Последнее предупреждение - Кирилл Казанцев

– Какое сцепление?.. – впервые открыл рот здоровяк.

– Вон та ручка на руле, слева!.. Прижми ее на хер!..

Здоровяк послушно выполнил команду, и дело пошло веселей – мотоцикл легко покатился вперед, к обрывистому берегу...

– Берегись!.. – закричал "танцор", отпрыгивая в сторону. Мишаня тоже отскочил, отпустив рычаг сцепления... Но это уже не имело особого значения – переднее колесо висело над казавшейся бездонной пропастью...

Какое-то время мотоцикл с сидящим за рулем мертвецом балансировал на самом краешке обрыва, потом медленно, как бы нехотя, начал наклоняться вперед... Все сильнее и сильнее... И вот уже тяжелая машина полетела вниз, увлекая за собой камни и какой-то лесной мусор.

В этом коротком полете тело убитого и его машина разделились... То, что еще совсем недавно было живым человеком, несколько раз перевернулось в воздухе, карикатурно размахивая палочками рук и ног, а потом со звучным, чмокающим хлопком приложилось головой к выступающему из берегового склона огромному валуну. И в этот момент его догнал мотоцикл.

– П...ц котенку... – прокомментировал происходящее "танцор". Его напарник промолчал по своему обыкновению, тупо глядя вниз, на сомкнувшиеся вокруг человека и мотоцикла холодные воды реки...

– Короче, так! – распоряжался "танцор". – Теперь здесь все убираем – ну, кровь там, свои следы, – и линяем!

Напарник его просто кивнул, соглашаясь со сказанным. А потом второй раз за все это время открыл рот:

– Слушай, а за что его? – он мотнул квадратным подбородком в сторону обрыва.

– А какая разница?! – удивился "танцор". – Нам сказали – мы сделали. Или у тебя совесть проснулась?

Здоровяк осклабился, изображая улыбку и при этом демонстрируя желтые прокуренные зубы. Действительно, сказанные "танцором" последние слова были похожи на шутку... На очень веселую шутку.

Быстро и споро закончив заметать следы преступления, эти двое скрылись там же, откуда недавно вышли. Через некоторое время где-то за деревьями послышался шум автомобильного двигателя. Машина удалялась. Сначала густой гул превратился в негромкий стрекот, а потом и вообще в нечто похожее на комариный писк. Еще через несколько секунд на берегу воцарилась тишина.

И только масляные пятна, изредка поднимавшиеся к поверхности воды, где течение сразу же сминало и уносило их куда-то на север, к океану, напоминали о развернувшейся на этом месте трагедии...

– Вы позволите, я присяду? – после безумных воплей кривляющегося диджея и липких ритмов российской попсы тишина приятно ласкала слух. И обычный, простой вопрос, заданный столь же простым человеческим голосом, прозвучал как-то непривычно, неестественно. Скопцов поднял взгляд. Возле его столика, чуть наклонив голову в ожидании ответа, стоял мужчина. И выглядел он в убогом интерьере заведения, носящего по странной прихоти его владельцев громкое название "Ночной клуб "Фараон", по меньшей мере нелепо.

Нет, как раз с самим незнакомцем все было в полном порядке! Хороший костюм, темный, в легкую светлую полоску, белая рубашка, галстук в тон пиджака, без блестящей мишуры и экзотических попугаев. Сразу бросалось в глаза то, что мужчина оделся так не "на выход", как позволяет себе одеться раз в месяц большинство россиян. Для него такой наряд был привычным, повседневным, как камуфляж для контрактника. Да и сам незнакомец чем-то был похож на военного – стройный, подтянутый, никакой "новорусской" расслабленности и растопыренности. Нет даже и намека на брюшко. А ведь этот мужик как минимум лет на десять старше самого Скопцова! Уж точно, никак не меньше сороковника... Темные волосы с легкой проседью аккуратно подстрижены, лицо гладко выбрито. Из-за слегка затемненных стеклышек очков насмешливо взирают на мир умные глаза. Короче, мужчина выглядел как ходячий портрет современного российского бизнесмена. Не того, диковатого, что на рынке торгует, а вполне цивилизованного и преуспевающего бизнесмена западного образца. И именно поэтому среди обшарпанных стен и залитых пивом столиков он смотрелся... Ну, как орел в скворечнике! Такому дяде место в каком-нибудь тихом и спокойном элитарном ресторане, но никак не здесь. Наверное, ошибся дверью. Хотя... У каждого свои тараканы в голове. Вот захотелось человеку, достигшему в этой жизни чего-то, вспомнить голодную студенческую молодость! И кто такой Скопцов, чтобы его осуждать?! Поэтому он не стал растягивать и так затянувшуюся паузу – махнул ладонью в сторону свободного стула:

– Разумеется!

Незнакомец, чуть поддернув на коленях безукоризненно отглаженные брюки, присел. И тут же начал с любопытством оглядываться по сторонам. Скопцов отвернулся. Незачем пялиться на совершенно незнакомого тебе человека. Пусть осматривается, адаптируется... А сам Скопцов продолжил прерванное появлением "бизнесмена" занятие. Он уже минут пятнадцать играл в "гляделки" с сидевшей за соседним столиком девчушкой лет двадцати, миловидной крашеной блондинкой. Девица охотно поддерживала игру Скопцова, улыбалась, постреливала глазками. Судя по всему, можно было переходить к следующей стадии – приглашению на танец и знакомству. А потом... Потом будет видно. Отсутствие кавалера и простое, открытое русское лицо соседки говорили, нет; просто кричали окружающим: "Возьмите меня, я вся ваша!" И разве мог Скопцов, как и любой уважающий себя мужчина, не откликнуться на этот призыв?! То-то же... Тем более что блондинка являлась обладательницей не только крашеных волос – туго обтянутые синей джинсой стройные бедра и круглая, аппетитно оттопыренная попка тоже вызывали далеко не академический интерес.

– Василий Арсеньевич!

Увлеченный игрой, Скопцов даже не понял сразу, что обращаются именно к нему. Причем обращается человек, который его имя и отчество в принципе знать не может и не должен – сидящий напротив незнакомец-"бизнесмен"! Удивленный Скопцов во все глаза смотрел ему в лицо, пытаясь вспомнить, где они раньше могли встречаться. А незнакомец, откровенно наслаждаясь произведенным впечатлением, отвечал насмешливой улыбкой, умышленно затягивая паузу. И в тот момент, когда раздраженный Скопцов уже готов был взорваться и погасить эту глумливую улыбочку грубой непечатной тирадой – дескать, какого тебе, дядя, надо, – "бизнесмен" счел возможным продолжить:

– Вы только не удивляйтесь, Василий Арсеньевич, но сюда, – незнакомец плавно повел рукой вокруг, при этом по лицу скользнула брезгливая гримаса, – я пришел только для того, чтобы встретиться с вами!

– А другого места не нашли? – грубовато поинтересовался Скопцов.

– Представьте себе, не нашел! – незнакомец почти обрадовался. – Телефоны ни ваш, ни вашей матушки не отвечают! В редакции мне откровенно нахамили – заявили, что не желают иметь с вами ничего общего!..

Скопцова почему-то неприятно задели слова "бизнесмена". Конечно, он распрощался с газетой не самым лучшим образом... Но не настолько же все было плохо, в конце концов!

– ...Дома вас не застать! – продолжал незнакомец как ни в чем не бывало.

– Для незнакомых людей меня дома вообще не бывает! – не самый лучший ответ в данной ситуации, но Скопцов другого просто не нашел – слишком уж все было неожиданно, непонятно...

– Прошу прощения, вы совершенно правы! И позвольте представиться... – "бизнесмен" полез во внутренний карман пиджака.

Интересно, что он собирается извлечь на свет божий?.. Почему-то Скопцов был уверен, что это будет служебное удостоверение в красной "корочке". А как иначе? Совершенно незнакомый человек, в то же время знающий его домашний телефон, адрес, бывшее место работы... "Мент?.. – подумал Скопцов. – Нет, не мент. Костюмчик, часики, манеры... Скорей всего, фээсбэшник. Но почему?!" Интересно, чем вызван этот интерес со стороны спецслужб к его скромной персоне? Родину не продавал. Впрочем, никто ее и не предлагал продать – и без продажи русские сумели достать всю Европу за каких-то десять лет. В бандформированиях и террористических организациях не состоял. Даже наоборот... А может?..

В это время незнакомец, наконец-то, вынул руку из кармана и протянул ее через стол в сторону Скопцова. К его разочарованию, между средним и указательным пальцами с ровными, ухоженными ногтями была зажата не пресловутая "ксива", а всего-навсего белый прямоугольник из плотной бумаги. Обычная визитка... Конечно, не совсем обычная – чертовски дорогая, исполненная в четыре цвета, на обалденном полиграфическом оборудовании, но... Только визитная карточка.

Скопцов повертел ее в руках. "Подлесовский Анатолий Павлович. Независимый юрист". Чуть пониже – несколько телефонных номеров, по которым, видимо, можно отыскать владельца визитной карточки в случае необходимости. И все. Скопцов протянул визитку назад, но Анатолий Павлович отгородился ладонью:

– Оставьте себе, Василий Арсеньевич! Вдруг пригодится...

– Вряд ли! – упрямо ответил Скопцов, но карточку все же сунул в нагрудный карман рубашки. – Слушаю вас, господин юрист! Только вот не могу понять, чем обязан вашему вниманию? В конфликт с законом не вступал, в долг не брал и не давал. В браке, чтобы разводиться, не состоял... Вы, часом, не ошиблись?..