Заповедники души - Елена Егорова

Поэзия и Музыка

1

Поэзия и Музыка – одноПосеянное Господом зерно,В душе моей проросшееСтихов заветных рощею.Питает вдохновенья сокВ ней каждый листик и цветок.

2

Поэзия и Музыка – одноДуши моей небесное вино,Но не пьянящее,А возносящееЕё от суеты к мечте,Гармонии и красоте.

3

Музыка так поэтична,Поэзия так музыкальна…Они отражают чуткоМир переживаний личных.В них таинство зазеркальяСердца, а не рассудка.

Посвящение Пушкину

Но лишь божественный глаголДо слуха чуткого коснётся,Душа поэта встрепенётся,Как пробудившийся орёл.

Поэт в минуты вдохновенья —Посланец мира неземного,Божественные откровеньяОн претворяет в силу слова.

И «сквозь магический кристал»Он окружающее видит.Затворены его уста,Из них ни звука не изыдет,

Доколе образов играСтихами вдруг не изольётся.Всё сердце – в кончике пера —Страдает, плачет и смеётся.

Все чувства, мысли все, весь разумОбострены в миг вдохновенья.Стихи суть не простые фразы —Души воскресшей песнопенья.

Сон о Сергее Есенине

Купол небесного ситца.В воздухе – нежная дрожь.Поле. Кругом колосится,Спеет озимая рожь.

Вижу: во ржи на привольеТихо Есенин идёт,Вздохи родимого поляСлушая, песню поёт.

Ветер отчизны ласкаетВолосы – злато колец.Светом нетленным сияетТяжкий поэта венец.

Льётся Есенина песня,Эхом в российских сердцахМножится голос небесный…Нет этой песне конца!

Слово и суесловье

«Вначале было Слово, и Слово было у Бога, и Слово было Бог».

Евангелист писал: «Вначале было Слово».Его рукой водил мудрейший Бог.Теперь нам это кажется не новым —Затёрли мы бессмертный Божий слог

И, научившись говорить красиво,Забыли о высокой простоте,Прельстились слов игрой велеречивой.Что проку в этой псевдокрасоте?!

Хитёр коварный демон суесловья.И пустота витиеватых фразНам засоряет души нелюбовьюИ заглушает вещий Божий глас.

И кружатся словес сухие листья —Ещё так ярки, но уже мертвы.За ворохом пьянящих частных истинНе увидать небесной синевы

И не постигнуть Истину святую,Что «Слово было Бог», что наш ТворецНе принимает сказанного всуе —Он верит только пению сердец.

Стихотворение о стихах

Памяти игумена Антония (Бочкова), духовного поэта

Стихи – это труд души,Запечатлённый в Слове.В них продолжает житьПрошлое, словно внове.

В стихах – грядущего рок.Божьих поэтов очиЧитают созвездья строкКниги святых пророчеств.

В поэтах не потушитьПламя святой любови.Стихи – это свет души,Запечатлённый в Слове.

Концерт для виолончели

Памяти Мстислава Ростроповича

Созвучия виолончелиТекут протяжно,Как краски чистой акварелиНа лист бумажный.

Смычок легко плывёт по струнам,Аккорды брызжут.Мелодия подобна луннойПалитре жизни.

Все чувства человечьи слитыВ одном концерте.…А музыка, как и молитва,Есть шаг в бессмертье.

Духовная поэзия и поэт

Памяти архимандрита Пимена (Благово), духовного поэта и писателя

Поэзия – служенье, не забава.У Бога «табели о рангах» нет:Когда поэт прельщён людскою славой,Тогда ненастоящий он поэт.

Поэзия – не образов круженье,А горних постижение вершин.Поэзия – особое служенье.Пред Господом поэт всегда один.

Божественным глаголом растревоживСердца людей, и в наши дни, как встарь,Поэт – послушник неподкупный Божий —Приносит сердце на Его алтарь

И, каясь перед Ним в несовершенствах,Поёт Любви и Вечности тропарь.Поэзия – страданье и блаженство,Поэт – Господней Истины звонарь.

Притча о розах

Я пробиралась долго сквозь кустыЦветущих роз, в пылу дерзаньяНе видя их небесной красоты,Не чувствуя благоуханья.

Хоть ранили безжалостно шипыМне руки и кололи ноги,Я добралась до заревой тропы,Ведущей к столбовой дороге.

Шла вверх с трудом. На самой вышинеСвет воссиял необоримый.Оттуда запах роз стал слышен мнеИ красота живая зрима.

Моё вдохновенье

Жду лихорадки вдохновенья,Как манны, посланной с Небес.Предвижу лёгкое мученье,Когда лирический экспресс

Спиралью звучных рифм помчитсяВ миры Поэзии. И час,Когда метафор голубицыНесут цевницу на Парнас,

Мне свят… Безудержно струится,Ток чувств. Хмелеет голова.И волны звуков – на страницеПреображаются в слова.

Снов, мыслей, образов томленье,Давно взлелеянных душой,Рождает вдруг стихотворенье —Певучих строф волшебный строй.

В них вдохновеньем перелитыСозвучья сердца моего.И славлю Господа в молитвеЗа манну щедрую Его.

Мои стихи

Хоть ныне времена холодныеДля поэтических трудов,Звучат в душе моей мелодииРождающихся в свет стихов.

Они нежданно мне являются,Услышав властный Божий глас,И на бумагу изливаются,Как слёзы чистые из глаз.

И, мишурою не блестящие,Стихи уходят в жизнь светло —Сердца замёрзшие, болящиеОтогревать своим теплом.

Летите, чистые мелодии,Творения любви моей,И в наши времена холодныеУтешьте страждущих людей.

Поэтическое слово

1

Век практический, суровый на дворе державы.Поэтическое слово не приносит славы.Но душа поэта всё жеБез него прожить не может.В нём рыданье с наслажденьемИ страданье со спасеньемСлиты величаво.

2

Безжалостно время: жестокое пламяЕго пожирает всё бренное.Но чувства поэтов, излившись словами,Вовек остаются нетленными.От роскоши – пепел и пыльная плесень,От зданий нет даже обломков.

Но ветер столетий созвучия песенДоносит до слуха потомков.Поэмы Гомера – глас древнего мира.Пространства поэтов – безмерны.Рубаи Хайяма, сонеты ШекспираИ Пушкина песни бессмертны.

Рапсодия путешествий

Следы былых цивилизаций

Философская увертюра

Неведомая сила тянет насК следам былых цивилизаций.Что мы хотим? Услышать гласИсчезнувших великих наций?Взглянув на глыбы пирамид,Познать забытые секреты?Понять, куда душа взлетит,Оставив сень родной планеты?

Иль, может, в ауре колонн,Таящей дух златого века,Постичь сакральный смысл времён,Мощь и ничтожность человекаИ ощутить себя подчасПотомками ушедших наций?..Неведомая сила тянет насК следам былых цивилизаций.

Старая Европа

Симфоническая картина

Очарованье европейских городов —В старинных парков потаённых тропах,В величии соборов и дворцов —Свидетелей истории Европы,В нагромождениях чумных колонн,В журчанье мерном площадных фонтанов,В рельефном благолепии икон,В торжественном звучании органов.Когда объедешь Англию, Прованс,Взглянёшь на Рим с вершины Палатина,Услышишь в сердце Вены дивный вальс,А в Зальцбурге – концерт для клавесина;Когда пройдёшься в Праге не спешаПо лабиринту старых улиц узких,Поднимешься на холм, едва дыша,В кастильском граде или андалузском,Когда в немом восторге обозришьФлоренцию с высокой башни Джотто,Когда перед глазами весь Париж,Как на ладони, с птичьего полёта —Душа замрёт от изумленья вдруг,И, постигая красоты значенье,Почувствует, что мир земной вокруг —Единое Всевышнего творенье.

Английский парк

Рондо

Английский парк – таинственный, старинный.Брожу неспешно меж густых дубов.Мне чудится, что ожили картиныСредневековых мастеров.

Господский дом глядится в пруд овальный,Приют для диких уток и гусей.Спустили ивы в лоно вод хрустальныхКосицы длинные ветвей.

Резные листья старого каштанаНа солнце яркой зеленью горят.В средине пруда тёплых струй фонтанаШумит жемчужный водопад.

Благоухают клумбы и куртиныНа мягкой глади травяных ковров…Мне чудится, что ожили картиныСредневековых мастеров.

Восход над морем