Черный зверь - Виталий Полосухин

Это был ноутбук. Насколько я разбирался в них, это был очень дорогой современный ноутбук. Он выглядел как Венера Милосская в музее постмодерна. Но, глядя на него, я только облизнулся. Соваться туда я не решился.

Не найдя решительно ничего интересного в большой комнате, я перешел в маленькую.

Здесь была только кровать. Аккуратно застеленная, ничем не выдающаяся кровать, с жестким валиком вместо подушки. На окнах — все те же толстые портьеры. На стене, оклеенной дешевыми (или старыми) розовыми обоями, висела картина в раме. Что на ней было изображено, я не разглядел — какая-то мешанина из разноцветных квадратов и многоугольников. Я хотел поискать будильник и поглядеть, во сколько хозяйка обычно встает, но оказалось, что в спальне вообще нет часов. Я вспомнил, что в большой комнате часов тоже не было.

Ванна как ванна. Только маленькая какая-то. Голубая раковина, мыльница. И пожалуй, все. Это было уже странно. Ни тебе духов-дезодорантов и всяких-разных прочих косметик, ни даже зубной пасты. Одинокая щетка для волос. В прозрачной плошке плавает пара контактных линз странного темного цвета. И все.

На кухне меня встретил холодильник «Минск», стандартная электрическая плита, чистый фанерный стол. И те же портьеры. От безысходности я открыл холодильник. Масло, яйца, ветчина, фрукты всякие. На самой верхней полке лежали три большие пластиковые бутылки. В них была налита какая-то странная жидкость, похожая на красное вино или вишневую газировку. Скорее вино — на глаз очень густая.

Делать в этой квартире мне больше было совершенно нечего. Сев за руль, я задумался. Я был жутко разочарован. Столько дури, столько нервов и решительности, достойной лучшего применения, — и все впустую. Тем не менее меня не покидало чувство, что во всей этой безлико-стандартной обстановке было какое-то свое, особое лицо и нестандартность. Что-то засело у меня в подсознании, какая-то особенность, что-то непривычное, из ряда вон выходящее, что я заметил в этой квартире, но не обратил тогда внимания. Уже подъезжая к дому, я наконец понял что. Там не было ни одного зеркала.

Не зная, что делать с этим странным открытием, я позвонил Винни-Пуху:

— Слушай, надо нашей Альберте ответ написать. Я к тебе заеду.

— Заезжай, — откликнулся Винни-Пух. — Только ответ я уже написал.

— То есть как?.. — опешил я.

— Ну, как. Просто. Пока вы там слежкой своей занимались, мне-то что-то надо было делать. Вот я и ответил. Правда, только на одно письмо. Уже второе пришло.

— Ну, ты, блин, даешь! Переписка, я вижу, идет, полным ходом.

— Стараемся, — скромно ответил Винни-Пух.

— И что же ты ей ответил? — спросил я, сидя уже за компьютером Андрея.

— Вот, можешь почитать.

Он раскрыл окошко.

«Любезная сударыня! Был чрезвычайно рад и счастлив получить ответ. Я глубоко расстроен тем обстоятельством, что не могу выслать Вам свою фотокарточку, хотя и пытался сделать ее весь прошедший день. Видите ли, моя сущность такова, что совершенно не представляется возможным запечатлеть ее на пленке, равно как и увидеть в зеркале. В глубокой скорби от безуспешности попыток запечатлеться я полчаса бился лбом о каменные стены моего замка, но они отвечали мне только сочувствующим эхом!.. Сударыня! В скорби своей смею заверить Вас, что я истинный представитель своего рода по плоти и крови, внешности и внутренности и не разочарую вас своим образом, если Вы, конечно, не имеете предубеждения против кареглазых брюнетов. Зато уж изображение моего замка Вы можете лицезреть во всей красе. Завершая свое послание, я беру на себя смелость признаться Вам, что чувства, которые я медленно, но верно начинаю испытывать к Вам, сударыня, в самой скромной трактовке можно назвать родством душ, даже если хозяевами наших с Вами душ мы и не являемся. И помните девиз нашего племени, сударыня! „Быть веселыми, красивыми и ни о чем не жалеть“. За сим имею честь откланяться, до последней капли крови Ваш вассал, Альфред».

— Да… — протянул я, подавленный этой стилистикой. Как-то пытаясь совместить в голове этот невинный стеб, туманные намеки Навигатора и мой сегодняшний визит в квартиру, я спросил:

— А что это за фотография?

— Ну, она просила мою… то есть твою фотографию. А у меня ее нету. Пришлось отмазываться, что вампиров нельзя сфотографировать.

— Что, правда нельзя?

— Ну да. Я читал когда-то книжку про вампиров. Так что переписку на эту тему поддержать могу.

— А ты что, кроме технической литературы, что-то читаешь? — рассеянно съязвил я, перечитывая письмо.

— Между прочим… — начал Винни-Пух. Но я не дал ему договорить. Чувствуя, как по спине пробежали нестройными Рядами мурашки, я ткнул пальцем в монитор:

— Что это?!

— Где? — Винни-Пух, испуганный тоном моего голоса, уставился в текст.

— Вот здесь! — Я прочитал: — «Видите ли, моя сущность такова, что совершенно не представляется возможным запечатлеть ее на пленке, равно как и увидеть в зеркале». Про зеркало.

— Ну, вампиры очень боятся зеркал. По легендам, они в них не отражаются и это оказывает на них какое-то странное воздействие.

Я похолодел. Я рванулся к телефону, но вовремя остановил себя.

— Помнишь, мы покупали два сотовых? — спросил я Винни-Пуха. — Один я взял себе, другой должен был быть у тебя.

— А-а… Труба. Зачем, позвони так, дешевле обойдется.

— Давай тащи сюда, — не обращая внимания, потребовал я. Когда Винни-Пух принес мобильник, я набрал номер, который мне дал Навигатор.

Мы сидели на скамейке в Битцевском парке. День кончился, начинался вечер. Из-за деревьев в парке было уже довольно темно, народу не было совсем. Навигатор выглядел очень уставшим.

— Видите ли, Денис (я поморщился), у этой девушки, судя по всему, психическое расстройство. Она воображает себя вампиром.

Я вспомнил бутылки с красной жидкостью в холодильнике и передернул плечами.

— Ну а вам-то с этого что?

— Да, в общем, все бы ничего. Только она кровь пьет, Она пьет кровь живых людей, понимаете?

Тверская — одна из самых московских улиц. Говорят, у каждого города есть свой Арбат и своя Тверская. Но у них — своя, а московская — только одна. С особняками, по грудь вросшими в асфальт, с часовенками, театрами, фонтанами и памятниками. Неустанно обновляемая, она все та же. И эти камни, наследники великого пожара, видевшие Пушкина еще не из бронзы, а из плоти и крови. Что может быть прочнее вас, из-под седых бровей ветхих крыш наблюдающих за неоном, бетоном, стеклом и металлом своих могильщиков?

Девушка в короткой кожаной курточке, бредущая по камням мостовой, подставив светлые волосы робким каплям, падающим с неба, встречает улыбкой эти дома, словно старых знакомых. Она не замечает панельных исполинов в неоновых бейсболках — только этих сгорбившихся стариков, опирающихся на долгие тополиные палки. В них — эта улица, ее очарование, обаяние и неповторимость.