Песни - Тимур Шаов

Разговор с Богом в переполненном троллейбусе

Дай-дамДам-дам-дам-тай-дудам

Я в троллейбусе убогомРазговариваю с Богом.Вдавлен в хмурую толпу я,Как портянка в сапоги.Говорю я Богу: «Отче,Огради меня от прочих,Оттоптали ноги, руки,Тело, душу и мозги».

Дай-дамДам-дам-дам-тай-дудам

Мне под дых ширяют метко,Бьют локтём в грудную клетку,А большущая брюнеткаПышным бюстом тычет в рот.Говорю я ей публично:«Дама, это неприлично!И совсем неэротично,Титьки ваши — третий сорт».

Дай-дамДам-дам-дам-тай-дудам

Люди едут не молившисьИ почти не похмелившись,Друг на друга навалившись,В сердце свой бодун храня.И меня они не любят,Этим душу свою губят.Но лишь бы ты меня любила,Остальное всё — фигня!

Дай-дамДам-дам-дам-тай-дудам

Говорю я людям строго:«Не давите мне на ногу,Обратитесь лучше к Богу,Бог — не фраер, Бог простит!»А людей, видать, достало:Богохульствуют устало,Говорят: «Закрой хлебало,Бога-душу раскудрыть».

Дам-дам-дам-тай-дудам

Все мы люди и, конечно,Все доедем до конечной.Все мы выйдем на конечной,Аккурат у райских врат,И Господь нас спросит: «Дети,Чем прославились на свете?»Что мы Господу ответим —Тем, что пьём по три ведра?

Дай-дамДам-дам-дам-тай-дудам

Где кареты, дамы, балы,Беломраморные залы,Пётр Ильич, Фёдор Михалыч,Где «бонжур, пардон, мерси»?Нам осталось только бденьеНа троллейбусном сиденье,А из прочих развлечений —Мэйсон, Джина и Си-Си.

Дай-дамДам-дам-дам-тай-дудам

Но мы довольны, и блудим мы,Иногда ещё едим мы.Не портвейном же единымВся душа полна у нас!Нет, мы всё же мазохисты,Дураки и пессимисты.Все заслужим мы тернистыйНе венец, но унитаз.

Дай-дамДам-дам-дам-тай-дудам

Разговор с критиком

Он пришёл с лицом убийцы,С видом злого кровопийцы,Он сказал, что он мой критикИ доброжелатель мой,Что ему, мол, штиль мой низкий —Эстетически неблизкий,Я фуфло, а он — Белинский,Весь неистовый такой.

Возмущался, что я грязно,Своевольно, безобразноСлово гадкое — «оргазм»Безнаказанно пою.«Ты ж не просто песни лепишь —В нашу нравственность ты метишь!За оргазм ты ответишь,Гадом буду, зуб даю!»

Я пристыженно заохал,Стал прощения просить.Сам подумал: «Дело плохо,Этот может укусить».Распалился он безмерно,Оскорбить меня хотел.«Ты вообще нудист, наверно!А ещё очки надел!Нет, спеть бы про палатку и костёр,Про то, как нам не страшен дождик хмурый!Но ты засел, как вредоносный солитёрВо чреве исстрадавшейся культуры!»

Культуры —Мультуры,Куль-куль-куль-куль,Муль-муль-муль-муль.

Вреден я, не отпираюсь.Утопил Му-Му я, каюсь.Всё скажу, во всём сознаюсь,Только не вели казнить.Это я бомбил Балканы,Я замучил Корвалана,И Александра МирзаянаЯ планировал убить.

А как выпью политуру,Так сажусь писать халтуру.Постамент родной культурыЯ царапаю гвоздём.Клеветник и очернитель,Юных девушек растлитель,И вообще я — врач-вредитель,Приходите на приём!

Если есть где рай для бардов —Я туда не попаду.Если есть где ад для бардов,То гореть мне в том аду.А в раю стоят палатки,Всё халявное кругом:Чай густой, а уксус сладкий,И все песни лишь о том, что:

Да здравствуют палатки и костёр,Наш строй гуманный, развитой туризм,Ведёт народ к победам ля минор.Всё остальное — ревизионизм.

И разгневанный радетельЗа чужую добродетельНа меня за песни этиЕпитимью наложил:«Ты обязан, хоть ты тресни,Написать сто двадцать песенО туризме и о лесе,Кровью всё — взамен чернил».

Думал я: «Достал, постылый!Чо те надо-то, мужик?Серафим ты шестикрылый,Ну вырви грешный мой язык!»Слушал я, ушами хлопал,А когда совсем устал,То сказал я громко: «Жопа!»Тут он в обморок упал.

Но с тех пор в душе покоя нет,И от переживания такогоКак-то мне приснился Афанасий Фет,Бьющий Иван Семёныча Баркова.

Он лупил его кастетом,Приговаривал при этом:«Я пришёл к тебе с приветомРассказать, что солнце встало,Что воспитанным поэтамВыражаться не пристало».А Барков просил прощенья,Сжёг поэму про Луку.Вот такое вот знаменьеМне приснилось, дураку.

Но я песню написал назло врагам,Как одна возлюбленная параУ костра, в палатке, под гитаруПолучила пламенный оргазм.

Разговор с поэтом

Что, сынку, одолели ляхи?Чего так горестно кряхтишь?Как там анапест, амфибрахий?По роже вижу: не ахти.Ну что ты ноешь: «Денег нету!» —Ты ж, брат, творения венец.Налью я как поэт — поэту,Найди хотя бы огурец.

Тебе рубля не копят строчки,Ты что-то, друг, совсем раскис.И к свежевымытой сорочкеТебе бы свежие носки.Не плачь ты, что жена-лягушкаРога наставила с другим.Гони жену, сказал же Пушкин:«Поэт, ты — царь, живи один».

Взнесись главою непокорнойХотя бы выше нужника,Хотя б на метр над уборной,На средний уровень — пока.Восстань, поэт, и виждь, и внемли,Побрейся, да не пей с утра.Займись ты рифмой, в самом деле!Поэт ты или хрен с бугра?!

Поэт в России — неимущий,Всю жизнь больше, чем поэт:Еще он истопник иль грузчик —Убогий, в общем, элемент.Поэт, он хрупкий, он истерик,Но!.. Накладно нынче быковать:Пойди, повесься в «Англетере» —Не хватит денег номер снять!

Хотишь иметь златые горыИ реки, полные вина,Иди ты, милый, в сутенеры,Не лезь в поэты, старина!

Ты прав, паскудная эпоха,И век серебряный прошёл.Пора писать поэму «Плохо!»Взамен поэмы «Хорошо!».Помрёшь — и поп не перекрестит,Всплакнут соседи над тобой,Мол, эх, погиб поэт, невольник чести,Пал, оклеветанный женой.

Ой вы сени, мои сени,Сени новые мои.Ой, поэты вы, хреновые, хреновые!

А в общем, плюнь, глянь — солнце светит,Глянь — ящерки в траве, цветы.Ты ж не один поэт на свете,Есть и бездарнее, чем ты.Про творчество и чудотворствоАрапа мне не заправляй.При чём тут Бог, скажи уж просто:«Мол, буду должен, наливай!»

Ралли

Прям с утра заморосило, ворон мокнет на сосне —Ничего паршивей нет размокшей глины.Плюс механику явился Ари Ватанен во сне.«Не к добру, — сказал механик, — снятся финны».

Экипаж настроен бодро, суеверьям вопреки,И не слабо, между прочим, стартовали.Все они в обычной жизни — мужики как мужики,И чего они находят в этих ралли?

И берут они трассу штурмом, хорошо, когда рядом свой:Человек человеку штурман — или рулевой.Хорошо, когда ты в команде, в поле воин, да не один.«Тридцать, левый, два — трамплин».

Как боярин на «Субаре», резво входим в поворот,Семь секунд на третьем допе отыграли.Еще полный бак адреналина, и посмотрим, чья возьмёт.Это дело для упрямых — это ралли.

А живя неторопливо, жизнь не сделаешь длинней,Жизнь нам всем в конце концов устроит «уши».Здесь не ждут свою фортуну, здесь гоняются за ней —Веселей машины бить, чем бить баклуши.

По дороге зимней скучной, по дороге летней пыльной,По весенним по ухабам, по осенней по грязиМчатся люди — ты храни их, добрый Бог автомобильный,К беспокойным домочадцам аккуратно довези.

Время самый быстрый гонщик, время пулею летит,Насладись минутой краткого успеха.Не успеешь чиркнуть спичкой — глядь, а день уже прожит,Не успеешь стартовать — уже доехал.

Бал окончен, кони в стойлах, лагерь чествует своих,А на лагерь смотрят звёзды молчаливо.Звёзды видят группу граждан — на всю голову больных,И уставших, и нетрезвых, и счастливых.

Рассказ брачного агента, бывшего евнуха