На букву 'М' - Елена Лабрус
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Какие ледяные у вас руки.
— Я не разобралась как включить горячую воду на кухне, — подвинула она под мои колени стул и терпеливо ждала, когда я её отпущу.
— Горячую воду, хм, — задумался я демонстративно и принял своё бессилие с этим помочь. — Кажется, я сам не знаю, как.
— Так я покажу, — забрала её у меня Зина.
Я доверчиво кусал хлеб, намазанный ни на что не похожим вареньем. И радовался, что допрос с пристрастием, что наверняка устроила Зина (А вы местная? А мама где работает? А сколько часов лететь с вашего города?) прошёл без меня. Терпеть не могу эти унылые биографические подробности. Они убивают историю, обесценивают секреты, словно показывают загадочного Сфинкса с носом, сиськами и бородой.
Не хочу знать сколько у неё братьев и сестёр, не хочу адресов, дат, знаков Зодиака, не буду даже думать при каких обстоятельствах она теряла девственность…
Но проклятое воображение уже в красках, в звуках нарисовало именно эту сцену.
Я уже слышал, как, замыкая поцелуем её стон (Родители… Тише!.. Родители!) он тут же нарушит свой запрет, и уже она (Тише… Нас услышат… Тише!) похитит звук, накрыв его губы своими. Видел, как первый раз ощутив мощь блаженных содроганий порабощённого ею мужского тела, она вцепится руками в матрас и почувствует в себе ту первородную силу, что мошоночное давление всех в мире кобелей отныне будет гнать и гнать к её распечатанным чертогам, чтобы испытать этот краткий миг опустошения, выпасть росой экстаза, и стечь млечными ручьями по её благословенным бёдрам.
И пусть я люблю запах сырых каштанов, не буду портить сцену и тревожить обоняние читателей нисходящими эманациями акта любви. И красками, что расцветёт простынь. Алым цветком невинности.
«Кстати о девственности, — задумчиво подпёр я щеку рукой, потеряв суть болтовни на кухне, — куда же впихнуть благословенную оду искушённой женщине в книге, где героине так не везёт с мужиками…»
И задуматься было над чем. Теперь между мной и миром моих фантазий, бесстыжих, сальных, срамных, щекотливых стояла она. Та, которой предстоит их — упаси бог, воплотить — выплеснуть на бумагу.
Чёрт побери, я волновался, что она меня раскусит. Поймёт, что именно её присутствие и рождает откормленных воздержанием, диких в своих фантазиях, умирающих без неё, а с ней словно вылетающих из рукава фокусника, грациозных, вдохновенных, прекрасных белых лебедей чувственных сцен, что на стадии черновика всегда такие гадкие и нескладные.
Кажется, у кого-то просто слишком давно не было секса. Но волновался я и о другом.
Что я нелепо пленяюсь этой девушкой, которую даже не вижу. Потому что улыбаюсь, слушая её милую вдохновенную болтовню. И предвкушаю… остаться с ней наедине. С ней. Или всё же с моей книгой? Или с той, что словно осталась отпечатком на моей болезненной сетчатке, и её дагерротип, негатив, образ тенью неотвратимо ложится на всё, о чём я теперь думаю.
Нелепо. Неотвратимо. Блестяще.
Ну чем не вторая часть «Роскошно. Больно. Безупречно»?
Руки тянулись писать всё и немедленно…
Глава 34. Софья
Незнакомый дом, чужая комната, новая работа — первые дни в «Тенистых аллеях» при всём желании не получилось бы назвать простыми. Но эпицентром волнения, вызывающего колебания в самых потаённых уголках моей души, конечно, был Данилов.
Возможно, у него был особый дар занимать собой весь мир, и заставлять всё вращаться вокруг себя. Как металлическая пыль к огромному магниту всё тянулась к нему, не в силах сопротивляться. А может, это только я оказалась в радиусе его поражения, потому что находилась теперь слишком близко. Запредельно близко. Там, куда доступа не было никому.
В круге первом. Там, где зачинались его книги. Там, где из пыли, мусора, сора, как сказал поэт, деревянного чурбака замысла рождалась история. Обтачивалась, филировалась, фрезеровалась и хоть до конца, до мига, когда она вздохнёт и пробудиться как нечто законченное и совершенное было ещё далеко (по его мнению). Уже сейчас биение его живого слова дышало в ней, дрожало, замирало и остро отдавалось во мне.
Может, я заранее им пропиталась как корж ромом в торте, что испекла для нас трудяжек-то Зина. У Зины, правда, вышло всего в меру, а вот я как торт у нерадивой хозяйки форму не держала. Расклякла, размокла в терпком настое его дьявольской харизмы. И моё сердечко, кажется, набило мозоли о рёбра, не унимаясь от волнения ни днём ни ночью. Ткни пальцем в любую эмоцию по алфавиту от А до Я, тронь любую струну на арфе моей души — ни одна из них не осталась не обласканной рукой этого опытного арфиста. Я смеялась и плакала, негодовала и умилялась, любила и ненавидела, господи, чего я только не делала за эти дни. Девственность и ту теряла два раза.
Дважды мы переписывали сцену, где юная камеристка коронессы пала в объятия опытного соблазнителя. И покорилась его напору за тонкой перегородкой спальни самодержицы, страшно рискуя: услышь госпожа их сладострастные стоны и не сносить ей головы. Но она отдавалась Бессу, главному герою романа, со всей страстью неопытной души, не думая о последствиях. Он зажёг в ней такой огонь, что не сгореть в нём казалось страшнее, чем лишиться головы.
Во мне этот огонь горел в пунцовых щеках, дрожащих пальцах, без устали стучащих по клавиатуре, и пульсировал много ниже, где-то между привычно скрещенных ног.
Щёки мои, цветущие как тот алый цветок потерянной невинности, Данилов видеть не мог. Но по неровности дыхания, по сбивчивости клавиш, фокстроту ног под столом, явно понимал, что даются мне эти сцены непросто. Вот только вовсе не собирался меня щадить.
— Не люблю девственниц, — устало откинулся он в кресле, словно не его герой, а он сам отстоял только что две смены в горячем цеху, дефлорируя по второму разу камеристку (первый вариант, как обычно, ему не понравился). И отчасти это было правдой.
Я привычно застучала по клавишам и замерла на полуслове: а ведь он, кажется, не о герое, а о себе.
— Писать или вообще?
— Особенно писать, но и вообще, — ответил он, лёжа затылком на спинке. — Мне нравятся женщины искушённые. Которые знают, что им нравится и чего они хотят. Я, видимо, стал слишком ленив, — усмехнулся он, —
