В погоне за Сказкой - Даша Art
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Даже самый ярый скептик сдастся перед такими атрибутами. Бабушка за свою помощь денег не брала. Состояние квартиры, точнее, полное отсутствию ремонта и новой мебели в нём, подтверждает мои слова.
По классике жанра, должна быть ещё кошка, которая будет смотреть в пустую стену, словно видит там то, чего не можем мы.
Её нет. Бабушка не особо жаловала этих представителей фауны.
Я аккуратно опускаю сумку на комод. За ней следует журнал. Чтоб ему пусто было!
И не раздевшись, прохожу в зал. Меня манит конверт, который я нашла в своём ящике. Я слишком нетерпелива. Кто мог отправить мне письмо?
Конверт старый. У бабули таких было много. Она не признавала инновацию, не доверяла социальным сетям, как и её подружки.
Зато почта вселял им доверие. Чудные они, старушки.
Поэтому они переписывались проверенным способом до самой бабушкиной смерти. После её похорон я написала всем и получила ответные письма с соболезнованиями.
Может, я кого-то забыла? И теперь какая-нибудь старушка интересуется, куда пропала её подружка по переписке. Сразу отметаю это предположение, ведь прошло уже пять лет.
Вскрываю конверт, поддев место склейки ногтем. Оно легко поддаётся, и вот я уже достаю немного пожелтевшие страницы. И тут же окунаюсь в бабушкин каллиграфический почерк. Он никогда не сравнится с моими закорючками, сколько бы я ни подражала ей.
«Ленок, мой дружочек, сегодня прохладно, да? Одевайся теплее».
От первых строк коленки дрогнули, а в желудок словно что-то грохнулось. Тяжёлое.
Я опускаюсь в любимое бабушкино кресло, а теперь и моё. Глаза словно два кролика бегают по тексту. Родной голос звучит в голове, но я словно слышу, как он отражается от стен.
«Я всегда говорила тебе, что буду рядом. Я никогда не оставлю тебя. Но вот прошло пять лет. Странно. По ощущениям не больше пяти минут…»
Нет, годы тянулись слишком долго и одиноко. Квартира опустела без неё.
«Я знаю, что поживешь ты хорошо. Поступила в университет. Я тобой горжусь! Мой дружок, ты умница! Ты станешь хорошим доктором и спасёшь много жизней. Но сейчас я хочу позаботиться о твоей…»
Бабуля…
Почерк точно её. Я не могу перепутать.
Сердце бьётся неровно. Под ложечкой засосало. А глаза уже защипало от слёз, которые я с таким усердием сдерживаю каждый день.
«Я подготовила для тебя подарок, и пришло время отдать его тебе. Смотри внимательно».
Подарок? Бабушка приготовила мне подарок?
Рука сама тянется к последнему подарку, который она вручила мне. Красивая серебряная цепочка и подвеска в форме ключика. Искусная ювелирная работа.
Закусываю губу, оттягиваю её, пока не чувствую боль. Смех вырывается из горла одновременно с всхлипом и слезами.
Руки дрожат, я переворачиваю лист. Брови сдвигаются и нависают над переносицей. Я ничего не понимаю, лишь буравлю непонятные символы.
Нет, я лгу. Уже всё поняла.
На самом деле эта простая схема, на которой лишь два объекта. Две квартиры напротив. Моя и Антона.
Мой подарок у него? Что за чушь? Это чья-то злая шутка?
Если это так, я найду шутника, и ему не поздоровится!
Вскакиваю на ноги, шагаю обратно к двери. Приходится привстать на цыпочки, чтобы посмотреть в глазок. Ничего не видно. Темнота.
Шумно вздыхаю. Переворачиваю лист туда-сюда, словно это поможет мне разобраться.
Становится жарко. Я вспоминаю, что ещё не разделась.
Хватаюсь за ручку. Может, стоит сходить в соседнюю квартиру и спросить?
Только вот, что я должна сказать?
— Моя умершая бабушка прислала мне письмо, в котором сказала, что здесь мой подарок. Ты не отдашь мне его?
Чепуха!
Я при Антоне даже двух слов не могу связать, а тут целые предложения, да ещё такие глупые.
Злюсь на себя. Резко разматываю шарф, закидываю его на вешалку. Скидываю пальто и срываю шапку.
Письмо сжимаю в руке, но так чтобы не помять. Замираю в нерешительности.
Что делать?
Вместо того чтобы бросить к соседской двери, я проверяю, закрыла ли замок. Прислоняюсь затылком к двери, испускаю вздох.
Бабуля, что за шалость после смерти?
Глава 3
POV Лена
— И ты вот так запросто лежишь на диване в позе тюленя?
Морщусь от звонкого голоса подруги. В моей квартире всегда тишина. Если прислушаться, что можно услышать паучка, который плетёт новогодний узор в углу комнаты.
Нина Окулова. Девушка с красивой фигурой. Не намного выше меня, но по её собственному убеждению на целых десять сантиметров. У неё светлые волосы, молочная кожа и милые веснушки.
Рядом с ней как никогда оттенены мои тёмные волосы и смуглая кожа. Цыганские корни дают о себе знать. Моя мама была классической красавицей, как и бабушка. Меня же от них отличают нос и глаза отца. А ещё от неизвестного достался рост и телосложение.
Я поднимаю глаза на девушку, протягиваю руку, чтобы забрать письмо.
Нина — моя лучшая и единственная подруга с неизвестных времён. Серьёзно. Я не знаю, когда мы начали дружить. Тысячу лет назад. Сколько я себя помню, рядом всегда была Нина.
Бабушка называла нас Ленок и Нинок. Она любила говорливую девчонку. И девочка отвечала ей полной взаимностью.
В современном мире это редкость. Дружба. Без какой-либо выгоды или условий. Мы просто всегда были рядом, что бы ни происходило. Будь то выпавший молочный зуб, двойка по математике, первая неразделённая любовь Нинок или смерть бабушки.
Вчера я не стала ей звонить, но сегодня она сама пришла меня проведать и позвать с собой. Новый год ведь! Каждый год одно и то же.
Нина приходит вот уже пятый год, пытается уговорить меня отметить с ней. Но она всегда празднует с родителями и кучей родственников.
В прошлом году
