Песни - Тимур Шаов

Менуэт

Господа хорошие и господа плохие,Выливайте водку, разряжайте пистолет.Предлагаю позабыть про времена лихие,Выходите строем, потанцуем менуэт.

Просвещенья жаждет человечия натура, —Мы пойдем на выставку, мы сходим на балет.Есть такая штука, называется культур…А чтой-то вы хватаетесь опять за пистолет?

К красоте душа стремится! Дай, товарищ, мне совет:То ль пойти опохмелиться, то ль сходить нам на балет?А может, все же, на балет?

…Бон суар, мадам… Где лорнет, дорогая?..…Князь, вы так милы!.. Баронесса, я таю!..…Нынче в Мариинском давали «Сильфиду»……Ах, тре бьен, мон шер, тре бьен.Ах, тре бьен, мон шер, тре бьен.

Как мы деградируем, ты глянь, чего творится,Век у нас, товарищ мой, упадочный такой.Я напьюсь не просто, скажем так, абы напиться, —Я напьюсь в контексте общей скорби мировой.

Нет былой романтики, никто не смотрит в небо.Ценности смешные, как семейные трусы.Римский плебс ревел когда-то: «Зрелища и хлеба!»Наши нынче тявкают: «Попсы и колбасы!».

По реке плывут калитки из села Кукуева,А моя милка не любит Шнитке,Говорит: «Да, ну, яво», —Деградантка чертова.

Надевай камзол, может, станешь культурней,Будем целый день танцевать менуэт.Будем мы плевать исключительно в урны,Как любой интеллигент, как любой интеллигент.

По поводу культуры мне сказал алкаш унылый:«Объясни, очкастый, а то сам я не допёр:Ежли наши люди вместо водки пьют текилу,О какой культуре вы ведёте разговор?»

На горе мужик стоял с горящими глазами,Толковал народу, что культурно, что грешно.А толпа ждала, когда начнут кормить хлебами,А главное — когда смастырят из воды вино.

Не убий, не пей спиртного,Не воруй вещей чужих,Не люби жену другого,Ты свою хоть ублажи,Ты свою хоть ублажи.

А, впрочем, сам решай, жена твоя дура,Научи её хоть танцевать менуэт.С нами добродетель, мораль и культура,Завтра сходим на балет, завтра сходим на балет.

Мечтательный пастух

Мечтательный пастух, изгой Нечерноземья,Иллюзий дивных полн, пасет своих коров,И чудится ему с глубокого похмельяКорриды грозный гул, жестокий бой быков.С небес звучит Бизе: «Тореадору слава!»Торсида ль то поет, иль бабы на току?Он красные портки снимает величавоИ тычет ими в нос унылому быку.

В крови адреналин мешается с мадерой,И тут уж все равно — Севилья иль Тамбов!Мыслитель — он всегда достойный кабальеро,Живет он во дворце или пасет коров.Закуски бы еще — и не было бы горя!Познал он суть вещей — начало их, предел.Он андалузский пес, бегущий краем моря,Сервантес — это тьфу! — и рядом не сидел!

Добавил он еще — одной бутылки мало,И вот уж по степи хазары пронеслись,И кажутся стога слонами Ганнибала,Фантомы всех времен вокруг него сошлись.Дымится небосвод, взрываются светила,Он видит павший Рим — ликует его дух!С ним пьют на брудершафт и Рюрик, и Атилла,Он в центре всех эпох — неистовый пастух!

Судачат меж собой селянки на покосе:«Опять мужик мой пьян, туды его нехай!А жрет, гад, за троих, копейки в дом не носит,Ишшо придет, свинья, любви ему давай!»Эх, вздорный вы народ, бесчувственные бабы!Числом вас — легион, а имя вам — корысть.Мечтательный пастух, трезвеющий и слабый,Ведёт коров домой и думает за жисть…Ведёт коров домой и думает за жисть…

Мизантроп Костюхин

Мизантроп КостюхинУ окна сидит,Мизантроп КостюхинИз окна глядит.Мимо ходят люди,Люди любят жить.А он людей не любит —Не за что любить.

Вот идёт рабочийИ несёт мотор.Радуется очень —На заводе спёр.Вот гремят трамваи,Мчат во всей красе!А в них все негодяи,Абсолютно все!

Он не ест повидло,Он не пьёт вино,И ему обрыдлоВсё давным-давноА жизнь не терпит скукиЖизнь бьёт ключом.Ну и флаг ей в руки,Он-то тут при чём?

Вот идут матросыГруппою большой.Курят папиросы.Он знает — с анашой!Вот летит ракетаКосмос покорять!А ему на этоГлубоко плевать.

Там вот бьют кого-то,Надо бы разнять.Но он не Гарри Поттер,Чтобы всех спасать.Докучают мухи.Голова болит.Так чего ж КостюхинУ окна сидит?

Вот соседка ТоськаПрёт на каблуках,С яйцами авоськаУ неё в руках.Вдруг как навернётсяИ давай орать!Тут он улыбнётсяИ тихо ляжет спать.

Мужики

Стали женщины нынче крутые,Длинноногие, непропитые.Цацки-пецки у них золотые,Подавай им и это и то.Увлеклись наши дамы борьбою,Феминистки гуляют гурьбою,Но на каждую тётку с резьбоюОбнаружится дядька с винтом.

Мужики, мужики,Не затупились наши клинки.Мужики, мужики,Не затупились наши клинки!

Жить по Фрейду сегодня труднее,Стали женщины нынче умнее.Толщина кошелька им важнееТолщины, что скрывают штаны.Их любовь не достанется даром,Подкрепить её надо долларом,А козлы, что с рублём и с «гитаром»,Никому вы теперь не нужны!

Мужики, мужики,Вытрясайте свои кошельки!

Вот плывёт вдоль по улице цацаИ не хочет ни с кем целоваться,Ведь причёска же может помяться,Или там — макияж полинять.Ей по видику «Девять с полтиной»Заменяет прекрасно мужчину.Здесь я, братцы, сдержу матерщинуИ скажу только: «… вашу мать!».

Мужики, мужики,Вы сдержите свои матюки!

Не за нас, за державу обидно,Даже курица стала фригидна,И по этой причине, как видно,Снизилось поголовье курей.Но ведь мы же не курицы, братцы,Надо ж нам как-нибудь размножаться,Так ведь скоро начнём почковаться.Знал бы ты, старина 3игмунд Фрейд!

Мужики, мужики,Бросим женщин, уйдём в кабаки!

Эй, блондинки, шатенки, брюнетки,Недотроги, монашки, кокетки,Ведь от этого ж родятся детки —Если умные книжки не врут.Дорогие мои согражданки,Биксы, тёлки, чувихи, пацанки,Вы не бойтесь — мужчины не танки,Ведь нe давят они, а…!

Мужики, мужики,Ах, какие ж мы все дураки!

Молодёжь разных стран, собирайся,Мойся, брейся, знакомься, влюбляйся,Потихонечку совокупляйся —Всем влюблённым и честь, и хвала!Нам грозит вымиранье, как вида,Не за нас, за державу обида.Мы своё молодое либидоОтдадим на благие дела!

Бабоньки, бабоньки,Ну куда же без вас мужики!

Мусорная куча

Держава наша (в целом) прекрасна и могуча,Но у нас тут, рядом с домом, есть мусорная куча.И кучу почему-то никто не убирает.Лежит она и пахнет. Точней сказать — воняет!

Бомжи в ней добывают стекло и алюминий,Окурки и одежду от кутюрье «Рванини»,Над нею реют птицы, летают самолёты,Вокруг шумит столица, вокруг кипит работа,

Над ней гремят зарницы, под ней метро грохочет —И ни одна зараза убрать её не хочет.Никто её не любит, никто не привечает.За эту — fucking! — кучу никто не отвечает.

Хотя и есть на свете ответственные лица —Они в делах по пояс, до них не дозвониться:Они чего-то строят, их руки не для скуки,У них одних аварий на день четыре штуки,

У них то там рвануло, сгорело, утонуло,То тут чего-то смыло, залило, завалило,Они возводят дамбы и разгоняют тучи,Они по грудь в работе — тут мы с какой-то кучей!

И я их понимаю. Ну, не было бы кучи,Ну, разве б стала жизнь размеренней и лучше?Мы разве б стали ближе к достиженью идеала?Единственно, конечно, поменьше бы воняло.

Но мы уже привыкли, принюхались, наверно.Ведь много что сегодня попахивает скверно.Мы ж смотрим телевизор — и ничего, канает,А из него, бывает, не так ещё воняет.

И в общей атмосфере, в гулянке бесшабашнойНет-нет да и запахнет тухлятинкой вчерашней.Но мы же не брезгливы: такое воспитанье!Нам помогает выжить плохое обонянье.

И что другим вонюче, то нам вполне годится.Глядишь, мы нашей кучей начнём ещё гордиться:Что лучшая на свете, нигде такой не встретишь…И будет уж не куча, а наш тотемный фетиш!

Историки поспорят, где куча начиналась,И как она возникла, когда образовалась:При Николае Первом иль Александре Третьем —И приходить к ней будут с экскурсиями дети…

Всё это лишь сарказм и мелкое броженье.А жизнь продолжает победное движенье.Прогресс не остановишь, и мы спешим внедрятьсяВ мир нанотехнологий и дерзких инноваций.

И наша-то повозка Европу догоняет.Вот с кучею загвоздка — пока ещё воняет.Но верю я, товарищ, у нас ещё всё будет.Мы тоже станем чище, мы тоже выйдем в люди!

И станет мир единым, и светлым, и открытым,Красивым, справедливым, богатым, чистым, сытым.Век золотой настанет, мы отдохнём, страдальцы.И кучу уберут. Уже не мы — китайцы.Китайцы!Китайцы, китайцы, китайцы…(То птицы кричат…)Китайцы…Китайцы…

Мы поедем на природу