Пятеро против всех - Андрей Таманцев

На этом запись оборвалась. На экране замелькали черно-белые полосы. Прокурор выключил видеомагнитофон. Конечно, он обязан помочь своему сотруднику. Но как? Эти чеченцы, видимо, полагают, что в Италии все следователи миллионеры! Ну понятно, если бы просили тысяч двести, на худой конец пятьсот… Впрочем, в этом случае семейство Бернарди могло обойтись и без помощи прокурора. Не так уж они и бедны на самом деле!

Бритоголового звали Стасом, хотя в паспорте он значился Вячеславом, а его напарника в бейсболке — Чучей. Кличка пошла от фамилии — Чечулин. Оба учились в строительном колледже. Стас поступил в колледж после армии. Вернулся из Чечни, где «оттрубил», по его словам, полтора года в разведке. Чуча — после школы. Жили оба в общежитии в одной комнате. Мизерной стипендии хватало всего дня на четыре. Остальное время жили за счет девочек, иногда шмонали пьяненьких на улицах. Чуча несколько раз предлагал другу подработать: то курьером, то расклейщиком объявлений, то грузчиком, но Стас отказывался, заявляя, что не царское это дело — с бумажками бегать, не для того он в Чечне кровь проливал. Вот будет что-нибудь стоящее, тогда…

Однажды после занятий он позвал Чучу в туалет, заперся с ним в кабинке и вынул из сумки большой пистолет с глушителем.

— С нуля пушечка. Супер! — хвастливо сказал Стас.

— Откуда это у тебя? — искренне удивился Чуча.

— От верблюда. Я же тебе говорил — будет дело. Вот что у меня еще есть. — Он продемонстрировал другу толстую пачку денег. — Скоро мы с тобой, Чуча, свалим из общаги, квартиры себе купим, черную икру будем ложками жрать…

— А что за дело-то? — осторожно поинтересовался Чуча.

— Журналистку одну завалить надо.

— Как это — завалить?

— Молча. Да ты не ссы! Для меня это раз плюнуть. Знаешь, сколько я «чехов» за полтора года замочил?

— Но это же статья!

— Какая же это статья, когда ни одна сука в мире не узнает? Я все аккуратно сделаю. Киллеры, между прочим, никогда не попадаются. Дело сделаем, пушку выкинем — и никаких улик. Ты вроде хвастался, что у тебя права есть…

Чуча кивнул.

— Ну вот и классно! Завтра поедем тачку покупать.

При разговоре о машине Чуча слегка приободрился, но все равно ему было страшно…

Несколько дней назад, когда Стас вдруг начал палить по захлопнувшейся перед их носом дверью, а оттуда в ответ раздались выстрелы, он испугался и бросился наутек. Стас его потом побил за трусость… Но как же тут не трусить? Сначала его какой-то старик палкой по башке огрел, так что он неделю в себя прийти не мог, тошнило и голова кружилась; теперь вот стреляли. Не плевым оказалось это дело, а смертельно опасным. Чуча стал уговаривать друга отказаться от заказа, отдать аванс, но тот заявил, что обратного хода сделка не имеет — если заказ не выполнишь, тебя самого уберут.

Чтобы заглушить страх, они теперь каждый день напивались до тошноты… Вот и сегодня, едва проснувшись, Стас вместо занятий отправился в ближайший магазин за водкой. А Чуча отвернулся к стене и натянул одеяло на голову.

Потому и не слышал, как дверь отворилась и в комнату вошел Артист. Семен огляделся, похлопал по карманам висящей на стульях одежды, заглянул в стенной шкаф. Подошел к кровати, потряс Чучу за плечо.

— Не хочу я пить! Дай поспать! — Чуча, недовольно морщась, повернулся к Семену, и тут же ему в лоб уперся пистолетный ствол. — А-а!.. — только и смог произнести парень.

— Где пистолет? — шепотом спросил Артист.

— Дяденька, не стреляйте! Я не виноват! Это все он! Я ничего не знаю!

— Пистолет где? — повторил Артист.

— У Стаса. Он его прячет, правда, не знаю где.

— Хорошо, где сам Стас?

— В магазин за водкой пошел.

— Давно?

Чуча пожал плечами:

— Не знаю. Я заснул. Может быть, минут двадцать. Скоро будет.

— Сделаем так: ты сейчас отвернешься к стене и сделаешь вид, что спишь. Больше от тебя ничего не требуется. И смотри мне!..

— Хорошо, хорошо, — пролепетал Чуча и торопливо отвернулся к стене, снова натянув одеяло на голову.

Артист с пистолетом на изготовку встал за дверью. Ждать пришлось недолго — минуты три. Дверь распахнулась, и в комнату, мурлыча себя под нос «Давай вечером умрем весело…», вошел Стас с полными пакетами продуктов.

— Чуча, вставай, опохмеляться будем! — закричал он с порога.

— Руки за голову! — Артист приставил пистолет к затылку Стаса.

Стас послушно завел руки за голову, выронив пакеты. Артист свободной рукой прощупал одежду. Оружия при парне не было.

— Ложись на пол! На пол, я сказал!

Стас грохнулся на пол. Артист вынул из кармана веревку и ловко связал ему руки. После чего облегченно вздохнул. Только сейчас, когда все было кончено, он почувствовал, как ноет раненое плечо. Перед глазами так и замелькали черные точки — ему пришлось поспешно опуститься на стул.

— Где пистолет, Стас?

— Нету у меня никакого пистолета, — пробурчал парень.

— Вы хоть понимаете, орлы, какой срок себе заработали, а? Ношение оружия, фальшивые номера, два покушения. До приезда ментов мне хотелось бы кое-что узнать…

Артист блефовал. Никакой милиции он не вызвал. Идя в общежитие, он не был даже уверен, что это именно те двое, и никак не подстраховался. Да, Владимир Иванович дал ему точную наводку на покупателя пистолета, но мало ли какие совпадения бывают в этой жизни? Семен решил на всякий случай сначала провести «разведку боем». И не ошибся…

— Кто вам заказал журналистку?

Стас молчал. Артист глянул на Чучу. Тот лежал все так же, отвернувшись лицом к. стене.

— Повернись! — приказал ему Злотников. — В глаза мне смотри! Кто заказал Светлану Корниенко?

— А я тут при чем? Я ее не видел ни разу. Это все Стас, — пролепетал Чуча. Артист пнул Стаса в бок:

— Давай, давай, не телись, пока я к вам ваши собственные методы не применил.

— Не знаю я ничего, — пробормотал Стас зло. — Это ошибка. Мы в колледже учимся. Оружия у нас нет, и вообще мы никого не трогали.

— А та перекрашенная «шестерка», которая перед подъездом общаги стоит, она случайно не ваша?

— Наша! Не наша! — одновременно ответили Чуча и Стас.

Артист рассмеялся.

— Вот видите, как плохо, когда среди друзей согласья нет. Где это ты в людей палить научился, Стас?

— Нигде. Я вообще стрелять не умею. Что вы к нам привязались, а?

— Мы правда ничего не знаем, — заныл на кровати Чуча.

— А гуляете на что, на стипендию? — поинтересовался Артист, кивнув на набитые продуктами пакеты.

— Ему мать перевод прислала, — отозвался Стас. Терпение Артиста лопнуло. Он присел на корточки перед Стасом, взвел курок.

— Ну вот что, хватит комедию ломать! Или называете имя заказчика и способы связи с ним, или я вам обоим сейчас мозги выпущу!

— Ну ладно, ладно, — пробормотал Стас.

Тут Артист услышал сзади шорох. Хотел было обернуться, но рана все же сыграла с ним злую шутку, ему не хватило на сей раз быстроты реакции, из-за чего Семен получил такой страшный удар, что тут же потерял сознание и свалился на пол.

Оказывается, пока он возился со Стасом, Чуча неслышно приподнялся с кровати и схватил со стола тяжелую чугунную сковородку. Метил он Артисту в голову, но тот инстинктивно уклонился, и основной удар пришелся по раненому плечу…

Стас приподнял голову:

— Вырубил?

— Кажется, да.

— Развяжи меня.

Освободившись от веревки, Стас вскочил на ноги, остервенело пиная Артиста.

— Сука! Сволочь! Тварь! — приговаривал он, с упоением вонзая ботинки в ребра напугавшего их мужика. Потом, слегка успокоившись, Стас опустился на стул, свинтил с бутылки водки пробку, плеснул в стакан, залпом выпил. Шумно выдохнул. — Чего стоишь? Вяжи его, пидора!

Чуча поспешно бросился выполнять приказание.

— А ты молодец, не зассал! Профессионально его вырубил, — похвалил его Стас. — Я уж думал — все, кранты!

— А что теперь делать будем? — испуганно спросил Чуча.

— Как — чего? Кончать его надо. — Стас нагнулся, поднял с пола пистолет Артиста.

— Ты че, вообще, что ли? — замахал на него руками Чуча. — Услышат!

Стас начал шарить по карманам Артиста. Вытащил сотовый телефон, документы, деньги. Телефон и деньги рассовал по карманам, удостоверение кинул Чуче. — Держи подарок. Да, это ты прав, тихонько все сделать надо, — согласился он. — Ты его сторожи, а я к тайнику схожу.

— А может, не надо? Отвезем его куда-нибудь в лес да и оставим.

— Ты че, мозги-то пропил? Где мы его оставим?

— А менты?

— Да ты не понял, что ли? Нету никаких ментов! Сам он, понимаешь, сам! Это же он бабу ту охранял, не узнал?

— Ну да, — кивнул Чуча.

— Ну и вот. Кончим его, аккуратно в пакет запакуем, а ночью отвезем на Лосиный и закопаем. Ни одна сука не найдет.