Старая тема - Андрей Коровёнков

Ни о чём в канун юбилея

Прожив на свете двадцать тысяч днейПлюс тысячу и девятьсот впридачу,Ещё не стар. Но выгляжу иначе,Чем в юности. А завтра – юбилей…

Что – юбилей? Нелепица и блажь.Дожил – и хорошо. Так получилось.Ну, государство мне окажет милостьИ милостыню выпишет. За стаж.

Я осознаю… Осознаю всё.Пусть не сейчас, пусть это будет позже.Когда слегка отпустит время вожжи,Ослабит путы, вынесет, спасёт…

Спасёт? Меня спасёт? А от чего?От времени спасти не может время.А возраст, годы – ноша. Но не бремя.Отсчёт от старта – только и всего.

Послушай, время, старый бюрократИ счетовод: не станем торопиться.В счёт праздника… плесни-ка два по тридцать.Мне многовато сразу шестьдесят.

В другом свете

За лесом плавится закат,Бросая отсветы на небо,На облака, на спящий сад,Укрытый одеялом снега.

Ещё до сумерек – семь верст,И всё, как говорится, лесом,Но пара чуть приметных звёздНа землю смотрит с интересом.

Их интерес и объясним,И обоснован, и заметен:Нечасто удаётся имУвидеть мир не в лунном свете.

А где же множество огней?Всё как-то тускло, ненарядно.А без зажжённых фонарейСтолбы нелепы и нескладны…

И шепчутся с звездой звезда,И удивляются, как дети…Полезно мир хоть иногдаУвидеть в непривычном свете.

Опытным путём

Богатство – не покой и не уют,Но жизнь не от зарплаты до зарплаты.А правда ли, что куры не клюютНаличных денег только у богатых?

Я сыпал курам медь и серебро,Давал рубли им, доллары и евро.А куры только щурились хитроИ убегали прочь, кудахча нервно.

Но я продолжил свой эксперимент,Вполне дотошно, вдумчиво, не наспех,Немаловажный выяснив момент:Неправда, что мой юмор – курам на смех!

Шутил, острил, частушки голосил,Рассказывал им байки, каламбурыИ анекдоты… Выбился из сил —Всё было тщетно: не смеялись куры.

Слегка устав от кур и от хлопот,Но всё-таки довольный результатом,Мечтаю о поездке в Новый годКуда-то в соответствии с зарплатой.

Кто в Куршевель поедет, кто в круиз —Подскажет Форбс, его скупые строчки…А я – с вершины снежной горки внизНа собственной, простите, пятой точке.

Утро. Дождь

Зря для лыж покупал мазь:Долгосрочный прогноз – ложь.Снег к утру перешёл в дождь —Значит, снова месить грязь,

Измерять глубину луж,Чтоб подошвой найти дно.И нащупывать брод, ноПромокать до костей, душ,

До предела – вконец, вдрызг!И повсюду таскать зонтБез нужды – не спасёт онОт летящих с дорог брызг.

Значит, снова озноб, дрожь.Снова на ночь глотать мёд.Где зима? И чего ждёт?..Снег к утру перешёл в дождь.

Лес. Вечер. Снег…

Здесь так тихо, что слышно, как падает снег…Словно громкие звуки под вечер,Утомившись, куда-то ушли на ночлег.Отдохнуть. Перед завтрашней встречей.

Чтобы завтра, воспряв, разорвать тишину,Разогнать её многоголосьем.А сегодня – довольно. И я отдохну.Поброжу среди елей и сосен.

Лес не спит. И с безмолвием он не знаком.Даже если затишье, нет ветра.Вот со вздохом на землю упал снежный комС лапы ели. Вот хрустнула ветка…

Коробок бесполезно зажат в кулаке —Не горят отсыревшие спички…Диссонансом отрывисто взвыл вдалекеРезкий жалобный вскрик электрички.

И опять тишина. Снег. Безветрие. Лес.Город – рядом. Но странно неслышен.Кто сказал, что в наш век не бывает чудес?Мы живём среди них. Ходим. Дышим.

Чудеса существуют – хоть верь, хоть не верь.Нет им дела до вер и неверий.Здесь, в лесу, может быть потаённая дверьВ мир каких-то иных измерений…

Альбом

Погода – вразнос.Не высунуть носНа улицу – скользко и снежно.Снег – белой стеной.Пропал выходной.Пустяк. Но досадно, конечно.  Листаю альбом.  Тень прошлого в нём —  Любительские фотоснимки.  Туманит глаза…  Нет-нет, не слеза.  Но лица теряются в дымке.Кого-то уж нет.А многих и следПропал, затерялся, растаял.Но в памяти все.Хоть жизнь – не шоссе:Не гладкая. И не простая.  Глаза юных лиц  Со старых страниц  Альбома глядят без укора,  Обид не храня.  И будто меня  Сквозь годы зовут к разговору…Исчез выходнойПод снежной волной.На улице скользко и снежно.Не высунуть нос —Погода вразнос.Досадно ли? Нет… Неизбежно.

В сумерках

Город в сумерках чернильно-лилов.Просыпаться не спешат фонари.Скоро ночь – сеанс видений и сновОт закатной до рассветной зари.

А пока на смену хлопотам дняНе пришли ночная тишь и покой,Я – вне времени. Оно – вне меня.Далеко. Не дотянуться рукой.

И пространство изменилось: я здесь —И немыслимо отсюда далёк.В прошлом? Будущем? У мыслей не счестьЗакоулков, улиц, тропок, дорог…

Как хотелось бы услышать ответНа простой вопрос: а кто виноватВ парадоксе – если шёл на рассвет,Почему к исходу вижу закат?..

Сам

Всё, как обычно: гладко на бумаге,А в жизни – не завал, так бурелом.Едва-едва мой ангел в передрягеУспел меня от бед прикрыть крылом;

Едва я осознал, что цел, и, вроде,Не суждено ни сгинуть, ни пропасть,Как тут же убеждаюсь: на подходеОчередная новая напасть.

Да так ли уж близка своя рубашка?Утратив и терпенье, и покой,Однажды мой хранитель даст отмашку…А если точным быть – махнёт рукой,

Негромко буркнув в сторону при этом:«Влезая в неприятность, к небесамТы, парень, обращался за советом?Не думал? Нет? Выкручивайся сам».

Археолог

Раскапывая память, лезешь в пекло…Снимая слой за слоем отложенья —Окаменевший мусор, пыль, наносы —Откапываешь странные руины:Мостов, давно, казалось, ставших пеплом;Воздушных замков, преданных забвенью…И множество ответов на вопросы,Забытые, но дышащие в спину.

Ответы из раскопок – тот же мусор:Вопросы потеряли актуальность,Став средоточьем детского наиваИ юношеского максимализма.Забыть и наплевать? Но плод надкусанНе раз, не два. А грубая реальностьЛишает ощущенья перспективыИ не внушает чувства оптимизма…

Франт

Наверное, нежданный визитёр,Усвоив, что встречают по одёжке,Не начинал с минуту разговор —Давал понять: не мелкая, мол, сошка.

Нарядом, обречённым на успех,И запонками в кипенных манжетахЗатмить и поразить пытался всех.В роскошном фраке. В лаковых штиблетах.

А как насчёт души? Да что – душа…Невидима. Но, видимо, одетаВ наряды, что не стоят ни гроша.В рогожном фраке… В лыковых штиблетах…

Октябрь. Гроза

Рассветный лучне смог пробитьсяв урочный чассквозь толкотнюугрюмых туч.Примолкли птицы,пропали с глаз.Пожалуй, днюпривычный шаглегко, вольготносвершить, увы,не суждено.И полумракзакрасил плотно,до синевы,моё окно.Сверкнуло… Гром!Гроза? Да полно…Октябрь. Зимапридёт вот-вот.Но… Вздрогнул дом!И вспышки молнийсведут с ума…Ну что за год?!По стёклам – дрожьот экзерсисовприроды. Нетв запасе слов!..

Осеннее настроение

Слабый запах дыма от костров.Воробьи попрятались куда-то…И многозначительно багровОтсвет уходящего заката.  Не иначе, скоро холода  И дожди придут. Не врут приметы.  Растворится, канет без следа  Бабье, кратковременное лето…Всё проходит. У всего свой срок.Завершенье всякому началуВозвестит неслышимый звонок.Но пока его не прозвучало.  Или в повседневной суете  Не услышан был, – ведь он неслышим.  Ночью дождь исполнит па-де-де  На подмостках подозябшей крыши.А когда оранжевый рассветУлыбнётся вкрадчиво, по-лисьи,Вступит – в свой черёд – кордебалетЯрких, пёстрых, разноцветных листьев…И хлынул дождь.Без компромиссов.Из давних лет…Из детских снов…

Изменюсь

Мне давно уже твердят: меняться надо.Возраст – шутка ли – а скачешь, как юнец.Ну, кому нужна подобная бравада?Стань серьёзнее. Солидней, наконец.

Что за детство – чуть не прыгать от восторгаИ орать при виде радуги? Каприз?Что за прихоть – без зонта и шляпы долгоПод дождём бродить молчком, промокнув вдрызг?

И пора обзавестись приличной шапкой —Рысьей, норковой, бобровой – меховой.Чай, мороз – не кошка, не погладит лапкой.Ты ж всю зиму – с непокрытой головой!

Однокашники давно уже степенны:Погрузнели, успокоились всерьёз…Я таким же буду. Точно. Непременно.Но… Пока не попадёт шлея под хвост.

И тогда… Забуду к чёрту наставленья!Упрекают? Укоряют? Ну и пусть.Я, возможно, изменюсь. Не за мгновенье.И не завтра. И не… И… Не изменюсь!

Играем…