Цветок Востока - Янка Рам
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– А… ммм… религия?
– Что – религия?
– Ты хри-сти-анин?
– Да.
– Я мусульманка. Надо… ммм… отказаться? – хмурится, подбирая слова. – У нас – никях. Здесь как? Религия. Ритуал. Не могу объяснить.
– Никях – религиозный брак?
– Да.
– У христиан – венчание. Муж и жена перед Богом. Но это необязательно. И религию тебе необязательно менять. Важно – вот это, – киваю на загс. – Тогда законы будут на нашей стороне.
– У нас никях выше бумаг, закон… как это?… слабее семьи.
– У нас выше бумаги. Закон сильнее семьи. Ты – гражданка России. Здесь нужно жить по нашим законам. И ты моя жена теперь, – сглатываю ком в горле, в первый раз по-настоящему осознавая этот факт.
Жена!!!
– А Джан как?
– Он никто тебе, ты никто ему. Никаких прав нет у него на тебя!
– Муж… – растерянно смотрит на меня.
Даже кольца не купил! – доходит до меня. – Но ведь до регистрации ещё восемь дней, и я собирался успеть сделать это.
Глажу её пальчик.
– Кольца нужно купить. Но я сделаю это немного позже, хорошо? Когда мы поедем забирать документы, подтверждающие наш брак.
Не хочу покупать сейчас. Я помню её массивные, дорогие кольца. Денег на такие у меня пока нет. Нет, они есть… Но вклад под проценты заморожен до конца лета. Мне хочется подарить ей что-то не менее ценное, чем она привыкла носить на своих пальчиках.
«Когда любят – дарят защиту!» – вспоминаю я.
Буду думать, где взять.
– Поехали?
– Куда?
– К моим друзьям. Поживём пару дней у них.
Тяну её к мотоциклу.
– Лёша… – неуверенно. – Я – семья?
– Не понимаю…
– Твои севджили акраба. Разве они признать брак с такой?
– Ну какой ещё – такой?! – поправляю прядь её волос, выбившихся из косы.
Пытается дёрнуться от моей руки, но, краснея, застывает, позволяя мне дотронуться.
– Акбара?
– Отец, братья… Старшие! Так?
– Братьев у меня нет. Только сестра. А отцу с мамой ты понравишься, я уверен! Мои тебя примут. Не переживай.
– Джан… Не сможет забрать?
– Нет, не отдам. Ты моя!
– Твоя…
– Ты моя, а я твой, – медленно тяну ближе. – Я – твой.
– Твой… Мой? – непонимающе. – Муж мой?
– Муж, – киваю я. – Я твой.
– Как это?!.. Не так. Я – твоя. Ты – муж.
– Не так, – качаю головой. – Ты – моя. Я – твой. И я тебе принадлежу.
– Как?…
Поднимаю её кисти, целую в ладошку, кладу себе на грудь, прямо на неровно колотящееся сердце.
– Чувствуешь?
Кивает, завороженно глядя мне в глаза.
– Дарю его тебе.
Глава 14
Мы мчимся по заполненным улицам мимо летящих машин. Я обнимаю этого непривычно пахнущего мужчину.
Алексей! – вспоминаю его полное имя.
Оно мягкое по ощущениям. Лёша – ещё мягче. Его приятно произносить.
Сквозь его ментолово-дымчатый парфюм я чувствую и другое. Мужское, мощное. Это другое будоражит и пугает меня. Но отвращения, как слишком тяжёлый мускусный запах Джана, не вызывает.
Вдыхаю глубже. Теперь я должна привыкнуть к этому запаху.
Лёша…
Добрый? Мягкий?
Но я помню, каким жёстким он был с Джаном. И эти молодые мужчины смотрели на него и слушали его, как старшего, хоть и разница в возрасте у них небольшая. Я ощутила его авторитет.
«Дарю»… – в мою ладонь стучит.
Мне не понять, что он имел в виду.
Но это было что-то значимое для него. Такой ритуал?
Я тоже должна была что-то сделать или сказать?
Как тяжело понимать…
На каждом его манёвре моё сердце подпрыгивает в горло, и внизу живота вздрагивает новым ощущением.
«Это будет приятно».
Наверное…
Если закрыть глаза и расслабиться, прижаться крепче и обо всём забыть. Но получается у меня плохо. Без привычного корпуса машины вокруг, я чувствую себя совсем незащищённой в этом потоке. И так же я чувствую себя и внутри. Незащищённой. Хоть я и жена. Не могу отыскать хоть какие-то привычные знаки в том, что происходит, чтобы почувствовать себя ею. Но и женой Джана теперь не чувствую себя тоже. После той сцены у дома. Я принадлежу теперь другому мужчине. Если думать о своих, то мне ужасно стыдно. Если думать о Лёше и его роде, то… тоже. Как он приведёт меня к ним? Не женой я себя чувствую, а наложницей. Но Лёша ласков со мной, как с любимой сестрой, и разумнее довериться ему. Выбор сделан. Всё. Ещё там, у дома Джана, когда не встала на колени, я сделала свой выбор.
Отец всегда говорил, что нельзя давать женщине выбор, она сделает во вред себе. И вот я наделала дел. А мне, глупой, хочется верить в то, что всегда будет вот так, как сейчас – ласковый, заботливый Лёша.
Он тормозит у многоэтажки. Помогает мне слезть, снимает наши шлемы.
– Здесь живут мои друзья, – тянет за руку, набирает код на домофоне. – Миша и Симка. С Михой мы вместе работаем. Я – тренер по борьбе. Он – по фитнесу. В элитной спортивной школе. Ты понимаешь меня?
Не совсем.
– Ты – тре-нер? Что это?
– Спорт. Вольная борьба. Соревнования. Я учу детей и взрослых.
– Поняла. Мой брат, Амир… ммм… гюреш!
– Гюреш? Слышал.
Мы останавливаемся перед тёмной дверью. Лёша давит на звонок. Дверь открывается. Заходим внутрь. Перед нами девушка. В футболке, очках… и трусиках!!!
Гляжу с ужасом на её голые ноги. Кровь бросается в лицо. Зажмуриваюсь. Куда он привёл меня?!
Инстинктивно разворачиваюсь на выход. Но он рывком прижимает меня к себе.
– Привет, Лёха.
– Симка, твою мать… Надень штаны!
– Пф… А чем тебя смущают мои шорты?
– Это трусы!
– А ну-ка, озвучь три отличия? – с вызовом.
От того, что кровь стучит мне в уши, я не совсем понимаю, о чём они говорят. Понимаю только, что Лёша недоволен тем, как она выглядит.
Немудрено!!
Что это за девушка? Почему она в таком виде? Открывает мужчине!!! Чужому мужчине!
Что это за место?! В груди сводит страхом. А если это место, где продажные женщины обслуживают мужчин? А если он оставит меня здесь? Если продаст сюда?!
– Лёша… не надо… пойдём отсюда… пожалуйста… Я не хочу здесь! Мне страшно, – умоляюще шепчу ему. – Не оставляй здесь!
– Тсс… – гладит по спине. – Да ты что? Это хорошее место. Ты со мной.
– Я не хочу здесь! Ты оставишь меня? Другие мужчины тут будут?! Не делай, пожалуйста!!
– Это кто? – слышу голос
