Поэты все неизлечимо одиноки - Сергей Виноградов

Люблю я осень золотую

Люблю я осень золотуюЗа неземную красотуЗа неземную красотуЛюблю я осень золотую.Иду по золоту листвыОт лета тёплого всё дальшеОт лета тёплого всё дальшеИду по золоту листвы.Моя душа не хочет веритьЧто скоро грянут холодаЧто скоро грянут холодаМоя душа не хочет верить.Но налетел предзимний ветерИ с клёнов сбросил их нарядИ с клёнов сбросил их нарядИ даже сам он не заметил.И парк наш снова стал седымИ, правда, осень на исходеИ, правда, осень на исходеИ парк наш снова стал седым.Прощай, прекрасная пора,До новой встречи, чудо-осень!До новой встречи, чудо-осень!Вновь к нам зима пришла вчера…

Я слуга двух господ

Я слуга двух господ-Своей Музы и Бога…Муза мне говоритЧто пишу я убогоИ что рифма мояНарочито привычнаЧто я должен писатьКак не все-Необычно…Ну а Бог говорит:Свою музу не слушайНе стихи ты пиши —Выворачивай душу…В ней найдёшь ты словаВ них получишь ответы…Муза в том лишь права —Нелегко быть поэтом!

В тени чужих имён

В тени чужих имён, чужих сонетовЯ как кузнец стихи свои ковал.Мне было скучно средь иных поэтовНу а иных совсем не признавал.Я не искал признаний у бомондаНе выставлял всем душу на показЯ не писал о том, что было модно —Мои стихи не для смазливых глаз…Я никогда не ждал аплодисментовИ графоманов пошлой похвалыИ умер, как и жил, интеллигентом,Стряхнув с себя из строчек кандалы…Ушёл совсем не так. Совсем негромкоБез полных залов плачущих зевакИ если буду признан у потомков,То, значит, жил я всё-таки не так,Как многие из тех давно забытых,Кричавших что стихи их не умрут!…Больших поэтов делает их свитаПоэтов настоящих – тяжкий труд.

Хвала всем нам

Хвала всем тем, кто ищет путь во мраке —Уж лучше, чем не делать ничего.Хвала тому, кто сам не лезет в драки,В которых разберутся без него.Хвала и тем, кто думает в начале,И лишь потом свой создаёт сюжет.Хвала и вам, сидящим в этом зале,Хоть среди вас поэтов даже нет.Хвала всем вам – массовке с умным видом —Без вас поэты вымерли б давно!И мне хвала, за то, что к вам обидуЯ променял на женщин и вино…

Роковые даты

Я миновал все роковые датыИ тридцать семь и даже сорок два.Мне шестьдесят, но я не виноватый,Что плоть моя пока ещё жива.Я жил как все. О завтрашнем не думал,И о вчерашнем тоже не жалел.И пил, как все, бывало не разумноИ, как и все, от лишнего болел.И с совестью своей не пререкалсяНе потому, что вовсе без стыда.Порой бесстыдно кем-то увлекался,И ошибался, в общем-то, всегда.Вот так и проскочил, забыв приметы,И тридцать семь и даже сорок дваИ семьдесят уже маячит где-то…Уже  совсем седая голова…

Я не согласен

На третий день последнего загула,Когда родник стихов иссяк у нас,Когда не только с ног, но и со стулаМы падали уже в который разСказал мне друг: а ты, Серёга, классик…И слушая его нетрезвый бредНетрезво возразил я: не согласен,Я рифмоплёт скорее, чем поэт…Поэзия – она идёт от Бога!А рифма вылезает из меня.Поэзия не может быть убогой,А рифмоплётство – только калька дня.Я как бы – Маяковский. Впрочем, хуже.Я – только констатация времён.Хотя, не спорю, с рифмой тоже, дружен…Поэзия – десятка два имёнОт древних – от Эзопа и ЭсхилаДо Пушкина и тёзки моего…Но он мне возразил: звучит не хило,Согласен, но не более того!С тобою мы скорей признаем БогаИ дьявола, признаем, может быть,Чем нынешних иных. Писать не плохо —Ещё не значит Родину любить!Поэзия – когда есть ностальгияКогда тебя друзья не признаютКогда тебе печататься в РоссииЗа декадентство снова не дают…У власти есть всегда свои поэты,Кто Гимн переписать, кто Оду спеть.А мы с тобой – сказал он – канем в лету.Не дай в себе поэту умереть!…Потом была толпа зевак с поминок.Я к мёртвому к нему придти не смог…– Мы ходим по стихам своим как минам,Друзей не выбирая, и дорог,Когда и где рванёт, мы не узнаем.Как и сейчас не знаем: что потом?Ведь и поэты, тоже умираютТак и не став известными притом —Сказал он напоследок мне, как будтоОн знал уже – последнее виноМы с ним допили тем декабрьским утромВ прошедшем веке. Как уже давно!…Но если вдруг и после моей смертиКакой-нибудь найдётся идиот,Признав меня поэтом, вы не верьте,Я был и есть российский рифмоплёт…

Брат на брата

Вороньё слетается.Чёрным небо сделалось.По степи гуляетБабка Смерть с косой.В той степи сражаютсяКрасные и белыеИ умылась степь донскаяКровью как росой.

Там три дня, три ночиНа смерть бились братьяСилушкой померявшисьВ землю полегли…Чтоб в степи донской тойНавсегда остаться.Только помиритьсяБратья не смогли.

А в станицах дальнихВсе их ждут с победоюЗа победу ставятСвечи к ОбразамТолько вот не знаютТолько вот не ведаютДа и Бог про этоИм не рассказал

Про войну гражданскуюКак шли брат на братаКак за дело правоеКаждый воевалКак прибрал на небоОн их безвозвратноНа последний в той войнеВечный их привал…

А над степью кружитсяВороньё проклятоеРазлились над степьюЧёрные дымыВсё вернулось сноваСнова брат на братаИ в бою смертельномСнова.Только теперь мы…

Глаза детей

Я поставлю богу свечкуИ у бога попрошуЖизни радостной и вечнойНе себе, а малышу,Малышу, что был в СлавянскеПулей взрослого убит.И другому, что в Луганске,От войны уставший спитВ своей маленькой могилкеС милым фото на кресте…Выпей, бог, со мной горилкиПомянём и их и тех,Сорок чистых душ невинных,Так же забранных войной.Путь их в вечность будет длинный…Только станет ли винойДля кого-то Вечность этаИли спишет вдруг в расходВсех погибших этим летомВроде б верущий народ?Будет ли твой суд, о, Боже,Там, где правит Сатана?Или надо уничтожитьВсех, чтоб кончилась война?Видно, даже ты ответаМне не дашь. Тогда прости…Об одном прошу при этомНе меня, а их впустиВ край, где детство будет вечнымИ не будет слёз рекой…Даже в жизни скоротечнойВыбор есть. Так пусть такойБудет их он. Боже, верюИ молю тебя в слезах.Ты поймёшь меня, измерив,Боль в недетских их глазах…

Не детские вопросы

Растёт мой внук. Ему сегодня восемь.Совсем такой, как я был. Но не я —Всё задаёт не детские вопросыО сущности земного бытия.Всё больше про войну, про УкраинуПро то, как страшно людям умиратьА я ворчу и порчу всю картину:Пошёл бы ты с мальчишками играть!Он смотрит на меня не детским взглядомВ который раз немой укор из глаз.Что я сейчас скажу, ему не надоВедь он уже окончил первый класс.Он знает про войну сегодня больше,Чем я когда-то знал, в его года…Я знал про то, как дед сражался в Польше,А я нигде. Вот в этом вся беда…Я взрослым стал в своём спокойном миреИ только в играх с братом воевал…И смерть я видел лишь в прямом эфире —Смотрел войну и пиво попивал…Что мне теперь ответить на укоры,Как объяснить, что детство только разУ нас у всех бывает и так скороПриходит к нам последний детства час.Мы все взрослеем и как все уходимИз детских снов в большую жизнь совсем…Побудь же ты, ещё хотя бы годикПростым ребёнком без чужих проблем.Придёт твой час и взрослые вопросыТы будешь сам в судьбе своей решатьТаким же, как и я. Таким же взрослым.Так что не надо деда обижать…Ты вырастешь, и даст бог, позабудешьПро эту украинскую войну.

Конец ознакомительного фрагмента.