Порция красивого яда - Келси Клейтон

Мне просто нужно найти, куда я положила ключ, чтобы лечь спать. О, я люблю постель. Как бы я хотела все время лежать в постели.

Когда я понимаю, что ключа нет под ковриком, я дуюсь и злобно смотрю на дверь, как будто она откроется только потому, что я на нее злюсь. Но это не срабатывает.

Довольно грубо.

Я стучу по ней кулаком, сначала чтобы наказать за то, что она не открывается, а потом чтобы заставить ее открыться. — Кровать? Ты там?

Нолан хихикает и икает позади меня. — Кажется, мы ошиблись домом.

— Нет, — бормочу я. — Дверь просто злая и не открывается. Откройте, мистер Дверь!

Я загораюсь от звука отпираемой двери, но тут она открывается, и по ту сторону стоит измученный Хейс.

Почему бы и нет, привет, красавчик.

13

Из всех вещей, которые я ожидал увидеть, услышав кого-то снаружи, Лейкин в их число не входила. Ее глаза стекленеют, когда она смотрит на меня, и косят, когда ей не удается сфокусировать взгляд. Я только полчаса назад вернулся домой из бара, и мне пришлось держать окно открытым, чтобы не заснуть за рулем. Но сейчас, когда я стою здесь и смотрю на нее, я чувствую себя чертовски бодрым.

— Лейкин, — пробурчал я. — Что ты здесь делаешь?

Девушка сбоку хихикает, и только спустя мгновение я узнаю ее по фотографии, которую она показывала мне раньше, — это Нолан, ее соседка. Но даже если бы Лейкин и нравились девушки, эта выглядела бы для нее слишком уж требовательной.

Лейкин выглядит смущенной, наклонив голову в сторону. — Что ты здесь делаешь?

— Я здесь живу. — Господи. Сколько же она выпила?

Ее губы сжимаются, но она делает это слишком сильно, чтобы быть похожей на утку, а затем на секунду отвлекается от того, что видит их.

— Лейкин, — бормочет Нолан. — Где мы?

— У меня дома! — восторженно восклицает она.

Я щипаю себя за переносицу. Серьезно, я всю ночь напролет общаюсь с пьяными девчонками. Почему же теперь мне приходится иметь дело с ними и дома?

— Лей, это не твой дом, — мягко говорю я ей. — Это мой дом. Ты здесь больше не живешь. Помнишь?

Она наклоняет голову в сторону, и я жду момента, когда все встанет на свои места.

— Ой! — говорит она, выглядя и звуча при этом очень растерянно.

— Да…

Она закрывает лицо руками, приходя в себя. — Боже мой, прости меня. Я… я просто… — Она смотрит на меня, и я вижу печаль на ее лице. — Я просто возвращалась домой.

Домой.

Черт. Она действительно умеет говорить вещи, которые вонзаются мне прямо в сердце, не так ли? Все, чего я хотел несколько месяцев, это чтобы она вернулась домой. И вот она вернулась, но, возможно, уже слишком поздно.

Ущерб нанесен, и я не знаю, можно ли его исправить.

— Лейкин, — вздохнул я.

Она качает головой. — Нет, все в порядке. Я просто возьму другой Uber.

Но когда она достает телефон, то начинает шататься, и он выпадает у нее из рук.

— Ладно, тебе действительно нужно что-то сделать с крутящимся крыльцом, потому что я не помню, чтобы оно так делало.

Я смотрю, как она начинает терять равновесие, но я успеваю поймать ее. Подхватывая ее на руки, я понимаю, что ни за что не позволю ей сейчас сесть в машину какого-то незнакомца. Не сейчас, когда она едва помнит свое имя.

Оставив ее подругу в дверях, я вздыхаю и несу ее вверх по лестнице. На полпути я смотрю вниз и вижу, как она быстро закрывает один глаз, которым подглядывала.

Я усмехаюсь. — Я знаю, что ты не спишь.

Она хмыкает. — Нет. Я сплю. Очень пьяна. Очень, очень пьяна.

— Теперь я верю. Поднявшись наверх, я даже не задумываюсь, прежде чем войти в спальню и положить ее на кровать, которую мы когда-то делили. — Хочешь раздеться?

Она мотает головой из стороны в сторону в слишком драматичном отказе, но потом понимает, что это была плохая идея, и хватается за покрывало, словно оно может остановить вращение комнаты. — Я имею в виду, если ты не хочешь, чтобы я разделась.

Все еще похотливая пьяница. Понятно. — Знаешь, удивительно, но я не в настроении, чтобы на меня блевали.

Она открывает глаза и смотрит на меня. — Я бы никогда не стала блевать… — Она икнула, но все равно закончила фразу. —….на тебя.

— Конечно, — шучу я. — Но я думаю, что сейчас тебе больше всего нужно поспать.

— Я не устала, — говорит она мне, но ее веки все равно опускаются.

Я скрещиваю руки на груди. — Или, знаешь, мы могли бы поговорить о том, почему ты напилась в чужом баре.

— Потому что ты, — она пьяно вскидывает руку, слепо указывая на меня, — не разрешаешь мне пить в твоем баре.

— Тебе еще нет двадцати одного. Я могу потерять лицензию на продажу спиртного.

— Или ты просто не хочешь, чтобы я веселилась, — возражает она.

Я должен уйти. Вернуться вниз и дать ей выспаться. Но меня слишком интересует ее пьяный лепет.

— Это неправда, — бормочу я. — Я думал, что нам было очень весело прошлой ночью.

Она вдыхает и на секунду задерживает дыхание, прежде чем выпустить его. — Да. Было весело. Пока ты не оставил меня там.

Ладно, это был не лучший повод для разговора. — Оставил.

— Бросил меня, как я бросила тебя.

Как, черт возьми, мы перешли от чего-то легкого и юморного к этому?

Нет ничего, что я ненавидел бы больше, чем когда она вспоминает о том, как ушла. Каждый раз, когда она говорит об этом, ее голос наполнен сожалением. Оно звучит в каждом слове. И я верю, что она сожалеет об этом. Но это не значит, что я могу верить, что она не сделает этого снова.

Я вздыхаю, сажусь на кровать рядом с ней и провожу рукой по ее волосам, чтобы помочь ей заснуть. Я любуюсь всеми ее чертами и тем, что она выглядит точно так же, как я помню, но в то же время по-другому. Она немного старше. Немного красивее. И гораздо более травмированная.

Мы оба такие.

Ее дыхание начинает выравниваться, и на минуту мне кажется, что она спит, но когда я убираю руку, она тяжело выдыхает.

— Пожалуйста, не надо меня ненавидеть.

Звук ее голоса ударяет меня прямо в грудь. Я знал, что она этого боится, особенно после того, как я сказал ей, что часть меня хочет ее ненавидеть. Но