Звездочет. Работа на холоде - Марина Барбышева

Сергей пришел в «Ротонду» на двадцать минут раньше. Он сел за стол у окна и заказал макароны с сыром. Стряпня резидента задела его за живое, но по большому счету он был даже рад, что волею случая ее не отведал. Он с аппетитом уплетал макароны и видел, как через дорогу переходит Андрей с почерневшим, осунувшимся лицом, но выглядел он спокойным и даже деловым.

Андрей подошел совсем близко и, заметив в окне Сергея, помахал ему рукой, изобразив слабое подобие улыбки. От вчерашней дури не осталось ни следа. В глазах отблеск робкой надежды. «Не ссы, брат, живы будем — не помрем. Еще на свадьбе твоей погуляем… а может, и на моей», — подумал Сергей, всасывая длинную макаронину.

Вдруг у него напрочь пропал аппетит. Ощущение приближающейся опасности шевельнулось внутри чем-то живым и чужеродным. Оно было куда сильнее, чем чувство голода. Опасность исходила с улицы из-за окна.

У кафе затормозила машина. Трое среднестатистических ребят деловито выскочили из нее и недвусмысленно направились вслед за Андреем. Водитель остался на месте.

Раздраженно отшвырнув вилку, но продолжая жевать, Сергей быстрым шагом ретировался в сторону служебного помещения, где в неглубокой нише чуть похлопывала на сквозняке незапертая дверь. Вошедший в кафе Андрей успел заметить его маневры. Но это было последнее, что он успел заметить.

— Эй, куда вы?.. — растерянно воскликнул Андрей, махнув рукой.

Трое, ворвавшиеся вслед за ним, скрутили его и выволокли наружу. В окно было хорошо видно, как его профессионально запихивали в машину. Двое втиснулись рядом на заднем сиденье, зажав его между собой. Третий захлопнул дверку и направился обратно в кафе.

Сергей догадался, что он по его душу. Похоже, его заметили, когда Андрей ему махнул рукой. Зачем люди без причины машут руками?

«Нет, сегодня мне определенно пожрать не дадут!» — подумал Сергей, быстрым шагом пересекая служебное помещение.

В коридоре было пусто. Монотонный негромкий гул доносился из зала, из кухни слышался звон посуды, кто-то кого-то отчитывал, шумела вода. Ему на глаза попался огнетушитель. За секунду преодолев узкий коридорчик, ведущий в кухню, он завернул за угол и распластался спиной по стене. Он слышал, как преследователь вломился в служебную дверь. Его шаги но коридору быстро приближались. Сергей слышал его нервное дыхание, а может, это ему только казалось. Сокрушительный удар по лбу сразил преследователя наповал. Парень рухнул навзничь и больше не шевелился. Брызгая и шипя, из огнетушителя вырвалась белая пенная струя, на глазах вырастая снежным сугробом.

— А крепкая у тебя башка, — отряхиваясь, усмехнулся Сергей.

Пена облепила его сверху до низу. Пожалуй, в таком виде он не мог появиться на людях. Его взгляд заметался по сторонам в поисках убежища и остановился на легкой дверце туалетной комнаты для персонала.

Сергей скользнул в дверь и заперся изнутри. Из большого зеркала во всю стену на него смотрел Дед Мороз. Или снежный человек. Все это было бы очень смешно, если бы не было так опасно. И все же он рассмеялся, очень надеясь на то, что работники кафе окажутся достаточно тактичными и не станут вышибать закрытую дверь туалета.

Через несколько минут в сырой, но очищенной от пены одежде, никем не замеченный, он покинул кафе с заднего выхода.

Суматоха, поднявшаяся в служебном помещении, сыграла ему на руку. Утопающие в пене официантки выуживали захлебывающегося человека, который как раз к тому времени очнулся. Отовсюду слышались предположения, что он пытался украсть огнетушитель. Официантки хихикали, недоуменно пожимая плечиками, мол, на хрена же он ему нужен. Наверное, клептоман. Парень глухо стонал, хватаясь за лоб, но ничего не видел залитыми пеной глазами.

Однако снова арест. И несмотря ни на что, надо было предупредить резидента. О том, чтобы идти пешком, не было и речи. Мокрая одежда слишком бросалась в глаза. Но кто посадит его в таком виде в машину? Впрочем, ему повезло. Перед ним затормозило такси. Похоже, водитель ничего не заметил.

В квартире Квятковского до сих пор пахло расплавленным пармезаном, как будто Сергея не было всего пару минут и его макароны в тарелке еще не остыли.

Войдя в незапертую дверь, он ощутил неприятный холодок. Нет, конечно, солидный дом и консьержка… Но почему он не запирает дверь? Сергей пришел сюда в третий раз. И только один раз, сегодня с утра, дверь оказалась запертой. А два раза была открыта. Или он совсем не в себе… Или… его тоже… мысли пронеслись за мгновение. Сергей стремительно прошел через прихожую в гостиную, потом в спальню…

Квятковский на кухне пил кофе. Сергей облегченно выдохнул.

— Арестован еще один посольский. Они ведут каждого, — выпалил он с ходу. — Не представляю, сколько «бегунов» на это брошено…

Резидент застыл с чашкой на весу. Под набрякшими веками его глаза дрожали. Лицо смертельно побледнело, лоб покрылся испариной. Осипшим надтреснутым голосом он спросил:

— Кто арестован? Вы встречались с ним?.. Сергей… аресты не происходят без причины…

— Павел Филиппович, давайте не будем подозревать друг друга. — На мгновение Сергей проникся к резиденту сочувствием. — Собирайтесь. Надо переезжать. Берите только необходимое.

— В таких случаях принято связываться с центром, — вздохнул Квятковский, отставив чашку с недопитым кофе. Ему расхотелось пить.

— Они уже в курсе. Я сообщил. Да собирайтесь вы, пожалуйста!

Резидент вскочил, заметался по кухне, заохал, забормотал, но вдруг странным образом взял себя в руки, успокоился и отправился в комнаты, по всей видимости собирать вещи.

Оставшись один, Сергей оглянулся. Его порции макарон нигде не было видно. Вымытые тарелки сохли на подставке. Ему вдруг ужасно захотелось есть. Он по-хозяйски влез в холодильник, забыв о неприязни к резиденту, достал соус и колбасу. Накладывая на квадратный кусок белого мягчайшего хлеба смачный толстый шмат розовой колбасы, он набирал номер на сотовом телефоне, который лежал на столешнице рядом. Прижав телефон к уху плечом, Сергей продолжал колдовать над бутербродом.

Густой томатный соус дополнил картину. Доведенный до совершенства бутерброд был готов к употреблению, когда в трубке раздался голос Анны.

— Ань, это я, — быстро сказал Сергей. — Мне нужен шифровальщик из посольства. Привези его к нам.

— Что? Срочно?

— Да, да. Срочно.

Откусив от бутерброда солидный кусок, Сергей поискал глазами, чем бы запить.

На столе стояла чашка Квятковского с недопитым кофе.

День упрямо клонился к вечеру, как в Женеве, так и в Москве. Хотя погода в Москве неприятно отличалась от ласковой и комфортной швейцарской. Уже после полудня небо на востоке начала затягивать жидкая серая хмарь, постепенно сгущаясь и тяжелея.

Ставрогин потер виски. Ему с утра докучала головная боль, тупая и муторная, но недостаточно сильная для того, чтобы сказаться больным. Таблетки не помогали. Приконченная пачка анальгина валялась в мусорной корзине поверх скомканных ненужных бумаг.

Резкий порыв ветра сердито захлопнул форточку. Первые капли дождя звонко ударили по подоконнику.

Ставрогин нехотя вышел из-за стола, закрыл форточку и прошелся по кабинету, разминая затекшие ноги. «А я становлюсь метеозависимым», — недовольно поморщился он.

Дождь уже вовсю безжалостно стучал по стеклам. Боль медленно отпускала.

Вспомнив «добрым словом» жену Катю, которая постоянно твердила о магнитных бурях, поворачиваясь к нему в постели спиной, Ставрогин чертыхнулся и прилег на облезлый казенный кожаный диван, оставшийся с незапамятных времен. К дивану все относились с уважением, как к раритету, олицетворявшему далекие коммунистические, смутные, как головная боль, времена. «Не очень-то и хотелось», — мысленно передал он жене.

Предварительно постучав, в кабинет вошел Виктор. Ставрогин, кряхтя, поднялся.

— Заходи, Витя, — вздохнул он. — У тебя, случайно, голова не болит?

— В каком смысле? — не понял Виктор.

— Ладно… — усмехнулся Ставрогин. — Ну, что там у тебя?

— Шифровка от Звездочета.

— М-м-м… Интересное вы ему имечко дали… Хорошо, что не Нострадамус.

— А что? По-моему, нормальное…

— Ты, что ли, придумал?.. — спросил Ставрогин, бегло просматривая шифровку.

— Да нет… Шевцов… Сергей Анатольевич… А что?

— Ни-че-го… — пробормотал по слогам Ставрогин. — Любит он его..! Любит… Что же, любимчики бывают у всех.

— Илья Петрович! — Виктор нахмурился. — Вы плохо себя чувствуете?.. Что насчет шифровки?

— Ну что, что… — Ставрогин бросил листок на стол и стукнул по нему ладонью. — «Мне кажется…»; «Я считаю…» Черт знает что!! Отправьте ему распоряжение срочно переправить Квятковского в Россию вместе с семьей! А Шёманна немедленно разыскать, где бы он ни был! И зачистить! Любыми средствами. Пусть вертится, как уж на сковородке!