Я, Рейван (СИ) - Дарт Макменде

Место встречи было выбрано не просто так: Онаси заранее поднялся на крышу фактории «Цзерки» и присмотрел такую позицию, чтобы ситхи могли подходить ко мне только по одному, в стиле «кто на новенького, уноси готовенького».

Так, цепочкой, они и потянулись.

Главаря я разделал буквально в несколько движений. Короткий обмен ударами, блоками, парень попытался толкнуть меня Силой, на мгновение потерял концентрацию… Я заколол его коротким выпадом в упор, в обиженно и сосредоточенно поджатые губы.

Пару кратких мгновений в глазах ситха ещё теплилась злоба. Затем тело с развороченной головой рухнуло к моим ногам.

Ничего я не почувствовал. Так, слегка кольнуло в затылке.

Может быть, всё дело в том, насколько сильно ненавидит меня противник? И Сила «наказывает» болью и тошнотой в зависимости от того, сколько усилий надо было приложить, чтобы избежать чьей-то смерти?…

Но тогда и в предстоящей схватке с Малаком потребуется…

Я едва успел опомниться, чтобы встретить атаку второго ситха. Фехтовал он чуть получше главаря, но моя недо-дестреза не подвела и здесь. Некоторое время я отбивал удары, не пытаясь контратаковать: чувствовал себя хозяином положения, хотелось как следует потренироваться в реальных боевых условиях. Затем провёл пару осторожных атак. Всё получалось.

Всё у меня получалось! Я становился настоящим мечником, способным работать не только по обычному, практически беззащитному противнику, но и против других форсеров.

И не успел я додумать эту замечательно приятную мысль, не успел перейти в решительное наступление, как ситх всё-таки удивил меня.

Он был заметно ниже ростом и последние несколько серий отработал на нижнем уровне, по ногам и животу. Я привык к представлению об открытости головы противника, и теперь, естественно, собирался ударить именно туда. Но стоило мне очередной раз остановить его атаку и вознести руку для решающего удара, как хитрый гад вдруг сам упал на землю, перевернулся и откатился в сторону.

Я на долю секунды застыл от удивления… сам не знаю, как отбил следующую атаку.

Нет, не меча. Третий ситх, о котором я на время забыл, выстрелил в меня из бластера. На одних рефлексах, каким-то странным, быстрым движением клинка, до неестественного хруста в суставе вывернув кисть, я отбил ярко-красный болт в сторону.

К счастью, противник выстрелил второй раз. Думаю, такой нехарактерный для форсеров способ хитрого совместного нападения отрабатывался в этой группе заранее, на случай, если добыча окажется неожиданно кусачей.

Как я сейчас.

Потому что второй болт я отправил прямо в грудь стрелку. А затем шагнул вперёд и ударил успевшего вскочить на ноги противника своим мечом. Он успел заблокировать атаку, но я бил с такой безрассудной силой, что просто снёс его защиту. И развалил последнего ситха напополам, как казак: шашкой до седла.

Ну, никакого седла, конечно, на сцене не было… зато теперь имелось три убитых ситха.

— Молодец, Мак, — неохотно похвалила Бастила. — Ты явно прогрессируешь.

— Точно, — поддакнул Джоли. — Ещё немного потренируешься, и можно будет выпускать тебя даже против гизок. Почти без риска. Хе-хе.

— Куда… как нам избавиться от трупов? — спросил я, оглядываясь по сторонам. Несколько случайных зевак на всякий случай немедленно испарились с глаз долой.

Я не особо волновался насчёт местной полиции, как бы она здесь ни называлась. Татуин — пожизненный «Дикий Запад», со всей подобающей атрибутикой и отношением к закону. Но и оставлять убитых посреди улицы… это уж как-то совсем не по-человечески.

— Джавы приберут, — сказал Карт, деловито обшаривая покойников, — что ты как из другой галактики… О, ситхский пистолетик! Я повожусь на досуге? Тут ячейки для модернизации.

— Бери, конечно, — рассеянно согласился я. — А мечи? Мечи целы?…

Голова разболелась ужасно. От убийств, от напряжения, от внезапно появившейся идеи о возможном способе одолеть Малака…

Я закрыл глаза и прислушался к Силе: не летит ли к Татуину страшный чёрный корабль…

Но Сила молчала. Малак сидел себе на Звёздной Кузне, и я не чувствовал в окружающем нас пространстве непосредственной угрозы от него. Зато совсем рядом, буквально в двухстах метрах почувствовал множество разумных, занятых бесполезным, но очень приятным делом: употреблением спиртных напитков (и соответствующих аналогов для безразличных к спирту рас).

Приятным для них: мне-то радости алкоголизма сделались недоступными. Просто захотелось посидеть в компании с расслабившимися сопартийцами. И поглазеть на пьяных идиотов, каких полно в любом кабаке. Ничего не делать, никуда не бежать, ни о чём не думать.

Сила молчала, а я, как Кандерус, устал от тишины. И потащил ребят в кантину. И первым, на кого мы там наткнулись, оказался старый знакомый: твилекк-охотник Комад Фортуна.

А второй — Елена Шан. Мать Бастилы.

53

— Бастила… она не лжёт. Твоя мать действительно умирает.

— О, как же ты всё-таки наивен, Мак!..

Ну да, сходил в кантину, называется. Развеялся.

И как только умудрился я забыть, что в здешнем злачном месте нам подвернётся эта самая Елена Шан!..

Бастила была дочерью профессиональных охотников за сокровищами. Исключительные способности в Силе проявились у неё в раннем детстве, после чего мамаша с лёгким сердцем спровадила рыдающую девочку на воспитание в Орден джедаев. Бастила так никогда до конца и не простила свою мать, и я эту обиду вполне мог понять. У нас ведь тоже полно таких… бабы-дуры, ради личной жизни рады от детей избавиться, а потом на старости лет скулят: «Бастила, доченька, как я рада тебя видеть, папенька твой на охоте окочурился, да и сама я помираю…»

И хоть понимаешь, что это всё манипуляции, а только кровь — не водица. Очень сложно отказать родному существу в эмоциональном отклике. Тем более, что Бастила по жизни барышня пылкая, чувствительная, в монашеский джедайский стереотип невписуемая.

А ведь я всеми силами стремился избежать неприятных ситуаций. Психологически неприятных, вроде детских, особенно обидных трагедий, от которых Бастилу может потянуть на Тёмную Сторону. После хорошей драки, как показала недавняя стычка с охотниками за головами, наша нервная джедайка только успокаивалась и даже веселела, но вот всякие личные переживания…

— Ты совсем не знаешь людей, — сказала девушка, явно чуть не плача. — Ты меня не знаешь… не понимаешь меня совсем!

— Тебя невозможно понять, — вкрадчиво сказал я. — Ведь ты так прекрасна. Ты просто… ну, буквально: Светлая Сторона Сила, воплощённая в идеальной форме прелестнейшей из разумных. Вот.

— М-м-м, Мак… Как приятно. Ты правда так думаешь?

— Конечно. Правда-правда!

— Опять врёшь! — совершенно непоследовательно заявила Бастила. — Ты… ты как она, как моя мать. Она всегда меня не любила… Меня все, все ненавидят!..

И девушка, закусив губу и стараясь не сорваться на бег, звонким шагом покинула навигацкую.

Уф-ф. Неужели всё-таки «синдром Траска»?… Вот как её удержать на Свету, когда сама здешняя вселенная против меня? А пойдёшь утешать — только хуже сделаешь.

Я потянулся к Силе… так и есть: Бастила валялась на койке в своей каюте и, вероятнее всего, рыдала.

Ладно, потом посоветуюсь с Биндо: он Тьмы не боится, он даже женат был. А пока…

— Ну, как у нас дела? — спросил я, входя в ангар, который у нас по совместительству выполнял роль мастерской.

— Рейван разрушил сверхсекретную базу джедаев на Дантуине, — с мрачным удовольствием отозвался Ордо, отрываясь от панели ГолоСети.

— Да нет, я про нашего пациента.

Слухи про «мои» очередные военные преступления успели порядком мне надоесть. Мало того, что новостные агентства в далёкой-далёкой галактике врали похлеще, чем украинское телевидение, так немалая часть потребителей этого бреда ещё и не понимала, что место Рейвана давным-давно занял некто Малак.

Ситх? Ситх. Лорд? Лорд. Так какая разница?…

Экономия мышления в полный рост.

При всём при том, подозреваю, большинство обитателей галактики вообще ничего не знали ни о существовании Рейвана, ни о его героических приключениях. Живёт себе какой-нибудь фермер на планетке Внешнего Кольца, растит себе какую-нибудь картошку или кукурузу, детей нянчит… Пока очередному Малаку не потребуется зачем-нибудь превратить очередную мирную планетку в очередную пустыню застывшей лавы.

Совсем как на Земле: пока у тебя во дворе не начали взрываться снаряды укропского «Града», ты, как идиот, повторяешь: «всё нормально». Повторяешь и повторяешь, повторяешь и повторяешь… а затем вдруг, в одно мгновение становится слишком поздно.

Я вспомнил свой двор, турники за гаражами, бабушек у подъезда… смешно: раньше ненавидел этих сплетниц. Вспомнил, как даже зимой держал открытым окно, чтобы Паштету было удобно взбираться в квартиру по газовой трубе. Футбольную площадку, на которой мы с пацанами по вечерам гоняли мяч… теперь вместо неё воронка и груды бетонного мусора. На новом месте тоже есть площадка, но я уже не играю: сверстникам футбол не интересен, а со школотой корешковать несолидно.