Лапочка для Демона (СИ) - Зайцева Мария

— Кто здесь живет? завороженно рассматриваю я балконы на колоннах и большие окна квартир, в которых потолки, наверняка, не меньше четырех метров.

— Да придурок один. Но ему лучше не знать, что я его так называл, Игорь подмигивает мне и притягивает к себе, сладко и долго целует. Смелая моя лисичка. Не бойся ничего, все позади. И на него внимания не обращай. Он придурок, Но не идиот.

Игорь гладит меня по нижней губе, я завороженно смотрю в его светлые, такие безумные глаза… Интересно, а можно в машине заниматься любовью? Я бы попробовала.

— Чуть позже, Лапа, хрипит он, через силу отнимая пальцы от моего лица. И меня даже не удивляет, что он так легко угадывает, о чем думаю… Мы на одной волне. И понимаем друг друга с полувзгляда. Это же так логично. Так правильно.

Игорь пристраивает машину ближе к подъезду. И все равно берет меня на руки, не дав ступить ногами, одетыми в шерстяные носки, на дорожку.

Сильный такой… Глажу его по шее, наслаждаюсь сухой мощью под пальцами. Он завораживает своей ледяной красотой и таинственностью.

Игорь подходит к двери. Уже собирается со мной на руках набирать код квартиры, Но дверь с пищанием открывается, и на улицу выходит высокий статный старик с очень пронзительным, острым взглядом. Так смотрят либо полицейские, либо военные.

— Вы к кому? строго спрашивает он.

Я смущенно прячу лицо на груди Игоря. Стыдно, в таком положении, в таком наряде.

Игорь, ничего не отвечая, как кот, увиливает от него и легко скользит в щель между дверью и косяком. Незнакомец нас не успевает поймать.

Мы оказываемся в широком торжественном холле с колоннами и мраморными лестницами. Одна большая ведет на первый этаж, на второй две маленькие. Но по ним мы не поднимаемся.

Игорь взлетает по ступенькам на первый и ставит меня у деревянной двустворчатой двери.

Старик возвращается с улицы, чтобы проследить за нами. Стоит в холле и, хмуря брови, следит, откроют нам или нет.

Ну, и соседи!

С одной стороны плохо, неприятно. Но с другой, никто не проскачет чужой.

Стучат замки, дверь распахивается. Из квартиры веет вкусным запахом специй и кофе.

— Здравствуйте, Ирина Анатольевна.

Я быстро перевожу взгляд от старика, что кивает и отправляется на прогулку, на хозяина квартиры.

В дверном проеме стоит высокий крепкий мужчина. Тоже блондин, как Игорь. И я его знаю! Это начальник внутренней безопасности фирмы Петра Григорьевича. Очень солидный мужчина, бывший военный. Кирсанов Кирилл Михайлович. Только я его видела всегда исключительно в деловом костюме, а тут в футболке, чуть ли не лопающейся на мощной груди, спортивные штаны, шлепки. Очень домашний, уютный даже вид.

Не такой пугающе мрачный. Потому я нахожу в себе силы скромно улыбнуться.

— Здравствуйте, кажется, я краснею даже.

Потому что, стыдно, блин! Без обуви, в мужской одежде, вся измочаленная, расхристанная… С Игорем, так по-собственнически держащим меня на руках… Не то, чтобы я стеснялась, просто мы даже не дружили, а тут прямо вместе. Этот мужчина точно все расскажет Петру Григорьевичу, а тот моей Ладе.

Стыдоба.

Кирилл Михайлович медленно переводит ледяной серый взгляд с меня на Игоря. Тот аккуратно опускает мою безвольное тельце на пол, придерживает рукой, чтоб не падала.

Лицо Кирилла Михайловича, мгновенно оценившего ситуацию, меняет выражение. Появляется в нем что-то хищническое, злобное. Ухмылка ядовитая.

— О, мой баг! Ольгович! Обычно ты ко мне через сеть просачиваешься, а тут телом решил заглянуть.

При этом Кирсанов, вроде не дотрагиваясь до меня, настоятельно проталкивает к себе в квартиру. Я даже толком не понимаю, как. Это происходит. Он просто выходит вперед, медленно отделяя меня от Игоря, хотя Игорь до последнего не отпускает мою ладонь.

Я, чтобы не сталкиваться с Кирсановым, делаю шаг через порог и сталкиваюсь нос к носу с парнем лет четырнадцати, чуть выше меня ростом, худощавым и очень сильно похожим на своего отца.

— Привет, улыбаюсь я. Я Ира, можно Ириска.

— Сладко, усмехается парень и подает мне руку, Никита, можно Кит.

Все, я в своей стихии. Дети вот такого возраста и младше самое лучшее общество для меня и моей неокрепшей психики. Я, видимо, задержалась где-то в этом периоде.

— Кирсан, кончай, уверенно говорит за моей спиной Игорь. Я Ирину тебе не оставлю.

— А куда денешься? в голосе Кирсанова усмешка.

— Нет, что вы?! спохватываюсь я, осознавая, что в любой момент хозяин закроет дверь, отрезая меня от моего Демона, и, не стесняясь Кирилла Михайловича выбегаю обратно в коридор и обнимаю Игоря на шею. Я не хочу, чтобы меня сейчас забрали, а Игоря, у которого проблемы из-за меня, оставили погибать.

Игореша меня обнимает, прижимает к себе.

— То есть ты, Ольгович, приложение? усмехается Кирсан. Одинокий носок, прилепившейся в барабане к женским трусикам.

— Кирсан, блядь! Твой солдафонский юмор я не хрена не понимаю.

— Нечем?

— Я могу уехать, раздраженно цедит сквозь зубы Игорь.

— Угу, Беркут уже ищет, Кирилл отходит в сторону, пропуская нас в свою квартиру.

Я чувствую, как сильно бьется сердце Игоря. Он сжимает зубы с такой силой, что желваки под острыми скулами играют.

И напряжение, которое должно бы немного улечься в условно безопасном месте, почему-то никуда не девается.

— Бля, откуда знаешь? рычит тихо недовольный Игорь.

— В квартире ребенок, недобайтанный, тихо отвечает Кирсан.

— Здоров, Кит! натянуто улыбается мальчишке Игорь. Это моя невеста, Ириска.

— Мы уже познакомились, улыбается Кит в ответ.

— Когда, растерянно шепчет Игорь и протирает глаза пальцами. Так, Это глюк. Мне перезагрузка нужна.

17. В гостях у заклятого врага

Честно говоря, я бы вырубился там, где стоял, до любой горизонтальной поверхности только дополз бы, так устал внезапно.

Но у Кирсана не дом, а казарма.

Не по уставу спать на диване у телевизора, поэтому меня загоняют в дальнюю комнату, обещают приглядеть за Лисенком, последнее, что удается усмотреть, как Лапочка общается с сыном Кирсана, высоким и худым Китом, о чем-то переговаривается, затем подходит ко мне, гладит по голове. Я ловлю ее руку, целую в ладонь.

И все.

Закрываю глаза и вырубаюсь на узкой, по-солдатски строго заправленной койке.

Бляха… Я и не думал, что такие где-то сохранились, Кирсан, черт.

В моем сне летает Беркут.

Он совсем не такой, как часто рисуют, делая обычную птицу героическим прообразом.

У Беркута коричневый с пегим окрас, изогнутый клюв, годный только, чтоб рвать в кровь, острые когти, привычные хватать беззащитную жертву, глаза навыкате, с черными безумными зрачками.

Сквозь сон я слышу, как где-то смеется моя Ириска и ей ответно гогочет Кирсан… И мне надо проснуться.

Но тут беркут складывает крылья и камнем падает на меня, увеличиваясь с приближением до огромных размеров!

Уворачиваюсь, перекатываюсь по земле, подхватываю камень, чтоб в полете сбить тварь.

И не успеваю.

Беркут летит, изогнутый клюв раскрыт в крике, острые когти на лапах нацелены в глаза… И нет спасения.

Просыпаюсь с бьющимся сердцем, в холодном поту.

Лежу пару минут, бессмысленно пялясь в потолок и пытаясь прийти в себя. Вот. Это нихера себе сон.

Не в руку, мать его! Не в руку!!!

За высоким окном уже поздний вечер. Попадает немного света с уличного желтого фонаря. Сажусь на кровать и протираю лицо ладонями.

Хватит. Все решится, все будет нормально. Нет! Хорошо все будет! Хорошо!

Прислушиваюсь и понимаю, что смех Лисенка мне не приснился. Так же, как и утробный гогот Михалыча. Окучивает мою девочку, тварь солдафонская.

Нормально меня так вынесло… Все же надо беречь себя, нельзя по нескольку суток не спать и так нервничать, вон, как срубило.

Встаю, шлепаю босыми ногами по дорогому паркету, иду через хоромы Кирсана на звуки смеха.