Зара. Счастье вопреки - Лия Рой

имела, что мужчины могут быть… такими, как ты. Что живя с таким бок о бок, мир будет совсем другим. Ты подарил мне столько возможностей, столько прекрасных моментов, что я готова ждать столько, сколько ты велишь. Я очень тебя люблю, — с этими словами я потянулась к его губам и запечатлела на них горячий поцелуй.

Нет, неправы были братья. Неправ был Рашид. Шамиль. Алан.

Все говорили мне, что Шевченко монстр. Что он опасен. Что он плохой человек. Но никто не делил с ним крышу. Постель. Быт. Жизнь. Никто из них, кроме меня.

И я видела перед собой совершено другого человека.

Доброго. Воспитанного. Искреннего. Сдержанного. Любящего.

Только любящий человек мог так стараться ради своей избранницы. Ждать, пока она вылечится и сможет подарить ему наследника или наследницу. Начинать обучение в тридцать лет. Возить по заграничным курортам. Устраивать роскошные свадьбы.

Святослав был идеалом для женщины. В нем были и поступки, и слова. Нужные. Точные.

А еще, и это, наверное, было самым важным. Важнее неутихающей страсти. Важнее крепкой любви. Важнее даже взаимного уважения друг к другу. Рядом с ним я чувствовала себя в безопасности. Укрытой от всего мира. Защищенной.

Я была уверена, что мой избранник никогда не причинит мне вреда.

Глава 15

До свадьбы оставались считанные дни и, чем ближе приближался день торжества, тем сильнее становилось мое беспокойство.

Не знаю, что именно меня смущало, почему на сердце было так неспокойно, но что-то было не так.

Я очень явственно ощущала грядущую беду.

Святослав посмеивался, пытался шутить, убеждать меня в том, что это предсвадебный мандраж, и он бывает у всех невест, говорил, что это нормально, но я все равно знала — что-то случиться.

Не могла нормально учиться, не могла примерять свадебное платье, не выходило делать вид, что я счастлива.

И, знаете, что? Кто-то скажет, что я сама накликала беду. Кто-то скажет, что я запрограммировала себя на несчастье. А я скажу так — я была права.

И я поняла это сразу.

По запаху.

По запаху крови, которым буквально несло от моего избранника.

Когда Шевченко перестал отвечать на звонки и сообщения, а время перевалило за полночь, я поняла, что час Х, которого я так боялась, настал.

Я позвонила в его офис, разбудила помощников, коллег и секретарей, но все, как один заявили, что он давно ушел с работы и больше там не появлялся.

Что случилось? Почему Святослав ушел из офиса в полдень, куда пошел и почему пропал?

У меня не было ответов до тех пор, пока в три часа утра он не вернулся домой.

Я думала, что что-то стряслось. Думала, что он мог попасть в аварию. На него могли напасть и навредить, потому что у него были враги. Много врагов. Ему было, кому мстить. Я думала, что он пошел напиваться в бар, потому что сомневается, а нужно ли жениться вообще? Может быть, ему устроили мальчишник. Я много чего думала, но все было далеко от правды.

Святослав вернулся домой злым.

Он не выглядел пьяным, он не выглядел подравшимся или много часов подряд веселившимся.

Но от него пахло кровью.

И когда он снял черный пиджак, я увидела, что вся ткань белой рубашки в области рук стала алой.

Он, как ни в чем не бывало, бросил его на маленький столик, на котором обычно лежали ключи и молча прошел в гостиную. Прямиком к мини-бару.

— Свят? — ошалело протянула я, быстро шагая вслед за возлюбленным.

Разумеется, он не отозвался. Подошел к бару, открыл бутылку виски и, налив себе в стакан, залпом его опрокинул. Затем второй. И третий.

— Святослав… что происходит? — прошептала я. От ужаса, который сковал меня, я не могла ни кричать, ни требовать ответов. Осознание того, что произошло что-то ужасное, то, что перевернет всю нашу жизнь, просыпалось где-то очень глубоко внутри.

— Тебе нужно уходить. Сейчас.

Это стало мне ответом спустя несколько долгих минут тягостной, убивающей тишины.

— Ч-что?

Я понимала, что что-то случилось. Понимала, что что-то плохое. Понимала, что это, скорее всего, связано с нашей парой, но уходить…

— Я не понимаю… — снова прошептала я. — Что произошло? Почему у тебя руки в крови? Почему ты не отвечал на звонки? Куда пропал с обеда? Почему сейчас пьешь и говоришь такие ужасные вещи? Но, самое главное, почему ты не смотришь на меня?

Это было сущей правдой. Шевченко ни разу не посмотрел на меня с тех пор, как пришел домой. Он упорно меня игнорировал и делал вид, будто меня нет в комнате.

Нет рядом с ним.

— Я не буду повторять несколько раз, — прошелестели ужасающие слова, разрезавшие ужасающую тишину комнаты.

Вот оно. То, чего я так боялась и ждала.

То, что предвещало перемены к худшему.

То, что не позволило бы мне стать счастливой.

Я знала, что это было не суждено случиться.

И я оказалась права.

— Убирайся!

Я вздрогнула и машинально попятилась назад, часто моргая. Сердце забилось у самого горла, руки вспотели, в горле встал неприятный ком.

Святослав злился на меня.

За что?

Почему?

Что и когда я успела сделать не так? В чем провинилась?

Могу ли это исправить?

— Вот, смотри, видишь? — прошипел Шевченко, кривясь от боли, стаскивая с себя рубашку.

Наконец, я увидела, откуда была кровь.

От кисти до локтей все было изрезано ножом. Ровные, длинные порезы, которые не закрывались, из которых продолжала сочиться кровь.

Меня замутило, я закрыла ладошкой рот, отвернулась.

Но Святослав подошел. Очень близко. Притянул больно за волосы и заставил смотреть.

— Это происходит со мной для того, чтобы