Стихи из книги Настоящее время - Сергей Панцирев

Не воспаришь, как водится у душ

И, в сущности, немногого мы просим

У бога авиации: пусть он

Потоков восходящих нам подбросит,

И новых слов - до будущих времен.

СЛЕДСТВИЕ

Когда нет сил взглянуть вперед,

Ко мне без стука входит вечер,

И вкрадчиво, как контрразведчик,

Свои вопросы задает.

Его догадки неспроста,

Его намеки неслучайны

Судьбу мою он изучает,

Как изучают паспорта.

Уже не в первый раз ведем

Мы эту странную беседу.

Не ускользнуть, не сбить со следа,

Не скрыться под ночным дождем:

Повсюду злые сторожа

Свинцово-серые, в погонах,

Воспоминания, которых

Мне так хотелось избежать...

"КОШКИН ДОМ"

Кафе на Литейном. Бутафорский

Котофей на входе. Хороший кофе.

Официантка медлит, задумавшись

О своем - под "унцы-унцы"

Того, что считается музыкой.

Через дорогу - грязно-розовый дом

С неуклюжей мемориальной

Доской, которую замечает,

В лучшем случае, каждый десятый

Из спешащих мимо прохожих.

Прислушайся: равномерный гул жизни

С ее шинами по асфальту,

Признаниями в любви, взрывами,

Молитвами, телефонными звонками,

Плеском соленой и пресной воды,

Особенно отчетливо слышен здесь,

Где безмолвная архитектура

Дает тебе пример отношения

К происходящему, сколь бы долго

Это ни продолжалось.

Санкт-Петербург, 24 V 2000

x x x

Открыть окно и думать, не спеша,

Что строчки твоего карандаша

Сотрутся прежде, чем поставишь точку,

Что почерк явно портится к концу,

Что молодцу должно быть не к лицу

Выпрашивать у Времени отсрочку.

Сквозь непогоду вглядываясь в даль,

Представь себе, что прошлого не жаль:

Пусть зеркало тускнеет постепенно,

Но вслед твоим шагам уже другой

Неведомый лирический герой

Шуршит плащом по мраморным ступеням.

Поскольку мир не терпит пустоты,

Сбываются заветные мечты

И для всего находятся причины.

Вчера был дождь, а завтра будет снег,

И молодость, и с ней Двадцатый век

Оглянешься - уже неразличимы.

Дхуликель, Непал, 18 X 2001

ЭЛЕКТРОННАЯ ПОЧТА

Гонцы, напившись вина, уснули в подвале.

В почтовой карете сломалась то ли рессора,

то ли ось - и кучер ругается матом

вперемежку с терминологией. Море выносит на берег

бутылки, одну за другой, со штампом "возврат

отправителю". Кто-то приделал ноги

Русалке с фронтона гостиницы. Время,

друг мой, утратило ритм, и вряд ли

это письмо будет прочитано: радиосвязь

не пашет, и телефон молчит, торжествуя

победу изоляции над проводами, речью,

прошлым и будущим. Впрочем, я отвлекаюсь.

Вчера шеф-повар готовил рагу из почтовых

голубей для делегатов съезда "Коалиции

Противников Средств Связи", победившей на местных

выборах. Азбуку Морзе помнят

разве что памятники прославленным адмиралам,

а телепатия нынче не в моде,

подобно шаманству и космонавтике - значит,

меня просто не существует. Просто

не существует. Точка. Абзац.

Но текст продолжается. Знаешь, пока есть дар

рукописной речи, пока есть возможность оставить

записку: "вернусь в восемь, целую"

я каждый вечер буду снова и снова

пытаться повторить краски заката

при помощи простых инструментов:

листа бумаги и почерка.