Неправильная любовница - Любовь Попова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Ну блин. Вот ты Буратино на поле чудес.
— Буратино?
Она направляется к телевизору, который мне настроил Андрей и показал, как им пользоваться. Так же с ноутом и телефоном. Теперь я чувствую себя как никогда уверенной в себе. Хотя и слова Иры заставили призадуматься. Но я все равно отбросила все лишнее из головы.
Завтра— пятница, а значит приедет Андрей и проведет со мной несколько часов.
— Вот, — она включила какое-то советское кино. — Буратино. Посмотри, а мне пора бежать. Завтра днем тогда поедем за тканями?
— Завтра Андрей будет. Так что давай в субботу.
— В субботу у меня тренировка. Кстати, хочешь со мной сходить?
— Что за тренировка? — вот это меня интересует. Потому что Андрей столь не утомим, что мне нужно соответствовать.
— Акробатика на пилоне.
— Пилон— это шест который?
— Да, он самый. Ничего криминального, никто не готовит нас в стриптиз. По этому виду спорта даже соревнования есть.
— Круто, — ну а что. — Можно?
— Давай тогда телефонами меняться.
— Давай, — даю свой номер, а перед тем, как Ира уходит, говорю ей очень важную вещь.
— Ир, меня ищут. Андрей меня вроде как защищает. Так что можно попросить тебя не распространяться о том, кто я, и где живу.
— Да без проблем. Ты же соседка моя. Вот и будешь соседкой.
— Спасибо, — киваю, а она тянется меня обнимать.
— Ты клевая, хоть и глуповатая. Но это без обид.
— Да какие обиды. Я же не училась в школе.
Она хохочет.
— Вот уж точно не показатель ума. У меня уже три одноклассницы залетели, дуры блин.
— А это плохо?
— Все, не раздражай меня. До субботы!
Провожаю ее взглядом и закрываю дверь. Потом немного обдумываю ее слова, но все грустные мысли отметаю. Если Андрей скажет перестать пить противозачаточные, я тут же брошу и с удовольствием рожу ему ребенка.
Я даже рисовала его. Нашего мальчика. В таком же строгом костюмчике, в каком ходит папа.
Глава 15
А ночью мне приснился сон. Плохой. Тревожный.
Я даже спряталась под одеялом и не могла заставить себя вылезти, потому что быть снова одной очень страшно.
Темная комната. Без дверей. Без окон. И я одна. Ищу выход, зову Андрея и не нахожу. По коже мороз, а в голове крутятся мысли. Особенно о том, что Андрей может бросить меня, если узнает, что я нарушила его запрет.
Рассказала все Ире. Не должна была, но сама не заметила, как так вышло.
А может сказать ему? Сразу.
Нет, он ведь будет злиться.
Лучше еще раз удостоверюсь, что Ира никому ничего не сболтнет.
— Ир, привет. Это Алина.
— Привет? Планы изменились?
— Нет, нет, просто хотела убедиться, что ты никому не расскажешь мою историю. Ну, то что я тебе…
— Ну ты за кого меня принимаешь? Я ведь не болаболка. А даже если, то без имен…
— Нет, Ир! Никому! Пожалуйста… А то… А то платье тебе не сошью. Вот.
— Ого, как все серьезно, — смеется она. — Да я поняла, не парься, Алинка. Твоя тайна умрет вместе со мной.
Мы прощаемся, а я начинаю готовиться к приходу Андрея. Готовлю ужин, наношу макияж, надеваю чулки и новое белье. Он сам выбрал, когда я в прошлый раз устроила ему дефиле.
Волнуюсь почему — то.
Кажется, что вот-вот и что — то должно случиться. Хотя ерунда. Андрей еще не разу не обманывал и никогда не опаздывал. Значит еще пол часа, и он будет здесь.
Рядом со мной.
Улыбаться при встрече. Рассказывать какие дураки у него работают и как ему тяжело не убить их.
Уже перед самым его приходом я получаю смс. От Иры.
«Ждешь своего принца?»
«Жду. Надела новое платье, которое недавно сшила.»
«Опаньки. Покажи!»
Немного подумав, делаю фотку, а затем отправляю ей.
В ответ мне приходит куча смайликов с сердечками и текстовый возглас:
«Офигеть, как круто! Ты молодец!»
Так приятно! Андрей никогда ничего не говорит, а тут столько эмоций от похвалы.
Затем мне прилетает фотография Иры. Она в красивом черном платье, покрытом стразами, а волосы зачесаны назад. Я даже сначала хотела спросить, кто это.
Пишу, что она отпадно выглядит и спрашиваю где находится.
Она мне тут же перезванивает. А я смотрю на дверь, возле которой трусь уже десять минут все — таки отвечаю.
— Привет, Алинка. У меня же сегодня выступление. И не подумай, это не стриптиз. Это конкурс талантов в рамках благотворительного мероприятия для детских домов.
— А ты талант, — догадываюсь я с улыбкой.
— Еще какой! Хочешь приходи! Да даже с любовником своим. Как его…
— Андрей, — растекаюсь я лужицей от звука его имени. — Спасибо, но думаю мы не придем. Будем заняты.
— Ну конечно. А он получается тебя вообще никому не показывает?
— Ну я же объясняла,
— А, отец, точно, точно. Пойду репетировать. Звони, если что. Для тебя я всегда на связи.
— Почему? — вырывается вопрос. Я вообще не понимаю, почему мне с ней так легко. Словно мы сто лет знакомы.
— Сама не знаю. Наверное, ты как та глупая младшая сестра, который у меня никогда не было. Пока!
— Пока, — отвечаю уже гудкам и снова на дверь смотрю.
Потом на себя в зеркало.
На платье, в котором так выгодно подчеркнута грудь, которую Андрей так любит ласкать. Длинна ровно такая, чтобы было удобно задрать платье и увидеть чулки. Я трогаю себя, возбуждаясь от мысли о руках Андрея.
А может ну его ужин?
Лучше сразу в постель.
Я так по нему скучаю. По его сильным рукам. Они так легко держат меня в воздухе и накачивают членом.
Резко, быстро, порывисто.
Он каждый раз словно выпивает меня до дна, оставляет опустошенной и счастливой. Он мой Бог и я очень жду, когда он придет чтобы я снова встала на колени и помолилась ему.
Я так и стою, смотря то на себя, то на дверь. А потом поднимаю взгляд и вижу, что впервые он задержался. Уже на пятнадцать минут!
А вдруг с ним что — то случилось?!
А вдруг он попал в аварию!?
Или его отец — чудовище узнал про обман?!
Набираю Андрею тут же. Слушаю гудки, кусая кулак. Возьми, возьми трубку!
И вдруг…
Он сбрасывает.
Просто игнорит.
Раз. Другой. Но всегда одно и то же.
А может у него телефон сломался?!
Открываю месседжер, чтобы написать ему, но застываю, читая сообщение.
«Сегодня занят.»
Простые два слова, а на деле две стрелы, пронзившие меня насквозь. Я оборачиваюсь
