Тень Войны - 2. Тень Земли - Pokibor

- По крайней мере, Волдеморт получил даже большее наказание, чем кто-либо предвидел.

- Да, - со злобой в голосе отозвался адепт. - И это единственно, что согревает мне сердце.

В ответ магистр недовольно вздохнул и покачал головой. Он надеялся на другие слова.

Заклинание призыва заставило выплыть из укрытия на другом берегу небольшую надувную лодку с бензиновым мотором. Она была спрятана там лично Марковым сразу после возрождения Тёмного Лорда, и предназначалась как раз для случая экстренной и скрытной эвакуации из замка. Наложенные чары тишины позволяли лодке бесшумно скользить по воде даже на максимальной скорости, а полное отсутствие электроники - без сбоев работать на землях Хогвардса.

- Как я посмотрю, у вас с Дамблдором всё было просчитано, - проворчал Снейп.

- Подстраховка никогда не бывает лишней, - хитро прищурился Марков. - Но несколько лет назад ни я, ни Альбус даже подумать не могли, чем обернётся гибель Волдеморта.

- Хочется верить, а то бы Орден непременно вмешался в войну, - холодно заметил адепт, садясь в лодку возле магистра. Лёгкое судно незаметно растворилось в утреннем тумане.

Тепло. Светло. Легко дышится. Он идёт по дороге к Хогвардсу. Вокруг собралась наперебой выкрикивающая что-то толпа. Рядом друзья. Много друзей. Это сон - или реальность? Нет, всё-таки сон - но навеянный прошедшим днём. Точнее, прошедшими днём, ночью и ещё раз днём, перемежаемым коротким перерывом на дрёму. Это был один из самых долгих дней в его жизни. Один из самых тяжёлых дней в его жизни. И... наверное, один из самых счастливых дней в его жизни, несмотря на страшные потери в войне.

Вдруг видение начинает покрывать ползущая отовсюду тьма. Это ещё что такое? Точно не его мысли. Похоже, кто-то вторгается в его разум, в его видения, в его грёзы!

- Доволен, Поттер? - взвыл глубоко внутри голос Волдеморта. - Счастлив?

Раздаётся зловещий смех, перемежаемый страшным стоном будто от нечеловеческой боли.

- Ты не представляешь, что сейчас со мной происходит... Но ты это узнаешь! Клянусь, ты это узнаешь... Нанесенная мною тебе рана куда глубже, чем ты можешь себе представить!

- Ты мёртв. Я свободен от тебя, - сам собой напрашивается ответ поверженному врагу.

- Мёртв? - слышится полное злобы шипение. - О, я не мёртв... Мне хуже, намного хуже! Чёртов старик, если он именно это имел ввиду... Будь проклят Дамблдор и вся его любовь!

- Ты сам выбрал свой путь. Я предлагал тебе искупление.

- Зато тебе не представится выбора, Поттер! - голос Волдеморта тает в каком-то стоне, идущем со всех сторон. Крики, металлический скрежет, глухие звуки ударов... И боль, нестерпимая боль... Она накатывается отовсюду... И внезапно обрывается, уходя в никуда.

Тьма отступает, и перед глазами вновь чёткая картина. Светит яркое солнце. Не так далеко виднеется океан. Вокруг раскинулся небольшой тропический остров. И он стоит посреди простирающегося от берега и до берега зелёного леса. Но почему он настолько высокий? Почему самые большие деревья одного с ним роста? И откуда взялась тёмно-красная пелена перед глазами? Кроме того, чувствуется ещё чьё-то присутствие. Будто чужое сознание ворочается изо всех сил, пытаясь захватить контроль над телом. Впрочем, вряд ли незнакомцу удастся - приходит сразу уверенность. Начинает казаться, что и на остальные вопросы он знает ответы... Знает, но сейчас они не важны, и потому не всплывают в мыслях. Идёт подготовка к битве.

Вокруг появляются союзники. Они очень странные - и в то же время именно такие, какими должны быть. Белые и слегка светящиеся существа разных форм. Некоторые напоминают огромный клюв на слоновьих ногах и стоят на земле, другие походят на огромных уродливых ястребов и летают по воздуху, третьи же... ну да это опять не важно. Они - всего лишь слуги: безвольные, бездушные и обречённые на уничтожение. Но отнюдь не он.

Вдали показались несколько странных мётел с сидящими на них волшебниками в серых мантиях. Летательные аппараты обведены металлически блестящей полусферой с остеклёнными стенками. И - тут словно из другого мира приходит его опыт отличного игрока в квиддич - они очень неплохо летают и маневрируют. Птицеподобные слуги кидаются на них... И завязывается бой. Волшебники отбиваются мощнейшими проклятиями, сопровождаемыми стрёкотом... пулемётов в металлических основаниях мётел? Тот, кто играл в квиддич, спрашивает - что за глупость? А в ответ лишь твёрдая уверенность, что всё так и должно быть. Союзные ему существа также пускают в нападающих разноцветные сгустки энергии, но очевидно проигрывают - пусть и не без потерь со стороны противников. Он вскидывает левую руку - та похожа на багровую палочку, но всё так и должно быть. Прицеливается в удачно подлетевшую близко метлу...

- Avada Kedavra! - слова приходят сами. От ударившего зелёного луча летательный аппарат вместе с пилотом буквально разносит в клочья. Что ж, пора заканчивать этот спектакль!

Он начинает сражаться. Мечевидной правой рукой разрубает на куски не только суетящихся под ногами волшебников, но и бронированные машины противника. Враги, конечно, пытаются сопротивляться - направляют на него проклятия, наводят свои орудия... Но ему всё нипочём. У него есть цель. Великая цель. И он сейчас воплощает её в жизнь. Враги обречены - у них нет ничего, способного повредить ему. Так и должно быть.

Он продолжает идти вперёд несмотря ни на что, уничтожая всё на своём пути. В основном работает правая рука-меч. Для наведения заклинаний нужно целиться, что-то проговаривать - а размахивать огромным багровым лезвием можно без остановки и лишних раздумий. Впрочем, противники порой умудряются делать землю липкой или придумывают ещё какую пакость. В такие моменты ему приходится сосредотачиваться и собственным могущественным колдовством ликвидировать последствия их усилий. Наконец, на поле боя не осталось никого кроме волшебника, которого называют магистром остальные трое. Другие люди или убиты, или умудрились сбежать на своих летательных аппаратах. Ну и пусть. Это не имеет значения. У них нет шансов. Так и должно быть.

- Avada Kedavra! - кричат все оставшиеся маги, кроме магистра, присевшего рядом с каким-то наполовину закопанным в землю большим металлическим шаром. Бессмысленно. Он почти не почувствовал этого укуса, и уж тем более не мог быть им остановлен. Меч выписывает смертоносную дугу - и ещё одним противником меньше. Остальные успевают отпрыгнуть в стороны, но им не на что надеяться. Ага, магистр вскакивает на ноги и выхватывает свою палочку! И что же этот жалкий волшебник собирается делать?

- Wingardium Leviosa! - звучит заклинание, заставившее шар взмыть в воздух и ударить прямо ему в лицо. Непонятно... Что это значит? Так не должно быть!

И тут раздаётся оглушительный взрыв. Кажется, воздух вокруг пылает огнем, плавя сталь валяющихся неподалёку обломков бронированных машин. Успевает появиться мысль: они победили. Пожертвовали собой, но победили. Тело пронзает нестерпимый жар и жуткая боль. В голову словно ударяет окованный железом таран размером с дом. Мысли путаются, дыхание прекращается, конечности охватывает пламя...

Весь в поту, юный волшебник резко сел на кровати, жадно хватая воздух ртом. Казалось, он ещё ассоциировал себя с тем тёмно-красным созданием, которым только что был. Сейчас он не помнил ни того, что он - Гарри Поттер, ни того, что находится в башне Гриффиндора... Вместо слов получалось лишь сдавленное мычание, а внутри черепа всё ещё словно выбивали дробь тысячи барабанщиков. И только взволнованное лицо Рона, появившееся через несколько секунд перед глазами, помогло хоть как-то прийти в себя.

- Гарри, что с тобой? - испуганно спросил тот. - Это... я надеюсь, это... не шрам?

Гарри молча потрогал рукой лоб. Тот пылал огнём, но целиком - а не только в области пронзавшей его молнии. Эта оставленная Тёмным Лордом рана никак себя не проявляла.

- Нет... - ответил молодой волшебник, наполовину ещё витая в оставшихся после кошмара мыслях. - Не шрам... Но он сказал... Волдеморт сказал... что нанёс мне более глубокую рану.

- Что? Ты хочешь сказать - он говорил с тобой? Сейчас? Но ведь... он мёртв! Он должен быть мёртв, ведь так? И ты больше не его хоркрукс, между вами не могло остаться связи! - волнение Рона нарастало с каждым словом.

- Я... не знаю... - пробормотал Гарри. - Ладно, не бери в голову, а? Может, это просто сон.

Он упал назад в кровать, не в силах поверить в нереальность увиденного. Успокаивало одно - по крайней мере, на этот раз он был не Волдемортом, а чем-то иным. С другой стороны это же обстоятельство вызывало нешуточное беспокойство. Нужно во всём разобраться. Нужно опять во всём разбираться... Совет Гермионы предсказуем - перерыть библиотеку и побеседовать с кем-то знающим. Да, верное решение. Портрет этого самого «кого-то знающего» сейчас висит в директорском кабинете, и уж если Дамблдор не знает, что делать - вряд ли знает кто-то ещё. Успокоившись этой мыслью, Гарри позволил тихо подкравшемуся сну одолеть себя, и на этот раз не увидел никаких кошмаров.