Живая пуля - Владимир Колычев

— Смотри, Эвелина, если ментам расскажешь, я тебя заживо хоронить буду. По запчастям. Сначала один палец похороним, затем второй…

— Ну что вы, Георгий Мартынович! — побледнела женщина.

— Менты про меня не спрашивали? Только честно?

— Спрашивали… — Эвелина отвела в сторону глаза.

— Кто спрашивал?

— Наши менты, которые с нами работают. Так, просто интересовались…

— Если что, ты позвонить им должна, да?

— Ну, я же не стану звонить…

— Смотри, когда все пальцы отрежем, руки начнем отпиливать. Потом ноги. Как думаешь, с наркозом или нет?

— Да не буду я никому звонить! — Голос у женщины сорвался на истеричные нотки.

— Будешь умницей — будешь жить.

Эвелина кивнула. Да, она будет умницей. Любой каприз для него, причем бесплатно.

Болтун действительно зажигал в первом номере. И не с одной, а сразу с двумя девочками. Только и у него уже перегорело, и у проституток. Он лежал на спине, обнимая их обеих. Все трое спали, но Жора поднял компанию по тревоге.

— Здорово, Болтун!

Олега Родимцева звали Болтуном за его чересчур живой язык. Трепач еще тот. Жора знал его постольку-поскольку, но ему про него рассказывали. Хоть и треплом был Олег, дела он прокручивал рисковые. И девочки на нем, и незаконный игорный бизнес. Бордель у Эвелины — его владение. Здесь только секс, и больше ничего. Но есть еще дом терпимости, совмещенный с подпольным казино. Есть еще игровые заведения, замаскированные под ночной клуб. Причем все эти точки располагались в соседних районах, в непосредственной близости от Москвы. Эвелина работала в Потоцком районе, но в пятнадцати километрах от города, близ большого элитного поселка. В Потоцке сейчас менты зверствуют, а здесь спокойно. Хотя Жора мог и ошибаться. Может, менты уже захлопнули ловушку, в которую он сам же себя и загнал… Впрочем, шестое чувство помалкивало, значит, тревога ложная…

— Желтый, ты? — Болтун смотрел на него большими глазами.

Жоре приходилось вытягивать Эвелину из беды. Но тогда он был старшим экипажа, ничего серьезного собой не представлял, потому Болтун и знать о нем ничего не хотел. Зато сейчас вскочил перед ним на цырлы.

— Знаешь, зачем ты мне нужен, Болтун?

— Догадываюсь… Я в принципе не против, мне что с Ильей Дмитриевичем, что с тобой…

— Эвелина тебя Олегом Витальевичем величает, — перебил его Жора. — Но я тебя буду звать Болтуном. Потому что ты реально болтун…

Он многозначительно посмотрел на шлюх, которые даже не пытались скрыть наготу. Девки они знатные, не вопрос, но разговор не для их ушей.

— Лиза! Вика! — Болтун глянул на них как на собачек, которые должны понять его с полуслова.

Впрочем, они и без того уже все поняли. Не место им здесь, поэтому и соскочили с кровати. Грудастая блондинка, проходя мимо Жоры, как бы невзначай коснулась пальцами его бедра. Похоже, она признала в нем настоящего хозяина. Что ж, если так, то она заслужила поощрительный шлепок по своей смачной заднице…

— Это твой бизнес, Болтун, — сказал Жора. — Ты его создал, ты его холишь и лелеешь. Я в твои дела лезть не буду. Самород, может, и лез, а я не стану. Но ты будешь отстегивать мне двадцать пять процентов за крышу, — Он даже не стал спрашивать, согласен Родимцев на это или нет. — И смотри, если попробуешь меня кинуть с процентами, я заберу у тебя все. А тебя самого… Ну, ты должен понимать, что я с тобой сделаю. И еще ты должен понимать, что меня никто не остановит…

— Ну да, никто, — завороженно проговорил Родимцев.

— Не пытайся меня кинуть, Болтун. Я ведь знаю способ, как проверить твою бухгалтерию. — Жора блефовал, на самом деле он не имел доступа к этому делу, но страху сумел нагнать. А там где страх, там и вера.

— Да нет, нормально все будет.

— Сколько у тебя таких точек? — Жора спросил с таким видом, словно хотел проверить, обманет его Болтун или нет. Как будто и без него знал правильный ответ.

Болтун перечислил все заведения, о которых шла речь, но Жоре этого показалось мало.

— А «Регата», а «Громобой»?

— Так это в Потоцке. Там у Саморода все чисто. И клубы принадлежат ему, не целиком, правда, но все на него работает. И рестораны у него там чистые. И в Москве рестораны есть… Ну, в смысле легальный бизнес…

— И что ты об этом бизнесе знаешь?

— Кое-что известно…

— Узнай все. К тебе заедет мой человек, заберет процент и список по этому бизнесу. Когда он заедет, не скажу, но через две недели у тебя должно быть все готово.

— Договорились.

— Если вдруг какие проблемы, звони в «Геркулес». С тобой свяжутся. Решим любые вопросы. Ты же не думаешь, что я ставлю тебе дырявую крышу?

— Нет, конечно.

— Значит, у Саморода чисто легальный бизнес есть, да?

— А что здесь такого? — удивленно спросил Болтун.

— Да нет, все правильно… Особняк у него конкретный? За границей, наверное, что-то есть?

— В Сардинии он виллу поставил. На Кипре что-то имеется…

— И кому все это теперь отойдет?

— Сын у него остался… И жена… Кому-то из них достанется, а может, напополам.

— Жена у него красивая?

Жену Саморода Жора не видел, Ирка про нее с восторгом рассказывала. И о жене Саморода говорила, и о его домах. Понравилось ей там… И с сыном Саморода понравилось…

— Олеся? Ну да, телочка еще та… Она у нас раньше работала.

— Здесь?

— Недолго… Самород сначала к ней повадился, а потом к себе забрал.

— Обратно к себе возьмешь?

— Если она захочет, — усмехнулся Болтун.

— Не хочет — заставим, не может — научим.

— Она может. Очень хорошо может.

— Поживем — увидим… Если что, звони в «Геркулес»… Некогда мне тут.

Жора ушел, не прощаясь. Хотелось бы побольше узнать об Олесе Самородовой, но ему надо спешить. Вдруг все-таки кто-то вызвал ментов, а его личная бригада пока не столь сильная, чтобы дать отпор спецназу. Хотя работа в этом направлении уже идет вовсю. На подходе с десяток реальных бойцов, из которых Жора воспитает преданных псов. Тогда ему никакой спецназ не будет страшен…

Да и некогда ему заниматься семейством Самородова. Не до него сейчас.

Жора ничего не понимал. Мужик по виду — типичный лох, а ведет себя так, будто в сватах у самого министра МВД ходит. Вроде бы мягкотелый он снаружи, но чувствуется у него внутри стальной стержень. Он знал, кто такой Желтый, однако его это ничуть не пугало. Не смущало и то, что охраны с ним не было. И улыбался он Жоре как старому другу. Или у этого мужика с головой не все в порядке, или он действительно твердокаменный.

Когда-то Жора сам собирался к Брагину с визитом — крови его хапужьей попить да деньгами поживиться. Сейчас ему это ни к чему: деньги у него есть. Но Брагин сам напросился к нему на разговор. Через Махаона напросился.

Жора снимал дом в Подмосковье, километрах в ста от Потоцка. Сама ситуация требовала того. Дом у него простой, но со всеми удобствами, к тому же место идеальное — местность со всех сторон просматривается, на чердаке пулемет поставить можно. Не хотелось засвечивать этот дом непонятно перед кем, поэтому с Брагиным он встретился на нейтральной территории. Маленькое летнее кафе у озера — здесь и пивка попить можно, и искупаться. Только поляну Жора не накрывал, и в воду он не полезет. Не того полета птица, чтобы выпивать с ним. А может, и того.

— Наркота, девочки, казино — все это хорошо, но, поверь, на своем месте я поднимаю больше, чем имел Самород. И ты столько не будешь иметь, — Брагин вещал с таким видом, как будто речь шла о каких-то пустяках. — Я с одних только дорог за год столько имею, сколько тебе за всю жизнь не заработать.

— Бабки на дороги распиливаешь? — в легком замешательстве спросил Жора.

Вроде бы все знают, как чиновники умеют пилить бюджетные деньги, но как это конкретно делается, большой секрет. А этот несет открытым текстом.

— Распиливание — это мелочь, — улыбнулся Брагин. — Дали тебе миллиард рублей освоить, ты этому кусок отпилил, этому, этому… Деньги в работу идут, а тебе только опилки… Ну, миллионов двадцать с миллиарда напилишь…

— Этого мало?

— Много. Но с откатов еще больше имеешь. Отпилил кусок на сто миллионов, отдал подрядчику, а тот тебе в благодарность за надел тридцать «лямов» откатил. И плюс опилки. С миллиарда это уже триста миллионов. Плюс опилки на двадцать миллионов… Но есть вариант еще круче. Построить дорогу на бумаге, а миллиард себе в карман…

— Я слышал, у нас объездная дорога будет строиться, — усмехнулся Жора.

— Да, но об этом никто не знает.

— Я знаю. Потому что я Корчнова мочил. Он эту дорогу строить собирался… Получается, это я для тебя его мочил?

— Браво! — Вместо того чтобы испугаться, Брагин только обрадовался.

По ходу, мужик на голову больной. Жора настороженно смотрел на него. Дураки — народ непредсказуемый. Особенно те дураки, которые дороги строят.