Хромой пеликан - Александр Аннин

– Здравствуйте, – вежливо сказала Надя.

– Здравствуйте, – губы Ирины кривились от беззвучных слез. – Вас он тоже шантажирует?

Да?

Повернулась к выходу, не дождавшись ответа. Спустя несколько секунд где-то внизу хлопнула дверь подъезда.

– Игорь умер, – сказала Надя.

И ушла.

Алексей взял в руки жгут и, деловито выпятив губы, стал обматывать левое предплечье.

В коробке оставалось еще восемнадцать ампул омнопона.

Глава тридцать восьмая

– А зачем вам знать, в каких номерах остановились эти господа?

Пожилой, породистый портье смотрел на Сергея с нескрываемым подозрением. Похоже, тот лесоторговец, что сбивчиво говорил ему о странном поведении бармена, оказался прав: этот незнакомый парень в малиновом пиджаке и галстуке-бабочке был либо сумасшедшим, либо…

Сергею и впрямь было сложно объяснить гостиничному портье, по какой такой причине он хотел бы повидаться с тремя лесоторговцами, только что покинувшими бар и поднявшимися в свои апартаменты. И он решил играть роль до конца, благо «следственный эксперимент» вступал в завершающую стадию. Кое-что вроде бы начинало проясняться… Он вот-вот поймает за хвост тот пресловутый ускользающий рубль!

– Видите ли… – начал Сергей, изо всех сил стараясь изобразить на лице добродушную улыбку. – Как бы вам сказать…

Краем глаза он следил за обстановкой в холле, чувство близкой опасности не покидало его. Вон бородатый мужчина покупает журнал в киоске; полная дама плывет к выходу, высокомерно глядя на швейцара; двое грузных, ленивых милиционеров развалились в креслах под пальмами, один ковыряет спичкой в зубах…

– Тут такой случай, – Сергей с ужасом осознал, что мямлит, оправдывается, тогда как надо было бы говорить спокойно и уверенно. – Я по ошибке обсчитал этих гостей и теперь хотел бы вернуть им лишние деньги. А то нехорошо получается…

Портье смотрел на него так, словно стоявший перед ним парень только что сознался в ограблении могил.

– Вы кто такой? Я вас первый раз вижу.

– Я подменяю Шурика… У него дела… Он попросил…

– Разберемся! – рубанул портье и кивком подозвал милиционеров, которые неотрывно, с бараньим интересом наблюдали за этой сценой.

– Зачем вы… Я же по-хорошему хотел, – начал было Сергей, но уже понял: эксперимент провалился.

Провалился с треском, и все – из-за неуемной бдительности этого старика за стойкой рецепшен. «Все гостиничные портье работают на КГБ. То есть на ФСБ», – почему-то пронеслось в голове. Сергей остро ощутил всю свою беспомощность и ничтожность.

Милиционеры неспешно приближались к нему, и архитектурный дизайнер-технолог в одно мгновение представил, как сейчас его задержат, доставят в отделении «до выяснения», он проторчит там как минимум до ночи! Сергей машинально глянул на электронные часы над головой портье: час дня. С копейками.

Он резко повернулся к выходу и буквально протаранил вращающуюся стеклянную дверь.

Сзади слышался топот милицейских ботинок…

Желтая «волжанка»-такси с распахнутым багажником стояла у самого входа в гостиницу «Центральная», плотно сбитый таксист выгружал на асфальт чемоданы. Из правой передней двери выкарабкался дородный мужик, стал что-то брезгливо говорить таксисту… Сергей с налета отшвырнул толстяка, пригнул голову и по-собачьи забрался на водительское сиденье. Двигатель почему-то работал…

Сергей дал по газам.

Такси с раскрытой правой передней дверцей и поднятым багажником стремительно стартовало прочь от «Центральной». Сергей ежесекундно оглядывался, но крышка багажника загораживала задний обзор. Он потянулся было к распахнутой двери – захлопнуть же надо! – и тут боковым зрением увидел девочку, вышагивающую по пешеходному переходу. Черт, он же едет на красный!

Сергей резко вывернул руль вправо, и его швырнуло лицом о лобовое стекло от плотного, сотрясшего «Волгу» удара. В первый момент он решил, что от растерянности вдавил тормоз до упора, но уже в следующую секунду осознал, что случилось непоправимое.

Девочка с остановившимися глазами и открытым ртом стояла посреди дороги, слева от бампера «Волги». А справа – по мостовой катилась к обочине какая-то женщина, невесть как угодившая под радиатор взбесившегося такси…

Сбил!

Сергей на предельной скорости вилял по каким-то переулкам и дворам, из подмышек струился пот. Может быть, в этом слепом, безумном гоне он не раз и не два проехал одно и то же место… Даже скорее всего.

Сергей очнулся возле мусорных ящиков и сознание зафиксировало, что он лихорадочно скидывает с себя малиновый пиджак и галстук-бабочку… Рука уже тянулась к брючному ремню… Стоп. Это безусловно лишнее.

Потом он зигзагами бежал по лужам между серыми хрущевками, не замечая, как из носу течет кровь. На него не особенно обращали внимание: к подобным персонажам в рабочем квартале привыкли. Правда, этот нализавшийся гражданин был в отутюженных черных брюках и крахмальной рубашке, видно, на свадьбе подгулял. А что за свадьба без драки?..

– Идиот! Ты хоть понимаешь, что натворил?

Шурик нервно расхаживал по гостиной, брал в руки то один предмет, то другой, ставил обратно на место.

Сергей понуро сидел на диване, уткнув лицо в ладони. Кровь с лица он уже смыл, и только на рубашке остались бурые пятна.

Ноги сами, на автопилоте, принесли его сюда, в квартиру Шурика, где он и был-то до этого всего один раз, и то несколько лет назад. А в подсознании адрес, оказывается, отложился прочно, конкретно.

– Понимаю, Шурик, – глухо отозвался Сергей. – Я убил женщину. Прямо перед глазами стоит, как она покатилась…

Шурик остановился над приятелем, наклонился.

– Ты зачем от ментов-то рванул? А? – вкрадчиво проговорил бармен. – Ты мне позвонить не мог? Я же сказал: если что, звони. Я бы приехал и все объяснил.

Объяснил бы он! Может быть, может быть… Но как Сергею объяснить Шурику, что для него любая потеря времени – смерти подобна!

Сергей уже понял, что проиграл гонку за миллион фунтов стерлингов. Но вдруг еще не поздно вернуть свое, кровное – рвануть в Венецию на архитектурно-дизайнерскую выставку? И катитесь вы все к лешему!

Как он вообще позволил втянуть себя в эту авантюру с разгадыванием каких-то дурацких загадок? Бред! И он чуть было не погубил все свои труды и надежды, свое будущее, ради химеры, коварно подложенной дьяволом в лице Виктора Петровича.

Боже мой! Теперь он, выдающийся архитектор, стал убийцей, его ищет милиция, как тех двух беглых уголовников, от которых когда-то спас его Шурик…

– Шурик, спаси меня! Не выдавай! – взмолился Сергей.

– Да? – издевательски посмотрел на него бармен. – Это каким же образом, любезный друг, мне, по-твоему, удастся сохранить твое инкогнито? Выходит, я доверил свое место в баре неизвестно кому? Первому встречному? Так, что ли? Кассу доверил, випивки на три штуки баксов…

А может, еще прикажешь сесть в тюрьму вместо тебя? Благородно, конечно – спасти для человечества такого гения архитектуры, но, знаешь ли, я не в дворянской семье вырос. Не благородных кровей. Твои проблемы – это твои проблемы.

Чем больше Шурик разглагольствовал о неразрешимости ситуации, в которую попал его приятель, тем отчетливее Сергей понимал: бармен может и хочет спасти его от ареста. И все это ерничество – лишь прелюдия к чему-то еще. Шурик просто набивает цену…

– Выход есть, Шурик, – решительно заговорил Сергей. – Через два, максимум – два с половиной часа мне нужно быть в Москве, на Полянке. Там канцелярия итальянского генерального консульства.

– Уже интересно, – буркнул бармен.

– Билет забронирован, виза будет. Ночью я окажусь в Италии.

– И больше сюда не вернешься, так?

– Скорее всего… Я позвоню тебе из Венеции, ты скажешь, какие тут дела и можно ли возвращаться. Все твои дружеские услуги будут щедро оплачены, обещаю.

– Ну что ж, это вариант… А насчет оплаты услуг – это ты, брат…

Сергей вдруг застонал и обессилено откинулся на спинку дивана.

– Черт, черт! – провыл он.

– Ну что еще?

– Черт! У тебя в подсобке…

– Что в подсобке?

– Осталась моя ветровка! Там мой паспорт!

– Заграничный, что ли?

– Обычный! С именем, отчеством, фамилией и пропиской! Менты уже у меня на квартире, ждут-поджидают. Я не могу поехать домой за загранпаспортом! Какая к лешему Италия!

– Н-да, ситуевина… – бармен покачал головой. – Ты круто попал, братишка.

– Что же делать? Что делать, Шурик? – истерично выкрикнул Сергей.

Шурик подошел к окну, какое-то время задумчиво смотрел вниз.

– Тебе, Серега, надо залечь на дно, – отвесил он, как приговорил. – Только так, и не иначе.

Бармен подсел к приятелю, приобнял его за плечи.

– В общем, слушай. Я тебя вытащу из этого дерьма. Через три часа тебе сделают новый паспорт. На другую фамилию. Сейчас приедет фотограф, щелкнет тебя.