Пляжный роман - Рудольф Ольшевский

Мы ныряли в этот каменный лабиринт, на несколько секунд превращаясь в человеков-амфибий. Как длинно тянулись эти секунды, какие радужные пузыри выдыхали мы в подводном царстве.

Как там у Окуджавы -- каждый пишет, как он дышит. А ведь пели когда-то эти песни все вместе. "Возьмемся за руки друзья, чтоб не пропасть по одиночке". Вот и взялись.

Берут меня во сне таможенники за руки и заводят в свою будку. И я, зная, что сейчас произойдет, задерживаю дыхание и стараюсь ни о чем не думать. Однако мысли сами лезут в голову. Как в анекдоте про того фотографа Рабиновича, похожего на Ленина.

-- Ага! -- качает головой девушка, заглядывая в компьютер, где весь я , как на ладони. -- Вспоминаете Бетманский пляж, Ланжерон, Лузановку. Так-так, Ляля + Владик. Это какой Владик? Спивак, что ли? -- Услыхав фамилию Спивак, Багдан Хмельницкий на гривне замахивается палицей. И непонятно то купюра шуршит или скрежещет зубами великодержавный вельможа. -- Значит так, с вас еще десять гривнов.

-- За что? -- спрашиваю я.

-- За то, что вспоминаете Лузановку российскою мовою, а треба це робыты на государственном языке.

-- Откройте багажник! -- слышу я голос откуда-то издалека и просыпаюсь