд водителя.

Он смотрит прямо на меня.

Глаза такие темные, что кажутся почти черными.

Быстро отвожу взгляд, достаю свой телефон, собираясь написать Элль.

Нет сигнала.

Блять.

«Ты снова накручиваешь», — говорю я себе. — «Он отвезет тебя на шоссе. Таким образом, заедем в город».

И все же я должна быть уверена.

— Вы везете меня в город, верно?

Он продолжает пристально смотреть на меня. На его лице не было никакого выражения. В конце концов он говорит:

— Сан-Франциско? Лили-стрит, двести восемьдесят.

Я киваю.

— Да, верно.

Мгновение он смотрит на меня с бесстрастным выражением лица, затем снова переводит взгляд на дорогу. Его рука тянется к радиоприемнику и переключает канал. Снова и снова. Отрывки музыки звучат, а меня начинает подташнивать.

Честно говоря, это сводит с ума, но я не хочу говорить ему остановиться. Мне страшно. Наверное, мне не следовало бояться. Это, мягко говоря, дезориентирует.

Я открываю приложение Убер, хотя я не регистрировалась, чтобы локатор следил за передвижением машины.

Но когда я вижу фотографию, у меня замирает сердце.

Это не пятидесятилетний Дэниел Ли со своим серебристым «Ford Focus» и пятизвездочным рейтингом.

Я села не в ту машину.

Мое сердце замирает, паника начинает разгораться по конечностям, как римские свечи, моя рука тянется ко рту.

Он знал мое имя. Этот человек знал мое имя.

«Думай, Ленор, думай», — говорю я себе. «Что делать? Что ты делать?»

Мне нужно вести себя хладнокровно. Он не мой таксист, но все еще есть небольшой шанс, что он высадит меня там, где нужно. Может быть, в системе какой-то сбой, может быть, Дэниел отменил поездку, а потом этот парень взял заказ, и отсутствие сигнала показывает задержку. Ну, откуда еще он мог узнать мой адрес?

И вот тогда до меня доходит.

Я знаю, кто это.

Я снова смотрю в зеркало заднего вида и вижу его глаза прямо перед собой.

Он наблюдает.

И все же этот парень отличается от моего преследователя. Я видела его только с другого ракурса, но он не такой высокий, не такой широкоплечий. От него тоже исходит странная атмосфера… хотя и не менее опасная.

Что, черт возьми, происходит?

А потом дорога немного расширяется. Дикая местность на мгновение рассеивается. Слева от меня ослепительно сверкают огни шоссе 24, машины со свистом проносятся под нами, въезжая в туннель, который выведет в северный Окленд.

Я задерживаю дыхание, ожидая, молясь, чтобы он повел машину влево, развернулся, сделал что угодно, чтобы мы выехали на шоссе, которое приведет нас через мост Бэй в Сан-Франциско.

Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста.

Я почти плачу, сердце сжимается в груди.

Но когда он должен повернуть налево, он поворачивает направо.

На Старую туннельную дорогу.

Узкая однополосная дорога, которая исчезает в туманных дубравах.

В узкие гребни холмов.

Вдали от… всего.

ГЛАВА 4

Я задерживаю дыхание, стараясь не паниковать, но уже слишком поздно. Я в панике.

Что мне делать, что мне делать?

О боже мой! Черт, кто-нибудь, пожалуйста, помогите мне.

Я больше не могу притворяться, что ничего не заметила, не могу притворяться, что не знаю, что происходит. Я должна что-то сказать, я должна что-то сделать.

— Извините, — говорю я ему, мой голос звучит так ужасно испуганно и тихо. — Шоссе было прямо там. Нам нужно развернуться.

Мужчина мгновение ничего не говорит, просто смотрит на меня в зеркало, его темные глаза, кажется, завладевают моим зрением.

— Это короткий путь, — грубо говорит он.

— Нет, — говорю я, удивляясь своей храбрости. — Это не короткий путь. Это неправильный путь. Вам нужно сейчас же повернуться. Пожалуйста.

Пожалуйста. Пожалуйста, послушай меня, пожалуйста, пожалуйста.

Он приподнимает бровь.

Оглядывается на дорогу.

Продолжает ехать.

Я в заднице. Я в таком дерьме.

Я так близка к тому, чтобы расплакаться, закричать, потерять самообладание.

Мой телефон по-прежнему не принимает звонки, но это не мешает набрать 911, поднеся его к уху в надежде, что кто-нибудь меня услышит.

— Да, привет, Элль, — говорю я в трубку, мой голос дрожит, хотя из нее вообще не доносится ни звука. — Таксист отказывается везти меня правильным путем. Верно. О, ты недалеко? Да, мы поднялись по дороге Гризли-Пик. Сейчас на Старой туннельной дороге.

Я говорю все это, дрожа внутри и снаружи, страх скребется у меня в горле, как зверь. Он мне не поверит. Он знает, что сигнала нет, он знает, что это просто отчаянный поступок.

Слезы наворачиваются у меня на глаза.

— Хорошо, — говорю я в трубку, ни к кому не обращаясь, изо всех сил стараясь звучать уверенно и по-настоящему, но, боже, как же я ничтожна. Безнадежна. Беспомощна. — Перезвони мне.

Я бросаю взгляд на дверную ручку.

Я могу открыть ее, выпрыгнуть из машины. Мы едем не так быстро. Я знаю, что могу перекатиться по земле, а потом встать и убежать к деревьям. Это будет больно, но я смогу. У него может быть пистолет, он может найти меня, но это лучший шанс. Теперь я знаю, что меня ожидает наихудший сценарий, то, чего боится каждая женщина, садясь в такси. Какой-то кошмар.

Это правда происходит.

О боже, пожалуйста, помоги мне.

Я такая глупая. Как я могла не проверить машину перед тем, как сесть в нее? Наверное, потому, что я была так счастлива уехать, это была единственная машина на дороге, и он знал мое имя. Вот как.

Я делаю глубокий вдох, пытаясь подготовиться к тому, что собираюсь сделать.

Мне нужно просто открыть дверь.

Перекатиться на плечо.

И бежать.

Бежать.

Я медленно кладу ладонь на дверную ручку как раз в тот момент, когда встречаюсь с ним взглядом.

Он ухмыляется мне.

Нажимает на кнопку.

А затем все двери закрываются с громким, слаженным щелчком.

НЕТ!

Я резко выдыхаю, дергая дверную ручку, но уже слишком поздно.

Я заперта здесь.

— Бесполезно бороться, Ленор, —