Повелитель Теней. Том 1 - Илья Сергеевич Модус
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Ох, спасибо тебе родина за плащи из водоотталкивающей ткани хренового качества, сквозь которые можно что-то заметить.
- Издалека значит, - произнес он, что сразу же мне не понравилось. Жадный блеск в глазах, облизывание губ. Он явно понял что это за монета и ее ценность. Будь это что-то не пользующееся популярностью тут, то он бы так не реагировал. – Бывает, конечно…
Не люблю я, когда человек вот так оценивает слова, словно смакует.
Впрочем, может здесь все такие подозрительные?
Граница с эльфами недалеко.
Мой расчет строился на то, что местные с ними все же имеют какие-то контакты.
Ну приграничье это!
Не может быть тут так все категорично.
Не верю я, что в таком мире не процветает контрабанда в обе стороны.
Если Великий Лес убивает все, в чем нет эльфийской крови, то зачем остроухим вообще рейнджеры?
Не для красоты же.
Значит кого-то ловят.
Вот я точно уверен в том, что в роду у меня эльфов не было и голубые глаза у меня вовсе не из-за любви к лукам и деревьям.
- Мясо есть, - заявил трактирщик. – Тушеное.
Звучит уже неплохо.
- На сухое горло предлагаешь его есть? – спросил я.
Ну не может тут не быть каких-нибудь компотов или чего-то подобного.
Вода, на худой конец.
- Принесу лучшее, что у меня есть, - хмыкнул мужик, собираясь отходить от нашего «столика».
- Комната, - произнес я.
- Чего? – недовольно и так же тихо спросил у меня трактирщик, останавливаясь. – Сейчас его взгляд был похож на пойманного в мышеловку зверька.
- Этого хватит и на оплату комнаты, - произнес я.
Больше наглость, чем уверенность в своих словах.
Раз взял эльфийскую монету, то знает куда ее пристроить и ее ценность.
Скорее всего я дал ему более чем достаточно, чтобы оплатить два обеда и комнату.
А раз ведет себя по-хамски, то чует за собой силу и не боится проблем.
Следовательно, меня тут пытаются облюбить по самые помидоры.
Да уж, «сканать под местного» точно не получилось.
Трактирщик недобро оскалился.
- Дальняя наверху, - сказал он и быстрым шагом направился в сторону своей стойки.
Я посмотрел ему в след и заметил, как он переглядывается с кем-то из посетителей.
Увидел, что у лестницы, ведущей на второй этаж, сидит какой-то местный пижон в темно-бардовом…
Ладно, я не знаю как этот элемент одежды называется.
Камзол, наверное.
Хотя нет, те вроде носили уже во времена парусного флота.
Одним словом, туника до середины бедра, с зауженными на предплечьях рукавами.
И все, кстати, бардового цвета.
Что еще больше отличает его от местных, которые одеты во все серое или темно-серое.
Напротив него – второй мужик, тоже явно побогаче местных пьяниц в старые рубахи одетых.
Как раз в этот момент второй мужик решил обернуться, но первый будто бы случайно толкнул на него кружку и из той расплескалось…
Нет, не синева.
И не по беретам.
Пиво.
На стол.
Нет, ну миры-то и разные, но пенное не распознать нельзя.
Даже в потемках.
Студенчество как-никак за плечами.
Парочка о чем-то зашушукалась между собой, изо всех сил делая вид, что мы им не интересны.
- Эти двое вооружены, - едва слышно произнесла Лаурель. – При себе кинжалы. У господина вероятнее всего меч еще под рукой.
- А еще они нами интересуются, - сказал я. – И трактирщик с кем-то переглядывался.
Со стороны той «сладкой парочки» (нет, серьезно, тот в красном похож на дружинника-алкоголика, а его «напарник» - на молодого монаха) донеслась какая-то нехитрая песенка про разбой, что навеяло еще больше негативных ассоциаций в отношении этих «товарищей».
- Принесут еду, забираем с собой и идем в комнату, - сказал я.
В трактире есть окна.
Да, не такие просторные, как мне хотелось бы, но в случае чего выскочить из них можно будет наружу гораздо проще, чем через упившуюся толпу и двух вооруженных людей.
Кем бы они, мать их за ногу, не были.
Ох, похоже пожалею я о своем решении здесь остановиться.
Из кухни появился трактирщик, неся в руке поднос с крупными кусками толи жаренного, толи тушеного, толи подгоревшего мяса в жиже, от одного вида которой казалось, что ее уже кто-то ел и вернул на блюдо.
Во второй он тащил…
Кувшин.
Натуральный мать его землю, глиняный кувшин.
С запечатанным чем-то вроде воска или чего-то похожего, горловиной.
Похоже надо было водичку просить прямо.
Напиваться я тут не особо хочу.
- Как моя бабка готовила, - усмехнулся трактирщик, ставя это блюло-тарелку-поднос на стол.
Чего-то даже отдаленно похожего на приборы из металла – нет, только грубо сделанная деревянная ложка, отполированная сотнями потных рук.
- Заберем с собой в комнату, - произнес я, поднимаясь из-за кривоватого столика и забирая поднос с едой.
Трактирщик удивленно посмотрел на меня и последовавшую за мной Лаурель, но ни слова не сказал.
Даже когда мы прошли к лестнице.
Если сразу не заорал и не стал бить тревогу, значит может чего и получится…
***
Ладно, я и не ожидал, что внутри будут хоромы.
Забегаловке внизу тоже звезд Мишлен не видать, но им как-то наплевать на это с большой колокольни.
Комнатенка, которую мне выделили, была второй из трех на верхнем этаже.
Никаких замков снаружи, лишь «запорное устройство типа крючок» внутри, да и то не самое надежное на вид.
А уж какая щель между косяком и дверью…
Кровать – не кровать, а какой-то лежак, поверх которого брошен тюфяк, набитый, судя по запаху прелой травы, сеном.
Да и вообще атмосфера в этой низенькой халупе, в которой нужно ходитьи пригибать голову, чтобы не поправить потолочную балку своим лбом, не из художественных фильмов.
Подозреваю, что и во всем остальном проверку «Ревизорро» эта «гостиница» не пройдет.
Просто две комнаты, связанные между собой дверным проемом и непередаваемым ароматом отходов, плесени и гнили.
Меньшая – глухая, и в ней стоит что-то очень напоминающее деревянное ведро под помои. Но места тут еще много, так что, думаю, сюда могут и ванну притащить и воды наносить, чтобы помыться.
Ну, или в этой таверне специальное обслуживание – просторное помещение для тех, кто хочет «посидеть, подумать».
Страшно представить для чего нужны те
