По мирам (СИ) - Иванченко Ирина В.

– Что это с ней?

Женя не стала ждать, пока их милость расправится с добычей в одиночку. Вдвоем

Проводник и маг метнулись к корзинке, звучно сшиблись лбами над ней, но пыла их это не

остудило. Потирая лоб ладонью, господин граф откинул крышку и… не смог сдержать стона

разочарования! В корзинке лежало какое-то тряпье.

– Упс… – Сказала Женя виновато. – Мы ошиблись маршрутом. Наверное, девчонка шла

уже от бабушки. Не на той тропинке лежим.

– Евгения! Какого Хафа?! Чем мы тут по-вашему занимаемся?! – возмутился граф и

щелкнул пальцами. Корзинка неуверенно поднялась в воздух и, покачиваясь, поплыла следом

за убежавшим ребенком.

– Я тут недалеко курочек видела, – вздохнула Женя.

– Дикие? – облизнулся граф.

– Не знаю…на вид приличные куры были…

– За домашних могут того…

– Господин граф, мы с вами на окраине города. Откуда тут дикие куры? Разве что очень

сильно заблудившиеся.

Громкое урчание графского желудка было ей ответом.

– Извините, – граф обнял себя за бока руками. – Если не поем, мне будет очень плохо, -

трагически сообщил он.

– Кому угодно будет плохо, – пожала плечами Женя. – Будем считать, что у нас особые

обстоятельства. Пошли охотиться на кур!

Куры копошились в пыли на пустыре неподалеку от хозяйских заборов. Хорошенькие

жирненькие хохлаточки. Парочка прилегла в канаве за дорогой и принялась продумывать план.

Хотя больше это напоминало ругань.

– Дипломированный маг…Докатился! – затянул граф.

– Не фиг было начинать, – парировала Женя. – Сначала артефакт, потом курица – это

закономерно.

– Это из-за того, что кто-то не выполняет обязанности Проводника. Вот Игорь бы…

– Вот Игорь бы и курицу украл, и лошадь свел, знаем, слышали. Ближе к теме. Куры –

вон они. Как их теперь…

– Теперь нельзя. Кого-то нелегкая по дороге несет…

– Вы же маг, можете приманить их поближе?

– Как? – граф тоненько засвистел. На кур это не произвело ровным счетом никакого

впечатления. – Цыпа-цыпа-цыпа, – льстиво заворковал он. Куры это тоже оставили безо

внимания.

– Надо приманку! – горячилась Женя. – Хлебушек покрошить…

– У вас есть хлеб?! – граф окинул Женю страстным раздевающим взглядом.

– Заморозьте ее, файерболом киньте!

– Может еще молнией садануть? Евгения, это не дракон, и не рыцарь в боевом

облачении. Это курица. Если я с ней так, то потом нам есть нечего будет… – Граф взял свою

куртку, осторожно сместился к краю канавы. Одним великолепным длинным прыжком покрыл

расстояние между собой и копошащимися в пыли хохлатками. Все-таки против оборотня у

курицы шансов нет!

Однако их заметили. Громкий крик возвестил об этом со стороны дворов.

– Ходу! – Женя стремглав помчалась к пляжу. Граф, на ходу пеленая курицу, за ней

следом. Им удалось оторваться от преследователей, даже не применяя магию.

– Хочу куриного бульона! – кровожадно заявила Женя, глядя на то, как ловко граф

сворачивает хохлатке шею.

– Подставляйте ладошки, – мрачно буркнул он.

– Что вам опять не нравится, невыносимый вы тип?!

– В чем ее варить? У нас нет котелка.

– Так зажарим. На двух Знаках!

– О! – изящные графские пальцы снова уткнулись в виски.

Пора бы его отучить от нежных манер. Чуть что, ах, у нас голова болит!

– Евгения, вы не могли бы разделать птицу?

– Еще чего?!

– Но мы не сможем ее приготовить…вот так…в пере…

– Ну так разденьте ее. Вы мужчина. И маг, в конце концов.

– Я… Но это всегда делал Игорь. Или Марчелло… Или… Знаете что? Вот мне

сейчас все надоест, я сменю ипостась и съем ее так, с перьями и потрохами! – «И вас с ней

заодно» – читалось в его бешеном взгляде.

– Хорошо-хорошо, сейчас. Только успокойтесь… – сочла необходимым уступить

Женя.

Кое – как им удалось ободрать, разделать и обмыть тушку морской водой. Потом

они долго мучились, пытаясь ее поджарить на костре. Верх обугливался, мясо оставалось

сырым. Потом окончательно распсиховавшийся граф телепортировал поднос с едой из

ближайшей харчевни и на этом их мучения закончились.

– Господин граф! Какого же Хафа мы убивались так?! – Женя вгрызалась в

аппетитную баранью ножку в чесночном соусе. – Вы же сразу могли ап и все!

– Это лотерея, – мрачно ответил он. – Нет гарантий. Я не вижу что беру, откуда

беру. Это странно, что вообще получилось. Обычно срабатывает если точно знаешь, где стоит

предмет, который собираешься взять. Я брал наобум.

На следующий день, поняв, что уйти при помощи амулета Пути все-таки не

получится, Женя решилась идти локалкой. Локалка. Для нее это было страшнее атомной войны.

Неопытный Проводник на Дороге без средств к существованию с нестабильным клиентом,

угрожающим съедением в случае чего… Прелесть какая!…

Локалка это значит идти долго, долго, пересекая локальные барьеры между мирами

и надеясь, что когда-нибудь попадешь в нужный. Теоретически если Знать Путь, то можно

выйти на Дорогу, оттуда через Перекрестки домой рукой подать…. Только теоретически. А на

практике хотелось кушать. Уже сейчас. И если с мытьем проблем не возникнет, Граф просто

помешан на чистоте и Знак очищения через каждые пять минут заделывает, то вот с едой что

делать?

– А может, заработать попробуем? – предложила Женя.

– В смысле?

– Вы будете фокусы показывать, я песни петь…. На кусочек хлебушка насшибаем

– Что?!

– Хорошо, хорошо, – давайте зарежем кого-нибудь…

На первом же попавшемся Перекрестке Жене удалось уговориться с хозяином

постоялого двора, он же трактир, о танцах за деньги. Граф, поначалу был настроен решительно

против. Но как только его чуткий нос уловил запахи еды, он сдался.

– Танец живота – это вещь! – убеждала его Женя. – Вот увидите! Нам столько

заплатят. На еду хватит, на ночлег хватит и еще останется!

– Ноги бы хватило унести…– Скептически отреагировал их милость.

– Вы мне только костюм сценический организуйте! – Соловьем разливалась Женя.

– Это каким же образом?

– Ну сколдуйте чего …

– Ммм Евгения… – пальцы графа уже тянулись к вискам. Но Женя непозволительно

неделикатно ухватила господина графа за запястья и поволокла в угол, подальше от

подвыпивших посетителей.

– Мне нужны шальварчики, топик, расшитый блесками, и такой платок на пояс с

монетками, чтобы звенело! – щебетала она.

При каждом слове глаза графа увеличивались в диаметре.

– А мне – арбалет, застрелиться… Если вы покажетесь пьяному мужичью в таком

виде, нас разорвут в клочья. – Убежденно заметил маг.

– Не разорвут! – отмахнулась Женя. – Сила искусства на что?