Редкая работа - Виктор Кузьменко

«Ой, да на лужке, лужке…»

Ой, да на лужке, лужкеБлиз дубравушкиМолодой косарьТраву кашивал.Траву кашивал,приговаривал:«Ты коси, коса,пока рань-роса,Пока солнышконевысокое,Пока солнышконе разъярится,Сила-силушкане растратится,Да головушкане умается».Ой, да на лужке, лужкеБлиз дубравушкиМолодой косарьТраву кашивал.Траву кашивал,косой помахивал,Остроту да прытьвсе прихваливал:«Ты, коса моя,коса острая,Коса прыткая,голосистая,Хорошо косишь —режешь ровноти.Хорошо поёшь —не сбиваешься».Ой, да на лужке, лужкеБлиз дубравушкиНе коса поёт —Плачет травушка.Плачет травушка,да зеленая:«Ты почто менямолоду сгубил?Молоду сгубилда невинную,На сыру землюбросил сохнути?Бросил сохнутиодинешёнькуНа лужке, лужкеБлиз дубравушки?»

Калина-ягода

Ветви развесилаКалина-ягода.Ох, как невеселоПеребирать года.

Перебирать, рядить,Что не случилося.Была пора любить,Да не любилося.

Пора любить прошла —Не попрощалася.Всю грудь печаль прожглаТа, что осталася.

Осталась навсегдаВ ладошке горкоюКалина-ягода.Ну что ж ты… горькая?

«Широка река, да не глубока…»

Широка река, да не глубока,На крутом яру тишина в бору.Помяни меня на закате дняИ забудь навек поутру.

Солона слеза помутит глаза,Да не навсегда, говорят, беда.Не бурлив поток, а к годку годокПодмывает берег вода.

Отпоёт к утру соловей в бору,Отгудит молва, опадёт трава.И найдёт покой в стороне чужойБуйная моя голова.

Сердце пересиль – брось кольцо в ковыль.Тонкой юбки край не подшить впотай.Собери венок, опусти в потокИ себя свободной считай.

«Эта осень, словно книга…»

Эта осень, словно книгаВ желто-красном переплёте,Птиц горластых вереницыСобирает в перелёты.Я листаю эту книгуЗа страницею страницу,И дождливыми ночами,Хоть убей, опять не спится.

Это глупость, это нервы…Дня вчерашнего заботыПроступают от чего-тоНа лице холодным потом.Во дворе опавших листьевВетер карусель вращает.В дни, забытые как будто,Память снова возвращает.

Нет, не ветер – это время,Отражаясь в стеклах буден,Рвет забвенья паутину,Ударяя в звонкий бубен.И не листья в небе кружат —Наших встреч случайных даты.В том, что дождь стучит по крышам,Мы с тобою виноваты.

Что осталось в этой жизни —В небе узенькая просиньДа поблекшие страницы,Так похожие на осень.Запоздалых обещанийГоречь давит в горле комом.Дни, в которых мы когда-тоБыли, кажется, знакомы.

«К вечеру тени гуще и глуше…»

К вечеру тени гуще и глуше.Краски тускнеют, их трудно понять.Буду, зажмурясь, мелодии слушатьТе, что прибой напоёт мне опять.

Где-то цикада подхватит чуть слышно,Грустную ноту вплетая в мотив.Даже дыхание кажется лишнимВ песне, что слушаем я и залив.

Кто сочинил эти чудные звуки,Влажным дыханьем наполнив закат?Кто подарил эти сладкие муки?Я никогда не верну их назад.

Я никогда не вернусь в этот вечер,К морю, поющему мне обо мне.Только душе, обретающей вечность,Будет что вспомнить одной в вышине.

«С утра и до утра холодные ветра осенние…»

С утра и до утра холодные ветра осенние.Я в листья облечён и так же обречён,И нет уже ни в чём спасения.Хочу ли, не хочу, но по ветру лечу в забвение.И, в сущности, пустяк, что вышло всё не такИ вечность чуть длинней мгновения.

Ах, как заманчив путь пройти сквозь это «чуть»Над пропастью.Нарушив рубежи, ворваться в миражиИ написать: «Я жил», – прописью.Что свято, что грешно – не каждому дано выяснить.Как листьям на лету, познавшим высоту,Последнюю черту не вычислить.

Желанья и мечты наивны и пусты, попросту.Как в облака ни рвись, тебя не примет высь,Когда растратил жизнь попусту.И всё же мы летим, хоть миг не обратим листьями.И под ноги ложась, затоптанные в грязь,Останемся навек чистыми.

«Просто вечер летний был…»

Просто вечер летний был,Просто месяц в небе плыл,Зацветала под окном морковь.Ты, как будто невзначай,Позвала меня на чай.Тут, откуда ни возьмись, любовь.

Пар над чашкой невесом.Неужели всё не сон?Нет ни мыслей, ни желаний, ни слов.Взгляд скользит по потолкам,Подступает дрожь к рукам.Без тебя нам было проще, любовь.

Бьются мошки о стекло,Остывает дня тепло.Как противно пахнет эта морковь!Ты вздыхаешь в тишине,Нам не быть наединеДо тех пор, покуда с нами любовь.

Опрометчиво поройНазываем жизнь игрой,А поняв, что всё не так, хмурим бровь.Если вздор и ерундаНами правят иногда,Говорим: тому виной любовь.

Так хорошо могло бы быть нам вдвоём.Гложет отчаянье: чай не при чём.Планы насмарку, жизнь наперекосяк —Ай лав ю, милый, вот так,Ай лав, май далин, – вот так.

Конец ознакомительного фрагмента.