Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая - Сергей Виноградов

Будущее

Воспоминаний тяжкий груз мне лёг на плечи,Согнулись ноги, сгорбилась спина,А тут ещё нещадно душный вечерИ тяжкая, как совесть, тишина…

Раздавленный годами, как веками,Застывший и немогущий идти,Я превращусь и сам в надгробный камень,Который ждёт нас всех в конце пути…

Листая альбом

Открываю альбом, словно в прошлое дверь,И опять окажусь в мире с детства знакомом…Всё ещё впереди – много слёз и потерь,А пока я пацан, и судьбою не сломан.

Нет обид, нет проблем. Только милые лицаТех, кто будут потом стариками как я…Я листаю альбом за страницей страницу —Оживает склерозная память моя.

В подсознанье моём оживают картины,Возвращаются запахи и друзей голоса…Даже трудно представить,Как мы с детством едины…Мы всё те же. Вот только седина в волосах…

Не осуждай

Не осуждай. Не обсуждай меня с другими,Как быть тебе совет никто не даст.Да и с тобой ведь, вроде, не враги мы.Нас вряд ли кто-то знает лучше нас.

Тебя они, быть может, пожалеют…Меня распнут в который уже раз!Но вряд ли станет чуточку светлееВ твоей душе. И меньше слёз из глаз…

Но вряд ли кто тебе, как я, поможетИ ты мне, если можешь, помоги.Ведь нас по одиночке уничтожатИ кто тогда останется? Враги…

Мой бог

Скажи, мой Бог, так, где же справедливость?Скажи, мой Бог, так, где твой правый суд?Ты делаешь счастливыми – счастливых,Они ж тебя от счастья предадут…

Ты делаешь богатыми – богатых,Хотя и бедность вовсе не порок,Их кошельки, наполненные златом,Навряд ли, приведут таких в острог…

Лишь нищему у нас везде дорога —И в храм она открыта и в тюрьму…Так будь же справедливым хоть немного —Наполни златом нищему суму!

А он тебе потом вернёт сторицей,Тебя он не забудет в суете,И в Храм придёт – Тебе лишь поклонитьсяС любовью. Не по должности – как те…

Перестройка

Устав от вечного обмана,Свою ненужность ощутив,Уходим – кто на дно стакана,А кто, как прежде, в партактив…Не осуждайте нас за это —Кто, что нашёл, тому и рад:Тот, в кабаке – он был поэтом,Тот в кабинете – бюрократ…Сегодня то же, что и было:Дадут немного покричать,Потом всё будет вновь уныло…А захотим вдруг вновь начать,Но всё опять пойдёт по кругу:Опять чины и орденаИ ничего ни мне, ни другу —Даже стаканчика вина…

Реальность

Когда порой сбываются мечты,Надежды превращаются в реальность,Вдруг сознаёшь, ошибся где-то ты,Поддавшись на свою сентиментальность.

Вдруг сознаёшь, остаться бы с мечтойИ с ней дожить до финишного часа,Чем быть никем в реальности пустой —И от того ещё сильней несчастным…

…Не потому ль я грубый реалист —Мечтательность по мне удел лишь слабых.Мой каждый новый день как чистый лист,В котором я свою лишь жизнь карябал.

И вышла жизнь скучнее, чем была —Жизнь без страстей, ошибок и сомнений.Чем дольше жил, тем больше было зла.Больше потерь, чем новых обретений…

Задушевный разговор

Как у Тихвинки-рекиПили водку мужики,Пили водку и гадали,Как же мы такими стали:

– А ведь было много стали…– Много тракторов у нас…– И один развал сейчас…

– Было всё в Союзе проще —Были жёны, были тёщи…– А уж пили, так сполна…– Но была жива страна!

– Покорить себя не дали…– В космос первыми слетали…– Съездили на Целину…– Развалили всю страну

 Наши новые дебилы…– И откуда взялись силы?– Видно Запад им помог…– Я бы так никак не смог…

– Так что выпьем за страну!– Вместе с ней пойдём ко дну…

Сплетни

Что о ком говорят,Интересно послушать,А особо, когдаГоворят за глаза…Кости моют иным,А иным сразу души,Лезут в души к другим,Не имея стыда…

Обо мне говорят,Что, я даже не знаю,А иначе бы самПро себя рассказал —И, что я не удачник,Нет машины и дачи,А квартира мояСловно летом вокзал…

Я, конечно, не спорю —Сплетни даже не горе…О других не такоеЯ сказал б за глаза…

Не лги себе

Не лги себе, душе не лгиИ над собой не измывайся,Прости всем прошлые долги,В долгах своих – не признавайся…Не лги себе, душе не лги,Ведь ей не надо пошлой лести,Ведь с ней вы вовсе не враги,А если лжёте – сразу вместе…

Мы ведь всё-таки мужчины

Для печали нет причины —Мы ведь всё-таки мужчины…А мужчинам настоящим —Настоящие дела!

Мы своё добудем счастьеСквозь все беды и ненастья,Лишь была бы сила воли,Лишь бы только цель была!

Мы съедим три пуда соли,На руках натрём мозоли,Стопчем, может быть, не малоМы солдатских сапогов…

Будет нас валить усталость,Но мы знаем – нам досталосьДело истинно мужское —Мир беречь от всех врагов!

Звонок

Жду телефонного звонка —Спасения от одиночества…Но никому, увы, не хочетсяЗвонить по всяким пустякам.И беспокоить по напраснуВ глухой полночной тишине…Звонить друзья не будут мнеНа одиночество согласные.Мой друг – он тоже одинокИ мучает его бессонница……Примчалась чёрной ночи конница —И вдруг – спасительный звонок…

Восемнадцатый год

По заснеженным тропам мчатся кони лихиеИ в едином порыве брат на брата идёт…И кровавой метелью по голодной РоссииЗакружил чумовой восемнадцатый год.

Перепутал нас всех. Всё в России смешалось.Белый, красный, зелёный —Цвет священных знамён…Сколько страшных грехов этот год совершалосьИ в степях растопталось безымянных имён…

Сколько судеб людских на полях тех осталось…Сколько бедных сирот появилось и вдов…А проклятой войне даже этого мало —И безумством объятые в схватке сходимся вновь…

…Без сомнениях в душах умереть за РоссиюКаждый в этом бою был и будет готов…

Диссидент

По дорогам чужим от Парижа до ВеныПо чужим кабакам жизнь свою промотал…Дайте острый мне нож, перережьте мне вены —Я от жизни такой бесконечно устал…

Ничего не хочу – ни вина и ни денег.Мне российского воздуха, ну, хотя бы глоток…Я по миру брожу неприкаянной тенью,Каждый день получая жизни новый пинок.

Я давно ничего ровным счётом не значу,Для неё я пропавший и пропащий давно…На дорогах чужих не найду я удачу,А в родную Россию путь закрыт всё равно.

Я никто и нигде. Как я сам не заметил?Для одних – диссидент, для других – сукин сын…Здесь когда-то меня величали поэтом,А теперь провожают только взглядом косым…

Нет давно ничего. Даже нет и нагана…Я себя потеряв, вновь по свету брожуИ свобода моя стала мне – балаганомИ я в том балагане в главной роли. Я – шут…

Сотворение себя

Не спать ночами, мучаться над рифмойИ, как назло, а рифмы нет и нет…Тот, кто в поэзии вдруг ищет жизни тихой,Кто ищет славу, вряд ли тот – поэт…

Кто ищет ураган аплодисментов,Кто душу выставляет напоказ,Он, может, и поэт – поэт моментов,Любимец публики, её король на час…

Стихи поэты добывают потом,А слава, если будет, то потом —Поэзия – такая же работа,И тяжкая, как жизнь сама, притом…

И если сохранится наше словоХотя б в одной душе – иных не ждёмНаград себе. И в мире пустослововНадеюсь, что и мы не пропадём…

Перекрёстки

Опять стою на перекрёстке.Мигает нервно светофор —Иди! Но сделать шаг непростоСвоей судьбе наперекор.

Пора! Решай же! Время вышло…А я в машинный ад шагнул,Укоров совести не слыша,Вперёд пошёл. Но не свернул!

…Иные в жизни перекрёсткиКуда сложней преодолеть.Когда вдруг страха отголоскиПо нервам бьют как будто плеть…

И от шагов порой неверныхБог сбережёт нас. Иногда…Но сделать шаг свой самый первыйБывает трудно, как всегда.

Наперекор друзьям и мнениямНа красный я пойду опять,Чтоб укротить в себе сомнения,Чтоб утвердить в себе себя!

Дым сигарет с ментолом