Летальный исход. Год 2093 (СИ) - Балахматов Илья Владимирович

<p>

- Потому что, когда я подросла, вы стали в моих глазах самым серьезным и статным дядькой из всей вашей честной компании. Как и отец.</p>

<p>

Кэп слабо улыбнулся, почесал затылок и, запустив руки в карманы, поплелся к своему Форду.</p>

<p>

- Кстати, что там с Фреем? - крикнул он, вступив одной ногой в салон машины</p>

<p>

- Пока что глухо. Завтра в ночь добуду записи с камер наблюдения, возможно что-то и прояснится. Не зря же НИМБ опечатал серверную. А пока грешу на пересмешников. Что-то многовато за ночь религиозных фанатиков в моей жизни.</p>

<p>

Кэп залез в авто, помахал мне и умчался.</p>

<p>

 </p>

<p>

На востоке, за заливом шипел ночной город; все слилось в единый гул: электричка, расписанная рекламой собачьей еды, плетётся сквозь Квинс, скрежещет и стучит колёсами по ржавым рельсам; в порту гудит высокий стальной кран на ночной погрузке контейнеров на сухогруз; где-то ветер слабо звонит в рынду на пришвартованной яхте, а на выходе из гавани протяжно сигналит прибывающий лайнер; туристы, как пчелы снуют и жужжат на Таймс-Сквер, тарахтят в пробке желтые электро-кэбы и колобродит по Бродвею вечно живая пьяная молодежь. А света в городе так много, что все небо над ним занялось желтым туманным заревом и звёзд не видно.</p>

<p>

 </p>

<p>

Домой добралась глубокой ночью, уже под утро. Отправлять голо-месседж и уж тем более звонить маме не стану, просто напишу, что все в порядке. Навестить бы ее, последний раз заезжала в том месяце, а уже Хэллоуин на носу.</p>

<p>

Бутылка холодного «Бада» с соленым арахисом - то что надо в конце рабочего дня.</p>

<p>

 </p>

<p>

«Аллан, включи Пятый канал»</p>

<p>

 </p>

<p>

Аллан - мой умный дом. Назвала в честь Эдгара Аллана По, - выдающегося писателя.</p>

<p>

Видеопанель на стене зажглась, осветив комнату мягким белым светом. Я скинула с себя пиджак, расстегнула рубашку, дав, наконец, груди свободно дышать, стянула с ног брюки. Немного потягивало внизу живота, значит скоро начнёт мазать. Завтра не забыть засунуть в трусы прокладку. Хоть титьки совсем не набухли, лучше подстраховаться.</p>

<p>

Потянулась к журнальному столику за пивом, уронила лайв-пик, и тот включился. Под романтическую музычку повыскакивали, как грибы, чертовы голограммы со мной и Дэвидом. Мы встречались почти три года, два из которых прожили вместе. И все бы ничего, но выкидыш в начале четвёртой недели беременности решил, мол, слишком хорошо мы с Дэвидом ладим, и все полетело к хренам собачьим. Знаю, сама виновата — привязалась к человеку без памяти, вот и получила в два раза больнее.</p>

<p>

Не забыть выбросить эту штуковину, только соль на раны сыплет лишний раз. Двух недель полного разлада с башкой и непрерывного похмелья было достаточно, чтобы искупить все грехи перед кем бы то ни было. А впрочем, все равно, пусть себе стоит. Что мне до неё? Плевать и на Дэвида, и на прошлое плевать, и чихать я хотела на то, что даже на свет не появилось.</p>

<p>

Вот что делает бутылка пива с уставшим человеком — погружаешься в депрессию, словно летишь на дно карьера, обитого ржавым железом. Пересекаешь границу света и тьмы, падаешь, падаешь, сердце мрёт, ждёшь - когда же встретишь рожей бетонный пол, но зря - конца не будет.</p>

<p>

Не включая света, я прошла в спальню, улеглась в кровать и укуталась в стылое одеяло.</p>

<p>

 </p>

<p>

«Аллан, музыка под настроение!»</p>

<p>

 </p>

<p>

- Мисс Брукс, за окном ненастье, вы устали, время позднее. Предлагаю следующие композиции на выбор:</p>

<p>

«Мой декабрь» Линкин Парк</p>

<p>

«Непрощенный» Металлика</p>

<p>

«Разбуди меня, когда наступит сентябрь» Грин Дэй</p>

<p>

И</p>

<p>

«Лестница в небо» Лед Зеппелин</p>

<p>

- Первый вариант, Аллан.</p>

<p>

Из динамиков в стенах полились приятные ноты клавишных и комнату наполнила тоска. Заносчивая, но приятная.</p>

<p>

За окном разошелся дождь, бил дробью по металлическому карнизу, жирными каплями сползал зигзагом по стеклу.</p>

<p>

 </p>

<p>

Что-то подсказывало: убийства Дагласа Фрея и Лесли Джонсона развернут мою жизнь на сто восемьдесят градусов, а может и не только мою.</p>

<p>

Кто стоит за убийством до неприличия богатого старика? Кто-то из его собственной придурковатой семейки? Есть ещё строптивый старик-акционер. Денег у Халлигана куры не клюют. И что он сделал? Нанял кучку мексиканцев? Уверена, Халлиган основательно подходит к любому делу, и заплатил бы стоящему наёмнику, нежели заслал в хорошо охраняемый дом сомнительных мучачос. С чего вообще ушедшему от дел восемь лет назад Диего Морене, вроде бы вставшему на праведный путь в составе Кулаков, браться за убийство? Да ни кого-то там, а самого Дагласа Фрея! В любом случае, к нападению тщательно готовились заранее, кто бы ни был заказчиком.</p>

<p>

Топоча ботинками по асфальту, под окнами пробежала шумная компания. Наверное ищут убежище от непогоды.</p>