Песни - Тимур Шаов

Пара слов о кризисе

Ах, как было всё красиво,Триумфально, горделиво:В воздух чепчики и крики «Ура!»,Много блеска, треска — этоТретий Рим времён расцвета!Мать честная, это ж было вчера…

Ели, пили, деньги были.Да мы валютой печь топили!И плевали на соседей с крыльца.Распальцовка, крест на пузе —Жизнь бурлила, как джакузи…Рассердили мы, как видно, Творца!

Накрылись биржи, закрылись банки.И самый главный, наш рулевой,Сидит угрюмый, как после пьянки,И смотрит строго, как неродной:

Мол, мы ж старались для вас, поганцев,Мы ж не щадили себя подчас.Зачем Бог создал американцев?Одни убытки от них у нас.

И участливые властиГоворят: «Не в деньгах счастье,Вы истратили бы их всё равно».Утешают, как больного:Мол, не Вам одним хреново.Вон, сосед по койке помер давно.

Населенье — часть бодрится,Часть плюёт, часть матерится,Остальные тихо впали в хандру.Бизнесмены, кто не в ссылке,Чешут, бедные, в затылке.Если так пойдёт, прочешут дыру.

Тут хоть чешите, хоть не чешите,А все эксперты дают совет:«Сливайте воду, мотор глушите,Сушите… вёсла, тушите свет».

О, сколько чУдных ещё открытийСулит нам время! И всё равноКому-то даже полезно выйтиНа свежий воздух… из казино.

Шёл я полем, видел чудо:Девки мучали верблюда —Называлось «ролевая игра».Я к чему клоню? Про кризисВсласть уже наговорились,И давно уже о бабах пора.

Но эксперты снова: «Худо!Это присказка покуда!Сказка страшная нас ждёт впереди!».Харе, маманя, настрадались,Мы в девяностых наголодались.Будет худо — мы экспертов съедим.

Но напоследок спрошу я, братцы:«Нужны нам деньги?» О тож! И вам, и мне…Эй, финансисты-рублепродавцы,Верните бабки родной стране!

Во всём есть плюсы, как говорится,А особливо — для россиян.Бывает, ищешь повод, чтобы напиться,А тут бах: кризис. Во! Давай стакан!

Патриотический марш

И какая меня муза укусила?Я на власть чего-то гавкаю опять.«Ну, не гавкай ты, — жена меня просила, —Ты ж нагавкаешь, придурок, лет на пять!»

Грею зад в своем любимом мягком кресле.Возраст, дети… Да, послушаю жену.Мне пора уже писать иные песни.О хорошем… Прямо щас вот и начну!

Хорошо у нас и летом и зимою,И в провинции, и в центре хорошо!По трезвянке хорошо, и с перепою,И в одежде хорошо, и голышом.

Мы и строим, и куём, и созидаем,Снов доблесть комсомольская кипит,Мы опять другой такой страны не знаем,А кто знает — пусть заткнется и сидит!

На добро чужое рот мы не раззявим,Но ни крошки не уступим своего!Человек у нас проходит, как хозяин,Если бабки есть, конечно, у него!

Вперёд, Умытая Россия,Страна невиданных щедрот!С нами силы неземные, бог и вышки нефтяные!Вперёд! Вперёд, покуда прёт!Покуда прёт…

Хорошо внизу и хорошо у власти,Вместе движемся мы в этот вот «перёд».Видим мы на горизонте наше счастье,А кто не видит — пусть очки свои протрёт!

Но кое-что я должен прояснить публично.Отношенье мое к власти таково:Вот там как раз нехорошо… не хорошо там… Там отлично!Гармонично! Динамично! Делово!

Но отдыхать им надо чаще, в самом деле!Шутка ль, круглый год сидишь, руководишь!Хорошо, ще нэ згинэли Куршавели,Ще не вмэрли Цюрих, Лондон и Париж!

Вперёд, Умытая Россия,Пора вылазить из болот!Ой, вы, кони вороные,Ой, вы, вышки нефтяные,Вперёд, вперёд, покуда прёт!Покуда прёт.

Так вот встанешь утром, оглядишь отчизну —Хорошо!Прослезишься, выпьешь, хрустнешь огурцом,И, как Тютчева, потянет к монархизму,И к монарху с человеческим лицом!

А кое-кто ругает всё, всё сразу, чохом,Говорит, что не туда процесс зашёл.Даже если кое-что у нас и плохо,То в конечном счете это хорошо.

Кто-то ноет про имперские замашкиИ кричит про деспотию и грабёж.Успокойтесь, сядьте, выпейте рюмашку!Посидите чуть…Ну-у-у?..А щас?Ну, правда ж, хорошо?

Насра… Нас радуют свершенья трудовые!Нессы… Не сыпятся с небес на нас блага!Насса… На самом деле мы же мирные, не злые…Но кто не с нами — обобьём рога!

Вперед, Умытая Россия,Страна невиданных щедрот!Есть съестное, есть спиртное, разливное, нефтяное,Вперёд, вперёд, покуда прёт!Покуда прёт.

Наконец-то спел я честноВам про то, как всё чудесно! Хорошо! Хорошо!Мы не плачем, мы не ноем,Наш мы новый мир построим! Хорошо! Хорошо!И на вахте, и в забое,И в горячке, и в запое — хорошо! Хорошо!Вот и написал, как Тютчев!Прямо Тютчев, даже лучше! Хорошо!Ой, хорошо!Ой, хорошо… ой, как хорошо…Хорошо…Хорошо.Хорошо!

Пегас, Муза и лирический герой

На обочине культурного процессаВольно дышится и видно далеко,Я сижу в обличье дикого черкеса,Откупориваю сабелькой пивко.А процесс культурный протекает мимо,И оттуда что-то ласково поют.Над процессом — два прелестных херувима.Так красиво, просто завидки берут.

Там поэты на породистых пегасах,Там Психея, и Эвтерпа, и Амур,С ними дамы в кринолинах и атласах,Там высокая культура от-культюр.Как меня завидят, дёргаются нервно,И, зажав носы платками, говорят:«Фу, мюжик, enfant terrible, пахнет скверно,С этим рылом лезет в наш калашный ряд.А сыграй-ка нам, мюжик,Айне кляйне нахтмюзик.Что, не можешь? Эх ты, лапоть,Вон отсюда сей же миг!»

Мой пегас подкован криво,У него из пакли гриваИ общипанные крылья,Куцый хвост, как пистолет.Нрав весёлый, скачет-квасит,Встретит лошадь — отпегасит,Он шакалит на помойках,Но вообще-то он эстет.

Вот же фрукт: ни конь ни птица,Всё бы ржать ему, глумиться.У других людей пегасы —Любо-дорого глядеть.У людей ахалкетинцы,Рысаки и кабардинцы.Дамы видят нас с пегасом,Начинают вновь трындеть:Фу, мюжик, — сразу в крик.Сразу в крик: Фу, мюжик!Фи, мюжик! Ой мюжик!Сразу в крик: Фу, мюжик!

Моя Муза — из Советского Союза,Торговала раньше пивом на разлив,Называет меня «вшивый мой Карузо»И подмигивает, плечи оголив.Пьёт, скандалит, носит тюлевые платья.«Что за жизнь, — кричит, — отгулов не дают!Я к Митяеву уйду, там больше платят».Зря пугает, там её не подберут.

Мой лирический герой — он не лиричен,Он циничен, мой лирический герой,Он порочен, не приручен, ироничен,Я-то добрый сам, а он чего-то злой.Я хороший, тихий, славный, неприметный,А он шумный, он гуляка и нахал,И всё время кроет лексикой абсцентной,Я и слов таких-то сроду не слыхал.

Ну и так как я не классик,Сам воздвиг себе Парнасик,Невысокий, двухметровый,А по мне-то в самый раз,Аккуратный, рукотворный,С деревянною уборной,Стол, скамейка, три берёзки —Персональный мой Парнас.

Под столом лежит гитараИ пустая стеклотара,На рассохшейся скамейкеТомик Фрейдкина раскрыт.И живём, как в коммуналке:Муза в виде приживалки,Да пегас мой тугудумский,Да герой мой паразит.Паразит, паразит,Ой, герой-паразит!Ой, паразит мой герой,Ой, паразит…

А вдали Парнасы высятся грядою,Там лавинами метафоры шумят,Строфы строго проплывают чередою,А над ними рифмы звучные парят.А тут сидишь и ищешь рифму к слову «днище»,Собираешься «дружище» написать,Эти трое мне орут: «Пиши — козлище!»,Вынуждают под их дудочку плясать.

Тут у нас приют убогого пиита,Эти трое пишут пульку на пескеС шумом, руганью: «А ваша дама бита!»Атмосфера, как в портовом бардаке.Господа, а не сбряцать ли нам на лире,Миру что-то типа «Мцыри» рассказать?А пегас кричит: Какие, на фиг, Мцыри!Не видишь, я прикупил на мизере туза.

Я спел бы сладко, ласково«Ля-ля» — по типу Баскова,И чтобы не по матери,А чтоб как херувим,И чтобы без политики,Чтоб прослезились критики:«Какой светильник разума!А мы его гнобим».

Бардак в моей гостинице,Коньяк в моей чернильнице,Конь скачет, Муза красится,Герой ушёл в запой.Какие, блин, наперсники,Такие, блин, и песенки —Ну что напишешь путногоС такою шантрапой.Шантрапой, ой,С такой шантрапой,Шантрапой, шантрапой,Шантрапой…

Дует свежий ветерок… И если честно,Это свинство мне по нраву самому:Обмакнёшь язык в чернильницу — прелестно!Нет, ребята, нам меняться ни к чему.Так что буду греть на солнце своё днищеИ в процесс культурный камушки бросать.Ну а кто там морщит нос? Отвянь, козлище!Вот опять — хотел «дружище» написать.

Ну и всё.

Песнь о бодуне