Вы на связи - Виктор Вержбицкий

– Вроде того… А вообще, это не твоё дело.

– Ладно тебе, не возгорайся! Утром, так утром… Начнёшь завтра в восемь.

– Окей! До завтра!

Коннор с готовностью поднялся со стула и крепко пожал руку своему новому начальнику.

На улице уже вечерело. Ещё раз поймав себе такси, он поехал домой, печально обернувшись на, горевший вечерними огнями, «Волмарт». В руках мужчина вертел белую визитку, на которой серыми буквами было выбито: «Кетрин Рузке, Бостон Глоб» и её номер телефона…

Ему очень хотелось вновь увидеть эту загадочную незнакомку…

Глава 3: знакомьтесь – Франц Линдербах

Этим жарким утром августовского вторника, в захламлённой, грязной квартирке в одной из старых кирпичных высоток на Прескотт-стрит воняло мерзким тошнотворным запахом, из-за которого многие соседи были готовы подать в суд на службу вентиляционной очистки дома. А всему виной оказался Франц Линдербах – простой коммивояжёр, тридцати шести лет, работающий в торговом отделе «Беркли Тауэр».

Вернее сказать, простым продавцом он был всего около месяца назад… Теперь же он был чем-то иным… страшным, непредсказуемым.

Семья Франца многие века жила в Австрии, в небольшом захолустье под названием – Айбенштайн. Глухой деревеньке на севере страны. Пока в восьмидесятых, его родители – Виктор и Регина Линдербах, не отправились на пассажирском океанском лайнере в Бостон, в поисках для себя американской мечты и лучшей жизни в Америке… Они до сих пор помнят тот огромный белый корабль, от которого веяло запахом новой жизни – «Венера», так называлось это красивое, отражающее блеск солнечных лучей судно.

Позже, его родители купили себе ферму в Висконсине и стали гораздо реже навещать Франца, поскольку дел у них уже было по горло…

Теперь, в начале двадцать первого века, их взрослый сын: долговязый, сутулый детина, ростом почти шесть с половиной футов, с длинными, как у обезьяны, руками и пятном лысины на затылке, сидел, развалившись в неуклюжей позе на диване и вертел в руках своего дружка – небольшой, слегка поцарапанный «Самсунг», уже с цветным дисплеем и пользовательским интерфейсом.

Жилище Франца уже давно забыло слово «уборка». Из его дырявых тапочек торчали большие пальцы, и в комнате витал противный запах вонючих ног Линдербаха. Мыться он тоже забывал, пропуская, то по нескольку часов, а то и целые дни без гигиены…

– Я знаю, Генерал! Кэррол Мэтьюз… уже скоро… Уже скоро я найду эту суку! Я знаю… – Франц на мгновение положил свой мобильник на диван и принялся раскачиваться на нём, держась руками за стопы, словно трёхлетний ребёнок в яслях.

В его пыльной трёхкомнатной квартире, за которую его семья всё ещё платила кредит, была одна маленькая неприметная комнатка – уборная.

Линдербах иногда распахивал в неё дверь и включал под потолком лампочку, ведя там долгие душевные беседы со своей семьёй: мёртвой, разрезанной кухонным ножом женой – Лоис, на которой он женился, едва закончив колледж. Там же лежала и его, убитая им же, дочка – Берта, которой было всего тринадцать лет, когда в один пасмурный июльский день её отец слетел с катушек и порешил своё чадо вместе с матерью…

Но Францу было всё равно… Он любил их, по-своему, но любил. Он просто сделал то, что ему сказал сделать Генерал, а он лишь простой солдат и честно выполнял приказ своей Родины.

В душе он не верил, что его любимые девочки мертвы. Линдербах часто обнимал свою красивую, в прошлом, жену, целовал труп в щёку и признавался Лоис в любви и верности. Дочь он тоже гладил по слипшимся от крови волосам, не замечая, ни растущую вонь разложения, ни их мёртвую неподвижность, обещая Берте исполнить её заветную мечту – свозить её следующей весной в анахаймский Диснейленд.

Внезапно, Франц вспомнил, как пару дней назад, он вечером забил насмерть ломом миролюбивого Джеффри Моромбу – простого бостонского мужчину, сорока двух лет, работавшего до этого продавцом в местном «Волмарте». Моромба даже не сопротивлялся ему, лишь старался закрыть руками голову, моля о пощаде…

Линдербах распластал его истерзанный труп на капоте его баклажанного цвета «тойоты», спереди, испортив сеткой трещин лобовое стекло.

Афроамериканец так и остался лежать там в позе «звёздочки», пока первые покупатели с магазинными телегами не пришли от увиденного в ужас и не вызвали по телефону службу 911…

– Я убрал черномазую нечисть с улицы! Я заслужил повышение, вы согласны, Генерал?! – Мужчина с возбуждёнными глазами уставился на дисплей мобильника.

На нём стремительным потоком сменялись множественные символы: разные слова и буквы английского алфавита и цифры… «Самсунг» издавал какой-то таинственный прерывистый шум и треск, похожие на волну помех неизвестной частоты.

Голова Линдербаха в очередной раз стала кружиться, вызывая внутри позыв тошноты.

– Нет! Я солдат! Я стойкий американский солдат… Я всё ещё… на службе…

В этот момент ему на мобильник пришло сообщение со странного номера: +1&:#37?»»%24&:#… Мужчина с детским радостным вожделением поспешил открыть пришедшее СМС-сообщение, его новый приказ от командования.

Там было написано: «Гудзон-стрит 28, квартира 12. Сара Беккет должна быть ликвидирована. Это не учение! Страна надеется на тебя, сынок!»

– Агааа! – в радостной истерике закричал он. – Кэррол Мэтьюз! Это же она! Шлюха, я с удовольствием избавлю Бостон от этой грязи…

Тем временем, в квартире Линдербаха раздались звонки, уже со стационарного телефонного аппарата.

Мужчина тупо уставился на звенящий серый агрегат, явно не намереваясь поднимать трубку, и медленной походкой отправился в кухню, чтобы перекусить наполовину замороженной магазинной едой.

Через полминуты, на телефоне активировался автоответчик:

– Эй, Франц! Линдербах, где ты носишь свою чёртову задницу?! Это снова звонит Уиллис – твой начальник! Я долго терпел, но у любого терпения есть предел! Если я завтра не увижу тебя на работе, ты уволен, кретин! Ты меня слышишь?! Завтра ты будешь уволен! Придурок! – Этот гневный монолог ненадолго разорвал тишину в квартире, но Франц не обращал на своего босса никакого внимания.

Он монотонно налил себе стакан молока и насыпал тарелку овсяной каши, приступив механическими движениями хлебать свой завтрак ложкой…

Его совершенно не волновали предупреждения Чарли Уиллиса – старшего менеджера торгового отдела в «Беркли Тауэр». Ведь сегодня его ждала настоящая работа, служба родной стране. Генерал дал ему чёткий приказ, и Франц Линдербах, полный чувством долга, собирается его выполнить…

Глава 4: новая встреча

Вечером того же дня, Коннор снова возвратился домой после собеседования у Билла Норриса. В гостиной он увидел развалившегося на диване отца, державшего в руке открытую бутылку пива, который вместе со своим другом – Уилли Гластоном, смотрел по телеку матч «Янкерс» против «Бостон Ред Сокс».

Они лениво обернулись на тихо вошедшего в дом солдата:

– Дарова, парень! Вот это ты вымахал! – восхищённо заметил Уилли и почесал у себя под майкой пивное пузо.

Сам он был не из худышек, и в свои 52 года весил все 396 фунтов, страдая ожирением. Но Джорджа с ним связывала очень давняя дружба, пустившая корни в далёком детстве, и он тепло относился к этому неряхе.

– И вам добрый вечер, мистер… Извините, я вас не припомню.

– Да брось, сын! Ты что, забыл старого бургера Уилли?! – воскликнул его отец с усмешкой.

– Ах, да… Ну, теперь вспомнил…

Тут его отец очень колким взглядом посмотрел на Коннора и спросил у него:

– Где ты сегодня пропадал целый день? Надеюсь, искал себе работу?

– Верно. Уже нашёл… Старый приятель подсобил с местом на стройке, – спокойно ответил тот.

На это Джордж с презрением усмехнулся:

– Пфф! Стройка… Морская пехота в армии США, а он променял её на стройку… Ты только послушай его, Уилсон! Совсем молодёжь деградирует. Теперь они горбатятся там, будто кубинцы или мексиканцы, в то время как наши люди гибнут в Ираке… Позор! Позор…

– Ну нет, приятель, не надо так давить на парня! Пускай он сам выберет себе дорогу в жизни… – Он с сочувствием посмотрел на Коннора. – Не бери в голову, мужик. Я то и сам, не то что в танк, в шлюпку не умещусь… Куда уж нам – старым перцам, обсуждать ваши душевные стремления…

– Спасибо вам за эти слова! – Он повернулся к отцу. – Пап, а где сейчас Мама и Саманта?

– Они уехали к племяннице тёти Никсон на вечеринку. У неё, вроде как, сегодня юбилей.

– Тогда я пойду к себе… – этим он решил закончить их разговор.

Двое престарелых мужчин остались сидеть в гостиной, под шум орущих трибун стадиона Доджер в Лос-Анжелесе. Янки забивают мяч, 4:3…

Мужчина устало плюхнулся к себе на кровать. К нему в комнату забежала Пегги и устроилась калачиком на полу. В голову ему лезли мысли о Кетрин Рузке – образ её красивых длинных волос и блеск зелёных глаз.