Радио Судьбы - Дмитрий Сафонов

Солнце висело прямо над головой, оно нещадно палило проклятую деревню. Оно сожгло все тени, чтобы люди могли полюбоваться делами рук своих. Вот только любоваться, похоже, было некому. Попов не видел здесь людей.

Он не стал заходить в саму деревню – это не входило в его планы. Он прошел по окраине и у последнего дома, стоявшего на отшибе, ненадолго остановился.

Дом как дом: из белого силикатного кирпича, на окнах – тюлевые занавески, на подоконниках стоят цветы. Он выглядел вполне мирно, если бы не одна деталь – грязные следы на ступеньках крыльца. Большие следы, оставленные грубыми мужскими сапогами. Входная дверь была чуть-чуть приоткрыта, из щели торчала маленькая белая рука. Пальцы были скрючены, словно пытались что-то схватить. Совсем маленькая кисть: может, женская, а может – детская. С дороги он не разглядел. Для него главным было другое. В Бронцах все нормально. Так, как и должно быть. Так, как он и ожидал. Кто-то (скорее всего тот же самый, кто говорил с ним), любезно расчистил для него дорогу. «Зеленая улица»!

Попов покрепче зажал автомат под мышкой и зашагал впе ред. Теперь уже недалеко. Километра два. Там, немного не доходя до карьера, стоит белая будочка – вход в заброшенный подземный бункер. Когда-то в нем размещался командный пункт одной из частей ПВО. Потом министерству обороны стало не по карману содержать бункер, и его просто бросили. Местные жители пытались приспособить его под овощной склад, но возникли проблемы с вентиляцией. В бункере она была принудительной, а после того как деревенские забулдыги срезали провода и сдали их в металлолом, ее не стало вовсе, первая же партия картошки сгнила, так и не долежав до весны.

Затем подземелье облюбовали ребятишки, они играли там в войну. Время шло, менялись и игры. Сейчас мальчишки не играют в войну. Поэтому бункер стоит пустой, никому не нужный. Но Попов знал, что он должен туда попасть. Голос в голове заставлял его идти туда. Там, в темном углу, за тяжелой железной дверью, остался старинный армейский передатчик, и голос очень на него рассчитывал. Ему зачем-то был очень нужен этот передатчик.

Зачем? Попову это знать не полагалось, да его это и не интересовало. Он просто подчинялся голосу внутри.

Одиннадцать часов сорок минут. Ферзиковская больница.

Денисов изо всех сил давил на газ. Он летел по Ферзикову с сумасшедшей скоростью. В последний раз здесь так носился Серега Слепнев, водитель пожарной машины, допившийся до белой горячки. Это было три года назад. Серега пришел на работу не в свою смену, завел ЗИЛ, высадил бампером ворота и, разогнавшись, промчался по всему поселку из конца в конец, пока на выезде не опрокинул машину с невысокого моста в пересохшую речку. На его счастье, он никого не успел сбить, если не считать трех гусей бабки Куприяновой. Впрочем, бабка возмущалась недолго – на дворе стоял июнь, и гуси еще не успели набрать вес, так что это была небольшая потеря. Она согласилась на возмещение ущерба по цене гусят – сто десять рублей за штуку. В конце концов (как ей объяснили), сама виновата – надо присматривать за птицей.

Денисов решил не искушать судьбу – для детей, пьяных и дураков у Госпожи Удачи существует особая статья расходов– поэтому включил сирену, установленную под капотом, и в поворотах на всякий случай переносил ногу на педаль тормоза.

Он успел в больницу до того момента, как Николаева, опутанного сетью прозрачных трубочек, по которым что-то сочилось и переливалось, повезли в операционную.

Сначала врачи пытались связаться с Калугой – делать операцию в Ферзикове не решались. Но везти раненого в Калугу было равносильно убийству. Конечно, оставалась надежда на то, что «прилетит вдруг волшебник» – в голубом санитарном вертолете, но эта надежда была слабой и призрачной, скорее уж огнестрельное ранение затянется как-нибудь само собой.

Хирург Нигматов спешно пролистывал учебник по военно-полевой хирургии, учебник был запылившийся, он стоял на самой нижней полке в самом дальнем углу – Нигматов и не надеялся, что когда-нибудь ему придется им воспользоваться. Аппендицит и ножевые ранения – вот все, с чем ему приходилось сталкиваться в поселке. Ну, еще гнойная хирургия – этого всегда было в избытке: абсцессы, флегмоны, фурункулы и карбункулы. А так... Даже банальную грыжу оперировали в плановом порядке в Калуге.

Но сейчас ситуация требовала скорейшего разрешения. Хирург бегло осмотрел Николаева и не нашел выходного отверстия, значит, пуля застряла где-то внутри. Лицо Николаева быстро синело, дыхание срывалось на хрип – наверняка была задета верхушка легкого.

Нигматов осмотрел область ключицы: розовый конец кости, перебитой пулей, торчал наружу. Он осторожно ощупал место рядом с раной. Кожа под его пальцами скрипела, будто кто-то шел по свежему снегу.

«Крепитация. Подкожная эмфизема!» – подумал Нигматов. Эти симптомы подтверждали его первоначальное предположение: пуля пробила легкое, и воздух вышел в мягкие ткани.

– В операционную! Быстрее! – крикнул он, мысленно прикидывая, с чего начнет. Самое разумное – начать с наложения искусственного пневмоторакса, проколоть плевральную полость, чтобы выпустить скопившиеся в ней воздух и кровь, тогда спавшееся легкое расправится, и это ненадолго облегчит раненому дыхание. Но... Потом все равно придется немножко ПОДДУВАТЬ – через ту же дырку – ведь оперировать надо на спавшемся легком.

Он мыл руки – НАМЫВАЛСЯ, как говорят хирурги, – и думал о предстоящей операции. Мысленно проигрывал ее в голове, как дирижер перед концертом мысленно проигрывает партии всех инструментов. Он старался все спланировать заранее и учесть каждую мелочь, хотя и знал наверняка – всего учесть невозможно, по ходу обязательно возникнут непредвиденные обстоятельства. Непредвиденные не потому, что он что-то упустил, просто потому, что всего предвидеть нельзя. За дверью операционной послышался шум: в коридоре кто-то громко ругался с сестрами.

– Сюда запрещено! Здесь стерильно! – кричали женщины, но зычный начальственный голос возражал:

– Мне надо! Вы понимаете? Это очень важно!

Нигматов выглянул в стеклянное окошко двери и увидел Денисова. Начальник ферзиковской милиции стоял красный, как рак, заждавшийся пива, и слабо отбивался от наседающих на него санитарок и сестер.

Нигматов, держа руки на весу, толкнул дверь ногой.

– В чем дело, подполковник? Чего вы хотите? – Сухое официальное обращение и тон, которым был задан вопрос, не оставляли сомнений, что Денисов здесь явно лишний и что Нигматов, будь на то его воля, с удовольствием вытолкал бы его взашей.

Денисов достал из кармана платок, вытер вспотевший лоб:

– Он в сознании? Может говорить? Нигматов с сомнением оглянулся на каталку, вплотную прислоненную к операционному столу:

– С трудом. Но насколько он в сознании? Этого я не знаю. По-моему, у него бред.

Денисов шагнул вперед, но Нигматов покачал головой:

– Не стоит входить в операционную. Я же не врываюсь к вам в кабинет.

Денисов сглотнул и остановился.

– Послушайте, Рашид... Рашид... – Денисов забыл отчество Нигматова. Он поднял брови, надеясь, что врач придет ему на помощь.

– Хамзатович.

– Да, извините, Рашид Хамзатович. Пожалуйста, это очень важно. Здесь у нас, – Денисов понизил голос, – такая каша заварилась... От того, что он скажет, – он ткнул в лежащего Николаева, – многое зависит.

Нигматов нехорошо усмехнулся:

– Многое зависит... Сейчас от исхода операции зависит его жизнь. А вы... Скажу честно – вы мне только мешаете. Причем сильно мешаете.

Денисов оглянулся, просунул голову в дверной проем. Он говорил совсем тихо, почти шепотом – не хотел, чтобы кто-нибудь, кроме Нигматова, это слышал:

– А если я вам скажу, что от его слов зависит ваша жизнь? И моя? И многих других?

Нигматов внимательно посмотрел на Денисова – с удивлением и страхом одновременно – и увидел, что подполковник не преувеличивает. Он не шутил. И даже – хотя это с трудом укладывалось в голове – был напуган.

– Все так серьезно?

– Гораздо серьезнее, чем вы можете себе представить. Нигматов отступил назад, кивнул сестре:

– Дайте ему халат! – Он повернулся к Денисову: – Говорите, но, пожалуйста, недолго. Он и так...

– Я понимаю, – кивнул Денисов. – Я быстро.

Он вошел в операционную, и сестра тут же накинула ему на плечи старый, но чистый халат. Ей пришлось встать на носочки, со стороны это выглядело, будто она накрывает шкаф, стоящий в комнате, где предстоит белить потолки.

Денисов подошел к каталке, нагнулся над раненым. Прошло несколько секунд, прежде чем он смог поймать мутный взгляд старшины.

– Это я... Узнаешь меня? Николаев? Старшина дернулся и попробовал приподняться, но Денисов положил руку ему на плечо.