Элегия эллическая. Избранные стихотворения - Борис Божнев

УХОД СОЛДАТ НА РУССКО-ЯПОНСКУЮ ВОЙНУ

Поэма (1949)

… И без конца штыки идут, идут,И каждый штык с другого начинаетШтыка свой некончающийся путь,Свой путь, который третий штык кончает…

И чем все ближе острия идут,Тем острия все далее блистают,И все они бесчисленно растут,Но вместо жизни в смерти вырастают…

И солнце пробивает путь себеОдним штыком между двумя штыками,Что мерно — но как будто на горбе —Идут вперед с обратными толчками…

И по бокам штыка идут штыкиИ держат на ничтожном расстояньиОт солнца — и безмерном от руки —Единый блеск с бесчисленным сверканьем…

Но каждый штык, идущий меж двумя,Не служит никому из них соседом —Один идет, совсем один, стоймя,За блеском, да своим же блеском следом.

Шмыгает нос сопливую свирель,И наперед бегущие мальчишкиВсе отстают – пока шель да шевель –Хотя их лбы перегоняют шишки.

Мороз давно их за уши дерет,Но музыка их лучше согревает,И оттого они бегут вперед,И оттого за ней не поспевают.

И, выглянув в морозное окно, –А мой этаж – как чин – был самый нижний, –Увидел я – они идут давно,Но не прошел их ряд и самый ближний…

Оркестра ярко-блещущая медь –И плавными толками колебаний –Войска идут – не престает греметь –К мужской, кровавой и нерусской бане…

Портянки мумий в валенках амфорШагают в ряд и двигают колонны.И отблеск византийский НикофорХранит в глазах спокойных, непреклонных.

К мужской – лишь отделение мужчинЗа отделением, лишь взвод за взводом…Пречистыми рубахами кончинВозоблачен призыв второго года…

Портянки мумий в валенках амфорШагают в ряд и двигают колонны,И отблеск византийский НикофорХранит в глазах спокойных, непреклонных.

К кровавой – крови за струей струяСтечет — откуда — темная — из кранов,И скапает — откуда — с острия —На веник славы, как захлещут раны…

Портянки мумий в валенках амфорШагают в ряд и двигают колонны,И отблеск византийский НикофорХранит в глазах спокойных, непреклонных.

К нерусской — побывал во всяких Росс.А вот теперь — идет к Дальневосточной…В сей бане многоградусный морозИ непролазные снега? — Так точно…

Шли с мыслями, глубокими, как тыл,Подмышками сжимая веник славы,И ни один на месте не застыл —С пехотою — поток казачьей лавы.

Вдоль улиц шли, текли средь площадейЗа парой как ошпаренная пара,И в мыльной пене сотни лошадейНелегким обволакивались паром…

И лошадей горячих холод дул,Не охлаждал, не дул им в хвост и гриву,И губы мужественные ФедулСжимал, а не их надувал спесиво.

Веселая сопливая свирельШмыгала песнь и песнь была курносой,Сопливая свирель – морозный хмель –Шмыганьем песнь курносую возносит…

И всадники, застывши в стременах, –Носками врозь – бока коней рубцуют –Невысоко взметая снежный прах –И в снежном прахе высоко гарцуют…

На уровне горячего глотка,С которым холод в душу проникает,И узкого флажечного платка,Что ветер — резко развернув — сморкает.

Декабрьский воздух приглушенно-глух –Средь серой дымки призраков природы, –И лошадей величественный духОт всадников медлительно восходит —

К принизившимся толстым небесам —И, в отзвуки окутываясь глухо,Медлительною дымкой всадник самВосходит вместе с лошадиным духом…

И кровь играет в лицах молодых,Их пурпур жив, хотя он и синеет —Пёр дух, пёр дух, пёр дух, пёр дых, пёр дых –Пёр дух упрямее, пёр дых сильнее…

Под циферблатом Родины победСтал маятником полумесяц Турки…XII-ый твой пробил Карл о, Швед…И страшные кутузовские жмурки…

Кузнец богов иконы подковалЗлатым куском вверху святого мрака,В котором витязь русский ускакал,На полумесяц глядя, и заплакал…

Как матери валогище БосфорТолкал земной приплод вражды небесной –Могил неверных каменных просфорНаследователь станет сыном крестным…

Пусть лобным местом Софьево зерноРазмолото, что жерновом тяжелым,Пищаль палила пороха дерьмоИ рукавами попадали в полы.

Но юный Петр уж тяжко проболелМоветренною оспою Яузы,Где ветер мелко выщербить успелУ смоляного черного подгруза…

Удельный гнев набегом тростниковШуршал на берегу в глухом тумане –Там, где русалки призрачность венковПлетут, смеясь у плёса царской бани.

Свою учебу начал Он с Азов —Водя перстом по карте домовитоЧто свертывалась — как труба – на зов –И Гении вдруг затрубили в свиток…

И вот настали северные дни,И эхо дыма трубным звукам вторит,И эхо ночи — ферверков огни.И эхо чаши — с кровию викторий…

Опять, опять настал Великий ПостИз среброрыбьей чешуи кольчуги…Опять, опять прибавится погост,Хотя его и заметают вьюги.

Над черным светом отческих иконКузнец богов прибил святых подковы —И движется Российский ИлликонНа поле брани с жатвою багровой…

Портянки мумий в валенках амфорШагают в ряд и двигают колонны,И отблеск византийский НикофорХранит в глазах спокойных, непреклонных.

Как две шеренги черной тишины,Толпа стоит вдоль движущейся части,Как туча средь сребристой белизны,Как туча слез, как туча безучастья…

Все гуще, все темней толпа стоит, –Жизнь подождет, а смерть теперь не к спеху, –И снежный блеск ее молчанье длит,Как грозно-ослепительное эхо…

Она молчит – готовая к борьбе,А те идут – воинственно, но мирно…Всю ненависть – она таит в себе,А те идут – беззлобные к кумирне…

Хотя они сюда пришли вразброд,А кажется, что все явились сразуИ встали вдруг — все — как один народ –Оправой темной снежного алмаза.

И две шеренги тишины молчат,Как туча слез, как безучастья туча,И шар земной, не двигаясь, влачатСредь тишины торжественно-скрипучей.

И над толпою высится лоток,Поставленный на голове подростка,Который не по возрасту высок,Все тихо — только эхо отголосков…

Глазами сироты на мир гляделСиротский сын огромного народаИ в цепь баранок душу он продел,И цепь баранок – вся его свобода.

Красив неровной слабой красотойИ кротостью невинной миловиден,Сиял, как ангел, ясной простотой,И. как зверек, сердечно безобиден.

Он целый день по городу ходил,Лотком вытягивая стебель шеи.То там, то сям он пищу находил —Его орлы кормили двух копеек…

Его любили все, и с ним шутяВ усах сверкала инея улыбка,Уста ему сияли, чуть грустя —И он от всех вдруг убегал прешибко.

Он видел город имени Петра,И был — хотя не ведал это Имя —Наследник каждого Его двора —Где дворники с берлогами своими…

И на дворы любил он заходить —Где темная угрюмая догнилостьШарманки… за… шарманки… во… шарманки… дитьС конца средины начала унылость.

Разлукой ветхой… выжившей из нот…И с песнею, оставшейся о звуков…С чужою стороною поворот…Впадающие… ноты… вновь в разлуку…

Лохмотья песни… в дребезги тишиДрожащие протягивали руки…И падали с бумажками гроши…Карманами исшаренные руки…

День проходил, и мальчик уставал,Квадратный корень дыма шел из печек,И постепенно город наставалВ огнях… и был все ближе, все далече…

Он жил в углу — где спал на сундучке…Коптила лампа ореолом ада…В углу другом, в пропившемся смешке,Закашливающийся до упада

Жил неопределенный человек —Сутулости высокой очень роста…Не хром — он из душевных был калек —Хромают как-то руки их непросто…

Он книги бесконечные читал —Но будто бы одна и та же книгаПред ним была… и он ее листалС медлительной задумчивостью мига…

Лицо… еще… в приятности своейСтарело медленно… еще… приветно…Еще… он молод… грусть… еще… видней…Грусть в старости уж менее заметна…

Весь как-то странно был он крылокост —Сутулости высокой очень роста —И соблюдал он некий тайный постСвоею худобою крылокостой.

«Вы служите?» – он отвечал —«Служу… Опаздывает вечно наша служба»…«Вы дружите?» — он отвечал «Дружу…До нас не доживает старость дружбы»…

Он был покладист с мирной тишиной,Но с шумом жизни… страшно… слабо… спорил…За угол свой любою он ценойБы заплатил – сейчас же… скоро… вскоре…

«Вы верите?» – он отвечал – о, да…И повторял – о, да… но охладело…«Божественна не для меня звезда,А вот сосульки – Божье это дело».

С метаморфозы грязной сюртукаПылинку он снимал, оставив пятна.На рюмки талии его рукаДрожала в полувальсе напопятном…

«Вы плачете?» — «У пьяных много слез,Но трезвы — все на свете — трезвы слезы»…«Мечтаете?» — «Я не любитель грез,Но я из тех, кого так любят грезы»…

И в точку ту задумчиво глядел,С которой грезы жизнь вновь начинают,Где боли начинается предел,Которую нам сердце причиняет.

Рассказ о прошлом возводился в чинТакой, что, светом высшим он блистая,Вдруг падал, и на чистоту причинПаденья копоти летела стая.

Рассказ хоть и не брился никогда —То был рассказ на жизнь — на всю – небритый, –Но и не вырастала борода —Ни пухом, ни пером щека покрыта…

Он помнил все — как защемила дверьСмешок, что за спиной его раздался…Как он любил… Да так же, как теперь…Закашлялся… как будто разрыдался…

Как защемила дверь ее смешок,Что оборвался — словно потянулся…Он понял вдруг, что сердце не порок,И сердцем всем в пороке затянулся.

Он тотчас же нашел свое пальтоДухами поданное в раздевальнойПустой, где он увидел только то —Меха, в грехе наваленные свальном…

И – в ночь – а ночь – в луну – луна – в пустырь –Пустырь – в фонарь – фонарь – в сверканье снега,Где темной желтизной мочи ПсалтирьГласил Осанну перед санным бегом.

Замерзшею «Волной» донес трактирЕго до огненного самовара,В котором искажающийся мир,В котором исказившиеся твари.

И как увидел — чайник голубокНа разгорающихся углях ада, —Так отвернулся — и немного вбокСмотрел… С тех пор он видит то, что надо…

Почти без слов молчал пред половым –Босой – к нему — тот подошел по искрам —По самоварным углям огневым —И водка сразу появилась быстро…

И водки залп — залп страшный — холостой —В закинутое неумело горло,И на лице — в безличности пустойПять чувств одною судорогой сперло.

Почти без слов молчал, почти без слов…Почти без чувств, без чувств почти, без чувства…Трактирного оазиса… с Песков…Мираж… до опьянения искусства…

За залпом залп давала водка в рот,И голова — откинута ударом —Из воздуха глоток один берет —Не сразу он дается и не даром…

И в точку ту грызущую смотрел,С которой жизнь грызенье начинает…Селедка перед ним — с хвостом от стрелАмура – свой скелетик очиняет…

И снова залп – залп водки холостой —Что душу на мгновенье ослепляетИ делает ее на миг пустой –И пустотой – прозревшей — наполняет…

И пустотой прозревшей пустотой –И пустотой до ужаса прозревшей –Наполнилась душа… Постой, постой…И снова леденящий залп… согревший…

Мираж… до опьянения песков…Под пальмою… оазиса земного…Почти без ночи ночь… Рассветы снов…Рассветы снов… Без снов рассветы снова…

…Но странно, что он стол не находил –Все находил… стул, пальму… угловогоЩегла… а сколько б раз не приходил,Свой стол искал… как ищет честь – где Слово?..

Рассвет рассказ уж знает наизусть,Что кашель бесконечно повторяет…Но пусть его рассказывает, пусть…Угаснув — лампа — фортку отворяет…

И мальчик утром рано уходил.И светел был, хоть был он чадом чада,И цепь свою баранок находилИ свой лоток — как щит без Цареграда…

Между господ разряженных и дам —И толкотни, составленной из люда, —Он шел, читая город по складам —По суд — здесь судят… нет! — горшок! — по-суда.

…Он вспомнил вдруг — стремил квартет коней,Как черный рай сверкавшую карету,И женщина с лицом прекрасным в нейМелькнула — неподвижна, как в портрете…

И черный рай кареты так блестел.Что перед нею снежный блеск затмился,И долго-долго он вослед смотрел,Пока квартет коней совсем не скрылся…

Пустопорожне-синие шарыПустопорожний пурпур ворожилиВ окне аптеки… Стекляной корыСтеклянность вспыхивала, гасла или…

И дальше шел и нес его лоток,Как шаткий челн, как жизни челн несладкой….…Сосулек пилы пилят водосток……Из инея лохматая лошадка…

И с желтизной мочившихся собакОт стенки до средины тротуара,Раскрывшеюся дверью вдруг кабакМороз ошпаривал клубящим паром.

И доносил рыдание машин –Поросписная песенная груда,Что за аршином тянется аршин,Неведомо куда и ни откуда…

Начавши песнь с усталостью – с трудомВот все сильнее – с яростью нетвердой, –Она стучит в судьбу самосудом –Стучит в судьбу самосудом аккордом…

Какую хошь усталость перетрутДо дребезга звенящие турусы —С зевками эхо пустозвонный труд…И то удары катятся, как бусы.

А то сережек с дреньканием дрожь,А то брянчание брелков браслета,А то звенит, как вынь-ка да положьС зевками эхо, бренькание это…

Ударов редкий и хрустальный градСтал учащенней — сделался железнымОшибок нежных огрубевший лад —Ошибок грубых лад печально-нежный…

И песнь судьбу как хватит кулаком,Да все сильнее — с яростью нетвердой –И с эхо оглушительным рывком —Стучит в судьбу самосудом-аккордом…

И бьет судьбу и разбивает в кровь,И эхо в синяках таких, что диво,И шлет туда гулящую любовь,Где выступала скромно-горделиво…

И хрусталями ударяет в град,И разбивает град хрустальным блеском –Ошибок грубых мягко грустный лад,Ошибок нежных лад сурово-резкий…

И бьет и бьет аккорд самосуда,Всю разбивая в кровь судьбу нещадно,И шлет любовь туда, где нет стыда,Где было все стыдливо-ненаглядно…

И вдруг, не все на свете позабыв,И в кровь судьбу, не давшую пощады,Аккордами самосуда разбив,Она как грянет всей своей громадой,

Вся, как земли трясение, дрожит,И песенною лавой вся клокочет,И яростная дрожь по ней бежит,Себя не помнит и забыть не хочет…

И вновь как грянь аккорд самосуда,Всю разбивая в кровь судьбу бесщадно,И шлет любовь туда, где нет стыда,Где было всё стыдливо-ненаглядно…

Потом стихает буря за ребромОдним, другим, все глуше, в беспорядке,И дико озирает бурелом,Разметанные озирает грядки.

Притихла… И к округлым облакамОна плывет за песенной калиткой,И рассыпает тихо по бокамНегромких малых звуков маргаритки…

И мальчик видел изобилья рог —Над лавочкою яркою, как щелочь,Когда скупой морозный ветерокДонес к нему железных звуков мелочь, —

Что, отдавая, вновь назад берет,И вновь дает не тем, кто бьет баклуши, —Достаточно, чтоб накупить широтИ без того для широчайшей суши…

Он, тихо вскрикнув, ловко побежал,Держа лоток позябшею рукою,И локоть свой оборванный держал,Как распустившийся цветок левкоя.

Он улицы трубою сокращалЕще незримой, более все гулкой,И трубный блеск златисто освещалСреброискрящиеся переулки.

Свернул — направо — влево — поворот —И — выбежав — остановился резко —К нему спиной повернутый народСтоит — как туча темная средь блеска…

И он увидел – головы идут,Штыки блестят, в сверканьи не кончаясь,И трубы солнце на морозе жгут,Со смертью в кольцах ледяных венчаясь.

Горсть золота за горстью серебраКидало солнце трубам звономедным,И сердив за нашивками ребраПылало счастьем гордым и победным.

И трубы ослепленно солнце жгут,И опушенный воздух резко рушат,И членов нераздельное орутВо эхо затыкающее уши…

Набравши в щеки звуков медякиПро черный день, про черный день, про черный,В рог изобилья дуют бедняки,Задами злата чтоб сребристо пернуть…

И солнце ослепительно горит,В зенит звенящий искры сыплет в трубах,Зенит звенит, звенит зенит, звенит,И дым идет, что испускают губы…

Проходит ряд безжизненно-могуч –Один кусок безжизненной природы –И распадается – что камни круч —На силу, слабость, мощь — когда проходит…

Все сведено к какой-нибудь щеке —Ее шиповник нежен и под бритвой…Тяжел тулуп, а он как налегкеИдет, и взор что ястреб в час ловитвы…

И снова ряд безжизненно-могуч —Один кусок безжизненной природыИ распадается – что камни круч —На силу, слабость, мощь — когда проходит…

Все сведено к каким-нибудь глазам,Что встретившись с внезапным женским взором,Вскричали – ах, я жизнь свою отдамНе за тебя — в любви твоей дозоре…

Не я пойду в любви твоей дозор,В простор ночной губительный и томный…От глаз моих твой оторвется взор,Но все же знай… И иногда припомни…

Красиво попадают рукаваВ широкие, размеренные взмахи,И кажется, что скошена трава,И кажется, что улетели птахи…

И всё идут, и снежная земляПред ними расступается упрямо,И все идут, и, мерно шевеляКак бы плечами, попадают в ямы…

Выныривают снова и идут…То снег пищит, как старой куклы грудка…То кала замерзающего жгут…То в небе вдруг как будто незабудки…

То — создана из своего ребра —Бежит средь худобы своей собака…То испитая лилия добраНе оставляет ни кровинки маку…

Оркестр — как смерть — внезапно перестал, –И в тишине, мгновенно наступившей,Немного больше каждый вдруг усталКоку-то — где-то — в чем-то уступивши…

Я за окном неясно услыхалВнезапное отрывистое — «смирно»,И вдруг — цвет неба нежно-бледно-ал…Как! — пышная и солнечная Смирна.

Лазурно-розовый приморский рай,Благоуханное очарованье…Цветы, плоды… Любуйся, выбирай…Увы, незримы эти чары Ване…

Он в шумный и торговый ряд залез,С лицом печальным, не кувшинным рылом,А бабочки летят, как щепки… ЛесНе рубят ли, прозрачно-легкокрылый…

Но замер шумный и торговый ряд,И каждый выставил лицо товаром…Мои глаза не жадностью горят,А к богатеям ненавистью старой…

За то, за то, что в небазарный деньТовар, который завоюет рынки.Они приобретут за дребедень,А женщина идет с пустой корзинкой…

Без струн оркестр как струны зазвенел…Сперва, как будто эхо лишь, играя –Так тихо-тихо, словно ангел пел,Крылом печально щеку подпирая.

Как две шеренги черной тишины,Толпа стоит вдоль движущейся части,Как туча средь сребристой белизны,Как туча слез, как туча безучастья.

Она молчит – готовая к борьбе,А те идут — воинственно, но мирно…Всю ненависть она таит в себе,А те идут беззлобные к кумирне…

Хотя они сюда пришли вразброд,А кажется, что все явились сразуИ встали вдруг — все как один народ –Оправой темной снежного алмаза.

И две шеренги тишины молчат,Как туча слез, как безучастья туча,И шар земной, не двигаясь, влачатСредь тишины торжественно-скрипучей.

И вдруг оркестр в сверканиях тугих —В змеиные блистающие Веди —Взгремел во извиваниях своихЛаокооном обреченным меди…

И лаокооническая медьСжимает в страшных кольцах тела части,Чтоб на груди у каждого согретьТебя — Копытом вознесенный Аспид…

И гибелью гремит Лаокоон,И валенок змеиное шипеньеТишайшее – не заглушает он,Шипы вонзая в розы песнопенья…

Натугой ослепительной лучейУжасные сверкания обвитыВокруг боренья торсов трубачей…Залавливается башлычный свиток…

И валенок шипение шуршит,И в трупах извивается змеиность,И гибелью Лаокоон гремит,И гибнет сам, но раньше гибнет с сыном…

И, раньше чем погибнуть с ним, с однимС другим он гибнет обреченным сыном,И валенки шипением своимПугают снег, что делается синим…

Но ничего нежнее нет, чем медь,Которая испытывает нежность,К тому, кто должен будет умереть,И без которого — смерть неизбежна.

И борется вотще Лаокоон,И валенок змеиное шипеньеСлышней того, что заглушает он,Шипы вонзая в розы песнопенья.

Без струн оркестр как струны зазвенелОдно, как будто эхо, чуть играя –Так тихо-тихо — словно ангел пел —Все дальше-дальше от земного края…

И гибели вещания спасутВ борении Лаокоона души.И Три Кита торжественно плывут,Покачивая часть шестую суши.

…И без конца штыки идут, идут,И каждый штык с другого начинаетШтыка свой некончаюшийся путь.Свой путь, который третий штык кончает.

И чем все ближе острия идут,Тем острия все далее блистают,И все они бесчисленно растут,Но вместо жизни в смерти вырастают…

И солнце пробивает путь себеОдним штыком между двумя штыками,Что мерно — но как будто на горбе —Идут вперед с обратными толчками…

И по бокам штыка идут штыкиИ держат на ничтожном расстоянииОт солнца — и безмерном от руки —Единый блеск с бесчисленным сверканьем.

Но каждый штык идущий меж двумяНе служит никому из них соседом —Один идет, совсем один, стоймя,За блеском, за своим же блеском следом.

ВЫСОКО БЕЛЕЮЩИЕ СТРОКИ И СВИСТ ПЛОЩАДИ (1949)