Как я чёрта искушал - Сергей Климов

– Ну и холодина! – поёжился я. – Чего не сказали, что тут такой дубак, оделся бы потеплее. Можно я шубу себе придумаю?

– Уже нет. Мы находимся в зоне, где мыслеформа не работает, – «обрадовал» меня священник. – Я сам не знал, куда мы попадём. Отец Лев сказал мне, что есть отдельное место, где держат отверженные души, вот мы и телепортировались сюда.

– В зоне – в смысле в местах не столь отдалённых?

– Вообще-то, когда я сказал «в зоне», я другое имел в виду, но прибыли мы действительно в колонию. Только заправляют ею сами уголовники – души, сознательно отступившие от Бога.

– А почему так безрадостно?

– Не позволяй эманациям этой сферы овладеть тобой. Постарайся допускать только светлые чувства, – наказал мне байкер. – Вперёд!

– А куда идти-то?

– А вон просвет виднеется.

Туда мы и двинули.

– Будь осторожен, Кирилл. Не делай глупостей, – поучал меня священник. – Здесь не место для куражу. Если убьют там – на земле, – душа в сохранности останется, а коли тут погибнешь… даже и думать страшно.

Спасибо на добром слове, подумал я про себя. Подбодрил, ничего не скажешь. Но… без куражу всё же не получилось…

Вскоре мы увидели поляну. Опачки! Аванпост! Мы одновременно тормознули. По бокам от железной будки, в окне которой я различил человека (ну, или душу человека), тянулся высокий каменный забор с колючей проволокой над ним. У широких ворот стояли ещё двое с ружьями наперевес.

– И что дальше? – посмотрел я на батюшку.

– Надо пробиваться.

– А как?

– Думать будем.

– Я так понимаю, по-хорошему не пропустят, – начал я дедуктировать.

– Даже не надейся.

– Тогда два варианта: либо морды набить, что, простите, больше по вашей части, либо обмануть. Первое отпадает сразу, они с оружием. А почему мы с собой не прихватили парочку «калашей», знали ведь, куда идём?

– Сын мой… – грозно сощурил глаза этот святой рокер.

Нет, ну нормально! Сам не скупится при случае и по башке дать, а тут за оружие взъелся. Служитель Бога он якобы, молитвами прорвёмся!

– Ладно, и так не пальцем деланы, – продолжил я дедукцию, не обращая внимания на священника. – Значит, остаётся одно – афера.

– И что за афера?

– А сделаем так. – Я всегда был мастак на выдумки, вот и теперь не оплошал.

– Во славу Божию можно и аферу учинить, – выразил свой вердикт мой провожатый. – Даст Бог, ещё услышим святой благовест.

Когда мы вышли к дежурным аванпоста, по бритоголовым рылам было понятно – натуральные уголовники. А в глазах так вообще жизни не было. Прямо мёртвые души, как у Гоголя.

– Мир вам, сторожа! Многая лета! – священническим басом приветствовал мордоворотов отец Виталий.

Такого визита они явно не ждали, но научены были хорошо – молниеносно вскинув ружья, нацелили прямо на нас. Я сглотнул слюну. А если пальнут?

– Кто такие? – спросил один из них.

– Я батюшка православный – отцом Виталием именован, а это – помощник дел моих Кирилл, – беззастенчиво тут же выдал нас байкер. – Не желаете ль полиелеи отслушать?

А оказывается, он ещё и шутить горазд! У меня тут коленки подрагивают, а он дурака валяет.

– Чего надо? – монотонным голосом изменил свой вопрос служивый.

– Нам бы внутрь пройти. Уж сделайте проходик, не откажите батюшке в милости.

От такой твердолобой наглости они просто опешили. Переглянулись между собой, помолчали с минутку. Да, наверное, ума не много, интеллектом ребята не блещут. Хотя часто ли батюшки души воровать ходят? Ой, простите, всё по порядку.

– Это чё за фурманы нарисовались? – отозвался второй. – Дуй отсюда, фраер, пока колган цел и бишкауты не считаны.

– Господи Иисусе! – важно перекрестился отец Виталий. – Что за нехристи! Али так гостей жалуют! Говорю, в дядин дом попасть нам надо. Малина ваша зашухерована! Да только по делу мы. Забутяжить всегда успеется, чтобы бубну выбить – ума много не надо. Да только тема есть одна – стопроцентный гешефт!

Ни фига себе! Я с недоверием посмотрел на батюшку, мол, это что щас было? Но он был в роли, на меня даже не глянул. Оба типа рты пораззявили не меньше моего. Даже как-то с уважением посмотрели.

– На катушках фраер! – сказал один из сторожей другому, а потом священнику: – За лисички пройти хочешь или за камушки? – и заржал, а точнее захрипел во всё горло.

Я умно помалкивал, байкер, поди, знает, что делает.

– Баланду травишь, – сказал отец Виталий, чем заставил сторожей насупиться. – Личняк устроить надо. Боря Адамов на вашем курорте отдыхает. Побалакать бы с ним.

– На кой чёрт тебе Адамов сдался?

– Не твоё собачье дело.

– Дорого обойдётся личняк, баклан.

– А я у фуцана шкаренки не покупаю, оплачу достойно.

– И как же?

– Как поговорим с Адамовым, я вам пацана взамен и оставлю. Нужна душа?

– Э-э, вы чего, как меня? – по сценарию возмутился я. – Я к ним не пойду! – начал я отходить назад, но был грубо схвачен батюшкой за шиворот.

– Стоять, чеканутик. Всё. Отбегался. Такой твой приговор.

Я сделал испуганное лицо, даже попытался слезу выдавить. Получилось.

– За что? Я же вам помочь согласился!

– Давай без марцефаля, митюха. Раньше надо было мозгами шевелить. Ну что, лады? – исподлобья глянул он на дежурных.

А те однозначно были в ступоре. Бьюсь об заклад, батюшку, который «ботал по фене», они видели впервые, а потому смотрели на него, как на музейный экспонат. Да я и сам хлопал глазами, как ребёнок, из всего их разговора мне удалось уловить только основную суть, детали были недосягаемы для моего понимания.

– Я не понял, масть не канает, или как? – развеял безмолвие уголовников служитель церкви.

Опустив ружья, они немного подались назад, свистнули третьего, что в будке сидел, и минут пять обсуждали предложение священника. Батюшка всё это время грубо удерживал меня за воротник и зачем-то тянул вверх, так что мне приходилось подниматься на носочки, чтобы не быть задушенным второй раз. Наконец нам крикнули:

– Канает твоя масть, отец Виталий. Только смотри, если решишь понт бить, не обижайся, вдвоём к дяде на поруки пойдёте. Проходите!

На этот раз батюшка ничего не ответил, я только услышал, как он еле-еле прошептал: «Прости мя грешного, Боже». Волоча меня за шиворот, священник втиснулся в узкую дверь, за нами прошёл один из сторожей с ружьём. Мы оказались за воротами.

– Без баранок нельзя! – тормознул нас второй сторожевой, позвякивая наручниками. – Пакши за спину!

О, хоть одно слово буду знать. Догадался, пакши – это значит руки. Плохо дело, на это не рассчитывали. Пришлось согласиться. Как-нибудь освободимся потом.

– Шагай прямо! – крикнул на нас служака и толкнул меня в плечо. А вот батюшку не толкнул, зауважал, наверное.

Я старался насколько только возможно вести себя как человек, которого дерзко и неожиданно предали. Я шёл с опущенной головой, периодически выдавливал из себя слёзы и всхлипывал, не забывая жалостливо поглядывать на своего предателя. За нами с поднятым ружьём шёл дежурный уголовник, указывая дорогу.

– Слышь, отец Виталий! – позвал он. – Сделаем всё по-тихому, лады? Так, чтоб барин пока ничего не знал.

Байкер в ответ согласно кивнул. Понятное дело, о таких вещах, как предоставление свиданий с заключёнными (которые, я уверен, здесь большая редкость, а может, мы вообще первопроходцы), надо оповещать начальника колонии. Но, видимо, ушлый сторожевой пёс решил заработать себе повышение, внезапно засадив за решётку невинную душу – то есть меня. Я вообще не знаю, с каких это пор уголовники стали в тюрьмах работать. Может, с тех самых, когда чёрт решил стать хорошим, а может, и того раньше.

За воротами находилась деревня, в которой грудами теснились полуразваленные серые (как и всё здесь) хаты, чуть ли не валясь друг на друга. Так как спускались мы с пригорка, то нам представилась возможность оценить размеры этой ужасной колонии. Горизонт не оканчивался очаровательной долиной, вдалеке всё так же различались кривые хаты с частыми надзирательными вышками среди них. Очень скоро я узнал, что хаты эти и были одиночными камерами заключения отверженных душ. Внутри каждой из них находилась клетка, в которой почти безвылазно держали душу. Это отвечало на мой вопрос о том, почему отсутствуют площадки для прогулок. Души выпускали на воздух лишь тогда, когда требовалось выполнить ту или иную работу.

По дороге нас не останавливали. Наверное, это привычное дело, когда дежурный ведёт сдавать на поселение заключённых. Мы остановились возле ещё одной, на сей раз деревянной, будки, в которой, как я понял, сидел кто-то типа деревенского надзирателя. Городовой, если понятней. Пока по приказу мы стояли носами к стенке, наш уголовник узнал адрес хаты души Адамова, и мы снова пошли. Запёрлись в самые дебри, я, пока дошли, замерз, как цуцик, и успел к тому же в грязи изваляться. Опять этот тупомордый сявка пиханул меня в спину, и, поскользнувшись (дождь ведь лил), я упал прямо в лужу. Ну ничего, ещё успеем поквитаться!